JAIME BUITRAGO GIL
León, Nicaragua. 1953.
Miembro fundador del Grupo Fragua de escritores leoneses. Miembro de la Red nicaragüense de escritores y escritoras (RENIES). Ha publicado un libro de poemas, remembranzas de la guerra, titulado: Con las botas puestas (Ediciones TALLER, UNAN-León, 1980). Sus poemas han aparecido en revistas y diarios nacionales y en el extranjero. Es biólogo y fotógrafo aficionado.
E. mail: jbgil@ibw.com.ni
Página Web: http://jaimebuitrago.blogspot.com/
EL VIENTO Y LAS COSAS
El viento se detuvo y todas las cosas
quedaron quietas en su lugar.
El calor que husmeaba
por puertas y ventanas
se colgó patas arriba
como un murciélago transparente
sobre una cortina azul.
Y el tiempo, como perro regañado,
salió con el rabo entre las patas
por la puerta del patio.
Una gota de sudor resbaló
por el tobogán de mi sien,
y mi oído despistado
abrió un paraguas
en el pabellón de la oreja
creyendo que llovía.
Una mosca desmayada
como un lunar alado
sobre mi pecho se posó,
y el esqueleto de un gato lampiño
saltó sobre un calcetín
que parecía un ratón.
Inhalé el único aliento
que había en el cuarto,
y con un puñetazo brutal
hice rodar por el piso
el último día del verano.
AUTORETRATO
Ya no leo
Y apenas escribo.
Al respirar,
Mis pulmones silban
Como llenos de carrizos;
Si el brazo alzo
Señalando una nube,
El hombro truena
Como un mástil roto.
Una bandada que no veo
Me azota con sus alas;
Un abismo sin fondo
Me hala de los pies.
La mirada plana
Recorre el horizonte,
No más arriba
Ni más abajo.
CANCIÓN
Más jugosos que tomates maduros,
Tus besos.
Más caliente que tu cuerpo,
El mío.
Del mecer de palmeras,
Tus caderas.
De conchas tus mamarias
Frescas, sueltas al sol.
Y tus formas provocan estudios astrales
Por eso, Negra, mi balneario favorito
Eres tú.
CUANDO HABLO CON LA LUNA
En el aire
Tu voz va y viene
Colgada de liana en liana
Por la selva transparente
De la distancia.
De qué cuelgan
Mis palabras en el éter
Cuando hablo con la Luna
CUMBRE DEL DESEO
Cumbre del deseo
Éxito de la espera.
La de frente blanca
Que riza caracoles
En audible tono milenario
De vírgenes canéforas
Y eróticos tritones.
Casi tangible la mirada
Entre mora y cachiquel,
Arco romano
O fuente de luz espigada.
Imaginable roce del corpiño
Con la azul porcelana de tus pechos
Sismo que palpita vida
Aura erótica de voltaje increíble
Causa de las lluvias
Tormentas y viajes,
Combinación perfecta
De criminal con santa.
DESESPERACIÓN DEL PORVENIR
Con el escafoides gastado
de andar por este citoplasma
de angustias suprarrenales;
y el hipotálamo converso
no ve más allá de la silla turca
que infartada aguarda
con el humor acuoso
pálido de anemia;
deja pasar incontinente
la linfa de su esperanza.
Es como tener la glándula pineal
cogida de la mano
o un trozo de aracnoides
enrollado en los pies.
NO ES POSIBLE
No es posible
que ayer
sea el futuro,
ni la esperanza
un hecho consumado,
ni un clásico en mármol redivivo
la señal que veo en lontananza.
Como un torero sin capote
me hinco ante un toro de agua.
Es otro el ruido que suena
en mis oídos,
es otra la sangre
que brilla en la plaza.
No esquivo por eso el compromiso,
es por falta del destino que no alcanza
y esta arruga que cruza por mi frente
y esta lágrima que llora mi llanto,
y este canto.
PAISAJE ÁRTICO
En el Ártico el suelo es blanco,
Una gaviota puede ser blanca,
Los conejos de un paisaje Ártico
Son blancos,
Igual que los iglúes,
Blancos.
Y si el cielo retuerce nubarrones blancos,
Se ve blanco,
Lo mismo que un árbol cubierto de nieve.
Entonces, los paisajes del Ártico
Son hechos con pinceles y pintura blanca,
Y así, pareciera que en el cuadro
No hay nada.
Pero ahí están: el cielo,
El suelo, dos gaviotas sobre un iglú,
Una pareja de conejos
Y el árbol,
Todos blancos.
SUEÑOS PERDIDOS
A veces creo que todo se ha perdido,
Que los sueños quedaron allá lejos.
Que habrá que comenzar de nuevo
La construcción de la torre y reparar
Del puente los tramos caídos,
Y filtrar toda el agua con la tela de araña
Y lavar todo el aire con los gritos de un grillo,
Para que no arrastre el hombre cansado
Su sombra como un trapo raído,
Ni se sienta jamás en el pecho
El perfume de un hueco vacío.
ESTAR ABURRIDO
Los obreros
Los choferes
Los pilotos
Los militares
Los doctores
Los pastores protestantes
Los cantantes de ópera
Los cobradores de impuestos
Están aburridos,
Embrujados por el demonio del mediodía
El aburrimiento occidental
Cine violencia, autos drogas, sexo alcohol
--Un oasis de horror en un desierto de tedio—
George Sander, hombre de mundo,
villano del mejor cine: “Cometo suicidio porque estoy aburrido”.
Andy Warhol, pintor y poeta: “Me gusta estar aburrido,
Me gusta Suiza, no te preocupes, esto no es nada”.
--Espantosa noción de un mundo sin sentido—
Me aburre el sentido de mi vida
El anhelo de encontrarle sentido
Alarga la vida.
El demonio del mediodía
Hace más largos los días.
Ayer
Vi reír
Un árbol,
Cuando llovía.
No me ames jamás
como yo te amo,
podrías morir del corazón.
Simplemente, sucede
que estás en todas partes
Y el único que te ve,
soy yo.
IMPORTANCIA DE LA MEMORIA
Tal vez te he visto antes
O te he soñado.
Quizá eres la ideal
Y no lo sé,
A lo mejor te quiero
Y no me acuerdo.
ARS POÉTICA
La idea corre sobre la grama
Impulsada por el viento de la tarde,
Da contra una piedra y salta
Sobre el lomo de una vaca,
Sube rápida un árbol y se para
De puntillas sobre una flor
para tornar a mí
en el vuelo de un pájaro.
A NADIE DIGO QUE ESTOY TRISTE
Camino por calles
Que no me llevan a ti
Siempre voy a lugares
Donde no te encuentras.
Me acerco a los recuerdos
Que se escapan de mí
Y nunca completaré
El rompecabezas
Porque falta la pieza que perdí.
A nadie le cuento
Que estoy triste.
Y que tu imagen, irremediable
se aleja como el sol en el ocaso
Se oculta tras el mar.
La alegría, asustada
Se esconde de mí.
Y la esperanza, cansada
Recuesta su cabeza
En el amparo vacío
de mi soledad.
CUANDO EL MAR
Cuando el mar se haya tragado la Peña del Tigre
Y se pueda bucear en las ruinas de Poneloya,
Porque hará décadas se habrá derretido el Océano Ártico.
Cuando el tiempo se haya vuelto loco
Y los muchachos monten
las mejores olas en Groenlandia.
Cuando las lluvias sean más intensas
Y toda la cordillera de los Maribios se haya derrumbado.
Cuando el lago Cocibolca sea uno con el Xolotlán,
Y el istmo de Rivas deje entrar al Pacífico hasta
Mojarle los pies al volcán Maderas y al Concepción.
Y León y Chinandega sean un enorme pantano
Que se escurre lento por el Estero Real hecho golfo
Hasta el golfo de Fonseca hecho mar.
Y Panamá no exista y pase libre como antes
El Niño hasta el Atlántico.
Cuando las sequías duren años
Y no haya una rama más que quemar,
Ni el rocío tenga por las mañanas
Una brizna de hierba donde brillar.
Cuando el calor sea insoportable
Y no haya animal con pelos
Ni musgo sobre las piedras peladas.
Y el coral decolorado, muerto, y desaparezca el arrecife;
Y las corrientes marinas cambien su rumbo.
Cuando los pájaros mueran en vuelo
Y las Monarca desaparezcan succionadas por el ojo del huracán.
Cuando las manadas migratorias pierdan la sincronía
Y las lagunas hiervan hasta secarse en sus cráteres,
Te seguiré amando.
VISTAS PROFANAS
(DEL II FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA EN GRANADA).
Veo que han estado muy ocupados.
El poeta Falcone descubriendo
una fauna nueva,
especies no descrita aún,
ahí mismo en su parque,
donde también frecuentan naves interplanetarias,
no se sabe con qué intenciones todavía.
-Usted, hábleles sin pena,
léale poemas a las ranas, a las arañas,
a los cocodrilos, a las gatas peludas
y a todas esas cosas que pasan por su casa;
si pululan en su parque,
es porque le tienen confianza
y se han percatado de su santidad.
A la culebra grítele
porque tiene fama de ser sorda.
A la vecina cójala y nada más.
A los tórtolos de al lado
déjelos coger en paz…
Guíese por la bondad y le irá bien-.
He regresado pues, del II Festival de poesía,
dichosamente en una pieza,
pero afónico total; como un perro mudo
que sólo abre la boca sin ladrar.
Propicio este momento para agradecerle
a mi abuela Soledad,
que me enseñó a leer y a escribir,
que le enseñó a todos sus nietos,
bisnietos, tataranietos, chombos
y a los demás sin apelativo; porque ella
se murió hasta cuando terminó
todo lo que tenía que hacer, hasta que
repartió todo el amor que tenía para dar.
Un día, amaneció diciendo que era una barbaridad,
una falta de consideración, que Dios
ya se había olvidado de ella
y que por eso no se moría.
Eso dijo cuando tenía cien años;
y siete años después, Dios se acordó de ella
el día de su cumpleaños, y entonces se murió.
Pero les contaba lo del Festival.
Estuve en la bella Granada cinco días hasta ayer,
que tambaleante y casi a rastras me derrumbé
por fin en la puerta de mi casa, pasada la medianoche.
Venía de departir con el director de cine Mariano Marín,
--que no me soltaba-- un mojón de arte y cultura
donde se asienta firme la ciudad de Granada.
No vendí ni una de mis fotos, aunque hubo
opiniones favorables y comentarios generosos.
Atrapé sí la curiosidad y la sorpresa de algunos,
pero no logré meterles la mano en la cartera.
Fue Granada esos días la capital mundial de la poesía.
Habíamos ochenta poetas nicas
y ochenta más de todo el mundo.
Hubo lecturas en varios idiomas,
y algunos hasta leyeron en argentino.
Por esas cosas de la vida,
me asignaron la coordinación de la lectura
de un grupo de poetas y poetisas,
el mismo donde leí mis poemas.
Tanto libamos y adoramos a Baco,
que una noche se nos apareció
en la costa del lago Cocibolca,
disfrazado de Güegüense
con máscara de Macho Ratón,
danzando en una pata,
soplando un pito y sonando un tambor
en comparsa de diablas y diablitos,
Atabal, chicheros y gigantonas,
el Torovenado, la Muerte y la Cegua,
y se dio la bacanal.
De poesía, vengo encantado,
abrumado y aturdido.
Oí tanta de la buena y tanto de la otra,
que talvez no lea ni escriba nada por un tiempo.
A veces, abunda el agua que ya no sacia la sed;
como un panal de miel, que
libarlo entero no hace bien.
Estoy pues, henchido e hinchado,
con las brazos chimados por dar en las paredes,
con los párpados caídos, la mirada fatal.
A veces me quedo dormido sentado
a veces me duermo de pie,
me duermo total.
Departí con excelentes poetisas,
Bellas y amables
Que, a mi pesar, no amé.
SINCERIDAD
He hecho montones
De poemas malos,
Pero éste,
Es el peor.
CON LAS BOTAS PUESTAS
JAIME BUITRAGO GIL
Ediciones TALLER
Colección “El Viento del Pueblo”
UNAN, León, Nicaragua, 1980.
JAIME BUITRAGO GIL es un exigente con el verso. Pesa y mide las palabras antes de usarlas. Es un pintor con poemas. Tiene la frescura de los haikais japoneses o de la pintura primitiva de Solentiname. CON LAS BOTAS PUESTAS es una serie de cuadros de la Guerra de Liberación pincelados con maestría y compromiso revolucionarios.
Alejandro Bravo.
DISFRAZ POCO CONVINCENTE
Con un saco de ropa,
un sombrero de palma
y un gran dolor en los pies,
me presenté al cuartel.
Un compañero muy amable
me atendió y me dijo que sí,
que me quedara.
Después supe que el responsable
le dijo: soquen a ese burgués.
CANSADOS Y SUCIOS
Al regresar del campo
veníamos todos mojados,
la gente se salía a la puerta
para mirarnos.
Había llovido toda la mañana.
Al llegar al cuartel
la tropa húmeda y cansada
se sentó en el suelo;
nos miramos todo lo sucio
que andábamos
y nos pusimos a reír.
EL POETA MIRA AL CIELO
Qué lindas se ven
las trazadoras cruzando la noche.
LA LUNA
La luna de noche
marca las horas como el sol.
La sombra del posta
avanza contando adoquines
y en la casa vecina
un niño ha llorado
toda la noche.
LA NOCHE HA PERDIDO UNA VOZ
Esa noche
hicimos la posta juntos.
No te conocía
tampoco tú me conocías,
pero ya nos habíamos visto antes.
Hablamos de ti,
cuatro cosas de mí
y al despuntar el alba
éramos dos nuevos amigos.
Al día siguiente,
supe que te habían llevado a combatir.
Desde entonces,
no he vuelto a saber de ti.
ALMUERZO
Arroz y banano
ha sido por días
la comida de la tropa.
Un día las muchachas
nos sorprenden
con un almuerzo de pollo.
Saboreamos la carne
como un extraño manjar.
Esa noche todos comentamos
que en el cielo no se oía
el acostumbrado grito de la lechuza.
CARGA
Disparos por todas parte,
bombas y morteros
golpean fuerte en los tímpanos,
el avance es difícil,
nos han hecho varios heridos.
EROS EN LA GUERRA
Estaban delante de mí
tus nalgas y tus piernas largas.
Acostados en la grama
con la cabeza baja
sentíamos todo el olor del campo,
pero las balas y las bombas del enemigo
interrumpían mi deseo.
SÓLO EL PUEBLO SALVA AL PUEBLO
Un barril de aceite encendido
cae desde un helicóptero,
la explosión no se oye,
sólo se miran las llamas.
El barrio sale de su refugio
con mantas, arena y agua
y apagan las llamas.
GENOCIDA
Los aviones no han venido
porque el cielo está nublado.
Una mañana clara
con un azul intenso,
el dictador la usa
para bombardear al pueblo.
LA VIUDA
Claudia usa el pelo corto
y cocina muy rico,
tiene don de mando,
una figura agradable
y un porte marcial.
A su esposo lo mató la guardia,
no tuvieron hijos.
LÍNEA DE FUEGO
Pasamos el día abasteciendo
de tiros a 1a línea de fuego.
A ras del suelo
nos movimos por los matorrales,
nos cubrían del fuego
piedras y troncos caídos.
Cuando vino la tarde
trajo con ella la fatiga,
hemos dormido dos horas
sin quitarnos las botas.
Ya estamos de nuevo despiertos
y aún me siento cansado.
POST GUERRA
Ya pasó la guerra,
pero el ruido
del triquitraques de un niño
me trae recuerdos de muerte.
León, octubre de 1979.
No hay comentarios:
Publicar un comentario