787.- KATHERINE PIERPOINT

Katherine Pierpoint. Poeta inglesa. Nació en 1961 en Northampton. Estudió Lenguas y Literatura en la Universidad de Exeter. Su obra ha aparecido en numerosas antologías, las más recientes Last Words (1999) y The River's Voice (2000). Su primera colección de poemas, Truffle Beds (1995) fue una Recomendación de la Poetry Book Society. Ha recibido varios reconocimientos, incluyendo el Sunday Times Young Writer of the Year (1996) y el Somerset Maugham Award. Ha realizado Estancias Creativas en diversas instituciones e impartido clases de creación literaria tanto a jóvenes como a adultos. Actualmente es escritora, editora, investigadora y traductora independiente; se encuentra trabajando en una nueva colección de poemas.





EL ACANTILADO DE IKEN

El estuario yace como leche derramada encima

de un mapa abierto;
la afirmación de un hecho, hermoso en su simplicidad,

desde lo alto del
acantilado;
como un buen anfitrión que porta una amplia,

generosa bandeja ante sus invitados;
pasmosa en su detalle para aquellos

que chapotean y sorben allá abajo en el lodo,
atisbando en los huecos y palpando las texturas,

como amantes.

Al centro del canal se afana una sólida barca

de tingladillo.
Un niño deja los remos un momento

y se pone de pie, y ríe
y le grita a alguien en los jardines de arriba

del acantilado,
hace como si se tambaleara

y casi cayera por la borda;
lanza una imprecación para que su amigo

la pesque y se divierta.
Su amigo se columpia allá arriba en una vieja

llanta de tractor, amarrada

a un alto y oscuro abeto.
Se columpia y columpia,

destella como una mancuernilla,
sale volando y vuelve a entrar

contra el invariable paisaje;
lanzando con fuerza sus piernas

sobre la iglesia distante,
poseído por la necesaria confianza

en que nada cambiará.
Se agarra fuerte, y aminora el vuelo

para enroscar las cuerdas en una
súbita, imperiosa centrífuga
y disfruta con el ir y venir de oleadas de mareo,

el cabello al viento.
Dos carcajadas caen en picada rozando el agua,

y luego se mezclan en el aire como vapor y humo.
Uno de los chicos viste la salpicadura

de entusiasmado rojo que
Constable ponía siempre con destreza
en algún sitio de sus paisajes, aligerando

el verde o azul marino
y gris.

La barca pasa; ahora sólo unas figuras lentas

caminan sondeando la piel de esta escena.
Se mueven allá abajo, vagamente parásitas,

entre la crujiente nata de basura a la orilla

del agua.
Lamen lodo negro y curtido

con una capa costrosa como yoghurt,
eI sedimento de cientos de granjas de Suffolk

ahora mordisquea sus tobillos.
Los perros se revuelcan y retozan

en este su apestoso paraíso,
el blanco de los dientes grabado

contra los riachuelos negros y rosados

dela boca colgada,
enhiestas colas como pendones sucios

en una brisa crujiente y rígida de saly de pescado.
Un mosaico aguanoso de esqueletos

de cangrejo, varas enchapopotadas y pecina

de caviar desparramada a su alrededor;

su abierto y enorme terreno de día de campo.

Estos tintineantes guijarros grises

son un millón de huevos fósiles expuestos al cielo

para su inspección en este cuenco de caparazón

de tortuga lleno de lodo.
Se camina en cascaras de huevo.

Todo el estuario sigue ahí, lienzo fresco,
mas seductor; extrañamente plano

como un espejismo,
como la escaramuza del aprendiz de artista

con la perspectiva,
con ese tapete que no termina de recostarse.
En un espacio tan ancho como la visión

hay la necesidad de foco, de detalles;
ya sean palpados y sentidos por el hueso

o registrados en el ojo;
la necesidad de elegir y poseer una cosa;
la piedra en forma de pequeño búho

que voltea la cabeza hacia atrás,
el niño serio que le lleva el vaso de vino

del día de campo a su padre,

con las dos manos.

(De: Truffle Beds)

(Traducción: Carlos López Beltrán
y Pedro Serrano)






Marisma y alondra

Un hombre se sienta en un cuenco de sol

en la marisma, a todas luces solo.
Una ligera hondonada le da refugio

en este descascarado y abrasivo suelo,
aplanado a golpes por un clima pesado,

laborioso.La marisma está rayada por venas

de un agua tan salobre que cruje suavemente

al correr; plaquetas de lentejuela bruñidas

por un ácido tan salobre que quema como el hielo,

como la piel se pega y arranca de un metal helado.

El agua carda con calma sus nudosos hilos blancos
en la carne de pescado azul y marrón del lodo.
Teje y desteje lentamente los filamentos

en el pasillo de las agallas. La marisma es un garabato

de toscos matorrales y algarroba enmarañada;
un collage achurado de los desechos de Dios;
extrañas cáscaras que vienen del desagüe,

paños raídos y estopa de acero; todo pegado

en mechones por un nervioso actor suplente.

Curvas secas y marrones de pasto

que se doblan bajo charcos de luz blanca;
un paisaje como de polvorón desmoronándose

en leche descremada.
El hombre escudriña en lo alto el canto de la alondra

y cierra los ojos. Al ladearse, inhala la canción

por todo su tibio camino hacia la luz.
Los párpados apenas filtran, estampando

en un naranja-sangre caliente,
luego derriten caparazones de cangrejo

con incrustaciones en rosa, verdeante bronce;

acumulaciones y empozamientos extraños,

una disolución que se expande;
el estambre negro mate de la lengua enroscada

de la alondra.
El suavemente envuelto ramo de pulsos

del tallo del cerebro.

De Truffle Beds

El recodo del río

En el claro, burbujeante recodo,

color cerveza
cada piedra un huevo pecoso frezado

en ese regazo profundo,
cada guijarro cacarizo y cascado un planeta

que ciego mira a través de su propia evolución
los bajos, y el alto aire, se llenan de sonido

y de luz.
Esta parte del río aspira aspira a ser mirada,

pues ahí te ha atraído,
y los árboles, humildes, integran al cielo

en tu amor por el agua.
Si este sitio fuese una persona,

haría un sombrero de papel mientras tararea.
Lleno de sí del todo, absorto mas radiante
-- un momento de familia, que parecía normal

hasta que años despés, al mirar atrás,
se sienten plenamente sus honduras,

más allá de la monda experiencia.
Bajo el agua, la luz se espesa ligeramente,

pero nunca reposa y el río corre entre sus propios

dedos, desenfadado.