CHEMA RUBIO VELASCO
Nava de la Asunción, Segovia (España), 1960 - Madrid, 14 Mayo 2017.
Navas de Oro, “un pueblecito de Segovia”, es donde nació Chema Rubio Velasco. Entre sus trabajos han estado el de aprendiz de cocinero, trabajador en una fábrica de azúcares, vendedor de enciclopedias puerta a puerta y camarero. De hecho ese ha sido el trabajo que ha marcado su vida, sobre todo sus diez años en la cafetería de la Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense. Esos trabajos los ha compaginado con su oficio de escritor, casi siempre centrado en la poesía, pero también con páginas dedicadas al teatro y a la narrativa.
Él mismo comentaba: “en América, Centroamérica y Argentina, tengo cierta consideración, pero aquí bastante poca”. Parte de su obra ha sido traducida al ruso por Pavel Cruscó, al alemán por Violeta Lamperdi y Klaus Layer, e incluso se ha traducido a lenguas africanas como el lingala y el swahili.
Chema explica que estas traducciones han sido sencillamente coincidencias, gente que ha conocido y que se ha interesado por parte de su obra, “por poemas sueltos, más que por libros completos”.
“Cuando nací, me visitaron los alacranes que
iban detrás de las estrellas de fuego,
cuando nací me comieron los fínifes
del verano y los tábanos no dejaban de
chupar la dulce sangre divina, cuando
nací tenia padres, y hoy tengo un millón
de pinos para aromatizar la memoria
más animal, y libre.”
Así nos hablaba de su vida Chema:
Nací en un pueblecito de Segovia (Navas de Oro) rodeado de pinares y bañado por el río Eresmas. A los tres meses de nacer, mi padre nos llevo a mi mamá y a mí, en una bicicleta. Viajamos con todas las pertenencias de la antigua casa sobre la Nueva Orbea, y los férreos brazos de la mujer dulce .Y llegamos a Nava de la Asunción, que distaba 7 Km. de invierno y nieve . Estudie por propia iniciativa (pero no continué por imperativo eclesiástico) un año interno en el colegio San Agustín de los frailes recoletos en Valladolid. Trabajé de aprendiz de cocinero, en una fábrica de azucares, de vendedor de enciclopedias puerta a puerta, y finalmente como camarero. Ahora, dios mediante, en el Palace Hotel de Madrid.
Sí hablamos de influencias tendría que citar mil nombres como cualquier lector enfermo, pero de quien no puedo olvidarme es del Lope de Vega de mi niñez, el Cesar Vallejo de los años 80, y sobre todo de los amigos que como el argentino Jaro Godoy, me dieron ánimos para no perderme en la desesperanza y trabajar a diario la bella enfermedad que es la literatura como dice el maestro Vila Matas y atestigua desde el silencio o el humor ácido, Alberto Olmos.
Chema Rubio Velasco.
Las obras de Chema:
Los poetas de la senda. Selección natural. Muestra Internacional de Poesía Contemporánea. (1958-2013). Edición de Chema Rubio
Atlántico caballo (Guatemala, 2004)
Poemas para un minuto más de vida (2003)
De amor. Entre-guerras devuelto (2002)
La mano busca sin cesar el rayo (2001)
Los atardeceres de la memoria (1999)
Versos a precio de costo (1996)
Amor divino
I
Me mentiste.
Decías que yo era el último,
y ayer te vi junto a Dios.
Yo buscaré
hoy,
en la iglesia de los rezos
a la Virgen,
y al hallarla,
juntarme con su imagen.
Como tú hiciste con su hijo.
II
Me di cuenta de mi ateísmo
al despertar una mañana
desnudo,
y
solo,
diciéndome que jamás
ni Dios ni su hermano
habían dormido conmigo.
Ni rastro en las sábanas del Espíritu Santo.
Del EPÍLOGO A LA CONSUMACIÓN DEL PRESENTE
Tres veces envuelto en tu piel.
La primera vez
Nos aburrimos de sabernos.
La segunda
de libres que nos queríamos
Llegamos a encontrarnos solos
La tercera
Amamos en tiempos invertidos.
Tres veces confundí otra piel con la mía,
siendo despedido tres veces, por los nudillos del odio.
Del libro: AMOR ENTRE GUERRAS DEVUELTO
OJO DEL SUEÑO MADRUGANDO EN EL OTRO OJO
Brilla la soledad hasta oscurecer la luz.
Lento suceder de las horas en el cuerpo
que atardece.
Espacio en que crece la sombra.
Los recuerdos son: como despertadores de la vida,
para el ojo que viene más que cansado, sin luz apenas.
La mirada se alimenta
De la palidez del color
y la piel se a r r a s t r a
sobre
las Manchadas Sábanas de la Memoria
Después de LOS ATARDECERES DE LA MEMORIA
Cuando no digo humo
Sueño. ..en noches poéticas también. Deshago las horas en busca del poemas soñar
y perfección: ... la poesía me despierta. Abrazo el ensueño.Nado.Y...brazo a ola
salgo de la pesadilla. Sueño. Liturgia desterrada son los días.
Al saber de la soledad deprimida, desapareció su cuerpo. Soñar a destiempo, rechazar la pesadilla.
Por el sudor de los muslos, camina, y entre-vista la locura.
Germen de la vida- sueño. Precipitar del pulso que se aparece como llaga.
Epitafio al mediodía. Posdata desde otro mundo. Nube que predice el crepúsculo.
Insomnio que respira sueño. Lengua inerte. Silencio.
Lluvia de tiempo sobre los ojos, o quizá,
sea solo el “Amanecer de un Duelo con los Verbos sangrando sobre el escenario.
La Maga no llego.
Entre piedras de ciprés busca aquellos “Atardeceres de Memoria”, sentida,
a la hora de los rayos que ensalzan Cronopios. Sueño/a. Se desatan algunos fósiles.
Florentino es un espíritu enclaustrado en el A. D. N de mi porvenir.
El poema, es un sol nocturno vaciado de rayos. Aquella estrella lo persiguió hasta conseguir el vomito.
La estela en polvo es un chiste todavía a la razón .Una vena fluye despertando vanidades.
La fotografía fue pulsada por el arco de la mano,
pero en realidad: la re-creo la inquietud desbocada llevada al ojo de Pablo García Llamas.
Miento. Hacer y deshacer. No se como, acaso es ficción el movimiento. Calendario...Imagina el estrés.
Duermo. Nacho Pacho conversa con los niños en el palacio Monclovita, a la vez que Pedro Crespo de Lara.
firma libros ante las musas junto a Pepe Hierro…Despacio.
La Marimba y los A'kabales: son el hilo de una misma estratagema. Guatemala Guatebuena Guatebala.
Max Araujo vuelve de la memoria y el cuerpo se levanta sin compasión,
Ángel Pariente lo sabe, en El Patio de Reforma,
hay un Establo donde los artistas se alimentan por cuatro Queztchales y una dosis infinita de humor incombustible.
James de N. Y. no sabe donde ocultar la luz de Lavapies, se le escapa, y a mi se me pierden sus pistas.
Sueño. Como ojo desencajado, y sin alarma que mirar. La velada fue.
Será leyenda…Rei Berroa deja de escribir la misma tarde en que Olivia nace a la vida en Virginia.
El soñar de las esferas cambiantes prosigue sin ti, ni toca el timbre de la rutina.
Hacer y deshacer, encontrar la medula del poema, acariciar la estructura que el ojo mira.
Revelación ultima antes de la mañana: La poesía puede esperar, y yo, del silencio al sueño me vuelvo a dormir,
sin pronunciar El Humo Ni Decir Cuando, me voy en el cuerpo alado de Alexandra Estupinían.
Si una vez funciona...
Si una vez funciona,
y la autodestrucción
es siempre;
contigo acaba es jamás
Yo no soy nada más, que otro nadie que vive, y me nombra.
Yo no soy más que la carne avivada por tu alegre mirar.
Yo no soy más,
que tu espalda
tu nuca
voy detrás de ti como tu sombra,
soy el ojo que ve como avanzas,
pero me mantengo quieto.
Pegado a tu columna.
te siento y vibro.
Te enfermas y toso,
tomas una pastilla y me duermo.
yo no soy más,
que tu contra
tu envés
tu otro
tu igual
tu revés
tu yo.
No soy la historia amorfa.
Soy tu pasado sin olvido.
La contraluz.
La resistencia a la muerte.
La vida La vida La vida.
yo no soy nada más, que otro nadie que vive, y me nombra.
yo no soy más que tu noche
tu labio
tu alba
tu piel
tu certeza y la duda de tu deseo
también soy.
yo no soy nada más que otro nadie, que vive y me nombra, y contigo en el viaje,
se siente mi tu, acompañado como nunca. Así mí yo me recuerda, sin la necesidad de nombrarme...Tú.
A Cala-Mondragò ¡Bitte!
Cala –Barca Cala-Hostias Cala-Traz.
Cala-enrocada Cala-trencada Cala-embarada
Cala-Fiestas Cala-Virgen Cala-Blanca
Cala-sangre Cala-Triste Cala-negra
CALA ABIERTA CALA MOJADA CALA MUJER.
Cala-puta enlunada en cala-Uno
Como en cala-Otro es con cala-Una: CALA EN- LANADOS.
Cala-D´or Cala-a-Mar Cal-a-Mor
CALA-BARCA CALA-HOSTIAS CALATRAZ.
En Madrid: Chema Rubio Velasco y Fernando Sabido Sánchez
Viaje de regreso a salvamor
Conozco un lugar donde el corazón
se queda quieto
entre el asombro y la ternura de los días.
La Puerta del Diablo se abre
en la profundidad de los valles,
y Panchimalco el viejo náhuatl
sonríe ante la velocidad del progreso
que viene de lejos sin medida ni saber.
Conozco un lugar donde el corazón nunca se queda quieto
y “Los Cuentos de Barro”
son principio de todas las escrituras.
La Joya de Cerén se descubre de siglos
levantando las horas de pupilas y acentos.
Porque las piedras hablan
nos quedamos en silencio:
Contemplándonos.
Conozco un lugar donde el corazón no se queda.
El mapa azul de las venas
y el reloj de los sueños
son la bandera que arde en los ojos.
Las notas de una fuga cantan a dos cuerpos
pero solo la luna acompaña nuestros pasos.
Conozco un lugar que tú has abierto en el corazón.
Atlánticos besos fueron,
sobre un volcán enterrado donde florece la vida.
En los bosques húmedos de salvajes orquídeas
queda un rastro de alas veloces
entre los fascinados ojos del amor
y las frentes envueltas en su rocío de niebla.
Conozco un lugar donde el corazón
Desaparece sin fronteras:
Océanos sin distancia ni visado.
Un nombre tiene para los Soñagundos
y El Principito sabe de su Consuelo.
El rostro de la mujer dormida
se aparece al ojo humano,
prendido de la piedra se vacía
en un viaje que recorre los pasados.
La subyugada pupila en femenino labio,
baja de las cumbres y se sumerge
en las aguas de Suchitoto;
donde queda la vieja ciudad abandonada
en las fértiles nadas del olvido.
Conozco un lugar que a golpe de corazón
el misterio se levanta un día
y despeja el horizonte de enigmas.
Allí donde no llegan las maras
con su capital de odio y pólvora,
queda el pulso de una mano
como página que memoria la luz del Salvador.
Cuando...
CUANDO venga la inspiración que no me tape la luz
Ayer...
AYER la luna se olvidó de mí, y yo me olvidé de su blancura
Dos minutos
Dos Minutos
para llenar un todo.
Dos horas
para repasar
dos minutos:
Que se quedaron cortos.
Epílogo
Tres veces envuelto en tu piel.
La primera vez
Nos aburrimos de sabernos.
La segunda
De libres que nos queríamos
Llegamos a encontrarnos solos
La tercera
Amamos en tiempos invertidos.
Tres veces confundí otra piel con la mía,
Siendo despedido tres veces, por los nudillos del odio.
Los negros...
Los negros son como noches que caminan de día.
Al amanecer, las sombras de los blancos
recuerdan la noche.
La cabeza...
La cabeza no sabe el sueño que contiene.
Ni el sueño contiene lo que sabe la cabeza.
Por la senda de los pinares segovianos: camina el recuerdo
Me dejo alfabetizar por la vida,
de la que aprendí a llevar
siempre conmigo,
el libre aire de los pinares
y la música vanidosa de sus agujas
sabiduría orgullosa y solidaria
de la resina que el pino,
guarda en sus entrañas.
Cuando el español...
Cuando el español que no llega a la lengua germana se queda en otra nueva;
partiendo de la palabra española: Cala= Bahía.
Entrada de mar en la costa que protege a las embarcaciones.
Gruta femenina y sagrada. Calendario menstrual, en la mujer que se da por fin a otras vidas.
En Mallorca se habla catalán y castellano. En Cala-barca estuve trabajando 4 temporadas veraniegas.
En Agosto el turismo germano es masivo, tanto que si no entiendes su lengua debes leer a Rilke,
o recrear tu propio mundo.
La lengua...
La Lengua
busca
un solo gesto
para deshacerse en la boca
Era el vigilante de la boca...
Era el Vigilante de la Boca
Si reían
las dejaba a su libre albedrío.
Si hambrientas,
las llenaba hasta más allá de la hache.
Si lloraban,
recogía sus lágrimas con el pulgar y canto de la mano,
mientras les decía:
no derrochéis el agua, pues cada vez más el mundo
prolonga sus arterias yermas sobre el corazón de la Tierra,
y no se deben tirar las mágicas bondades de la Nada.
A svetlana maliavina san petersburgo
De pie, junto a la ventana.
Antes de la despedida el ojo encuentra la nostalgia.
Llega hasta el mí el sonido bruto de un idioma que desconozco,
mis oídos en dulce cautividad
disfrutan de lo más granado de los sentidos
en los contados días de sol.
“Agrosca monogan kusha”
Llega hasta mí el sonido de un lenguaje extraño,
mientras se impone la sencilla canción que suelta la vida en las calles...
la marcha del tranvía sobre las vías del sueño,
vibrando las arañas con sus brazos de cristal.
De pie. Junto a la ventana, el ojo de la nostalgia avanza.
El ruso es difícil de entender para quien no lo intenta.
Pero los gestos del cuerpo son una lengua
en la que nadie se siente extraño.
Los abrazos reúnen músculos ajenos,
llenando la memoria de nervios,
siempre en el medio de las despedidas no queridas,
siempre con las bienvenidas ferozmente deseadas.
Moscow 1996
El vodka helado
quema las penas
de un solo trago,
y las pluma traza,
un collar de olvidos
en el cuello de la luna.
Juego de muñecas...
Juego de muñecas
en el triángulo secreto
de la vida.
El misterio en los dedos.
El estrés, es un hombre condenado
a las galeras del tiempo.
AUTODESTRUCCIÓN...?
Yo no soy nada más ,que otro nadie que vive, y me nombra.
Yo no soy mas,
que tu espalda
tu nuca
voy detrás de ti como tu sombra,
soy el ojo que ve como avanzas,
pero me mantengo quieto.
Pegado a tu columna.
te siento y vibro.
Te enfermas y toso,
tomas una pastilla y me duermo.
yo no soy más,
que tu contra
tu envés
tu otro
tu igual
tu revés
tu yo.
No soy la historia amorfa .
Soy tu pasado sin olvido.
La contraluz.
La resistencia a la muerte.
La vida La vida La vida.
yo no soy nada más , que otro nadie que vive, y me nombra .
yo no soy mas que tu noche
tu labio
tu alba
tu piel
tu certeza y la duda de tu deseo
también soy.
yo no soy nada más que otro nadie, que vive y me nombra ,y contigo en el viaje,
se siente mi tu, mas acompañado que nunca. Así mí yo me recuerda, sin la necesidad de nombrarme.
...?
Poemas para un minuto más de vida (2003)
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