María García Zambrano
(Elda, 1973), estudió Ciencias de la Información y estudios de doctorado en Literatura en la Universidad de Sevilla, cursos de postgrado en Letras Modernas en la Universidad Paris-Saint Dennis, semiótica y lingüística en la Pontificia Universidad del Perú, en Lima, y literatura hispanoamericana en la Universidad de Buenos Aires.
Desde 1992 participa en diversos talleres literarios en Sevilla, Buenos Aires y Madrid con poetas como Ángel Leiva, Ivonne Bordelois, Gabriela Yocco, Reina María Rodríguez, Luis Antonio de Villena, Hugo Mugica y Enrique Gracia Trinidad.
En 1997 algunos de sus versos salen publicados en la antología, Siete poetas de Petrer, publicado por el Ayuntamiento de Petrer.
Desde 2003 forma parte de la Fundación Entredós, cuidando durante dos años el espacio Compartir Poesía, y realizando numerosos recitales.
En 2007 algunos de sus poemas ganan el concurso Voces Nuevas XX, de la Editorial Torremozas y son publicados. En marzo de 2007 sale su primer libro de poesía El sentido de este viaje, en la Editorial AguaClara, que incluye tres poemarios ganadores del premio de Poesía Paco Mollá, del Ayto. de Petrer.
En 2008 colabora en el programa de radio El Planeta de los libros, del Círculo de Bellas Artes, con un espacio dedicado a la literatura de mujeres, y forma parte de la Red de Arte Joven de la Comunidad de Madrid participando en recitales.
En 2010 se une al grupo de poetas Poesía en Sidecar http://poesiaensidecar.blogspot.com.es/ , realizando recitales en el Café Libertad, en la Casa de Asturias y en el Centro Cultural de San Fernando de Henares, y publicando en la antología del mismo nombre.
En 2011 es invitada al proyecto Transferenzias que une a poetas de España y Bélgica, y participa en un recital que se lleva a cabo en el Ateneo de Madrid.
En 2012 gana el premio Carmen Conde de poesía de mujeres de la Editorial Torremozas con su libro Menos miedo.
En 2013 con Menos miedo queda semifinalista del premio Ausias March al mejor poemario del 2012, de los críticos de Addison de Witt (http://criticadepoesia.blogspot.com.es/)
Participa en el ciclo de recitales Voces del Extremo en su edición de 2013 y 2014; en el ciclo Poétikas http://poetikaspoetikas.blogspot.com.es/, organizado por Gsús Bonilla...
Sus versos son publicados en las revistas Nayagua http://www.cpoesiajosehierro.org/web/index.php/nayagua/item/nayagua-20
Escritores en Red http://www.erabradomin.org/rev20/revista20.html
Participa en las antologías:
Poesía en Sidecar. Huerga y Fierro
En legítima defensa. Poetas en tiempos de crisis. Bartleby Editores.
El salón Barney. Playa de Ákaba.
Voces del Extremo 2014. Poesía y resistencia. Editorial Amargord.
Libros publicados
-“El sentido de este viaje” (Editorial Aguaclara Alicante 2007)
-“Menos miedo” (Ediciones Torremozas 2012)
-"La hija" (El sastre de Apollinaire, 2015)
“El sentido de este viaje” (Editorial Aguaclara Alicante 2007)
Geometrías
La forma de este amor es extraña.
No es un amor redondo
sin picos ni altibajos
no es un amor trapecio
un amor coral
un amor atracción de feria.
Es un amor de luna
con labios de papel
y corazón en medio.
La forma de este amor es navegable
es opaco y transparente
es líquido y gaseoso
con chispas
y electricidades
un amor contenedor
un amor pisa-papeles.
En mitad del paraíso
De la oscuridad,
el viento como un huésped
se instala en tus dedos
y tú
amor deseado por todos los jóvenes
permaneces dormida
recibiendo en tu vientre
la semilla del dolor.
El tiempo de las uvas
Hasta ti
costa de mis esperanzas
barco ebrio
navego.
Conozco los continentes
para llegar a tu abrazo.
Conozco los delirios
que traerá el temporal.
- El viajero no abandonó la patria
su amada hasta el fin de los días.
En el mar de los hombres.
En el mar de los nombres
me aventuro donde
las aves escapan
a costas amables
y las aves que escapan
me indican
el camino al sol.
El nacimiento del mundo
Existe ese lugar donde quiero ir
al fin
acompañada de la mano invisible
deseo llegar
espacio profundo
donde nacen
los primeros sonidos
las primeras verdades.
Un lugar invisible y certero
que sólo siente
el que nombra
con la voz de los siglos
un lugar que sólo ven los niños.
Vedado a la razón, al sentimiento
pertenece al oscuro abismo
donde habitan los locos.
donde habitan los poetas.
Olor a madrugada
Anduve haciendo viruta
con la madera de tu espalda
y al ver que no eras tú
amanecí
en el año del silencio.
Boca cerrada.
Me mordí los dientes y no brotó
la saliva de tus labios.
Es difícil no tener la tentación de embarcarse
en el crucero nocturno que ofreces.
Me contengo y enloquezco:
los barbitúricos se los doy al pájaro
me acuesto con la alfombra
me como tus camisas.
Una sombra ausente ha despertado.
Olía a madrugada.
Detrás de esa sombra estaba
todo el silencio posible.
Este valle tiene alas,
que aparecen en fragmentos.
A temperatura normal me desdoblo:
medio poeta medio ministra
pero siempre dividida por tu cuerpo.
“Menos miedo” (Ediciones Torremozas 2012)
Menos miedo
Me ha crecido una hermana de los ojos y ahora puedo
mirar el horizonte.
– ¿El invierno es infinito? – me pregunta.
Mientras, damos de comer a dos palomas que golpean
con su pico los cristales.
– Me duelen los dientes de masticar tinta.
Me ha crecido una hermana de los ojos y ha amanecido.
La noche duraba más de un sueño, y a veces dolía
en la boca y en los párpados.
-- ¿Podré quedarme contigo?
Me ha crecido una hermana de los ojos y ya no veo la muerte.
Salida Nocturna
Esta falda plisada
con botines
una blusa que vaya
con mis labios,
el escote imperfecto
que perturbe.
Al fondo del armario están mis ojos
cosidos con puntadas de limón.
No los quiero abrir, me muevo a tientas.
Elijo una piel que me borre la piel.
2012
Oscuros pero no.
que el gusano no siga mordiendo en el hueso.
Ha venido la madre, el padre, la hermana
para cantar
y será niña y tendrá tus labios y dirá una palabra
y creará una estirpe de fe.
Oscuros pero no.
Que el topo no escarbe más en tu vientre.
Ha venido el poeta, la pintora, el bailarín
para crear
y será un árbol y tendrá sol y dará sombra
y creará un surco donde la vida.
Oscuros pero no.
Que el banquero no se lleve los dientes de leche.
Ha venido el minero, la cirujana, el labrador
para abrir
y será un pájaro y tendrá horizonte y traerá el vuelo
y más.
"La hija" (El sastre de Apollinaire, 2015)
EL QUIRÓFANO
Un monitor registra tu latido
papel que no termina y en su
desprendimiento
arrastra lágrimas
como cantos que el mar no erosiona.
Cuánto esperar entonces
(papel cayendo)
que asciendas a mi boca.
Cuánta ceguera viscosa alucinada.
(Contar las gasas la voz invisible
el suelo y su desinfección
la señal que debes darme).
Cuánta carne de corcho
todavía.
En lo alto un temblor me despierta a este mundo.
–LA HIJA VIVIRÁ.
LA SALA DE LACTANCIA
Mi pecho huérfano mira el otro pecho
derrama su simiente al plástico y cristal.
Tus labios cerrados no acarician ni muerden ni hacen
que sangre
este huérfano tan mío.
Ninguno de los dos te saborea
tan solo están ahí para alumbrarte
con su amor
gota a gota.
Mi pecho se rinde y cae y se duele del silencio y de la falta.
Una máquina un ritual una ventana que da a los aparcamientos.
Y toda la tristeza que se vierte
con este chorro
blanco.
LA HABITACIÓN DE TRÁNSITO
Las motitas de polvo que flotan en la luz saben que el cuerpo no está para la despedida. La puerta se cierra a la metáfora de la muerte. La madre no acompañará al cortejo de batas y endoscopios y fauces que mastiquen lo que queda.
Atardece y un haz te atraviesa como un ser que hubiera venido a despertarte, a poner una bomba al otro lado de este cuarto.
EL HOSPITAL
(sutura arquitectura espultura).
Juego a palabras sentada en el box
mientras
una auxiliar rellena la jeringa
con la leche traída de una máquina.
Juego a palabras
y miro
en la sonda
c
a
e
la gotita
(goma que te alimenta y recorre
un camino que me lleva a lo hondo).
Juego a palabras
(hendidura amargura negrura).
Mueves la boca al sentir el alimento
satisfecha duermes
no me miras
quizá no sepas que siempre estoy
inmóvil
mirando la gota que
c
a
e
y me sepulta
esperando una señal para morir
un poco menos.
*
Soy la dulce letanía de los niños muertos en este hospital.
La silenciosa que seca sus lágrimas.
La que reza por cada neonato.
Soy el asombro el miedo el ahínco
el paso firme por baldosas que se mueven.
(Mis labios pueden amar la espina
besar los bordes afilados de la rosa).
Soy la madre asistida por la madre
y firmamos el armisticio con los bisturíes.
(Mi cuerpo se bate contra la patología).
Soy la escriba que registra el latido
de una vida encarnada en la magia.
(Las manos no se ahogan en un mar que anega
camillas y goteros).
Soy recipiente de un líquido inflamable.
La tierra el surco el árbol
la luz alógena de este amanecer.
(Hundo mis pies en lo real y te libero, hija mía,
de los falsos sabios).
LA VIDA
Respiraré por ti.
Atraparé todo el aire de este y otros mundos
que voy a inventar
para que caminemos juntas.
Inventaré una galaxia
para que llegues a lo alto
y extiendas tu mirada por encima de los dioses.
Respiraré por ti.
Seré tus ojos y en ellos
guardaré el mar
(con las manos de mi padre conteniendo la espuma
y todos los moluscos que se aferran a la roca).
Inventaré un mundo acuático para que flotes y te sumerjas
serás el pez más veloz.
Respiraré por ti.
Multiplicaré mis alvéolos
y miles de luciérnagas y estrellas y la luz
entrarán por tu piel como caballos que vuelan
libres e iluminados.
Un amor limpísimo disolverá la enfermedad.
Respiraré por ti.
Seré tu lengua
con todas las palabras que existen y otras
babel entre tus dientes
la historia que contaremos a tus hijas.
Respiraré por ti
hasta que ya no quede savia en este cuerpo
entonces
inventaré otra vida para seguir respirando.
.
No hay comentarios:
Publicar un comentario