MIGUEL GÓMEZ YEBRA [11.610]

MIGUEL GÓMEZ YEBRA

Miguel Gómez Yebra, Licenciado en Matemáticas y en Filosofía y Ciencias de la Educación, reside en Alhaurín de la Torre desde el año 2000. 

Nació en Sarria (Lugo), pero desde los once años vive en Andalucía, primero en Málaga y posteriormente en El Puerto de Santa María (Cádiz), donde escribe su novela Más allá del ecuador, por la que le concedieron una mención honorífica en el Premio UPC de Barcelona (1993). 

También fue finalista en el II Premio de Poesía El Ermitaño (El Puerto de Santa María, 1999), con su libro Álbum de otoño, y en el V Premio de Poesía María Luisa García Sierra (2003), con el poemario Visiones de crisálida, que se publica en el año 2006 (Ediciones Dauro). 

En octubre de 2004 publicó su novela Las pirámides de Azulia (Editorial Río Henares). 

En septiembre de 2007 vio la luz su obra La clepsidra de Neptuno (Ediciones Irreverentes). 

Ya en diciembre de 2008 publica, junto a otros autores actuales y clásicos, el cuento Los vampiros del ártico, incluido en la antología 250 años de terror (Ediciones Irreverentes). 

En el año 2009 fue finalista en la IV Edición del Premio El Espectáculo Teatral con su tragicomedia Desguace de estatuas hombre. 

Su novela Almíbar quedó finalista en el Premio Felipe Trigo del año 2009 (XXIX Edición) y en el Premio Ciudad de Badajoz de 2010 (XIV Edición). 

En marzo de 2012 publicó su libro de poesía Amnesia (Ediciones Dauro).

Poemas del libro "Álbum de otoño"

OTOÑO

Regresará el otoño

llamando, ya lo sé, de puerta en puerta,

viejo mendigo antes de Navidad

que nos hiere los ojos

abriendo sus harapos

para dejarnos ver su alma de cobre,

y nos pide una risa

o una flor retrasada

o la luz que explotó sobre el rocío

preñando de galaxias toda la hierbabuena.

Regresará el otoño

con sus dientes de paja

de un presunto amarillo que allanase

los rincones del cielo y de la tierra

mordiéndonos las sístoles que brotan

de un amor ya marchito en algún junio.

¿Dónde estarán las fotos

de aquella boda ajena en que bailamos

sin ganas de bailar?

¿Desde cuándo no vemos

el cisne de cerámica

que quiso regalarnos una abuela?

¿Cómo se nos rompió

el espejo historiado

con hojarasca de oro?

¿Por qué nunca es valiente la memoria

y juega al escondite con nosotros,

baraja talismanes y personas

y sueños que se cortan en la noche

para desordenar

la vida como un álbum

conservando tan solo unos instantes?

¿Para qué nos tortura

el otoño con luces satinadas

volviendo como siempre

antes de Navidad para enseñarnos

su alma rota de cobre?

ISABEL

Porque Isabel prefiere el centro urbano

al arrabal pujante y decidido

a conquistar el resto del planeta

yo también me he impregnado con las ruinas

y con la arquitectura de otros siglos,

que echa viejos como si echara moho,

y cafés en esquinas de museos

tan preñados de estatuas que se mueren

por no saber parir mármol ni bronce.

Pero sigo su sombra adonde vaya

y si no hay sombra yo le sigo el rastro,

el rastro de su piel por todo el cosmos.

Si pretende anidar en buhardillas

me haré pintor romántico

que repita obsesivo

su esbozo sobre el lienzo,

si busca apartamento sin balcones

yo sabré convertirme en jardinera

que suplante petunias y geranios,

si baja a los infiernos

no seré guía ni tampoco un ángel

que quiera rescatarla

tan solo un lazarillo que confunda

sus pasos y la lleve

de vuelta a las aceras y a los parques

a audaces pajarillos y a las fuentes

donde beber el agua con sus labios

para sentir su espíritu en el mío.

Porque Isabel no añora los suburbios

yo me quise perder en el asfalto

y hacerme ajedrecista en adoquines

moviéndome entre iglesias solitarias

descubriendo obeliscos y palacios

donde ella no reinó ni yo fui príncipe

que la invitara a un vals,

únicamente pude

conseguir que un extraño nos hiciera una foto

sacando unos jardines y una cúpula,

pero no me importaba

no hay cúpula que iguale sus cabellos

cuando desciende el sol

para buscar su cuna

y yo encuentro un segundo su sonrisa.

Porque Isabel prefiere el centro urbano

yo seré lluvia que le limpie el aire

y aire que aleje toda la hojarasca

y hojarasca que invente árbol y selva

y selva para huir

con nuestros corazones

unidos divisando el universo.

Poemas de "Visiones de crisálida"

SAN VALENTÍN

Yo no regalo rosas. Sé que las rosas pueden

disfrazar sentimientos, eludir las palabras

valer una sonrisa pocas veces auténtica

arrancar un te quiero, o el no definitivo.

Dicen que hay joyerías sin ánimo de lucro

que ofrecen el cariño muy bien cristalizado,

si eso es la garantía de la fidelidad

los diamantes resultan, desde luego, baratos,

pero he visto subastas de diademas malditas

que encerraban traiciones, amarguras y muerte,

con ellas se extinguieron algunas dinastías

y otras aún aguardan. Mientras pujan, ¿ignoran

el coste que supone su perdición final?

Si me piden que crea yo no estoy muy dispuesto,

nunca porté banderas ni llevé escapularios,

por no seguir, a veces, no me sigo a mí mismo

y me cuesta aceptar que el amor se presente

con código de barras. Confesaré no obstante

que no parezco raro, o al menos no tan raro

como piensa ese mimo fantasmal de mi espejo:

permanece la alianza en mi dedo anular

de la mano derecha, la misma que acaricia

la misma que no escribe nunca cartas de amor.

Ella es tenaz y alegre, aunque con llanto fácil,

claro que últimamente lo tenemos los dos,

y sufre cuando sufro, me anima si decaigo,

nos contamos los planes, confidencias y chistes.

A sus ojos azules me asomo día a día

y diviso, apacible, el cercano horizonte

de su alma que me espera como entrañable océano

donde bogar en calma con rumbo hacia el ahora

olvidando el futuro que acecha imprevisible.

Pero hoy tengo su voz, su aliento, su entusiasmo,

no es capaz mi tristeza de abarcarnos si juntos

recreamos la vida, el mundo, el universo

ese pequeño cosmos, digamos, de bolsillo

para ir a todas partes contando con su luz.

Yo no regalo flores, pero pido disculpas

por no saber decir de otro modo las cosas

y utilizar palabras, fugaces, intangibles,

cuando le hablo al oído, y siento condensarse

el amor como un néctar sin pistilos ni cáliz

sin pétalos que enturbien su desnudez sublime

simplificando el mundo para quedar nosotros

cómplices en la vida, cómplices en un sueño

que compartimos siempre desde la madrugada.

SIEMPRE

Sarampiones de herrumbre se incuban en las rejas,

sangre de amaneceres que escupen el rocío.

Hoy dos lechuzas vuelan en silencio absoluto,

fragmentos de una nube cayendo en los tejados

mientras me acerco, solo, al borde del balcón.

Un breve escalofrío recorre el universo,

una aguda conciencia de soledad total

que me cubre un instante con sus copos de hollín.

Repica una campana, habrá una mano entonces

y un brazo, y una boca, y un corazón latiendo

y un futuro posible brillándole en el alma

orientando sus sueños como estrella polar.

Se rompió el maleficio de las calles vacías,

sombras en negativo anuncian ya la luz

revelando paredes, campanarios, portales.

Una silla de ruedas inaugura calzadas,

pedales en las manos, ¿cupones en el pecho?,

aliento convertido en niebla matinal,

¿adónde irá tan pronto?, ¿quién le espera a las siete?,

él y yo convencidos de poseer el mundo

de poseer el alba por toda la ciudad,

amos del primer tiempo, de los primeros rayos

que repite la historia, que repite un Big Bang

día a día añadiendo alguna variación.

El cristal me refleja y apenas me sorprendo

tras mis ojos se apagan de pronto las farolas

se mueve una veleta, despiertan golondrinas,

permanece la luna, tan pálida, tan tenue

como una gran oblea que el sol no deglutiese.

Con la nueva mañana la paz se desmorona,

las aceras se pueblan con pasos aprendidos,

ya se abren las ventanas, se peinan los cabellos,

se descubren ojeras antes del desayuno,

el alcorque recibe la visita puntual

del perro cotidiano que orina como siempre

y apenas perceptibles crecen los sarampiones,

sarampiones de herrumbre, marcando ya las rejas

con sus lunares rojos mientras conquista el martes

balcones, escaleras, saludos automáticos

y llantos infantiles que despiertan las plazas

en donde todo nace cuando al fin descubrimos

el reloj de una torre parado para siempre.

Poemas del libro Amnesia

                  1

Si fui feliz de niño

lo sabrá un caballito de cartón

un gato que brillaba en el crepúsculo

una armónica grande de hojalata

o los ojos sinceros

de mis hermanos

contándome la vida entre dos cuentos.

Si fui feliz de niño

no parece un asunto de importancia

como el aire encerrado en un colegio

o la inscripción latina de una piedra.

Hubo plazas enormes que encogieron,

catedrales que ya tienen alturas

que hasta yo alcanzaría

en el vuelo de un ángel.

Si fui feliz de niño

no lo recuerdo bien

demasiada hojarasca de noviembres

y demasiados julios                                                                                  

con arenas, polillas y canciones

se han ido interponiendo

entre aquel que soñaba

y este que ya no sueña

pero que se resiste a los avances

del vacío que intenta hacer memoria

evocándote nada

como si nunca hubieras existido.

Y si uno no se da por enterado

puede seguir viviendo igual que un niño

aunque fuera infeliz mientras crecía

algo que no recuerdo bien del todo.

                  15

Olvidé tantas cosas en mi vida

que me siento arruinado para siempre

como si el olvidar fuera perder

porciones de un tesoro que no tuve

que no pienso buscar aunque recuerde

un anhelo infantil

que ya no ambicionaba

porque es mala costumbre arrepentirse

de la resignación a las ausencias.

Y sin embargo soy consciente

de lo que no perdí:

un tren, el álbum con retratos

de un niño, de mi niño, que reía

con todo el universo ante sus ojos

ni la luz que brillaba en mi mujer

reflejada en las olas de un agosto

ni la lluvia de octubre

cuando salía sin paraguas

ni el silencio a las cinco de la noche

creyéndome extraviado en algún sueño                                                   

al borde de la vida y de la muerte

donde ya las fronteras se hacen lágrimas.

El insomnio estimula la memoria

si es que existe memoria de unos años

convertidos en humo que no asciende

por esas madrugadas infinitas

hermanando satélites y estrellas.

Ya no perdonaré a los Reyes Magos

ni a Ulises ni a Simbad ni a don Quijote

su invitación al sueño, a ese sueño

que no deja dormir

que no me da la paz en blanco y negro

a la hora de un semáforo amarillo

tan solo intermitente hasta las seis

a la hora de una nube que te engaña

con sombras de dragón en los cristales.

Y sin embargo soy consciente

de lo que no soñé:

un planeta sin seres que soñaran

exilios en la noche como planes

para recuperar sus mediodías.

No me perdonaré ya las verdades.

                  22

Mi hermano me enseñó papiroflexia

con pajaritas, barcos y dos clases

de aviones de papel.

Nunca salté a la comba con mi hermana

pero aprendí a comer

en diminutos platos de juguete

y a domar a una fiera de peluche.

Tuve un bastón de caramelo

con el que pude hacer cuatro transbordos

en jornadas de tren, en estaciones

oscuras como tos de carbonilla

donde selló mi padre un kilométrico

para viajar a un túnel sin salida.

Por mi cuenta también aprendí cosas

a leer unos versos, demostrar un teorema

enfrentarme al amor desamparado

sin más armas que un sueño y la sonrisa

y ese miedo al rechazo que es exilio

como aquellos transbordos en la noche

camino a nunca, nada, nadie, yo.                                                             

Mi madre remendó unos pantalones

que a mí no me importaban

pero jamás me supo tejer un nido propio

ni una piel que abrazase mis miserias

para resucitarme, para luz

estallando a lo lejos en el túnel

hacia la oscuridad sin horizonte

que nos garantizaba un kilométrico

con infinitos gratis.

La amnesia no permite

restaurar una sombra

restaurar una vida con botones perdidos

en el vagón de un tren sin equipajes

sin calor, sin un pájaro

que nos quisiera perseguir

detrás de ventanillas empañadas

como si nos sobrasen

unas migas de pan en el destierro.

Mi hermano me enseñó papiroflexia

con mi hermana jamás salté a la comba

y, solo, estuve a punto de completar un túnel.