ANNITA COSTA MALUFE [13.412]

ANNITA COSTA MALUFE

(São Paulo, Brasil 1975) es una poeta brasileña. Licenciada en periodismo por la PUC-SP y doctorada en teoría literaria de la Unicamp, donde estudió poesía francesa contemporánea y filosofía de la diferencia.

Obras publicadas:

Como se caísse devagar , (Editora 34, 2008; Nesta cidade e abaixo de teus olhos , (Ed. 7Letras, 2007); Fundos para dias de chuva , (Ed. 7Letras, Coleção Guizos, 2004); Territórios dispersos: a poética de Ana Cristina Cesar , (Ed. Annablume, 2006, 170 pg, ISBN : 8574196606).

tú

tú 
eres 
muy 
pequeña 
mira tus

manos 
la longitud 
de los 
dedos

la delicadeza 
de las 
piernas 
caminamos

juntas 
yo 
intento 
alcanzarte 
después

tus pies 
estaban 
fríos 
tú

quizás 
estuvieses 
toda 
fría 
envuelta

en aquella 
sábana 
cuando 
hace 
mucho

frío 
me 
cambio 
bajo 
las mantas 

mientras 
traes 
el café 

en 
la bandeja 
de 
plástico 
la leche

aún 
tibia 
la persiana 
cerrada

más de 
dos años 
o sólo

semanas 
arrastrar 
las chanclas 
ella

entraba 
en el cuarto 
cada 
media 
hora

no me 
gusta 
mandarla 
fuera 
no hagas

esto 
necesito 
tener 
mi vida

déjame 
tú tienes 
la tuya 
no la tienes
creo

que ni 
te acuerdas 
es 
solamente

arrancar 
la página 
del cuaderno 
de notas 
un hecho 
olvidado 
más sé 
que

hay 
más hechos 
olvidados
que

recordados 
es 
por eso 
que 
lo anoto

todo es 
por eso 
que vine 
es por eso

mismo 
que no 
vengo 
más

cada 
media 
hora 
cada 
media

hora 
también es 
demasiado 
ten compasión

el camino 
en coche 
será 
el que tu

te acuerdas 
era aquí 
que tu

vivías 
las madrugadas 
en la tv 
de la sala

los dos cuartos 
de baño 
uno 
enfrente 
del otro 
el hall 
del teléfono 
los ladrillos

cara 
vista 
claro 
me acuerdo 
son

sólo 
imágenes 
que pasan 
por la

ventana 
del coche 
mientras el

camión 
se arrimaba 
ya me 
mudé

tantas 
veces 
sabes que

cada 
día 
despierto 
en un lugar 
diferente

(Fragmento de la secuencia inédita um caderno para coisas práticas)

você

você é muito pequena veja as

suas mãos o comprimento dos dedos

a finura das pernas caminhamos

juntas eu tento te alcançar depois

seus pés estavam frios você

talvez estivesse toda fria envolta

naquele lençol quando faz muito

frio eu me troco embaixo das

cobertas enquanto você traz o

café na bandeja de plástico o leite

ainda morno a persiana fechada

mais de dois anos ou apenas

semanas arrastar os chinelos ela

entrava no quarto a cada meia hora

não gosto de mandá-la embora não faça

isto eu preciso ter a minha vida me

deixe você tem a sua não tem acho

que você nem se lembra é só

arrancar a página do caderno de

notas mais um fato esquecido sei que

há mais fatos esquecidos do que

lembrados é por isto que anoto

tudo é por isto que eu vim é por isto

mesmo que eu não venho mais

a cada meia hora a cada meia

hora também é demais tenha dó

o caminho de carro será que você

se lembra era aqui que você

morava as madrugadas na tv da sala

os dois banheiros um de frente para

o outro o hall do telefone os tijolos

aparentes claro eu me lembro são

apenas imagens que passam pela

janela do carro enquanto o

caminhão encostava já me mudei

tantas vezes você sabe que

cada dia acordo em um lugar diferente

(Fragmento da sequência inédita um caderno para coisas práticas)

(1)

os livros o carpete a pilha de livros no chão a estante abarrotada de livros

o espaço sem lugar para respiro

o pó dos livros

eu me fazia lúcida em meio à fumaça de cigarro que se misturava com a poeira

a poluição do centro da cidade ao meio dia

a longa espera

e eu olhava para o teu rosto com uma pergunta insolúvel

que mal sabia formular

os teus olhos perdidos na neblina

(não sei se eram teus olhos que eu buscava

tampouco sei se era você)

teus olhos estavam voltados para dentro em uma acrobacia nunca vista

havia também os óculos e o suor havia os rasgos do teu rosto as rugas alguma ferida

havia alguma ferida mal cicatrizada

essas marcas o pó a brisa acinzentada que tingia os vidros o mofo nas páginas dos livros

tanta coisa preenchia o espaço entre a minha pele e a tua

(e eu nem sabia se eram teus olhos ou algo que estava por trás deles

por trás da acrobacia que teus olhos faziam)

tanta coisa prendia nossa respiração

que eu devia me fazer lúcida e aguardar

um banco a vontade de ir ao banheiro o café morno da garrafa

o cenário de uma vida em que os livros envelhecem antes dos corpos

eu não podia lamentar minha presença nem a dos papéis craft enrolados a coleção de papéis com as pontas amassadas

os arquivos de metal

era preciso ter algo por onde passear os olhos os meus olhos

(não sei se eram os teus que eu buscava

ou se buscava fugir)

passear os olhos no cartaz de uma peça da década de setenta o pôster de uma tourada espanhola o cardápio de um restaurante italiano em um vilarejo medieval

como fugir destes monumentos mínimos de uma vida

qual seria esta espera

teus olhos voltados para trás da cabeça e a minha pergunta reverberando entre as paredes entre o mofo das paredes

a minha pergunta grudada na umidade quente e abafada de um meio dia no centro da cidade

a minha pergunta que não chegava até você que não chegava em teus olhos voltados para dentro que não alcançava a acrobacia dos teus olhos e ficava pregada na fuligem dos ônibus nos ruídos que se misturavam com as palavras com as nossas palavras

nossas vozes que eram só fumaça e confusão algum pequeno fio que nos mantivesse ali que nos prendesse mesmo que momentaneamente entre aquelas estantes abarrotadas de livros caixas papelões objetos de acrílico de madeira jogos que já nem se fabricam mais

(e eu nem sei se era você que estava ali

por trás da minha respiração)

(2)

a imagem no aparador é mera alucinação

um meio nariz mal delineado a quarta parte de um olho

o queixo um pedaço de gola

a sombra de um tronco infantil

seria uma lembrança não fosse o fato

de não me reconhecer nestas unhas que saem de dedos compridos

no modo de cruzar as pernas

curvar o corpo inclinar o pescoço para a esquerda

para a direita

piscar nervosamente a quarta parte de um olho negro

cravado numa pele transparente

seria mera alucinação?

uma das mãos se mantém fechada

enquanto seguro o guarda-chuva e procuro

dentre os pedaços dispersos

o outro braço que alcançaria a maçaneta da porta a meu lado

(3)

dos fios desta separação, abre-se uma porta discreta, pequena

quase imperceptível

economizar uma ou outra palavra não faz diferença

são fios longos

um emaranhado de ondas e feixes de luz

não faz grande diferença a geografia das frases

falamos articulando tons e gestos apenas

nada transcorre de fato nas frases

nada nas palavras ou no entre-sílabas

mas fios

um emaranhado que às vezes transparece

às vezes some

um calar de expressões e olhares

a boca entreaberta

um fechar de pálpebras

ao alcance das mãos a maçaneta a porta

uma pequena porta que às vezes transparece

às vezes some

nesse longo emaranhado

de fios

em que se buscam e se perdem

nossas vozes nossos vãos

fios

e uma longa separação

a porta entreaberta

já não posso me conter

as curvas transparecem em meus dedos

a curvatura da maçaneta e a porta

tão pequena, ao fundo

a porta que se abre

a porta e a passagem para fora

dos fios desta separação, abre-se uma porta discreta, pequena

quase imperceptível

economizar uma ou outra palavra não faz diferença

são fios longos

um emaranhado de ondas e feixes de luz

não faz grande diferença a geografia das frases

falamos articulando tons e gestos apenas

nada transcorre de fato nas frases

nada nas palavras ou no entre-sílabas

mas fios

um emaranhado que às vezes transparece

às vezes some

um calar de expressões e olhares

a boca entreaberta

um fechar de pálpebras

ao alcance das mãos a maçaneta a porta

uma pequena porta que às vezes transparece

às vezes some

nesse longo emaranhado

de fios

em que se buscam e se perdem

nossas vozes nossos vãos

fios

e uma longa separação

a porta entreaberta

já não posso me conter 

as curvas transparecem em meus dedos 

a curvatura da maçaneta e a porta 

tão pequena, ao fundo 

a porta que se abre 

a porta e a passagem para fora

a verdade é que as malas já estavam prontas

na véspera 

ela seguiu junto com ele

uma espécie de viagem sem volta

só a passagem de ida

era a busca por um outro mundo a busca por

algum lugar possível

o mais distante que pudessem ir

apenas a passagem de ida a pouca bagagem

decidir depois onde ficar

as malas já estavam prontas e eles seguiram

sem pressa

eu fiquei olhando de longe

achando bonito aquilo

aquele casal sumindo na neblina

caminhando lentamente

como num filme que não me lembro o nome

como as cenas finais de um filme cobertas pelo letreiro

dois corpos da mesma estatura abraçados

empurrando duas pequenas bagagens

os rostos sorrindo

mesmo de costas

era o que se via mesmo de costas

os rostos sorrindo nos contornos que iam perdendo a nitidez

à medida que avançavam

aqui estou tão longe 

quase não posso me lembrar 

a sonoridade o timbre apenas sei da batida 

que insiste como num filme recente 

nas imagens de uma cidade italiana 

perdida na história 

estou tão longe é como se outra vida como 

se outro filme rodasse de trás 

para frente

onde termina o poema onde

um ponto de suspensão apenas

o poema não termina quando

a linha roça a beira do papel

tampouco a língua roça

aquilo que ela alcança

para além da página há

o poema imaginado sempre

uma imagem de poema

desfazendo-se afundando um

navio atracando-se no espaço

um navio a cada vez refeito mas

o corpo do poema não é

imaginário tampouco a

possibilidade de um limite não

há limite apenas limitação a

folha acaba a tinta acaba a

língua é o ponto de desacordo

roçar a página ancorar mas

a cada vez apenas por um instante

este inacabado este

que nunca termina