Ivan Vergara García (México, 1979). Poeta, músico, antologador y gestor cultural, actualmente vive en Sevilla. Dirige la Plataforma de Artistas Chilango Andaluces (PLACA), proyecto que difunde la cultura mexicana y española creando conexiones y puentes que acercan a artistas mexicanos y españoles.
Realizador de eventos culturales en la capital andaluza, principalmente recitales poéticos donde se interactúa con otras artes: pintura, performance, creación visual, instalaciones visuales, fotografía, teatro. Organizó las tres ediciones del Recital Chilango Andaluz (RCA) en Sevilla, ciudad de México y otras siete ciudades andaluzas más. Ha participado en proyectos artísticos de distintas índoles como actor y director de teatro, director de cortometrajes, locutor de radio, actualmente es miembro del grupo de folk-rock: Mañana
Compilador y prologuista de la antología Recital Chilango Andaluza 2006, en colaboración con Javier Villaseñor la antología II Recital Chilango Andaluz. Ha sido publicado en revistas mexicanas (Navegaciones Zur, Revista de Cultura de Veracruz, Opción ITAM, Castálida, del Instituto Mexiquense de Cultura, Mapa poético de México, de Adán Echeverría, Artemisa), y españolas como Álora (Málaga) y la antología Las noches del Cangrejo.. Publicado en las revistas electrónicas: clon.uam.mx, codigosurbanos.com, Periódico de poesía (UNAM), poetasdelmundo.com, Red Mundial de Escritores, fue finalista del concurso “La noche soñada” del Centro de Estudios Poéticos de Madrid.
Ha publicado selecciones de poesía joven andaluza en las revistas: Revista de cultura de Veracruz, dirigida por Raúl Hernández Viveros, y en Periódico de poesía, de la UNAM.
Ha colaborado para periódicos mexicanos como corresponsal de la región andaluza. Actualmente prepara su último poemario Era hombre, era mito, era perro. El Espíritu del tiempo. Actualmente prepara la edición del RCA 2009, los recitales de poesía “Gabinete salvaje, noches de Poesía y artes”, eventos de la PLACA y “Contemporáneos Festival de Poesía y Artes”. Escribe constantemente en el blog Hacia un Real humanismo. Promueve la realización del Día de la Humanidad.
Un águila pierde la baba
y se desintegra en vuelo,
cae como un hilo de plata
mutada en gota inocua.
Un águila pierde la baba
y cae asesina contra la hoguera
¿quién muere entonces
si la ganadora se vuelve espuma
y entonces se llama mar?
Un águila caprichosa,
nunca más sagrada
ni tristemente profana
lo pierde todo, usualmente,
y es recordada una vez al año
con baba absoluta
con baba absurda,
con baba del altar
y tu victoria, cuervo,
es dejar tu condición rastrera,
alzarte en vuelo
mientras se asoma la noche
y nadie recuerde
que alguna vez comiste ojos.
I.
Por qué extrañar el campo
si aquí las bestias no son menos temibles?
Por qué engañar a los bienaventurados
con alabanzas del terrible equívoco?
O dime mujer,
por qué creer que me acuesto a descansar?
Damos el impulso súbito
antes de ser borrones
de este desierto rojo.
La última vela siempre se consume
con la cruel sonrisa de Dios.
Por qué no abandonarme a la miseria
si también es una cálida delicia?
Por qué habría de besar a los súcubos
si van por mí y mis recuerdos?
O dime mujer,
por qué deberle a la gracia
lo que coseché en soledad?
Mientras la ciudad despierta, más olvida el hombre.
Éramos el tiempo idóneo de las grietas,
un cauce de urbes que se olvidaban de si,
un descuido que rompe, un descuido que pasa,
una caricia entre los muros y tus muros
son la hebra de un rito perpetuo, continúa
con el enfado de los montes, y escupen
al temblor que es lugar común, y el agua
dice ser respiradero de artificio, y la madre:
esta ciudad de errores putos como el hambre
éramos el tiempo dentro de la espuma,
un lamento largo y pesado, gesta lobos,
gesta niños delgados como falacias,
gesta crimen milenarista y se repite,
se repite mil veces se repite, armados
de aullidos cerdos que imita esta madre,
calca al revés el origen de las especies
para que salga la vida, torva y estúpida,
la que imita al animal que nace siendo
construye ríos que fueron avenidas,
construye abismos que fueron puentes,
construye muertos que fueron sueño,
llanto,
marea
Mi padre cruzó un continente,
se convirtió en indio posmoderno
al entrar por la aduana del nuevo mundo,
surcó presto su orientación dañada
y perdida la esperanza tomó trenes,
autobuses para otras tierras,
aviones erradicados por la peste
y no era él.
Hoy mi padre yace en cama
bajo el agobio de las horas extra,
trajo un lastre de quinientos quince años
con el cual descansar los pies y las manos
y no sea él.
Yace mi padre en un techo de casa blanca
con su cuerpo moreno asfixiado por la historia,
con su cuerpo tallado por la vista de los volcanes
y un indómito yacimiento de leyendas
donde se escribe la historia de mi viejo,
sobre una ladera marina y tintas de piedra.
Ha salido esta tarde y se ha tirado al río
con el fardo absurdo de todo lo recorrido,
ha ahogado a los peces contándoles la historia
de un hombre y una mujer que se amaban
como tierra blanca y fértil que todo otorga,
como yelmos recios de victoria y conquista.
Ha devorado al unísono dos continentes
y se ha convertido en tierra submarina.
Salió por la tarde un indio posmoderno
y la noche recibió todas las almas,
todos los llantos
y no era él.
Salió por la noche un llanto de ultramar,
por la mañana sale la tierra en su búsqueda,
conmocionada por la espera que mueve valles,
que tumba ciudades, que engendra mitos,
y lo que se escucha entre las ruinas
es el mismo llanto que pierde a sus vástagos
en las más cruentas guerras virtuales.
Un padre indio que duerme en casa blanca
con su corazón rebozando tierra,
rebasando a las aves,
resplandeciendo de nada.
Absoluta nada.
y se desintegra en vuelo,
cae como un hilo de plata
mutada en gota inocua.
Un águila pierde la baba
y cae asesina contra la hoguera
¿quién muere entonces
si la ganadora se vuelve espuma
y entonces se llama mar?
Un águila caprichosa,
nunca más sagrada
ni tristemente profana
lo pierde todo, usualmente,
y es recordada una vez al año
con baba absoluta
con baba absurda,
con baba del altar
y tu victoria, cuervo,
es dejar tu condición rastrera,
alzarte en vuelo
mientras se asoma la noche
y nadie recuerde
que alguna vez comiste ojos.
I.
Por qué extrañar el campo
si aquí las bestias no son menos temibles?
Por qué engañar a los bienaventurados
con alabanzas del terrible equívoco?
O dime mujer,
por qué creer que me acuesto a descansar?
Damos el impulso súbito
antes de ser borrones
de este desierto rojo.
La última vela siempre se consume
con la cruel sonrisa de Dios.
Por qué no abandonarme a la miseria
si también es una cálida delicia?
Por qué habría de besar a los súcubos
si van por mí y mis recuerdos?
O dime mujer,
por qué deberle a la gracia
lo que coseché en soledad?
Mientras la ciudad despierta, más olvida el hombre.
Éramos el tiempo idóneo de las grietas,
un cauce de urbes que se olvidaban de si,
un descuido que rompe, un descuido que pasa,
una caricia entre los muros y tus muros
son la hebra de un rito perpetuo, continúa
con el enfado de los montes, y escupen
al temblor que es lugar común, y el agua
dice ser respiradero de artificio, y la madre:
esta ciudad de errores putos como el hambre
éramos el tiempo dentro de la espuma,
un lamento largo y pesado, gesta lobos,
gesta niños delgados como falacias,
gesta crimen milenarista y se repite,
se repite mil veces se repite, armados
de aullidos cerdos que imita esta madre,
calca al revés el origen de las especies
para que salga la vida, torva y estúpida,
la que imita al animal que nace siendo
construye ríos que fueron avenidas,
construye abismos que fueron puentes,
construye muertos que fueron sueño,
llanto,
marea
Mi padre cruzó un continente,
se convirtió en indio posmoderno
al entrar por la aduana del nuevo mundo,
surcó presto su orientación dañada
y perdida la esperanza tomó trenes,
autobuses para otras tierras,
aviones erradicados por la peste
y no era él.
Hoy mi padre yace en cama
bajo el agobio de las horas extra,
trajo un lastre de quinientos quince años
con el cual descansar los pies y las manos
y no sea él.
Yace mi padre en un techo de casa blanca
con su cuerpo moreno asfixiado por la historia,
con su cuerpo tallado por la vista de los volcanes
y un indómito yacimiento de leyendas
donde se escribe la historia de mi viejo,
sobre una ladera marina y tintas de piedra.
Ha salido esta tarde y se ha tirado al río
con el fardo absurdo de todo lo recorrido,
ha ahogado a los peces contándoles la historia
de un hombre y una mujer que se amaban
como tierra blanca y fértil que todo otorga,
como yelmos recios de victoria y conquista.
Ha devorado al unísono dos continentes
y se ha convertido en tierra submarina.
Salió por la tarde un indio posmoderno
y la noche recibió todas las almas,
todos los llantos
y no era él.
Salió por la noche un llanto de ultramar,
por la mañana sale la tierra en su búsqueda,
conmocionada por la espera que mueve valles,
que tumba ciudades, que engendra mitos,
y lo que se escucha entre las ruinas
es el mismo llanto que pierde a sus vástagos
en las más cruentas guerras virtuales.
Un padre indio que duerme en casa blanca
con su corazón rebozando tierra,
rebasando a las aves,
resplandeciendo de nada.
Absoluta nada.
Ese indio perdido en las llanuras oscuras de la insolencia ajena...que se mezcla en los ojos del águila que mata a su presa instantes antes...que cumple la función del minuto de silencio..las estadísticas no sirven para nada..o sea la historia no sirve...pero se incendia la magia cuando el cóndor vuela bajo..
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