ALEJANDRO PEDREGOSA [1.710]

Alejandro Pedregosa 

(Granada, 1974)

Poeta y novelista. Estudió Filología hispánica y Teoría de la literatura en la Universidad de Granada. Ha publicado hasta la fecha cinco libros de poemas: Postales de Grisaburgo y alrededores (Universidad de Granada, 2000); Retales de un tiempo amarillo (Ayuntamiento de Trujillo, 2002); En la inútil frontera (Point de Lunettes, 2005); Los labios celestes (Pre-textos, 2008) con el que obtuvo el Premio Arcipreste de Hita y El tiempo de los bárbaros (Tragacanto, 2013). Con su primera novela, Paisaje quebrado (Germanía, 2004) obtuvo el Premio de Novela Corta José Saramago. Cuatro años después publicó El dueño de su historia (Point de lunettes, 2008), tras la cual inicia una serie de novelas criminales donde el ambiente y los escenarios adquieren dimensión de personajes. La primera de ellas, Un extraño lugar para morir (Ediciones B, 2010, reeditada en bolsillo en 2012), se desarrolla en Pamplona durante las fiestas de San Fermín, mientras que Un mal paso (Ediciones B, 2011) sitúa la acción en Santiago de Compostela y en el famoso Camino que lleva su nombre. A pleno Sol (Temas de Hoy, 2013) es la tercera novela de la serie y está ambientada en la acampada de Indignados que tuvo lugar en la Puerta del Sol durante la primavera de 2011.

Asimismo ha publicado el libro de relatos La sombra de Caín (2013), donde se recogen algunas de sus colaboraciones con periódicos como Ideal, Hoy, Sur, El correo o El diario vasco.

CANCIÓN DEL AMANTE LATINO

Puedo sumergirme, dijo el amante,

en las frías estancias del olvido

si eso te hace bien,

o compartir el sino

de las aves

levemente nocturnas

que cargan el verano tras su estela.

Puedo romper las citas, los horarios,

el tiempo todo

si obedezco al rigor de tu llamada.

Y puedo, cómo no,

ser peregrino de tu sombra elástica

por calles y ciudades

hasta que un día llamado porvenir

decidas encontrarme.

Todo esto decía

el amante latino enamorado

y ella, memoria blanca,

lo creía.

(De Retales de un tiempo amarillo,

Revista Comarca, 2003. P, 32)

LAMENTO DE LA MUJER HERIDA

Abriste la cancela del jardín

sin pensar en los lobos de la noche,

segura como estabas

de tener a los dioses de tu parte.

Lanzaron hombres blancos aquel día

licores y bravatas en tu nombre.

El fotógrafo alzó

como un golpe de mar su veredicto,

el cura sonreía

apoyadas las manos sobre el vientre.

¿Por qué nadie avisó de la mentira?

¿Por qué no dijo nadie

que el jardín no era más que un tronco huero

salpicado con flores dolorosas

del color de la sangre y de las lilas?

Sigue inerte la foto en la repisa

proyectando racimos de luz sucia

a todas las esquinas del salón.

Los niños ya se han ido y te preguntas

¿qué cosa es el amor?

Sin fuerzas para huir ni abandonarte.

(De En la inútil frontera, Point de Lunettes, 2006, pp 45)

 

En la inútil frontera es un libro donde el autor reflexiona sobre el amor, los viajes y los lugares y la historia de la literatura. Desde Homero a Valle-Inclán, a ciudades como Lisboa y otros lugares emblemáticos, el poemario mantiene una importante altura lírica con poemas en verso libre y estructura bien cerrada. Es un poeta que, no obstante su juventud, tiene oficio literario y es hombre de letras que no renuncia, ni mucho menos, a una propuesta ética..

LAMENTO DE FRONTERA FRANCESA

(ANTONIO MACHADO, 1939)

Del dolor de la historia ya vivida

brotaba un manantial de soledades,

de pájaros cantores

y árboles caídos

por la helada mañana del adiós.

El acuerdo tácito que los labios sellaron

en la trampa mortal de un hasta siempre,

y el pañuelo que guardaba

un roce de mejilla en primavera.

Así sus pasos

se unieron a esta hilera de hombres mutilados

que insensatos esperan

tras de aquellas montañas

la paz

en la espesura de una sopa,

sin saber que el vencido,

a pesar de la vida,

no es otra cosa que un viejo armazón

donde escarba constante la derrota.

En la inútil frontera.(2006)

Premio Nacional de Poesía “Paloma Navarro”

en su edición de 2005.

DEL LIBRO EN LA INÚTL FRONTERA

ATARDECER EN LA PLAYA DE RIANXO

La tarde era sombría

y una playa minúscula

como yo nunca habría imaginado

nos ponía de acuerdo en lo más básico:

el ruido de las olas guarda un bosque

y era verde el color del horizonte.

Yo me quedé dormido

porque a veces la vida te concede un deseo.

Tus muslos me aguantaban la cabeza

porque sabes sin la altura de mis sueños.

Entonces el invierno hizo un amago

y el bar se quedó sólo

como aquellos dos cuerpos en la orilla

que ya no eran los nuestros.

DIME ADIÓS A LA ORILLA DEL RÍO

Desde la otra orilla, justo enfrente

de nosotros,

la ciudad y sus luces

como un manto de niebla derretida.

A lo lejos el ruido de los barcos,

enormes cíclopes de vientre huero,

y una lluvia sutil y persistente

nos moja sin tocarnos.

Tal vez nunca volvamos

a la trinchera abierta de los sueños

ni a este invierno de frío apaciguado:

siempre tienen razón las despedidas.

El coche nos aleja

por carreteras bellas y escarpadas,

una música endulza los silencios,

las luces largas,

los abedules junto al río.

DEL LIBRO LOS LABIOS CELESTES

DONDE LA TIERRA ACABE

Si te dijera que esta habitación

guarda el aroma tibio de tu sueño,

que es de noche en Florencia

y provoca la luz en su artificio

mariposas de cera.

Si te dijera que tienen las calles

el poroso destello de unos pasos

iguales a los tuyos,

y en las puertas hay

corazones pintados y llamadas urgentes

a una revolución.

Si te dijera que el mar, tan lejano,

ha subido a las torres para verte…

Pero nada te digo que no sea

Donde la tierra acabe yo he de amarte y el eco

como un racimo abierto me responde

tierra,

yo,

amarte.

ENGELS SE HACE CARGO DE UN HIJO DE MARX, PRODUCTO DEL ADULTERIO

Querido Federico,

tal vez debamos algún día

estudiar juntamente los motivos,

las razones, las causas, los procesos

de aquello más sincero que en la tierra cabe:

la amistad.

Y firmaremos el libro con tu nombre.

CINE MUDO (Charles Chaplin)

He probado a correr como los patos

y como ellos

logré surcar el cielo.

Pero a nadie dije la palabra sueño.

Las señoras más bellas se rindieron

a mi torpeza de flores

hermosamente marchitas.

Y me supe querido

sin que nadie dijera la palabra amor.

Derroté a los malvados

y un mundo azul y grácil bailó sobre mis manos

cuando ordené la paz.

Pero no se ensuciaron mis labios

con la palabra fusil.

Y advertí a todo aquel que quiso verlo

del limo y la pobreza,

del otoño infinito de la máquina,

sin que me oyeran nunca pronunciar

la palabra fatal: revolución.

Inclinaros, poetas, a mi paso:

Soy el hijo del silencio.

DEL LIBRO ELTIEMPO DE LOS BÁRBAROS

EL NIÑO/1

¿Alguno de vosotros

ha visto pasar al niño?

Lo perdí a media tarde,

llevaba un soplo de alegría en la mejilla,

el pelo rubio y un jersey

azul como la niebla.

No puede andar muy lejos,

era así,

más o menos de tu altura,

debería ir cantando una canción

monótona y sin tiempo,

quizá la hayáis oído porque suena

todavía en el aire y en el agua

del resto de los niños.

Lo traía agarrado de la mano

y ha corrido detrás de una pelota.

Es de carne este niño que yo busco

pero también de sombra,

como fueron sus padres

y el hermano mayor

y la foto marchita de todos los salones.

Vosotros, que sois niños todavía,

y domináis el parque y sus contornos

y el vuelo de la piedra contra el charco,

vosotros, decidme,

¿habéis visto, por piedad,

pasar al niño?

AMOR EN TÁNDEM

Me gustaría que un día

cualquiera de este otoño

o la mañana más fresca

de la próxima primavera

me llevaras contigo

a pasear en tándem.

Porque conozco el sabor del esfuerzo

a tu lado compartido

y es armónico el empuje de los cuerpos

que trascienden la noche para amarse

a la luz también de una excursión o una merienda.

Quiero abrazar el ritmo de tu espalda

en medio de un deporte

y comprobar la gracia de tus piernas

que se tensan igual

que violines hambrientos

a la luz de las velas.

Pero en un tándem, amor,

para que puedan los niños reír a nuestro paso

y levanten el brazo los paisanos

y maldiga el ciclista

la soledad salina de su frente.

Elige la mañana que menos te entorpezca

y lánzame a rodar

por el trazado rojo de la periferia,

por empinadas cuestas y torpes cabañales

(cualquier tierra me vale)

con tal que nos veamos en un tándem,

pero en un tándem, amor,

que tengo el equilibrio abandonado

al vértigo del mundo y sus espuelas

y me caigo, amor mío, siempre me caigo,

sin casco, sin tu amor, sin tus coderas.

LA TIERRA MUERTA/1

Para entender la pena que abriga estos parajes

no basta argumentar una derrota,

ni un fragor de batalla

ni la quema de tantos

y tantos girasoles.

Sería necesario inspeccionar

el vientre de remotas alimañas,

hurgar el amarillo

sedoso de sus tripas

para advertir que aquí, antes que el agua,

regó la sangre el tronco de las vides.

Hoy pudre el sol la piel de los guijarros

y en su seno titilan

corazones de blancas lagartijas.

Los recuerdos –apenas una fiebre–

se secan en la boca de los peces

más profundos.

Para acabar con tanto desamparo

no alcanza la sonrisa de los niños

que divertidos juegan frente al mar.

Quizá con la belleza

desnuda de sus madres

tampoco alcanzaría.