Ángel Fernández de Marco (Álibe)
Ángel Fdez. (Madrid, 1971) Poeta, escritor y divulgador cultural. Conocido en el ámbito literario con el pseudónimo de Álibe.
Se crió en el seno de la vega del Tajo a su paso por Aranjuez. Con la publicación de su primer libro poético Las cenizas del edén en el año 1997, inicia su periplo de colaboraciones y trabajos en medios de comunicación escrita de la ciudad ribereña. Rotativos como El Espejo,Cuatro esquinas, El Heraldo de Aranjuez le ofrecen una oportunidad de creación e intervención en temáticas sociales. Asiduo y entusiasta de los movimientos culturales ha sido miembro de grupos y asociaciones culturales como: CLEA (Circulo Literario de Escritores de Aranjuez) y Grupo Aranjuez, facción derivada del movimiento transcendentalista creado por el autor costarricense Laureano Albán. A finales de los 90 se enrola en las filas de publicaciones poéticas de rango heterodoxo y conceptual: Alba (Revista Internacional de Poesía), Plática y Macondo. En el año 2000 realiza una adaptación teatral de una pieza narrativa de Óscar Wilde junto al escritor Alberto Lominchar. En diciembre, de ese mismo año, es representada en el Centro Cultural Isabel de Farnesio del Real Sitio, con notable aceptación crítica. Sus viajes a Oriente en la primera década del milenio son recurrentes como vía de conocimiento imprescindible para su afianzamiento y madurez discursiva. Sus aportaciones en el medio radiofónico son cada vez frecuentes en espacios librepensadores como Radio Fuga en labores de colaborador, tertuliano. A partir del 2011 crea el canal sonoro Onda Cristal: dial que ofrece pinceladas creativas del autor. A finales del año de 2013 funda la entidad El Clan de la Medusa, plataforma privada cuyo objetivo es la gestión, el fomento y el compromiso con las manifestaciones artísticas ligadas a la literatura y a la palabra.
Compromiso estético
Partidario desde sus orígenes poéticos de una concepción experimentadora del lenguaje, su escritura merodea inexorablemente por las lindes metafísicas, por las regiones del conocimiento a través tanto de la métrica clásica como de la rupturista. Acuña el término “Logos alibense” para referirse a la corriente creativa multidisciplinar que aboga por el cultivo de la consciencia, por la imbricación onírica en la exploración profunda de la sensorialidad, y el retoricismo expresivo.
Obra
Poesía
Las cenizas del edén (Alba- Revista Internacional de Poesía, 1997).
Vigoré.
Alisedas marinas.
El oráculo prohibido .
El legado del fuego.
Rictus Mortis (Vision Libros, 2009).
Mis venas son murmullos de ámbar (Bubok, 2011).
Antologías
La boheme (Alba- Revista Internacional de Poesía, 1998).
Alba cubana (Alba-Revista Internacional de Poesía, 1998).
Ecos de Aurora (Foro Literario Alejandría. Gráficas Arminio,2000)
Tic-Tac. Cuentos y Poemas contra el tiempo (Ediciones Atlantis,2007). Intervención con autores como Luis Eduardo Aute, Ouka Lee, Espido Freire, entre otros.
Narrativa
Proezas de la infamia. Novela inédita.
Otros géneros
Pasaje a la eternidad. Inédito.
Articulario. Inédito
Se crió en el seno de la vega del Tajo a su paso por Aranjuez. Con la publicación de su primer libro poético Las cenizas del edén en el año 1997, inicia su periplo de colaboraciones y trabajos en medios de comunicación escrita de la ciudad ribereña. Rotativos como El Espejo,Cuatro esquinas, El Heraldo de Aranjuez le ofrecen una oportunidad de creación e intervención en temáticas sociales. Asiduo y entusiasta de los movimientos culturales ha sido miembro de grupos y asociaciones culturales como: CLEA (Circulo Literario de Escritores de Aranjuez) y Grupo Aranjuez, facción derivada del movimiento transcendentalista creado por el autor costarricense Laureano Albán. A finales de los 90 se enrola en las filas de publicaciones poéticas de rango heterodoxo y conceptual: Alba (Revista Internacional de Poesía), Plática y Macondo. En el año 2000 realiza una adaptación teatral de una pieza narrativa de Óscar Wilde junto al escritor Alberto Lominchar. En diciembre, de ese mismo año, es representada en el Centro Cultural Isabel de Farnesio del Real Sitio, con notable aceptación crítica. Sus viajes a Oriente en la primera década del milenio son recurrentes como vía de conocimiento imprescindible para su afianzamiento y madurez discursiva. Sus aportaciones en el medio radiofónico son cada vez frecuentes en espacios librepensadores como Radio Fuga en labores de colaborador, tertuliano. A partir del 2011 crea el canal sonoro Onda Cristal: dial que ofrece pinceladas creativas del autor. A finales del año de 2013 funda la entidad El Clan de la Medusa, plataforma privada cuyo objetivo es la gestión, el fomento y el compromiso con las manifestaciones artísticas ligadas a la literatura y a la palabra.
Compromiso estético
Partidario desde sus orígenes poéticos de una concepción experimentadora del lenguaje, su escritura merodea inexorablemente por las lindes metafísicas, por las regiones del conocimiento a través tanto de la métrica clásica como de la rupturista. Acuña el término “Logos alibense” para referirse a la corriente creativa multidisciplinar que aboga por el cultivo de la consciencia, por la imbricación onírica en la exploración profunda de la sensorialidad, y el retoricismo expresivo.
Obra
Poesía
Las cenizas del edén (Alba- Revista Internacional de Poesía, 1997).
Vigoré.
Alisedas marinas.
El oráculo prohibido .
El legado del fuego.
Rictus Mortis (Vision Libros, 2009).
Mis venas son murmullos de ámbar (Bubok, 2011).
Antologías
La boheme (Alba- Revista Internacional de Poesía, 1998).
Alba cubana (Alba-Revista Internacional de Poesía, 1998).
Ecos de Aurora (Foro Literario Alejandría. Gráficas Arminio,2000)
Tic-Tac. Cuentos y Poemas contra el tiempo (Ediciones Atlantis,2007). Intervención con autores como Luis Eduardo Aute, Ouka Lee, Espido Freire, entre otros.
Narrativa
Proezas de la infamia. Novela inédita.
Otros géneros
Pasaje a la eternidad. Inédito.
Articulario. Inédito
Conspiración
Año del Señor 1943. Lazio.
Las cruces soliviantadas por las baterías antiaéreas
respiran para mí.
Las botas de acero retumban encima de los circos del averno.
Sumideros ocultos cierran las catacumbas desleales
por los precipicios del mal.
Los tejados de carbón se solidarizan con el padre de una víctima,
castigada a la evaporación eterna.
Santísima Trinidad, apiádate de las frágiles rodillas de aquel enfermo
que convalece el luto de la trinchera.
Sacristías, velad por la tensión de un pueblo que sufre las convulsiones
de un gigante homicida de llamaradas irreductibles.
Retórica italiana, te convertirás en el peor augurio
de los patriotas de la miseria.
De: Las cenizas del Edén
Isla de la Juventud
A la memoria del conde de
Lautreamont
¡Carabalé, carabaló!
Un,
un pez cigüeña narcotiza el alma de un son.
¡Carabalé, carabaló!
Dos,
dos moluscos te secan el quiste y el jubón.
¡Carabalé, carabaló!
Tres,
tres coros yorubas tararean sonatina a Septentrión.
¡Carabalé, carabaló!
Cuatro,
cuatro corderos de Pascua son hostigados
por decisión del Señor.
¡Carabalé, carabaló!
Cinco,
cinco arándanos en la madrugada bastarda
perdieron el corazón. La culpa, del brote pimentón.
¡Carabalé, carabaló!
Seis,
seis reverencias hago a la cabal perdición,
a la bahía catecumenada,
al ovario de la mariposa concubina,
a la cariátide fría de Bramante
volviendo hacia el cajón.
¡Carabalé, carabaló!
De: Vigoré
Ovillos rutilantes
XLV
(Pin-Ups)
Paupérrima la pasarela fue hurgada por la taxidermia nocturna
Figurines humean en la lejanía cardinal
Esas pequeñísimas melodías son demasiado vulgares
para reprimirlas
de c a r n e l u m i n o s a
Por la grada plutócrata lloverán monedas de barro
Peor que nunca
el uniforme violáceo hundirá el bálsamo de Rodas
para lograr la talla
más decididamente cosmopolita
De: Vigoré
¿Dónde estará
el chal de las delicias?
¿Dónde?... sí, ¿dónde?
....
Te marcharás
como las gargantillas
de los abetos.
....
A tres minutos
de la muerte cabalgo.
Luego anochece.
De: Alisedas marinas.
Artillería del corazón y el deseo
Cuando la tormenta salpique
hacia los mórbidos labios de la ingenuidad
Cuando nuestra cápsula de cristal
decida resurgir en un nuevo vía crucis
Cuando escuchemos la voz del verdugo
pronunciar el estadillo de la honestidad
y su afiladísimo corte
convierta en sacramento imprescindible
el encenizamiento de los cuerpos
Donde el delirio y la agonía
a golpe de mortero
se metaforicen con el consuelo perdido
Donde el cóndor y el toro
aprendan a coronar los testimonios del cielo
Cuando los granaderos
marchen a un incendio de Termópilas
sucumbiendo ante la adversidad del tiempo
Cuando el ángelus huela a polvo
y a tregua renegada después de la lluvia
Entonces, sólo entonces,
nuestra consigna resonará allá a lo lejos
sobre el equinoccio del corazón esmeralda.
De: El oráculo prohibido
El néctar del olvido
¿Qué queda
después de la lluvia?
¿Silencio?
¿Dolor muerto?
Disolución en las vocales
del alma cuando la noche
me unta con su gris aliento.
Qué aparece
en el débil voladizo de la niebla.
Tal vez
un aria,
un colador de estrellas,
una diadema de espinas
o un retruécano de lágrimas
bañado sobre una falsa creencia.
¿Qué queda
del corazón descarnado?
Pavesas,
promesas,
el leve murmullo
que evacua su néctar
con el torso desnudo,
frío, somnoliento.
De: El legado del fuego.
España es un mordisco en la manzana pocha de Occidente.
Aquí Dios eligió cambiar de sexo sin pasar por cirugía. Aquí la gente es dónde únicamente sabe escupir whisky con botella incluida. Aquí es donde se gesta la meca de la parodia de la más absurda y delirante opera bufa. Aquí es donde se mece la cuna del títere enmascarando sueños de mariposa, neblinas inocentes.
España es un mordisco en la manzana pocha de Occidente. Ya no hay sustos de muerte, tampoco tendidos eléctricos que guillotinan capiteles. Me siento como en un bestiario que leí en mi infancia cuando el blanco y negro era algo más que mis vísceras y mi mente.
Para muchos cabe la tibia esperanza, para mí toneladas mercuriales que acaso perdieron su vergüenza, su vergüenza, su vergüenza militante, residente.
España es un mordisco en la manzana pocha de Occidente. Querría pensar que esta tierra, nuestra tierra creció con abono suficiente, que las orillas de la memoria husmean cada metro de río, de senda, de sangre curtida en manos de viejos oradores.
España es un mordisco que mana de mi frente. Por ella, la vida tostando la arena de mis ojos... suspiros, desvelos coloreando tiempos ausentes.
De: Rictus Mortis
Contra el tiempo
Contra el tiempo,
contra el tiempo,
contra el tiempo la memoria inocua del aire,
la hoja mártir que desciende el peldaño del otoño.
Contra el tiempo
el hedor que expide banalidades
en el túnel de la ignominia.
Contra el tiempo
tantos ocasos irreverentes que claman libertad,
sombras que dispersan miríadas de colores fatigados, vacíos.
Contra el tiempo
el eco de la piedra al contacto con la luz,
las voces dormidas bajo el umbral de la verdad,
el suelo que nos alza en vilo,
cada mito encumbrado sobre el altar de las tormentas,
el lodo que nos enfanga y cubre el camino.
Contra el tiempo
los tañidos de la tierra,
los nombres encadenados al destino,
los sentidos despojados de vanas impurezas...,
la sospecha humana.
Contra el tiempo
el fuego: instigador de cruzadas conspiraciones,
sueños en vía de perdición,
la brújula cuya aguja es extravío dolorido,
sinfonía de agua-nieve sobre tus oídos inquietos.
Contra el tiempo
el tupido velo de la conciencia,
el sepulcro y el armisticio de los vientos,
honor de honores fundidos al sol.
Contra el tiempo,
contra el tiempo,
contra el tiempo
un nuevo pulso al futuro,
un pálpito furtivo desde el lado oculto;
el misterio turbador del silencio.
De: Mis venas son murmullos de ámbar.
Fuga de sombra marchita
Desgarro elegíaco por la Yemaya que un día poseyó el destello de mis pensamientos.(M.C.)
Dijeron que tus alas ya quebraron
sin el incienso leve de tu aroma
y, yo, lo entendí, más no mi garganta.
Dijeron que el suelo te devoró
y las voces del mundo
se ausentaron ante tu litoral,
ahora, fango desorientado
en los foscos canales de la tierra.
Dijiste, una vez, que te dolió el alma
como a todos nos dolió no encender
una lumbre en la pulpa del sueño.
Y partiste sin los enseres
hacia el continente de azufre
que nació para la eterna confusión
de los mitos roídos por la lluvia.
Al tanto, aguardo, sin premura,
que tu brisa tahína se rebele
contra la sangre de la injusticia
y su voz desmembrada.
De: Apátridas.
Mi casa es un nido de poemas
donde germinan ideas e insectos.
Desde el zaguán de la memoria
y su reincidente humedad,
de su olor desmenuzado
fertiliza la poesía
tras la tinta de los ecos dormidos.
Mi casa aún padece
la crónica epidemia de la palabra:
acción parasitaria sin fin
que late como arteria de humo,
como niebla doméstica
que sueña con desvirgar
la juventud de un alma noble.
Todavía eres ágora de emoción,
floral anarquía de libros,
ese conjunto cautivo
por el alcanfor y el sándalo
que la mano de Álibe,
con rasguño, pudo ofrecerte.
Hoy es el futuro.
Hoy el tiempo es el todo.
Hoy el calendario quedó anticuado
como las agujas de un reloj
que navega en husos imaginarios.
Habitas en mi médula:
caja abierta,
luz cerrada,
aire abierto,
fuego cerrado
sobre un simple lecho
que abriga la extenuación de la llama.
De: Apátridas.
.
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