LILIAN AQUINO [10.677]

LILIAN AQUINO    

Lilian Aquino, São Paulo, BRASIL   1979. Licenciada en Letras por la Universidad de São Paulo, ha publicado poemas en las  revistas Inimigo Rumor, Mininas e Metamorforse  y en O Casulo – Jornal de Literatura Contemporânea.  

Ventanilla 11

Espero

como si fuese un embarazo

planes y náuseas

y me distraigo

a veces

cuando miro el panel electrónico

porque estamos uno detrás de otro

La fila

es una lluvia casi

gota a gota que escurre

y moja todo el tiempo

y no se nota

mientras se espera

Aguardo con esmero

– guardo la sonrisa

en mi bolsillo.

Promesa

Miro

para arriba queriendo saber

si estás durmiendo

y te velo para entender

el por qué de esa respiración

tan larga

Escalo tus paredes

intentando alcanzarte

te voy a rozar

en medio de la noche

y si sonríes

será un retrato más

en mi altar

Pero un día

no veré tu rosario

colgando en la cabecera

– rezas en otro lugar

Miro

la parafina goteando

siete días

[Traducció de Joan Navarro]

Guichê 11

Espero

como se fosse gravidez

planos e enjôos

e me distraio

às vezes

ao mirar o painel eletrônico

porque estamos um atrás do outro

A fila

é uma chuva quase

gota e gota que escorre

e molha o tempo todo

e não se enxerga

enquanto espera

Aguardo com esmero

– guardo o sorriso

em meu bolso.

Promessa

Olho

pra cima querendo saber

se você está dormindo

e te velo pra entender

por que essa respiração

tão longa

Escalo suas paredes

tentando te alcançar

vou te cutucar

no meio da noite

e se você sorrir

será mais um retrato

no meu altar

Mas um dia

não verei seu terço

pendurado na cabeceira

– você reza em outro lugar

Olho

a parafina escorrendo

sete dias

Lilian Aquino, São Paulo, 1979. Graduada em letras pela Universidade de São Paulo, tem poemas publicados nas revistas Inimigo Rumor, Mininas e Metamorforse e no jornal de poesia O Casulo.  

Finestreta 11

Espere

com si fos un embaràs

plans i ois

i em distrec

de vegades

en mirar el tauler electrònic

perquè som un darrere de l’altre

La fila

és una pluja quasi

gota a gota que degoteja

i mulla tot el temps

i no es nota

mentre s’espera

Faig cua amb esment

– guarde el somriure

a la meua butxaca.

Promesa

Mire

cap a dalt tot volent saber

si estàs dormint

i et vetlle per a entendre

el perquè d’aquesta respiració

tan llarga

Escale les teues parets

intentant atrapar-te

vaig a fregar-te

al bell mig de la nit

i si somrius

serà un retrat més

al meu altar

Però un dia

no veuré el teu rosari

penjant en la capçalera

– reses en un altre indret

Mire

la parafina que degota

set dies

Lilian Aquino, São Paulo, 1979. Llicenciada en Lletres per la Universitat de São Paulo, ha publicat poemes en les  revistes Inimigo Rumor, Mininas y Metamorforse  i en O Casulo – Jornal de Literatura Contemporânea.  

[Traducció de Joan Navarro]

Pequenos afazeres domésticos.  São Paulo: Editora Patuá, 2011.  112 p. 15,5 x 23 cm. ISBN 978-85-64308-04-6  Tiragem: 150 exs.  Editores: Aline Rocha e Eduardo Lacerda. Projeto gráfico, capa e ilustrações: Leonardo Mathias – flickr.com/leonardomathias.  Col. A.M. (EA)

Efêmero

Ter tempo pra dourar

um assado no forno

que vai depois pra mesa

e acaba.

Nas cidades é quase sempre

assim, viver em estado

transitório

com tempo de durar

uma discussão de trânsito.

À noite notar

um reflexo na água

de um carro passando

bem devagar.

É um esforço querer

despetalar a memória

e deixar secando dentro

de um caderno

: por todo o tempo.

Urbanismo

Lá onde morava

não tinha margem

nem esquinas:

era inteiro.

E se à noite pensava

via estradas, cruzamentos

canteiros

e flutuava sobre

a cidade aberta

traçando com giz

(um a um) seus limites

delineava

zonas de silêncio.

Cena de mesa

Senta na cadeira

à sua frente.

Tamborila os dedos

no tampo da mesa.

(ela suga pelo canudinho

o líquido vermelho

fazendo barulho.

e cruza as pernas)

Diz então

súbito

olhando fixo nos olhos dela

foi sem querer

eu te amei do avesso

prometo que da próxima vez

te visto

do lado certo.

Audiência

A luz da tevê

ia mudando a cor

do rosto dela,

encostada ali no batente

da porta

enquanto dizia

é sério eu te amo

e as vozes se arranhavam

pendurando sorrisos

na antena da pirâmide

de plástico.

Era um programa popular

de auditório

mas eu posso passar

sem você

que de tão bestial

seduzia, sendo impossível

desgrudar os olhos

da tela.