Keorapetse Kgositsile
Nació en Johannesburgo en 1938. Poeta, performer, ensayista y profesor universitario; destacado dirigente del Congreso Nacional Africano, fundó el Departamento de Arte y Cultura inspirado en la lucha contra el Apartheid. Exilado en Estados Unidos, desarrolló una amplia reflexión acerca de la literatura y la cultura afroamericana y fue reconocido por sus lecturas en clubes de jazz de Nueva York. Fue uno de los primeros en establecer un puente entre la poesía negra norteamericana y la poesía africana, y uno de los primeros poetas y el más significativo del movimiento Pan-Africano.
Fundador en Harlem del Black Arts Theatre, vio el teatro negro como una actividad fundamentalmente revolucionaria, cuyo objetivo debía ser la destrucción de los arraigados hábitos de pensamiento, responsables de las percepciones negativas de la población negra, tanto por la gente blanca, como por ella misma. “Vamos a la destrucción de los símbolos que han facilitado nuestro cautiverio. Vamos a crear y establecer símbolos para facilitar nuestro comienzo necesario y constante”.
Su obra reconoce y celebra influencias y amistades con otros artistas y, en particular, su profundo amor por el blues y el jazz. Su poesía centellea y palpita con citas de canciones, referencias a la música y, sobre todo, a los propios músicos, como Billie Holiday, Nina Simone, B.B. King, Otis Redding, John Coltrane, Art Blakey, Gloria Bosman, Johnny Dyani, Hugh Masekela y Pharoah Sanders.
BIBLIOGRAFÍA:
POESÍA:
Spirits Unchained. Detroit: Broadside Press, 1969.
For Melba. Chicago: Third World Press, 1970.
My Name is Afrika. New York: Doubleday, 1971.
Places and Bloodstains: Notes for Ipeleng. Oakland, California: Achebe Publications, 1975.
The Present is a Dangerous Place to Live. Chicago: Third World Press, 1975. 2nd ed. 1993.
When the Clouds Clear. Johannesburg: Congress of South African Writers, 1990.
To the Bitter End. Chicago: Third World Press, 1995.
If I Could Sing: Selected Poems. Roggebaai, South Africa: Kwela Books, and Plumstead, South Africa: Snailpress, 2002.
This Way I Salute You. Cape Town: Kwela Books, and Snailpress, 2004.
OTROS LIBROS:
The Word Is Here: Poetry from Modern Africa. New York: Anchor, 1973.
Approaches to Poetry Writing. Chicago: Third World Press, 1994.
Escribieron los dioses
Somos el aliento de una gota de lluvia
De un grano de arena en el viento
Somos la raíz del baobab
Carne de este suelo
Sangre de la elegante maleza del Congo
Como un pecho de oscura nube
O leche fluyendo a lo largo de gimientes años
También sabemos
De siglos sin gusto
De mierda blanca bajando por el espinazo
La elección es nuestra
La vida también
La música de nuestra risa renace
Tyityimba o pasión bugalú
De los dioses con ojos de sol de nuestra sangre
Risas en la noche, y también de día
Y atravesando américa ciudades viciosas
Se derrumban con estruendo. ¿No estaba
Todo escrito por los dioses?
¡Dale la vuelta a todo!, dije,
Que todo fluya
Al ritmo de nuestro movimientos,
¿no sabes que éste es el amor supremo?
John Coltrane John Coltrane dile a los ancestros
Que escuchamos y oímos tu mensaje
Diles que nos diste pistas para andar
Coltrane y ahora sabemos
Que la elección es nuestra
Como también la mente y también los encuentros
La elección es nuestra
También lo es el principio
“No estamos para llorar eternamente”
La elección es nuestra
También lo es la necesidad y el deseo
La elección es nuestra
Y también lo es la visión del día.
Notas casuales para mi hijo
Cuidado hijo, las palabras
que portan el alto volumen
del deseo ciego también portan
el fango de la ilusión
goteando como pus de la apaleada espalda del esclavo
es decir, ¿hablan del poder negro cuyos ojos
no amenazarán el rápido blanqueamiento de su propia intención?
¿qué días heredarás?
¿qué sombras habitarán tus silencios?
He aspirado a la expresión durante todos estos años,
un elegante pasado es la palabra más elocuente. Pero aquí ahora
nuestra lengua se seca convirtiéndose en larvas al continuar nuestra
viscosa muerte y sonrisa. Salvo que hoy se usan alaridos
de orgullo y belleza como si no se supiera que
los esclavos y los muertos no tienen belleza alguna.
Hay confusión
en mí y a mi
alrededor. Este dolor no era
del pasado. Este dolor no
era porque habíamos fracasado
en comprender:
esta tierra era mía,
era confusión y temores prestados
Nos erguimos como arbustos
marchitos en este pedazo de tierra
el suelo reseco y cuarteado
y entre las grietas mi grito:
¿Y qué formas
de asentimiento y ascensión
debe la gente el ojo del recién nacido
conocer el resuelto deseo?
Ninguna atemorizada lágrima llega a caer
en la elegancia del fuego. He caído
con todos los nombres y no soy más
que el ojo recién nacido, tan viejo
como el parto,
¿debe tocar el día que hablando
en mi lengua, diré hoy nos movemos, nos movemos?
Angustia mayor que el dolor
Si al destruir todos los mapas conocidos
se borraran todas las fronteras
de la faz de la tierra
diría yo que nos dejen
hacer una hoguera
para recuperar y cantar
a la persona humana
Refugiado es una carga ominosa
incluso para que un niño la lleve
para algunos niños
la palabra hogar
no podría tener otro significado posible
pues
desplazado
frontera
refugiado
deben soportar dimensiones de barbaridad y terror
más allá de cualquier horrible pesadilla
que cualquiera pudiera experimentar o imaginar
Vacíos sus jóvenes ojos
privados de una visión del futuro
al que tienen derecho
puesto que no escogieron nacer
dónde y cuándo lo fueron
vacíos sus infantiles vientres
hinchados por la desnutrición
y gruñendo como los perros bien alimentados
de algunos que pretenden preocuparse
por las violaciones de los derechos
humanos.
¿Los puedes ver ahora
tropezando desde ninguna parte
hasta
ninguna parte
entre
la nada
y
la nada?
Consideren
la prematura muerte de sus jóvenes sueños
y en qué vacilantes recuerdos ahuyentan
la esperanza de lo que ha debido ser
con una indeleble inscripción en sus ojos jóvenes
Tal vez
debería pedir prestada
de nuevo la voz del que recuerda
mientras pueda, y decir:
tener un hogar no es un favor
Orígenes
Profundo en tus mejillas
tu risa específica posee
todas las cosas al sur de los fantasmas
que alguna vez fuimos. Justo adelante
La memoria nos llama desde el futuro
tú y yo una tribu de colores
esta canción que baila
ritmos divinos para dar a luz
a las huellas de la memoria
a las que el alma misma aspira. Canciones
de orígenes canciones de constantes principios
qué es esta cosa llamada
amor
¡SIN LÍMITES (NO BOUNDARIES)!
No poseo alas ni la malignidad del brujo pero, créanme, puedo volar y también puedo ser un paisaje de espejos que nombran todo lo que se mueve o pretende estar vivo en la envergadura de mi deseo fácil como el rayar del día puedes recordar fácilmente que puedo volar a cualquier lugar o a un momento fértil de la memoria o crear nuevas cosas sin límite aunque nuestras vidas sigan siendo tan patéticamente prosaicas
Con fundada esperanza y resolución debemos saber cómo avanzar hacia un escenario donde nuestros sueños no puedan volverse pesadillas donde siempre tengamos presentes nuestros sueños en los que debemos de nuevo enrojecer los pliegues más negros de nuestra memoria y voluntad.
Traducciones de Nicolás Suescún
PROMETEO
Revista Latinoamericana de Poesía
Número 91-92. Junio de 2012.
LETTER FROM HAVANA
(for Baby K)
A while back I said
with my little hand upon
the tapestry of memory and my loin
leaning on the blues to find voice:
If loving you is wrong
I do not want to do right
Now though I do not possess
A thousand thundering voices
like Mazisi kaMdabuli weKunene
nor Chris Abani’s mischievous courage
as I trace the shape of desire and longing
I wish I was a cartographer of dreams
but what I end up with is this stubborn question:
Should I love my heart more
because every time I miss you
that is where I find you
IN THE NAMING
We now know past any argument
that places can have scars
and they can be warm
or cold or full of intrigue
like faces.
Since the settler
set his odious foot here in 1820,
my Caribbean brother might say,
these hills have not been joyful together
In Rhini you can go up
or down or any direction
in the lay of the land where
the people have memories as palpable
as anything you can see with your own eye
But in Grahamstown,
those who know say,
any where you go is uphill
ANGUISH LONGER THAN SORROW
If destroying all the maps known
would erase all the boundaries
from the face of this earth
I would say let us
make a bonfire
to reclaim and sing
the human person
Refugee is an ominous load
even for a child to carry
for some children
words like home
could not carry any possible meaning
but
displaced
border
refugee
must carry dimensions of brutality and terror
past the most hideous nightmare
anyone could experience or imagine
Empty their young eyes
deprived of a vision of any future
they should have been entitled to
since they did not choose to be born
where and when they were
Empty their young bellies
extended and rounded by malnutrition
and growling like the well-fed dogs of some
with pretensions to concerns about human rights
violations
Can you see them now
stumble from nowhere
to no
where
between
nothing
and
nothing
Consider
the premature daily death of their young dreams
what staggering memories frighten and abort
the hope that should have been
an indelible inscription in their young eyes
Perhaps
I should just borrow
the rememberer’s voice again
while I can and say:
to have a home is not a favour
FESTIVE HEART
(for Baby D)
The festive heart knows that
it is always possible to do more
of what you must do
and to do it better, always
When Mingus says
he is going to play
the truth of what he is
he is not playing games
Neither is Sun Ra when he says
he actually paints pictures
of infinity with his music
And so I know that it is
always possible to do more
of what you must do
and to do it better, always
because the difference that a day
might make celebrates the day
that makes the difference
I know also that
there are scandals here
some open and loud
others closed except for
their hideous stench
So when you see me walking up
or down these streets
singing your name
it is because I’m happy
to bury the loneliness
some call freedom
as I embrace this moment where
Love leaps and soars
beyond any familiar height
or imaginable horizon
painting pictures of infinity
as it plunges into every crevice
of this festive heart of mine
SANTAMARIA
Is where the vowels dream
in a name among consonants
chasing the crevices of sound
in a ritual longer than the distance
between the shores of the ocean
which cannot expose its hideous memories
Refusing to be blinded by sea water
Mongo is not from the Congo
but on conga or any drum
Mongo gathers all our memories
like the crop of an abundant harvest
from the oracle of his palms
and commands them to the bidding
of the polyrhythmic dance of life
He whose hands speak
a people's ethos on skin and wood
sagging with memory and resolve
is a sacrifice like the son
Poet, what words couId have
the eloquence of his hands at work or play
to nourish your life
NO SERENITY HERE
An omelette cannot be unscrambled. Not even the one prepared in the crucible of 19th century sordid European design.
When Europe cut up this continent into little pockets of its imperialist want and greed it was not for aesthetic reasons, nor was it in the service of any African interest, intent, or purpose.
When, then, did the brutality of imperialist appetite and aggression evolve into something of such ominous value to us that we torture, mutilate, butcher in ways hideous beyond the imagination, rape women, men, even children and infants for having woken up on what we now claim, with perverse possessiveness and territorial chauvinism, to be our side of the boundary that until only yesterday arrogantly defined where a piece of one European property ended and another began?
In my language there is no word for citizen, which is an ingredient of that 19th century omelette. That word came to us as part of the package that contained the bible and the rifle. But moagi, resident, is there and it has nothing to do with any border or boundary you may or may not have crossed before waking up on the piece of earth where you currently live.
Poem, I know you are reluctant to sing
when there is no joy in your heart
but I have wondered all these years
why you did not or could not give
answer when Langston Hughes who
wondered as he wandered asked
what happens to a dream deferred
I wonder now
why we are some
where we did not aim
to be. Like my sister
who could report from any
where people live
I fear the end of peace
and I wonder if
that is perhaps why
our memories of struggle
refuse to be erased
our memories of struggle
refuse to die
we are not strangers
to the end of peace
we have known women widowed
without any corpses of husbands
because the road to the mines
like the road to any war
is long and littered with casualties
even those who still walk and talk
when Nathalie, whose young eyes know things, says
there is nothing left after wars, only other wars
wake up whether you are witness or executioner
the victim, whose humanity you can never erase,
knows with clarity more solid than granite
that no matter which side you are on
any day or night an injury to one
remains an injury to all
somewhere on this continent
the voice of the ancients warns
that those who shit on the road
will meet flies on their way back
so perhaps you should shudder under the weight
of nightmares when you consider what
thoughts might enter the hearts of our neighbours
what frightened or frightening memories might jump up
when they hear a South African accent
even the sun, embarrassed, withdraws her warmth
from this atrocious defiance and unbridled denial
of the ties that should bind us here and always
and the night will not own any of this stench
of betrayal which has desecrated our national anthem
so do not tell me of NEPAD or AU
do not tell me of SADC
and please do not try to say shit about
ubuntu or any other such neurosis of history
again I say, while I still have voice,
remember, always
remember that you are what you do,
past any saying of it
our memories of struggle
refuse to be erased
our memories of struggle
refuse to die
my mothers, fathers of my father and me
how shall I sing to celebrate life
when every space in my heart is surrounded by corpses?
whose thousand thundering voices shall I borrow to shout
once more: Daar is kak in die land!
FOR JOHNNY DYANI
When I swim in my music
a harmattan of colours
becomes an area of feeling
where a rainbow of feathers
peoples all space
dancing in my heart
Here I do not even know
what flowers pop out of my eye
I move
without even touching air
Johnny you take us out there
where we gasp silently
amidst a bombardment of sound
in the spell of the witchdoctor's son
where I cannot even ponder
how a witch and a doctor paradox
could be one entity
Your bass
Johnny pins nothing down. Your bass
rides on wave or height or rock
or depth or crevice of sound
to bathe us in music
And we are moved
where we cannot even
hear ourselves gasp
CASSANDRA WILSON WILL SING
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Let me sense the chaos
I will respond
with a song
why else
was I
born
says Jimi of the purple haze
through Kalamu ya Salaam
Now look, at those eyes
look at her arms
follow her little finger
I wonder what
Jean Toomer who could see
the Georgia Pike growing
out of a goat path
in Africa
would say about
Cassandra Wilson tonight
Perhaps Cassandra
does not even sing.
Here of course a voice there is
possessed by music like the rest of her
her whole body is song
her whole body has sensed the chaos
I say look at those eyes
look at her arms
follow her little finger
and understand perhaps why
you were born with ears
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