PABLO GARCÍA BAENA [355]

Pablo García Baena

Pablo García Baena (Córdoba, 29 de junio de 1923) es un poeta español perteneciente al Grupo Cántico.

Asistió de niño al colegio Hermanos López Diéguez, en cuyo patio lo recuerda una lápida, y cursó el bachillerato en el colegio Francés, con los Maristas y en el colegio de la Asunción. Estudió pintura e historia del arte en la Escuela de Artes y Oficios de Córdoba, donde amistó con el pintor Ginés Liébana. A los 14 años leía ya a San Juan de la Cruz. Empieza a frecuentar la Biblioteca Provincial, donde conoce al también poeta Juan Bernier, quien le descubrió a Marcel Proust, Juan Ramón Jiménez, Pedro Salinas, Jorge Guillén y, sobre todo, Luis Cernuda. Empieza a publicar en la prensa local con poemas y dibujos, firmado a a veces con una E mayúscula o con el seudónimo Luis de Cárdenas, en Caracola, en El Español y en La Estafeta Literaria. En el año 42 estrenó en Córdoba una versión teatral de cuatro poemas de San Juan de la Cruz. Rumor oculto, su primer poemario, apareció en la revista Fantasía en enero de 1946. En 1947 él y su amigo Ricardo Molina concurrieron al Premio Adonáis de poesía, sin éxito, por lo cual decidieron crear su propia revista junto con los poetas Juan Bernier, Julio Aumente y Mario López y los pintores Miguel del Moral y Ginés Liébana: Cántico (Córdoba, 1947-1949 y 1954-1957), que será una de las más importantes de la Posguerra española. Estos autores serán conocidos desde entonces como Grupo Cántico. Cántico reivindicaba una mayor exigencia formal y estética y una mayor sensualidad, y enlazaba con la poesía de la Generación del 27, en especial con Luis Cernuda; barroca, exaltada y vitalista, su poesía influyó entre las generaciones más jóvenes sirviendo de puente entre los Novísimos y la Generación del 27. Entre Óleo, de 1958, y Almoneda (1971), sostuvo un largo silencio poético, roto ya definitivamente tras este último libro. 1964, junto con otros amigos, viajó por la Costa Azul francesa, la Riviera italiana, Milán, Florencia, Venecia, Roma, Nápoles, Capri, Atenas, Delfos, Athos, El Cairo y Alejandría. También hizo viajes ocasionales a Florida y Nueva York. A su vuelta en 1965 fijó su residencia primero en Torremolinos y finalmente en Benalmádena (Málaga), donde residió trabajando como anticuario hasta el año 2004 en que volvió a Córdoba. Es colaborador de distintos diarios nacionales y realiza lecturas y conferencias en los centros culturales españoles.

En 1984 recibió el Premio Príncipe de Asturias de las Letras y la Medalla de Oro de la Ciudad de Córdoba. Fue declarado Hijo Predilecto de Andalucía en 1988, y Premio Andalucía de las Letras en 1992. En 2004 recibió la Medalla de Oro de la Provincia de Málaga en la que pasó una gran parte de su vida. Actualmente, es miembro de la Comisión Asesora del Centro Andaluz de las Letras, del que es director. Su poesía posee un acento gongorino y sensualidad, e incluye la temática religiosa de los ritos y las procesiones. Su obra poética hasta la fecha se halla reunida en Poesía completa (1940-2008) (Madrid, Visor, 2008). En mayo de 2008 gana el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. En octubre de 2012 ha recibido el Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca.

Obra

Poesía

Rumor oculto, en Fantasía (Madrid), 1946. Edición facsímil: Sevilla, Renacimiento, 1979, Suplemento de Calle del Aire

Mientras cantan los pájaros, en Cántico (Córdoba), 1948. Edición facsímil: Córdoba, Diputación de Córdoba, 1983

Antiguo muchacho, Madrid, Rialp, 1950, Adonais. 2.ª edición: Madrid, Ediciones La Palma, 1992

Junio, Málaga, Col. A quien conmigo va, 1957

Óleo, Madrid, Col. Ágora, 1958

Antología poética, Córdoba, Ayuntamiento de Bujalance, 1959 (edición facsímil, 1995)

Almoneda (12 viejos sonetos de ocasión), Málaga, El Guadalhorce, 1971

Poesías (1946-1961), Málaga, Ateneo de Málaga, 1975

Antes que el tiempo acabe, Madrid, Ediciones Cultura Hispánica, 1978

Tres voces del verano, Málaga, Col. Villa Jaraba, 1980

Poesía completa (1940-1980), introducción de Luis Antonio de Villena, Madrid, Visor Libros, 1982, Visor de poesía

Gozos para la Navidad de Vicente Núñez, Madrid, Hiperión, 1984. 2.ª edición: Sevilla, Fundación El Monte, 1993

El Sur de Pablo García Baena (Antología), introducción de Antonio Rodríguez Jiménez, Córdoba, Ayuntamiento de Córdoba / Ediciones de la Posada, 1988

Antología última, Málaga, Instituto de Educación Secundaria Sierra Bermeja, 1989, Col. Tediria

Fieles guirnaldas fugitivas, Melilla, Ciudad Autónoma de Melilla, Ayuntamiento de Melilla, 1990, Rusadir

Prehistoria, Córdoba, Ayuntamiento de Córdoba, 1994, Cuadernos de la Posada

Poniente (con dibujos de Pablo García Baena), Córdoba, Fernán Núñez, 1995, Cuadernos de Ulía

Como el agua en la yedra (Antología esencial), introducción de Manuel Ángel Vázquez Medel, Sevilla, Fundación El Monte, 1998, La placeta

Poesía completa (1940-1997), introducción de Luis Antonio de Villena, Madrid, Visor Libros, 1998, Visor de poesía

Impresiones y paisajes, Cuenca, Ediciones Artesanas, 1999

Recogimiento (Poesía, 1940-2000), estudio introductorio de Fernando Ortiz, bibliografía preparada por María Teresa García Galán, Málaga, Ayuntamiento de Málaga, 2000, Col. Ciudad del Paraíso

En la quietud del tiempo (Antología poética), prólogo de José Pérez Olivares, Sevilla, Renacimiento, 2002

Fieles guirnaldas fugitivas (Premio Ciudad de Melilla; Melilla, Rusadir, 1990; 2ª ed., San Sebastián de los Reyes, Universidad Popular José Hierro, 2006). ISBN 84-95710-29-3.

Los Campos Elíseos (Valencia, Pre-Textos, 2006). ISBN 84-8191-729-X.

Poesía completa (1940-2008), introducción de Luis Antonio de Villena, Madrid, Visor Libros, 2008, Colección Visor de poesía.

Prosa

Lectivo, Jerez de la Frontera (Cádiz), Ayuntamiento de Jerez, 1983, Fin de Siglo

El retablo de las cofradías (Pregón de Semana Santa en Córdoba, 1979), Córdoba, Diputación de Córdoba, 1984. 2.ª edición: Diario de Córdoba, 1997

Calendario, Málaga, Col. El Manatí Dorado, 1992

Ritual, Córdoba, Diputación de Córdoba, 1994

Los libros, los poetas, las celebraciones, el olvido, prólogo de Rafael Pérez Estrada, Madrid, Huerga & Fierro, 1995, La rama dorada

Vestíbulo del libro, Málaga, Junta de Andalucía, Consejería de Cultura, 1995

Zahorí Picasso, Málaga, Rafael Inglada Ediciones, 1999

Córdoba, Córdoba, Editorial Almuzara, 2009

Rumor oculto

(1946)

Rumor oculto

Quiero que sea mi verso

como luna de abril,

como las rosas blancas,

como las hojas nuevas.

Que mi cítara suene

como el agua en la yedra,

que mi canto sea nada

para que lo sea todo

y que a mis versos caigan

heridas las estrellas.

Elegía

Me envuelvo en tu recuerdo

como en nieblas secretas que me apartan del mundo.

En la calle sonrío al amigo que pasa,

y nadie,

nunca nadie

adivinó mi muerte bajo aquella sonrisa

ni el frío sin consuelo de mis ojos que ciegan

pidiendo de los tuyos más desdén,

más veneno.

Ahora que la tarde se derrumba en las sombras,

y que el libro de versos resbala por mis manos,

ahora que la lluvia llora por los cristales

de mi ventana,

y llanto va a caer de mis ojos,

antes de que una mano encienda la dorada

llama de mi quinqué,

dime si tú no sueñas en tu balcón, ahora

que la lluvia nos une a los dos con sus lágrimas,

o si sobre el teclado de tu piano oscuro

agoniza Chopin

bajo tus manos trémulas.

Nunca sabrás el loco deseo que me tortura

de cautivar tus labios bajo mi boca ávida,

y sentir el latido de tu sien en mi mano

aprisionada como un pájaro aterido.

Pero no sabrás nunca nada de mi deseo.

Nada de cuando pienso desgarrar con mis dientes

los azules canales de tus venas

y juntos

morirnos desangrados, confundidas las sangres.

Pero estamos ajenos.

Yo sigo en mi ventana,

y tú soñando en otro mientras Chopin suspira,

ahora que aún no arde en mi quinqué la luz

y que a los dos nos une la lluvia con sus lágrimas.

Otoño en los castaños

Quiero morir de amor esta tarde en el campo.

Estoy echado solo, con Dios y mi poesía,

sobre la tierra húmeda del castañar que el viento

del otoño descrencha con su peine de frío.

Mátame dulcemente, muerte que nos acechas:

ven ahora callada, ven ahora, callada

por el sendero, ahora que el corazón me tiembla

de amor, que todavía puedo darlo sangrante

y destrozado pero como una fuente puro.

Ven que quiero contarte esta tarde en el campo,

a ti, que sólo tú podrías consolarme,

todo el amargo cauce de mi llanto secreto,

a ti, que eres la única confidente que calla.

Un pájaro vuela por los pinos. ¿Son tus alas

las que mueven las nubes brillantes por el cielo

o vendrás cautelosa avanzando en la sombra,

y no oiré ni el crujido de las hojas pisadas?

Si eres libertadora de todo sufrimiento,

no, no vengas ahora a esta cita en el campo,

si te llamo no quiero el olvido en tu sueño

sino el quedar por siempre eterno en mi recuerdo.

Ven pronto, pronto, muerte. Ven, muerte, que te llamo,

antes que el corazón se me enturbie de odios

y me ciña el deseo con sus llamas ardientes.

Antes de que despierte el desprecio dormido,

ven, y en tu dura piedra, haz mi dolor eterno.

Ven, muerte, que no quiero olvidar, y ya veo

al fondo del dolor la aurora del olvido.

Ven, que quiero morir esta tarde en el campo.

Elegía para un amigo muerto

Dime: ¿la muerte enfrió tus ojos...?

Un año ya, y más, bajo estas piedras,

bajo este mármol que en sus letras dice:

«Aquí yace...»

No. Bajo la tierra ciega,

sembrado como un grano que se pudre,

que no florecerá nunca en espiga,

estás con tu mirada desvaída,

con tu mirada azul, ya gris de frío,

azul como las flores de aquel prado

que vimos juntos.

¡Qué helado tu mirar bajo este mármol!

Dime: ¿la muerte se atrevió a mirarte

cara a cara los ojos?

Dime si bajo el párpado entreabierto

queda el azul de tu mirar,

o sólo

una ruina que ya se derrumba

en el pozo insondable de tus cuencas vacías.

No, no digas que estás ciego, que nunca

verás ya las estatuas, ni la rosa, ni el pájaro.

¿No llega hasta tu lecho este aire tan dulce

de primavera joven?

Dime, ¿no sonreirás nunca?

¡Oh, traed crisantemos! Que su aroma atraviese

la tierra y las podridas maderas de su féretro,

que hasta su nariz llegue de nuevo aquel perfume

de que tanto gustaba.

No digas que a tus huesos

se enroscan las raíces de aquel sauce lloroso

y que a tu carne llega el frío de la lluvia

cuando el ciprés gotea, monótono, en tu mármol.

El aire está esperando que de nuevo tu voz

vuelva a oírse en el mundo, y yo también espero

oír como hace tiempo el eco de tus voces

cuando alegre decías: «La vida es bella como

un camino en el mar.»

Mas no quiero acordarme.

Tu cuerpo de dios joven, bajo sábanas rígidas

se enterró aquí una tarde.

Inútil fue decir que tú no morirías,

que no podías morir porque yo estaba vivo.

¡Oh, deja que descanse!

Deja que pueda echarme sobre tu tumba blanca

y que cruce mis manos sobre mi pecho y muera

cara al cielo, igual que tú bajo la tierra.

Mientras cantan los pájaros

(1948)

Oda a Gregorio Prieto

Una mano entre rosas... ¿Recordáis? Tintas pálidas

de un violeta abatido. Venía en Blanco y Negro.

El fondo era un quiosco lleno de enredaderas

y un jarrón de escayola opulento en la brisa

sobre la escalinata de un jardín pensativo.

Yo era entonces un niño, casi un adolescente.

Recuerdo los problemas: «Si un vendedor de vinos

vendiera las arrobas a...» Veo las viejas clases

y aquel patio de mármol donde en francés gitano

don Luis nos hacía rezar el Padrenuestro.

Era el tiempo en que todos recortaban estampas.

Algunos, boxeadores. Otros, sólo volcanes.

Unos Marlene Dietrich era su favorita

que sonreía ambigua fumando entre sus plumas

en un café con nieblas de estación o de puerto.

Recortábamos nubes con la tijera azul

de nuestros ojos limpios y en la clase de Física,

cuando bajo el fanal el pájaro expiraba,

con el mayor sigilo, a través de las bancas

me llegó la postal de una mujer desnuda.

Yo era entonces un niño, casi un adolescente,

pero ya adivinaba, Gregorio, qué tristeza

derrumbaba la frente en aquellos muchachos

de tus dibujos, donde la yedra se enredaba

entre sus manos como sortijas de deseos.

Había corolas mustias que esperaban tu soplo

y niñas corroídas de un vitriolo lento

tronchadas sobre el yeso amargo de los parques

y cuerpos que vibraban al paso de otros cuerpos

como los bosques vibran al paso de las corzas.

Y tú ibas anudando las largas crines blancas

de los caballos turbios en brumas de los mares,

que se erguían sobre olas de amaranto y veneno

con despojos de amor bajo sus cuatro cascos:

una carta, unos rizos, una entrada de cine.

Ibas abriendo rejas de jardines secretos

donde morían sirenas con su cola de llanto

y alcobas desplegaban sus cómplices cortinas

manchadas por el zumo de dos seres en lucha

sobre el lecho, monarca invencible y nocturno.

Te veo bajo la lluvia agitando tus alas,

vendando el rojo párpado de las áureas palomas,

estatua, grito, dios de mármoles y línea,

apoyado en los cisnes de aquella escalinata

donde un beso olvidado gime entre los rosales.

Te adivino en el ronco funeral de las trompas

que acompaña al otoño con sus sedas ajadas.

En el ángel que enjoya de ruinas y perlas

el ojo gigantesco del ocaso embriagado

por labios que pronuncian el nombre del amante.

Un guante abandonado en un sendero triste,

un nido, pensamientos morados como el cáncer,

dedos ensangrentados de escribir en la máquina,

azucenas, sonrisas, lágrimas como escamas

tañen entre los sistros de tu mano su historia.

Gregorio Prieto. Piras de incienso te proclaman.

Por largas avenidas de tilos y lamentos

pasean los muchachos y bajo puentes húmedos

la cabellera errante del agua entre los tréboles

va susurrando, quedo, tu nombre en la caricia.

Antiguo muchacho

(1950)

La calle de Armas

Así te amaba, voz lejana, cuando decías:

Amanecía entonces en la calle de Armas...

Era un carro ruidoso de gaseosas, sifones y aguas medicinales

donde la aurora, dulce, sonreía

como en triunfal cuadriga de leonados caballos.

Cantaban enjauladas, desde los hondos patios, las perdices,

y el santero enlazaba de frescos heliotropos

el cetro de la Virgen del Socorro.

Abrían los torneros sus puertas,

y en la tienda cercana de tejidos

colgaban de las perchas, rígidos, los capotes

y las listadas telas flameaban al indolente aire

como paramentos suntuosos abatidos sobre murientes fiestas.

Las barberías humildes,

el azogue manchado del espejo,

irisaban de un rosa pálido de pomadas,

de un azul de colonias, de verdes brillantinas,

como un pavo real entreabriendo el ocaso purpúreo de su cola.

Y los moldes de lata para dulces,

las jaulas, las parrillas, los grandes rayadores,

como escudos vencidos de guerreros,

colgaban en la puerta del latonero hábil,

donde el estaño finge un pez que salta líquido.

En el número 7 de la calle de Armas,

al pasar, el estío soplaba sus vaharadas de esencias turbadoras:

inmóvil mediodía en las eras calientes

cuando un sátiro joven deja caer el chorro de agua de su flauta.

Allí estaban las hoces, las trallas, los rastrillos,

las cribas, los sombreros de segador, los bieldos,

y junio respiraba coronado de adelfas

que mustian los deseos con sus labios ardientes.

Sobre grandes canastos

se encontraban la yesca y el laurel victorioso,

las navajas y el huevo de zurcir calcetines;

y en papeles aparte, la sal y los cominos,

el azafrán bermejo, como cabellos cárdenos de corsarios turquíes,

el orégano amargo y el perejil fragante.

María Francisca, abeja en panal de almidón,

con delantales blancos de caladas vainicas, por la confitería

repartía la dicha en cajas de sorpresa,

con estampas brillantes de fabulosos pájaros en selvas irreales

y misteriosas cruces que acercando a los ojos,

enseñaban la casa santa de Loreto

o la gruta de Lourdes.

Cuando la tienda estaba dormida en las bateas al sopor de las moscas,

sus prodigiosas manos,

con tibias tenacillas y el ámbar de sus uñas,

rizaban los manteles albos de los altares,

los amitos, roquetes, los finos pañizuelos eucarísticos

y los mismos repliegues, idénticas cenefas

que bordaban de crema los pasteles de hojaldre,

cándidas margaritas, abullonadas nubes,

rodeaban el sacro pelícano sangrante

y el vellón inocente del Agnus Dei.

Con un largo quejido

anunciaba el sillero amarillas aneas,

y el vendedor de cuadros extendía sus cromos

donde una mujer rubia, con el cabello suelto

y felpa de brillantes,

desde una rosaleda, arrojaba a los cisnes blancos copos de almendro,

mientras la muerte rema, adornada de flores,

por el viejo taller del relojero,

en la dorada barca del tiempo, al compás de la péndola,

tenue cual la guadaña abatiendo las mieses.

Así, lejana, voz perdida, te amaba cuando decías:

Era el amanecer en la calle de Armas...

Junio

(1957)

Bajo tu sombra, junio

Bajo tu sombra, junio, salvaje parra,

ruda vid que coronas con tus pámpanos las dríadas desnudas,

que exprimes tus racimos fecundos en las siestas

sobre los cuerpos que duermen intranquilos,

unidos estrechamente a la tierra que tiembla bajo su abrazo,

con la mejilla desmayada sobre la paja de las eras,

la respiración agitada en la garganta

como hilillo de agua que corriera secreto entre las rosas

y los labios en espera del beso ansioso

que escapa de tu boca roja de dios impuro.

Bajo tu sombra, junio,

yedra de sangre que tiende sus hojas

embriagando de sonrisas la pared más sombría,

la piedra solitaria;

junio, paraíso entre muros, que levantas la antorcha de tus árboles

ardiendo en la púrpura vesperal,

bajo tu sombra quiero ver madurar los frutos,

las manzanas silvestres y los higos cuajados de corales submarinos,

la barca que va dejando por los ríos lejanos sus perfumes,

los bosques, las ruinas,

las yuntas soñolientas por los caminos

y el zagal cantando con un junco en los labios.

Quiero oír el inquieto raudal de los torrentes,

el crujido de las ramas bajo el peso del nido

y el resonante silencio de las constelaciones

entreabriendo sus alas como pájaros espumantes de fuego

al fúnebre conjuro de los nocturnos pífanos.

Bajo tu sombra quiero esperar las mañanas fugitivas de frescura

y los atardeceres largos como miradas

cuando todo mi ser es un canto al amor,

un cántico al amor entregado,

mientras las manos se curvan sobre las espaldas desnudas

y mis párpados se tiñen con el violento jacinto de la dicha.

Casida

«Las palmeras... Me parece que a su sombra no

se puede ser desgraciado.»

T. Gautier

A Margarita y Juan Valencia

Ay, no se puede ser desgraciado bajo las palmeras,

bajo el toldo granate que adelanta la noche en el patio,

con las manos humedecidas en el agua perfumada de azahar

que refleja el cobre sangriento de las ánforas.

Bajo las palmas grávidas de dátiles

que se elevan en busca del beso febril de la noche de junio,

cuando junio tiene un placer para cada momento

y sólo el respirar es voluptuosidad.

Ay, cuéntame del Sur,

de esa tierra que sonríe con el carmín violento del granado en sus

      labios,

blancos por el contraste con la piel oscura, dorada por el sol.

Cuéntame desde Córdoba dormida entre el mármol y el agua,

y Jerez, como un lirio de cal nacido entre las viñas,

y Málaga, caña de azúcar verde bajo un palio sofocante de estío,

hasta el cegador diamante calcinado del desierto,

donde languidecen los camellos llevando bajo la seda roja de las

      gualdrapas

los frutos frescos de los oasis en sombra.

Dime el amanecer en el naranjal de troncos encalados,

cuando el sol aún no esparce la colmena furiosa de sus rayos

sobre las hojas húmedas de la calabaza.

Dime la penumbra de las bodegas,

el misterio de los claustros entre el verdor de los maceteros y las

      columnas,

el balcón abierto a la noche áspera de jaras,

junto al adolescente desvelado que sueña sobre las sábanas

el abrazo de las mujeres que tienen en su cuerpo el desmayo inquieto

      de las corzas

y en su cálida boca el frescor jugoso de las sandías.

Hay una hora de la madrugada en que se extinguen las lámparas

      olorosas de bálsamos

y el cansancio mustia la enredadera enervante de los abrazos,

y sólo sabemos que vivimos porque llega lejano un halago de albahaca,

un susurro de alas entre el humo de junio.

A esa hora, ven a la campiña.

La barca nos espera,

y el alba es aún una amapola que sangra en el cuchillo de los gallos.

Va la barca en silencio.

Las manos en el agua cogen el ascua helada de la estrella.

Abandonados, se hunden los remos en el pálido malva del río.

¡Melonar bajo luna!

Lejanas las guitarras ponen sed en los labios,

y las mujeres llevan biznagas en la llama negra del pelo;

y al abrir el melón su carne rosa y fresca

los labios beben ávidos la miel de ese beso

que luego ha de gustarse sobre otra boca,

entre el aroma de juncias pisadas que ahogan con el brocado espeso de

      su olor.

Háblame de la siesta...

Suena el agua en la fuente...

Las ventanas se velan de intimidad.

La calle arde al sol.

En el campo, las víboras se muerden retorcidas de calor y de celo;

el alacrán se clava su aguijón,

y, en el patio, avispas de oro negro zumban junto al racimo verde del

      emparrado;

y desde la ensombrada galería,

en el turbio coágulo del espejo, se refleja el fruto exhausto del limón

      y los cidros.

Los sentidos buscan la fiesta de lo frío:

cristal, collares, cálices para las manos tibias,

el surtidor deslíe la plata de los peces en el reseco oído;

para el olfato abre la magnolia la nieve de sus pétalos,

y en los ojos el mármol de las estatuas vivas

ofrece su desnudo fresco como un venero

al quebrarse en la boca un chorro de agua helada que resbala en gotillas

      por el rostro.

Un aire de abanicos y geranios acaricia la piel,

y el alma se esconde pequeña como una araña en el rincón oscuro,

ante el despertar de los deseos, bellos como faisanes de pedrería,

que pasean su cola de amatista y de ópalo

por el bosque caliente de la sangre.

Dime ahora la noche...

La noche es toda azul. Como la hoja inmensa de un plátano azulado junto

      a un lago de aguas azules.

La noche tiende cortinas que sujeta en palomas.

Arden túnicas de oro en la campiña.

La llama de los rastrojos se respira en el aire

y el pueblo es una salamandra que tuesta sus escamas en el fuego.

Sonríen en las puertas las mujeres con los ojos pintados,

y el árbol del paraíso balancea en sus flores serpientes de perfume.

En azoteas blancas por la cal y la luna se bañan las muchachas.

Las serenatas ciñen de música las sienes,

y mordiendo alhelíes pasan las cortesanas en sus verdes literas.

De pronto, todo calla...

¡Música en los jardines!

La guzla tiene a veces un idilio de agua goteante entre rosales,

y otras es un caballo blanco con las crines blancas

que galopara sin jinete por una calle de mármoles negros,

en penumbra de arcos.

Suenan los crótalos, y la tierra recién regada de los arriates

hace florecer jazmines de fiebre en la cintura de las bailarinas.

La noche escapa con el gemido último de las cítaras.

Y cuando el curvo alfanje de la luna palidece de cisnes

y el placer es un pozo, bajo sombra de áloes,

el alba llega a las tierras del Sur

como una esclava huida de su dueño que se desangrara entre las pitas y

      las chumberas.

Óleo

(1958)

Ceniza

Al P. Gerardo de Jesús, C.D.

Otra vez tu ceniza, Señor, sobre mi frente...

Polvo soy que algún día volverá hasta tus plantas.

Polvo en la muerte y polvo ahora que aún vivo

perdido entre la arcilla blanda de tu universo.

Otra vez la ceniza ardiente como ascua

que estalla en el volcán de tu amor implacable,

lucha por derribar, por abatir en Vida

la altiva barbacana que levanta sus muros

en la ciudad confusa de mi alma.

Otra vez la ceniza llamando está en la puerta de mi frente

con arrullo o con látigo,

ahora que el deseo me asfixiaba en la sombra de su gran lirio negro,

ahora que en mi tacto se disipaba el mundo como un vaso quebrado,

un mundo donde abren sus corolas violentas los senos de las vírgenes,

un mundo que no cree en los antiguos dioses,

pero adorna su ara con verbena olorosa

y se engaña pensando que el viento entre la hierba

es la pezuña ágil del sátiro que baila.

Pero has llegado Tú, y aunque es primavera he de cerrar los ojos.

No podré recordar ni siquiera estos días

tibios y embriagadores como un vino vertido de turbadoras ánforas

y de todo mi cuerpo ahuyentaré aquel vaho que me ahoga,

el humo sofocante de una mirada

que arde con la llama azul de los espinos quemados en la sierra,

cuando el pastor descansa su cabeza en el báculo.

Y mis manos, que se placían en el halago dulce de los azahares,

que se ataban a otras manos

como se atan en la canastilla de la Purificación la paloma o la tórtola,

podrán sólo enlazarse a la espiga, a la llaga,

acariciar la moneda que se da a los mendigos cuando nadie nos mira,

crisparse sobre la madera del confesionario

cuando, rodilla en tierra, los labios van alzando las cortinas del alma;

o subir como llamas implorantes hasta tu cielo,

como lenguas rosadas de aquellos animales

que en el circo lamían la sandalia del mártir.

Subirán a tu cielo como el perro que teme

y confía y se arrastra delante de su amo,

subirán a tu cielo suplicando que anegues

en tu ceniza viva todo incendio que se levante en mí

y que tu lava arrase mis mármoles paganos,

la púrpura soberbia de mis templos,

los plintos florecidos de mis deseos,

aun cuando en las almenas de las torres

haya arqueros que apresten contra Ti sus aljabas

y la sangre hierva por mi cuerpo

como un hormiguero aplastado en el camino.

Día de la ira

Desnúdame, no tengo ya otra cosa.

El labio casi helado de besar tanta muerte.

Sájame la mirada, deja el ojo sin lágrimas

como una carne mísera, tibia para las moscas.

Sobre tu piedra estoy, no vencido, ligado:

hiere y al turbio caño de la sangre el impuro

animal de vagido caliente perezca,

pues que amó la carne y su comercio

y fue carnal el llanto para él, como un miedo

cobarde de pichones en las manos

y la oración un pétalo manchado entre los dientes.

Raspa, rae de mi lengua su nombre, si aún tienes

en el día del rigor panales de dulzura

y opera con tu largo bisturí de clemencia

el corazón, la entraña que no tuvo cansancio

ni olvido en el sopor del vino y de las noches

y que implacablemente perseguías

por las angostas calles de la antigua tristeza.

Rebana de los dedos su urdimbre de caricias

y deja que mis manos palpen ciegas y ajenas

la larga tela fría del desengaño.

Inerme sobre el mármol escucho el viento tuyo

de las trompas alzadas a la luna postrera,

cuando el ángel apaga la lucerna del tiempo

y remueve las vendas,

el sombrío aposento de las urnas,

el agujero oscuro, el cenotafio...

Porque desnudo estoy ante ti y te temo.

Almoneda

12 viejos sonetos de ocasión

(1971)

Niña de los Peines

Giralda de las voces... Padecía

por su garganta un ave prisionera.

Era la pena de la petenera

y era un vuelo de llanto y agonía.

Entre el celo y la muerte y la armonía

de la amargura ardiendo como cera

está Pastora sobre su ara ibera:

Nuestra Señora del Andalucía.

Cádiz de sal, Triana de la luna,

Málaga del jazmín, Córdoba amante,

le dan el vino denso del olvido.

Y ella, que el grito y el silencio aúna,

raja el granado rojo de su cante

y entrega el corazón y su latido.

Rocío Moragas

La púrpura, el clavel, el vino ardiente...

No. La noche, el estío con su llama.

La adelfa que el arroyo en sangre inflama...

Tampoco. Ni el coral del sol poniente.

Tal vez la nieve, la magnolia, el frío

pétalo de la aurora y de la acacia.

¿Dónde encontrar la imagen de tu gracia

si la perla por ti se hace rocío?

Un rumor de guitarra y calentura

quiebra en sollozo el vuelo de su talle:

no podréis imitarla, surtidores,

cuando grácil de mármol su escultura

ofrece al viento turbio de su valle

como llama de luna entre las flores.

Homenaje a Rafael Laffón

En el atrio de la primavera

Tazas de Justa, tiestos de Rufina...

Sor Ángela en su calle de Amargura;

Murillo pinxit y a su luz más pura

el áureo Giraldillo se reclina.

Adviento de la angustia, clara espina,

encrucijada de Mañara oscura...

Cal y silencio. Crece por la altura

la rosa de las Rimas peregrina.

Sevilla recogida en atanores

de alba y ángel, mármoles italos

lucientes de engastada orfebrería.

Suene el rabel secreto de las flores

y primavera dore con sus halos

al segundo Divino de armonía.

Antes que el tiempo acabe

(1978)

Todoslossantos

Suena la noche, suena el cautiverio

tenebroso, cadenas arrastradas

por el mármol. Inician las maderas

y el metal la batalla de la orquesta,

la nublada obertura crece suave,

gotea la cera sobre el paño negro.

Si pudieras dormir. Agazapado

el volatín de los timbales salta,

ríe, te trae desnudo hasta la cama,

bufón de cresta roja, cascabeles.

Ya no puedes dormir. Estás conmigo,

ah, vana sombra, aparta tu ternura,

tu torrente de lágrimas: la grave

camelia del oboe se desangra.

Ahí está la mancha. Leve, asciende,

voces humanas, órgano, los tubos

plateados del álamo en el bosque

tienen tu voz. Apaga los blandones,

retira antifonarios. Barbitúricos,

dosis letal de fiebre y laberinto,

tu cabellera flota todavía

por amargos violines del insomnio.

Sube el fagot, el panteón cerrado

ilumina la ojiva de las arpas,

pabilos crujen junto al hueco oscuro.

Humo es el sauce y su atabal ceniza.

Bebe en mi corazón. Cómo estremecen

las lilas, las violas, las sonoras

cajas el ritmo marcan de latidos.

Vuélvete a la pared. Están los sueños

exhumando el espectro. Rosas abren

por las trompas. Estallan las carcasas

de primavera, besos, huellas fulgen.

Duerme. El velorio sigue de las flautas,

pavanas para un tiempo ya difunto,

barraganía inútil del recuerdo.

Delfos

A Julio Aumente Martínez-Rücker

Alza la frente de almenados bucles

entre montañas, roto perfil póstumo,

cuyos cabellos negros como el bosque

carmena el lobo.

Alza la frente y vuelve tu mirada

al apagado astro de la tierra;

ningún augur dijo de tu ruina,

altiva Delfos.

Inertes aras tenazmente mudas

ocultan signos, amordazan lenguas,

mientras altos vigilan al acecho

feroces dioses.

¿Dónde tu voz? Carneros otomanos

gotearon su lardo por tus mármoles

y el exarca cubrió de joyas bárbaras

apoxiomenos.

Crecieron tus laureles para el cónsul,

el dux, el victorioso, los tiranos;

te asolaron sacrílegas pezuñas

del bestiario.

Olvido fue cerniendo las arenas.

Fugaz nube es la púrpura... Fielmente

el jaramago erige gualdas flautas,

hímnicos cantos.

¿Qué esperas del oráculo, Pablo García Baena,

si tu vida es recuerdo, tapiado columbario

donde un cadáver se deshace

celosamente embalsamado por ti de algalias olorosas

y están tus pasos numerados como un libro

que dudoso repasas a la lámpara

y donde sólo falta el colofón

y las exequias en final viñeta?

¿Qué intentas que te diga esa velada Pitia,

esa obstinada esperanza furiosa

que se remueve como alimaña entre el heno segado,

si para ti ya ha muerto el amor y los días

son naipes que abandonas de un juego ya perdido?

¿Qué haces en la noche de Delfos,

junto al abismo que arañan los olivos,

con el lejano pavés del mar sagrado

centelleante a la indecisa luna

y el canto de los alemanes de un tour

profanando la calma augusta de las piedras?

Si ya el aviso de la anocheciente corneja

sonó lóbrego

y Apolo huyó de ti llevándose la luz,

¿no será ésta la noche del balance,

noche de la balanza donde arrojes tus días,

los mortales obsequios oferentes,

solitario, pobre, triste, casi cincuenta años,

tímido, huraño, callado y sonriente

Pablo García Baena?

Despójate del íntimo pingajo,

del último jirón, tiernos harapos

enmadreciendo heridas, zarpas, gritos,

y avanza solo en noche hacia el enigma,

desnudo hacia la voz, al desolado

carril de tu destino. Miente, habla,

silente trípode.

Venecia

«Allí Venecia en el otoño adriático...»

P. G. B., Antiguo muchacho.

A Nadia Consolani

Allí Venecia en el otoño adriático

su veronés veneno verdeante,

su carnaval mojado desparrama,

reparte entre las manos del viajero

camisetas rayadas, bucentauros,

palomas ciprias hacia San Giorgio.

Llegan todos ansiosos: kodak, planos,

¡oh Venecia!,

tarjetas del albergo Paganelli.

Oros líquidos caen de los bulbos hinchados,

de las cúpulas tensas,

la corrupción nos acerca entre tus brazos náyades.

Chorreantes caballos patalean agónicos

los desteñidos bronces. Suena el tiempo

y te hundes, Venecia,

erizada de escamas como un reptil heráldico,

nos hundimos contigo en tu estancado páramo,

en ligeros pecados como música o lluvia,

frutales azafates donde bichean los vermes.

Se abrazan los tetrarcas en el pórfido,

presta la espada a la erosión del beso,

a la campana virgen del diácono.

Y te vuelves al mar, tu padre incestuoso

que te posee abierta, a la costumbre,

pintada actriz que sabe que el amor es moneda fugitiva,

vieja opulenta que fuiste Serenísima,

madre de usuras y mercaderías,

en tu diván de légamo y recuerdo.

Vuelves al mar. Por la Laguna Muerta

el cementerio flota como un ahogado oscuro,

barcazas de difuntos al olvido,

riada de sollozos alejándose:

Lord Byron, corazón de cornalina,

indumentos gofrados de Fortuny,

laureles dannunzianos,

rojas gemas al cuello de Desdémona,

Ana Karenina y su pamela paja

—niebla al fragor de la locomotora—:

«Usted puede arrastrar mi nombre por el lodo.»

Arrástranos contigo, cortesana del agua,

sueltos los ceñidores, los secretos,

cloacas engullendo últimas resistencias,

carmíneas lumbrerías del deseo.

Rige la podredumbre carnal con tu tridente,

caduceo florido, muslo, armiño encharcado,

mientras tus muros caen al liquen de los labios,

góticas cresterías hacia el fondo,

hacia el silencio, lecho, adormidera,

a tu fango de hastío y de sabiduría,

a tu esplendente fin inexorable,

Venecia.

Córdoba

A Carlos Castilla

«¿A quién pediremos noticias de Córdoba?»

Porque las piedras que amabas a la tarde han sido derribadas,

talados los cipreses y su claustro de salmos silencioso,

destruidos los arcos,

el capitel rodó sobre la ortiga

y los artesonados aplastaron blasones,

soberbia, yelmos, gules...

Corrió la lagartija sobre lises

y las manos falaces arrasaron vergeles,

enmudeció la esquila en la espadaña,

abatieron dinteles, picaron tracerías, hundieron hornacinas

y a la venta pusieron atauriques,

teselas, surtidores, plata ilustre de ofrendas

y cobraron monedas de la traición tus hijos,

subastaron tus lágrimas, oh madre,

patria mía.

No había más belleza en este mundo.

Por las calles de cal, cuando furtiva

ajena sombra iba enamorada,

incansable de sol a sol,

tejiendo el embeleso luna a luna,

telones de murallas, celosías

de altas clausuras,

palmas de sombra sobre tapias blancas,

era ya sólo amor el escenario,

la letanía armoniosa de los nombres:

Muro de la Misericordia, Alcázar Viejo,

Plaza de los Aguayos, Piedra Escrita,

Tesoro, Hoguera, Cidros, Mucho Trigo.

¿Qué ramos de tristeza los naranjos al cielo levantaban?

¿Qué soledad y sus arpas de relente

enfriaban heridas como joyas?

Fuentes cegadas, oigo vuestros caños por la memoria,

vivas gargantas sollozantes.

Palpo el mármol, los fustes, las verdinas

sobre bronces ecuestres. Aromas como anillos

ciñen nupcias, suben por galerías desvaídas:

jazmín morisco, lilas, ajedrea.

Edén siempre perdido,

concédeme el recuerdo y su llave de niebla.

Don Luis se alejó por la calleja,

el Duque miró el ángel dorado del ocaso,

volvió al baño Lucano y tus hijos

de la campiña fueron a trabajar a Düsseldorf.

Amarillas banderas

como présagas aves codiciosas

enlutaron terrazas. Usura y avaricia

la heredad repartieron destruyéndola,

dividieron tu duelo,

echaron suertes

sobre el solar patricio,

fonsque sophiae,

mientras te disfrazaban percalinas

para un siniestro carnaval turístico,

oh inmortal, eterna, augusta siempre,

oh flor pisoteada de España.

Gozos para la Navidad de Vicente Núñez

(1984)

Ensaladilla de Navidad

José de Valdivieso

La ñora y la aceña,

madroños, la braña,

lueñes los rebaños,

añil la montaña,

armiños que añudan

piñas y castaña.

El gañán ordeña.

Gruñe y acompaña

al puño mañoso

la pezuña huraña.

La campiña tañe

zampoñas de caña.

Retoña la viña.

Pequeña, la araña

su pañuelo-enseña

ciñe a la espadaña.

La dueña, en escaño,

corpiños de laña,

el paño teñido

con alheña extraña,

hiñe en los barreños,

piñatas apaña,

cañutos aliña,

gañotes rebaña.

Bruñen ruiseñores

mañanas que empaña

la leña, gañidos,

cañada y cabaña.

Plañen añafiles:

—Señora y Compaña...

El Niño soñando

la ñorba.

          Y España.

(1974)

Fieles guirnaldas fugitivas

(1990)

Resplandor aún de día

A Vicente Aleixandre

Cuántas veces al paso de la noche alejándose,

levedad de una carne todavía entre tus dedos,

esperabas el viejo bus de Torremolinos

entre los iniciados en misteriosos cultos

de madrugada: cáñamo, nórdicos del alcohol,

legionarios, rameras de carmín y cansancio,

sibilas blasfemantes vendiendo lechos gálicos,

senos de parafina equivocando el goce,

el marinero tímido...

Furtivamente casi, avergonzado, enfrente

veías auroral lucir la escrita piedra,

fúlgida al resplandor del nombre que enaltece

en perennes palabras: «Aquí vivió...» ¿Quién mira

la lápida y su gloria? Como en hoguera fétida

arde la podredumbre, el sexo se insinúa

bajo el dril, perseguido por ojos ya sin brillo.

Brilla «...el poeta». Oyes el golpe resonante

del mar latiendo apenas, corazón, ala, llanto;

«...el poeta Vicente Aleixandre». Aún joven

lo recuerdas, naranjos del alcázar de Córdoba,

Trastámaras de sombras huyentes por los bojes

geométricos al címbalo de la mañana limpia.

Ebriedad de la luz, ebriedad de la palma

en sus ojos sabiendo

y el agua, sus palabras sobre la sed del mármol.

Bebiste la poesía del hontanar más puro.

También en Velintonia con el clauso jardín

y la excusada puerta: diván, tabardo, Góngora

avizor desde frías penumbras velazqueñas.

Allí huerto, vergel, edén o paraíso,

el árbol de su vida creciendo en lumbre, en brasas,

en entrega total, en rapto deslumbrante,

tendía los ramajes ígneos sobre el que llega

palpitante al oráculo,

como cobija el bosque anocheciente al niño.

Y es ésta la ciudad, interminable noche

que defiendes tu cripta con uñas de negrura,

de sus días marinos, del dintel de la dicha,

perdidos como un agua desvelada que pasa

silenciosa y no vuelve.

David

Siempre se colocaba en el rincón del bar que le favorecía.

Donatello o Verrocchio le rizaban la ménade cabeza

a las cambiantes luces giratorias,

mientras un rayo fijo cincelaba su mano

sosteniendo los Craven A.

Cuando en el aire de la turbia pantalla

Satan Boy aparecía

irguiendo la marea del alcohol y los tactos,

apenas si un latido en la sien daba vida

a aquel perfil toscano

como veta de áurea pirita sobre mármol.

Los ojos que auguraban la lluvia con sus vidrios,

eran dos piedras duras mojadas por la ira

o el desprecio, pupilas minerales, vacías,

enfoscadas de nácares.

Así fue la mirada de Lilith la serpiente, fornicando.

Como ofidio carísimo

se tendía en los lechos, pagado con divisas,

inmóvil, con las manos fijas bajo la nuca.

Era entonces estatua para embalar.

Destino:

Salón renacentista, años 20, Los Ángeles.

Turiferario

Fue envejeciendo casi sin saberlo

el joven levita.

Jugó con fuego el turiferario:

como piña de oro lo lanzaba,

como balón a cesta.

En las mañanas de la gloria iba

radiante, él la gloria de este mundo,

puro portando aéreo el braserillo.

Benditos por el preste quemaba los inciensos,

el olíbano macho

y ardía entre las brasas la turpe sabandija de lascivias

y su olor era grato a las alturas.

Pero sus rizos ya no eran los del ángel turífero

de Zurbarán.

Pasó a ser pertiguero. Damasco guarnecido

fajado de galones del blanco ropón fausto,

la vara plateada en el guante morado como una pica o cetro,

el charol con hebillas aplastando enemigos,

pompas, demonio, carne.

Quedó en la sacristía con el tiempo.

Doblaba las casullas olorosas,

restañaba la cera,

acariciaba el fleco del manípulo,

la mitral diocesal. Y abría cajoneras,

hondos vientres de grávidas bateas

para el frutal de árboles litúrgicos:

rosa de las Candelas, azul de Siempre Limpia,

cuajarón de los Mártires.

Y se miró una tarde en el alinde turbio

de boceles austríacos.

Salió. Sonaba cerca y profundo en un sótano,

entre bombillas rojas, el lamento de un saxo.

Bajó deprisa la escalera oscura.

*****

Agatha 2

                                                                              A Rafael Benítez

Empezar, todo joven, de nuevo aquel amor
es como abrir de pronto cerrado gabinete irrespirable
de agonía suntuosa
por donde ibas o flotabas, galgos,
crisantemos, formol, caobas rubias.
Tendida en la otomana de cachemir,
culpable, desencantada,
insomnio de lilas por el párpado,
abrías el cestillo de sierpes de los celos,
lumbre verde lamiendo
la áspera humedad de las hojas de higuera.
Pliegues sacerdotales por el traje pesado
como vendimias, pavos
reales o noche en Samarcanda.
Sexo-Ceremonial. Daba risa y respeto
verte por el teatro de tu vida, ondulante
terciopelo o leopardo, repitiendo
declamatoria y mítica,
como la Duse, Sarah o Norma Desmond,
palabras favoritas: Fatalidad, Destino.

La carne era tan nueva y tú sabías tanto:
la jerarquía del ópalo y su brillo funesto,
la anestesia fugaz del heliotropo,
el ajenjo de paso silencioso.
Frutas de cera roja como remordimientos,
palomas como alados pechos níveos
colmaban las bandejas
y en tus ojos distintos se agrandaba el ocaso
como una piedra oscura hundiéndose en las aguas.
Por las copas esbeltas, glaucas, altas, Falerno,
Chablis, Tokay, Mosela, podrías,
misteriosa verter los antiguos venenos:
¿oropimente, acónito, cicuta mayor fétida,
escamonea de Alepo, piedra de Armenia, tártatro?
Reías. Dependía del color de la túnica,
del color del deseo invadiendo tus hombros
como yedra que repta por estatua de otoño.
Reías.
Era dulce aquel tóxico,
aquel filtro o narcótico del amor en tus brazos:
un dragma de beleño, phelandrio, tejos fúnebres.
Un día te alejaste. Como un golpe de mar
te arrebató, desnuda, la galerna de Europa.
Pienso si salvarías al menos del naufragio 
el samovar de plata.



Alma feliz

                                                              Alma felice che sovente torni...
                                                                                 Petrarca, Soneto XIV

Alma feliz por siempre, pues lo fuiste un instante,
vuelve, ligera corza de la dicha pasada,
junto al frío torrente donde flota el recuerdo,
donde la rosa última de fugitivas horas
aún perfuma suave con su filtro de llanto.

Vuelve bajo la luna floral de primavera
a las tímidas huellas de dormidos senderos,
y aspira en esa rosa melancólica y pura
todo el bosque que arde perdido en tu memoria
con sus rojas maderas incendiando los días.

Como nauta que asiste impasible en su leño
al naufragio solemne de la torva tormenta,
desde la roca púrpura por el himno del rayo
mira al joven ahogado, coronado de algas,
flotar en la encrespada cabalgata marina.

Jardines de amatista, emergiendo sombríos
con pálidos estanques y la perla del cisne,
desde la lejanía pronunciarán tu nombre
y pulsará el ocaso sus laúdes de luna,
latentes como vírgenes corazones secretos.

Nocturnas bayaderas su cintura de estío
aplastarán corceles con las crines ardiendo.
Mensajeros errantes agitarán pañuelos
antes de ser talados por el hacha implacable
que convierte a los cedros en funerales lámparas.

Era niño y el claustro de la vida empezabas:
la mirada dorada, rubio el ligero rizo.
Bajo brisas de ensueño escondías al mundo
tus joyas de ternura, la soledad y su fuente,
como el avaro guarda metálicas luciérnagas.

Viviste bajo el ala florida de aquel tiempo
glorioso para el hombre. Hoy, que cansado vuelves,
mira cómo endiamanta tu llanto las ruinas,
cual pájaro de agua que anidara en sus yedras
cuando mayo suspira en las flautas fragantes.

Así fueron tus tardes. Así el viento. Las lilas,
el gorjeo diminuto de sus cálices tibios
deshojaban. De nuevo volverá todo un día.
Dime que has de volver con la mágica llave
de la puerta perdida en un muro de niebla.

Y será igual que entonces: el brodequín de oro
sobre la misma tienda. Gonfalones sagrados
pasarán en días santos. Madam Lily, la sílfide.
purpurina en el pelo, cantará en el alambre,
y un reguero de paja dejarán las carretas.

Escucha el preludiar de violines antiguos.
Ya ha empezado la danza. Los címbalos sonoros
gotean áureo polen en ansiosas corolas
y desnuda a la luz de trompas y de oboes
embriágate, oh alma, recordando tu dicha.


Amantes

El que todo lo ama con las manos
despierta la caricia de las cítaras,
siente el silencio y su pesada carne
fluyendo como ungüento entre los dedos,
lame la lenta lengua de sus manos
el hueso de la tarde y sus sortijas
se enredan en el ave adormecida
del viento. Labra en mármoles de humo
el cuerpo palpitante del abrazo
extenuado cual cervato agónico,
y con el pico frío de sus uñas
monda la oliva efímera del beso.
El que se ama solo, el que se sueña
bajo el deseo blanco de las sábanas,
el que llora por sí, el que se pierde
tras espejos de lluvia y el que busca
su boca cuando bebe el don del vino,
el que sorbe en la axila de la rosa
la pereza oferente de sus hombros,
el que encuentra los muslos del aljibe
contra sus muslos, como un saurio verde
sobre el mármol desnudo e inviolado,
ese que pisa, sombra, desdeñoso
el pavimento de las madrugadas.
El que ama un instante, peregrino
voluble, de flauta hasta los labios,
de la trenza al cítiso, de los cisnes
a la garganta, de la perla al párpado,
de la cintura al ágata, del paje
a la calandria y tras él, silente 
va talando el olvido de las mieses altas,
tirso áureos de espigas, leves brotes,
todo un bosque confuso de recuerdos,
y él va cantando, ruiseñor nocturno,
capricho y galanía, bajo la luna.
Y el que besa llorando y el que sólo
sabe ofrecer y aquel que cubre el pecho,
para no amar, de oscuro arnés, sonrisa
y un gerifalte lleva silencioso
devorando su corazón de gules.
Todos, la noche maga con su rezo
los enloquece, clava en sus pupilas
el helor de su vaga nieve negra,
les da a beber rencor entre sus manos,
los hurta en el arzón de sus corceles,
los trae y los lleva como mar en cólera,
coronadas las olas de sollozos,
de cabelleras náufragas, de sangre,
y los devuelve dulces, poseídos,
hasta la playa bruna y solitaria.



Antiguo muchacho

Entre la noche era la madreselva como de música
y el sueño en nuestros párpados abejas que extraían
de las lluviosas arpas del otoño
un panal de violetas y silencio.
Con un escalofrío se presentía entonces el amor fugitivo
como un trovador, bello de lazos y de cintas,
que, junto a un cenador donde una tea alumbra,
bajara por la escala del desmayado cuerpo de la infanta
al par que entre la fronda el ruiseñor perfuma de armonía la noche.
Erraba en las almenas un vago suspirar de abandonados velos,
de cabelleras lánguidas flotando en los estanques
y un ajimez quedaba solo frente a la luna
adormecida por el laúd de los besos.
Revivo la mirada pálida de los espejos
y mi rostro preguntando en su oráculo,
y la mano que repasaba, lenta, mis mejillas, mis labios.
Había una ventana donde el mar convertía en espumas sus cisnes,
y en los aparadores bandejas con membrillos cocidos 
y el tarro de las guindas,
y las cidras frías por el mármol de la madrugada,
y los dulces de piñonate en su estrella de papel rizado.
El domingo escalaba con su luz amarilla,
con su parra latiendo de áureos cimbalillos,
los álamos sombríos del invierno,
y las horas, veloces, agitaban sus pétalos
como rosal que deja su nieve por el aire.
Y la noche llegaba al campo reclinando su cabeza en los montes,
y un miedo suave bajaba con el ladrido de los perros por las cañadas,
y la última garza de la tarde dormía entre los juncos.
Decidme dónde tengo aquel niño con el cuelo sujeto de bufandas
y la enorme mosca negra de la fiebre aleteando en mis sienes,
y en torno de mi lecho, Sandokán con la perla roja en su turbante
y Aramis perfumado de unción episcopal,
y Robinsón bajo el verde loro balanceante de los bambúes.
Aquel cerrado mirador, entre lutos,
donde paraban todos los años la Oración del Huerto
cuando el Jueves Santo gemía en su larga trompeta morada.
Y la Virgen Dormida, en un agosto de bengalas,
y los muertos contemplando desde su balaustrada de ausencias
las débiles lamparillas de la noche de Todos los Santos.
Llovía en los cristales. Ahora, silenciosos, vuelven tristes perfiles,
voces que pálidas renacen,
como hojas arrastradas a un otoño de olvido.
Y como el nadador, dichosamente cansado,
deja escurrir los dedos del agua por su cuerpo desnudo
volviendo su mirada hacia la playa,
así a ti me vuelvo,
buscado tu sonrisa en mi sonrisa,
tu mirar en mis ojos
y tu honda voz pura, antiguo muchacho,
fluyendo como un agua fresquísima
del manantial cegado de los días.



Antrim road 

                                                                                             Para Lola del Estal 

Vienes con el amanecer
o ya estás, estás sentado aún con las estrellas
en el duro escalón del arriate
donde encañados crecen los guisantes de olor
y el botón estallante de la amapola india,
el pequeño dominio urbano de tu siembra.
¿Alguna vez pensaste que te ornarían los brotes,
los tanteantes pámpanos prensiles,
en caligrafía de dibujo sobre la fúnebre pizarra?
Inmóvil no suspiras,
pensativo y doméstico dios menor y guardián,
sólo atento a la losa que tu nombre proclama
y tu derecho:
Abraham Higgins, proprietor. 1876.
Vendido el predio,
la actual dueña intrusa a sabiendas te ignora
tal no repara en el caracol de zurrón deslizante,
vulnerando tu espacio de armonía
tendaleras con prietos calcetines de lana
de su amante galés, beodo y rojo.
En el prerrafaelista clarear de la luz
la malvarrosa yergue sus ásperos papeles
y sólo yo te veo, accidental huésped de semana,
de bed and breakfast.
Cuando regrese al fuego suicida de mi patria
definitivamente tú habrás muerto.



Arca de lágrimas

¿Quién sois, Señora, que dejáis vuestra casa sobre la cuesta, 
vuestro camarín de buganvillas y luces
y vais llorosa en noche de tambores
-otra vez los tambores, ahora en gloria fúnebre-, 
Señora enlutada que camináis hacia los patíbulos?

El madero se yergue sobre el monte
y pende a punto de caer el fruto bendito, 
acorred, Señora de los ajusticiados.

El condenado grita en la noche: Padre. 
No es a Vos, humanísima, no divina, 
amarga sólo y sólo en la amargura entreabrís vuestros labios. 
Y está la noche erizada de tambores, 
cientos de años bajando en soledad
por el monte de la calavera, 
vuestro manto empapado en el lodo y la sangre 
por siempre jamás, Madre del supliciado, 
la voz encomendándote: Mujer, ahí está tu hijo, 
el reo, el acusado, el hombre.

Otra vez los tambores anuncian la ejecución 
junto a la tapia blanca, 
Señora que acudís sola en vuestro sollozo, 
las lágrimas lloviendo silenciosas.

Llagas de la tortura en las celdas,
fiebre de heridas en las sábanas coaguladas de los hospitales, 
blanca sobredosis de luna sobre el crimen.
Rasean los tambores con el vuelo de las rapaces amarillas,
la quieta brasa de sus ojos brillando 
sobre las osamentas de la guerra y el hambre, 
y el vacilante abandono de la razón 
cuando el dedo de infamia señala las tinieblas exteriores.

Sin duda estáis cansada en vuestro acuitamiento, 
Señora que presides la noche de la necesidad, 
escalera, lienzos, sepultura.
Vuestro pueblo os aclama y a la vez -no callan los tambores- 
brillan en vuestro corazón los cuchillos del abandono, 
y florecen en vuestras manos los juncos marinos de las espinas, 
el férreo lirio sangriento de los clavos.

Señora que camináis al atardecer 
tras el cadáver rígido sobre el frío de la losa, 
sobre la terca ceguera de los hombres 
marcados como el rebaño con la señal del matadero, 
Señora que volvéis los ojos
en la fatiga de la compasión
-velan aún, confusos, los tambores-, 
ayúdanos, Altísima.



Bajo la dulce lámpara

Bajo la dulce lámpara,
el dedo sobre el atlas entretenía al muchacho en ilusorios viajes
y un turbador perfume de aventuras
salpicaba de sangre el mar antiguo de los corsarios.
Los galeones, como flotantes cofres de tesoros,
eran abordados por las naos piratas
y el yatagán, las dagas, los alfanjes se hundían 
en los cuerpos cobrizos y las manos violentas
arrancaban la oreja donde el zafiro lucía como Vega en la noche.
Las arcas destrozadas de alcanfor y palosanto
volcaban el carey, las telas suntuarias
y el coral, no tan ardiente como el beso del bucanero
en los pálidos labios de las virreinas.
Las antiguas colonias Veracruz, Puerto Príncipe,
el índigo Caribe y las islas del Viento
conocen las hazañas de bajeles fantasmas
y Maracaibo canta con los esclavos su desgana
a la luz que deshace la cabellera ébano de los banjos
en un río de jengibre.
Otras veces al soplo suave de Favonio,
empujado por Tetis y las verdes Nereidas,
el Mediterráneo dorado por la escama de los delfines
dejaba su plegaria fugitiva de algas
en las votivas gradas de los templos.
Allí Venecia en el otoño adriático
mece en la ola púrpura su cesto de corrompidos frutos,
desfalleciente en el abrazo joven de los gondoleros,
y las jónicas islas
se yerguen como mitras de mármol sobre las aguas.
En su lento carro de bueyes rojos avanza Egipto
y Alejandría, Esmirna, Ptolemaida, brillan en la noche
como un velo bordado de sardios
cuyos pliegues sujeta la diadema de Estambul
allá en el Bósforo fosforescente.
El incansable dedo atravesaba Arabia
y el cálamo aromático ceñía con un mismo turbante de cansancio
las cinturas de los amantes.
Al crepúsculo,
surgía Persia como un lento girasol de fastuosidades,
y el bárbaro etíope, negro fénix llameante,
consumía sus entrañas en el furor celoso de la caza
mientras Ceylán los bosques de canela y caoba
silenciaba con el ala de sus pájaros misteriosos.
Muchacho infatigable, bajo la dulce lámpara,
tal vez buscaba una secreta dicha
apenas confesada en su interior.
Cuando los días pasaron, él ya supo
que su destino era esperar en la puerta mientras otros pasaban.
Esperar con un brillo de sonrisa en los labios
y la apagada lámpara en la mano.




Bajo tu sombra, Junio, salvaje parra

Bajo tu sombra, Junio, salvaje parra,
ruda vid que coronas con tus pámpanos las dríadas desnudas,
que exprimes tus racimos fecundos en las siestas
sobre los cuerpos que duermen intranquilos,
unidos estrechamente a la tierra que tiembla bajo su abrazo,
con la mejilla desmayada sobre la paja de las eras,
la respiración agitada en la garganta
como hilillo de agua que corriera secreto entre las rosas
y los labios en espera del beso ansioso
que escapa de tu boca roja de dios impuro.
Bajo tu sombra, Junio,
yedra de sangre que tiende sus hojas
embriagando de sonrisas la pared más sombría,
la piedra solitaria;
Junio, paraíso entre muros, que levantas la antorcha de tus árboles
ardiendo en la púrpura vesperal,
bajo tu sombra quiero ver madurar los frutos,
las manzanas silvestres y los higos cuajados de corales                                                                                submarinos,
la barca que va dejando por los ríos lejanos sus perfumes,
los bosques, las ruinas,
las yuntas soñolientas por los caminos
y el zagal cantando con un junco en los labios.
Quiero oír el inquieto raudal de los torrentes,
el crujido de las ramas bajo el peso del nido
y el resonante silencio de las constelaciones
entreabriendo sus alas como pájaros espumantes de fuego
al fúnebre conjuro de los nocturnos pífanos.
Bajo tu sombra quiero esperar las mañanas fugitivas de frescura
y los atardeceres largos como miradas
cuando todo mi ser es un canto al amor,
un cántico al amor entregado,
mientras las manos se curvan sobre las espaldas desnudas
y mis párpados se tiñen con el violento jacinto de la dicha.



Bobby

No era el amor y se llamaba Antonio.
Hablaba como un indio del Far- West:
«hombre alto», «boca larga». Era de Fuengirola.
y siempre había un teléfono donde llamarlo cuando
-y reía-
la noche era más larga, más amarga, más lenta.
Por las villas de canos jubilados de Holanda,
por la «suite» de la vieja dama inglesa,
la viuda o divorciada más allá de los ácidos,
por el apartamento oscuro del borracho,
surgía su desnudo auroral como Jonia.
Era animal de dicha y entraba fiel, ruidoso,
un grueso calabrote de plata por el cuello...
Sobre muebles de Herraiz o lacas chinas,
biombo bermellón de zancudas doradas,
o en raída moqueta o taquillones
de castellano en serie,
iba dejando las botas deportivas,
los calcetines rojos,
el pequeño taparrabos celeste,
la camiseta como broquel de un pecho
sin defensa. Portador de alegría,
tal un dios de tobillos alados que bajara
a los orcos humanos
ahuyentaba la lágrima, la carta, los somníferos,
la desesperación y su lívida mecha.
Y una noche me dijo, su lengua por mi oído,
«Quisiera haberme muerto».



Cándido

Tanto tiempo en silencio, tantos días
juntos sobre el jergón encarnizado,
sobre el ara o caverna de la cama
que altas cortinas, como altivos muros,
defendían de gritos y de música.
Amablemente preso te tenía
amor de seda y garra leonada,
inerme animal capturado
en incendiados bosques venatorios.
Mas en tus ojos un oscuro brillo
forestal, un latido bronco y libre
me decían que no es lo suficiente-
mente espesa la red entretejida,
como nupcial velambre o madriguera,
ni la llave de oro y la carlanca
seguros contra el odio del vencido.
Así un día te fuiste y los perros
ladraron a tu muerte entre la niebla,
entre el olvido, pájaro de lágrimas.
...Por las torres de Córdoba llovía... 
Vuelves ahora en altas madrugadas
de recién lluvia, a encender los cirios,
ceremonial augusto del recuerdo,
por mi noche que alúmbrase en lo hondo
de nueva luz, oh lívidos puñales
levantados, fantasmas fulgurantes,
cartas, fotografías, siemprevivas,
volved a vuestras vainas, a los féretros
silenciosos que arrastra la corriente.
Junto a los olas yo también soy libre.



Como el árbol dorado sueña la hoja verde

Como el árbol dorado sueña la hoja verde,
ahora que no estás y en los bosques nevados
cruje lívidas urnas, fantasmal, el invierno,
los jóvenes deseos a la deriva quieren
cubrir tu memorial de húmedas laureas.

Era el marzo feliz que oreaban los vientos
primaveral basílica los juncos erigían,
las varitas moradas de san José, la avena
como lluvia menuda y un recado secreto
la cardelina lleva por alfarjes de ramas.

Así como la tierra mi corazón hinchado
germinaba de ocultas semillas sepultadas.
Así como la tierra nupcias al mar ofrece
el oleaje crespo de los besos unía
labio y tierra en anillos de herrín indestruibles.

Veíamos el mundo juntos sobre la roca...
Qué lejos el sollozo, los dioses, la leyenda
que luego tú serías, rojeantes racimos
de riparia cubriendo, armoniosa, tu estatua
cuando ya fuiste mármol inaccesible y ciego.

Pero el cielo era puro y fugaz y la loca
alegría de vivir, esa máscara errante
y beoda reía bajo el galoneado
raso del capuchón del dominó talar,
otorgando antifaces que realidad cubrían

La tristeza, una calle por donde no pasábamos,
la poesía, una flauta que gime abandonada
y el rezo y los sociales lazos y la amistad,
esa vieja burguesa con labor de ganchillo,
nos vieron ir desnudos bajo constelaciones.

Sabíamos que un soplo acabaría con todo:
estancias en la noche centelleante de arañas,
copas alzadas, senos, más hielo, el jardín rosa
y verde de la aurora irrumpiendo en cristales,
desgarrando la cola de satén de la huida.

Sabíamos que un soplo... Y que no volvería
aquel vino jamás a mojar nuestros labios.
Confusamente turbia tiendo la mano ahora
hacia la puerta, arcano, tarot, encantamiento,
y allí encuentro tu mano entreabriendo el recuerdo.




Como el árbol dorado sueña la hoja verde II


                                                                                              A José Infante

Como el árbol dorado sueña la hoja verde,
ahora que no te tengo, que no te temo, invento
aquellos días, fueron ciento cincuenta días,
larga vida de hombre solo con su infortunio,
de leproso que vela su áurea lacería.

Solo contigo, solos en isla, en celda, en faro
en la noche... Condena que anhelaba perpetua.
Por ventanas clavadas, grietas, gritos, caricias,
miraba hervir el mundo, anillado cual ave
suntuosa que arrastra, enferma, la cadena.

Terror a despertar con el último vino,
con el último alba: estás, estoy. Infierno
de las manos palpando, galeote de niebla
que reencuentra en la sombra la tortura del remo,
en el ornamental poderío del naufragio.

Y el harapo de dicha que yo creía clámide,
y el azur, la corona pagada con las lágrimas
y el coturno falaz de la guardarropía,
ese foco a destiempo, se nos ve todo falso:
saurio de oro, deseos, joyas, tizón, alcoba.

Al rito de los días sanguinolenta entraña
-«Come, bicho-, entregabas, amor, devora, besa.
Pasaban procesiones: «Oh Corazón Sagrado...»
Tú también ostentabas mi corazón en llamas,
vellocino de púrpura que estrujaba tu mano.

Como en ciudad sitiada cuyo botín codicia
el rubio lansquenete, al humo del incendio
altas picas enhiestas, lanzas de jifería
desollaron las viejas virtudes cuyos nombres,
Prudencia, Compasión, aroman los breviarios.

Había que hacer algo: huir de mí contigo,
una sola maleta, un ataúd, un tren
que nos arrase juntos o llamar por teléfono
o al cielo... Estarán comunicando ahora.
Desde los altos muros arrojamos la llave.

Y creció un lirio rojo de llanto sobre el mundo
cuando ya las campanas, funeral huésped mío,
te doblaban y el negro caballo de los muertos,
pisándose el jirel polvoriento y solemne,
te arrastraba al glacial destierro de la ausencia.



Galán

Aquí está ya el amor.
La luna crece en el espacio virgen.
Desnudo, el desvelado hacia la aurora siente
resbalar por su cuerpo un agua de sonrisas.
Los álamos palpitan de finos corazones
y lento va el cortejo de los enamorados suspirante 
                                                                    en la noche,
deshojando el jazmín de las vihuelas.
Una mano enjoyada de anillos y serpientes
hunde sus uñas sabias de placer en los durmientes núbiles
y fría en su belleza la alta madrugada respira en las glicinas.

Él piensa:
"Ah, caminar a solas bebiendo tu embeleso
por el vientre sombrío de la playa
donde el mar, a nuestros pies descalzos,
rompe en astros su voz amarga y su desdén.
Un rumor de guitarras perezosas
en los puertos azules donde la palma florecida mece,
ebria, su danza lánguida
nos dirá que el amor es tan sólo un sorbo de verano.
Viviremos bajo un dolmen de yedras y de lluvias
en las suaves colinas enrojecidas de frutos
y la dicha fugaz apartará sumisa para vernos
los pámpanos silvestres dorados por el ala de  los abejarucos.
Ah, morir, quiero morir con tu nombre en mis labios."

La noche unge con sus sacros óleos los ojos del amante.
Juglares y doncellas
que ofrecían manzanas de amor entre columnas
duermen bajo una brisa de besos que deshace sus cabellos floridos
y sólo el ruiseñor, el príncipe nocturno,
asciende por las altas graderías de la luna
y en su pluma suave
una rosa de láudano crece esparciendo olvido.

El piensa entre los sueños:

"Quiero morir cantando junto al mar".



Hace ya tiempo que no sé de ti

A Cándida Guerrero Natera 

Hace ya tiempo que no sé de ti
y está la sierra como te gustaba
con el otoño.
Por Escalonias y por San Calixto
a las primeras lluvias han crecido
las hierbas y una seña silenciosa
me entregan tuya en verdor y aroma.
Las ciervas ramonean acebuches
y está la brama resonando fiera,
en el fragor del monte su sollozo.
El venado de sombra taciturna
alza la cuerna como un candelabro
que incendiara de celo y oro el bosque,
y el jaro jabalí híspido bate
el hosco ramo prieto de la encina,
tal me decías.

Hace ya tiempo que callas, lejana.
Mañana de los lunes en el viejo
archivo provincial, legajos, cintas
rojas de las carpetas, boletines.
Todo el oficinal rito perenne
se estremecía al aire del lentisco,
al varear de juncos en las fugas,
al corno inglés en óperas de Weber.

Y queda aún olor de jara y pólvora,
en el veraz relato, entre tus manos,
hace ya tiempo.

Y pienso en ti y sonrío y me es grata
tu memoria, como una prenda usada
de abrigo al calofrío de la casa.



Infame turba

Nunca supimos qué pájaro era aquel
que cantaba al besarnos...

Al besarnos el alba
sería la alondra ilustre,
el vano timbalero de Verona,
diana floreciendo en el dormido alféizar,
salvas inoportunas,
diligentes clarines matinales
hostigando al amante perezoso
su ligera fanfarria.

Nunca supimos qué pájaro era aquel
que cantaba...

Que cantaba en la noche,
ruiseñor, geiser puro
de lágrimas brotando, silenciosa
perla de la armonía, copa lívida
desbordando tristeza y ebriedad.
Voz sacra de la luna. A su conjuro,
espectral médium pálido,
entre la fronda ensimismada surgen
invocadas estatuas.

Nunca supimos qué pájaro era aquel...

Era aquel mirlo blanco
que llamaba desde la oscura tarde,
cuco, péndulo primaveral
pausadamente hiriendo en el recuerdo.
Ribera del amor, aparejadas
las aves, las sonrisas, golondrinas,
paloma de collar, colibrí, pechirrojo,
pueblan libres el ámbito.

Nunca supimos qué pájaro...

¿Qué pájaro del frío, aguzanieves
del olvido, avefría, nevatilla,
trémulas patas sobre ramas yertas,
con sus picos hurgando en el sonoro
corazón, tronco vivo retumbante,
cavaban tumbas al helor del tiempo?

Nunca supimos...

Supimos bien si aquel reclamo era
gorjeo artificial, ruedas, tornillos,
un jilguero mecánico, espejuelos
o canario de cuerda, fidelísima
tórtola de latón y purpurina,
selvática viuda desolada.

Nunca...

Sí, nunca nos besamos.




Jardín

La sonrisa apagada y el jardín en la sombra.
Un mundo entre los labios que se aprietan en lucha.
Bajo mi boca seca que la tuya aprisiona
siento los dientes fuertes de tu fiel calavera.

Hay un rumor de alas por el jardín. Ya lejos,
canta el cuco y otoño oscurece la tarde.
En el cielo, una luna menos blanca que el seno
adolescente y frágil que cautivo en mis brazos.

Mis manos, que no saben, moldean asombradas
el mármol desmayado de tu cintura esquiva; 
donde naufraga el lirio, y las suaves plumas
tiemblan estremecidas a la amante caricia.

Sopla un viento amoroso el agua de la fuente...
Balbuceo palabras y rozo con mis labios
el caracol marino de tu pequeño oído,
húmedo como rosa que la aurora regase.

Cerca ya de la reja donde el jardín acaba
me vuelvo para verte última y silenciosa,
y de nuevo mi boca adivina en la niebla
el panal de tus labios que enamora sin verlo,
mientras tus manos buscan amapolas de mayo
en el prado enlutado de mi corbata negra.




Junio

Oh, sé que he de buscarte
cuando el otoño abrume con sus frutos goteantes
la tierra,
cuando las mozas pasen mordiendo los racimos
como si fueran labios,
cuando las piernas rudas de los hombres
se tiñan con la sangre púrpura de las vides
y quede una canción flotando en el azul helor de la tarde
madura.
Oh, sé que he de buscarte.
Cuando caiga en el río el beso desmayado de la última 
adelfa buscaré tus pisadas sobre la arena tibia
donde tu cuerpo expiraba bajo el mío
como un talle verde en el suspenso mediodía.
Oh, sé que he de buscarte
cuando el dormido cisne del otoño aletee en su nido;
pero Junio es ahora un pastor silencioso
que coronan los oros sagrados de la trilla,
y yo bebo en tu cuerpo la música desnuda
que languidece en los violines lentos de la siesta.
Oh, yo sé que he de buscarte
cuando la campiña despierte del letargo amarillo
de los élitros;
pero ahora es tu cuerpo sólo, tu cuerpo junto al mío,
mientras Junio incendia la felicidad de los montes
más lejanos
y el río besa tímidamente nuestros pies
como si Narciso nos contemplara con sus diluidos ojos 
verdes de agua.


La calle de armas

Así te amaba, voz lejana, cuando decías:
Amanecía entonces en la calle de Armas...
Era un carro ruidoso de gaseosas, sifones y aguas medicinales
donde la aurora, dulce, sonreía
como en triunfal cuadriga de leonados caballos.
Cantaban, enjauladas, desde los hondos patios, las perdices,
y el santero enlazaba de frescos heliotropos
el centro de la Virgen del Socorro.
Abrían los torneros sus puertas,
y en la tienda cercana de tejidos
colgaban de las perchas, rígidos, los capotes
y las listadas telas flameaban al indolente aire
como paramentos suntuosos abatidos sobre murientes fiestas.
Las barberías humildes,
el azogue manchado del espejo,
irisaban de un rosa pálido de pomadas,
de un azul de colonias, de verdes brillantinas,
como un pavo real entreabriendo el ocaso purpúreo de su cola.
Y los moldes de lata para dulces,
las jaulas, las parrillas, los grandes rayadores,
como escudos vencidos de guerreros,
colgaban en la puerta del latonero hábil,
donde el estaño finge un pez que salta líquido.
En el número 7 de la calle de Armas,
al pasar, el estío soplaba sus vaharadas de esencias turbadoras:
inmóvil mediodía en las eras calientes
cuando un sátiro joven deja caer el chorro de agua de su flauta.
Allí estaban las hoces, las trallas, los rastrillos,
las cribas, los sombreros de segador, los bieldos,
y Junio respiraba coronado de adelfas
que mustian los deseos con sus labios ardientes.
Sobre grandes canastos
se encontraban la yesca y el laurel victorioso,
las navajas y el huevo de zurcir calcetines;
y en papeles aparte, la sal y los cominos,
el azafrán bermejo, como cabellos cárdenos de corsarios turquíes,
el orégano amargo y el perejil fragante.
María Francisca, abeja en panal de almidón,
con delantales blancos de caladas vainicas, por la confitería
repartía la dicha en cajas de sorpresa,
con estampas brillantes de fabulosos pájaros en selvas irreales
y misteriosas cruces que acercando a los ojos,
enseñaban la casa santa de Loreto
o la gruta de Lourdes.
Cuando la tienda estaba dormida en la bateas al sopor de las moscas,
sus prodigiosas manos,
con tibias tenacillas y el ámbar de sus uñas,
rizaban los manteles albos de los altares,
los amitos, roquetes, los finos pañizuelos eucarísticos
y los mismos repliegues, idénticas cenefas
que bordaban de crema los pasteles de hojaldre,
cándidas margaritas, abullonadas nubes,
rodeaban el sacro pelícano sangrante
y el vellón inocente del Agnus Dei.
Con un largo quejido
anunciaba el sillero amarillas aneas,
y el vendedor de cuadros extendía sus cromos
donde una mujer rubia, con el cabello suelto
y felpa de brillantes,
desde una rosaleda, arrojaba a los cisnes blancos copos de almendro,
mientras la muerte rema, adornada de flores,
por el viejo taller del relojero,
en la dorada barca del tiempo, al compás de la péndola.
tenue cual la guadaña abatiendo las mieses.
Así, lejana, voz perdida, te amaba cuando decías:
Era el amanecer en la calle de Armas...

"Antiguo muchacho" 1950



Narciso

No, no quiero volver...
Sé que está entre los mimbres secreto y aguardándome.
Sé que me espera. Piso estos verdes helechos
que llevan su sombra. Pero no he de ir.
¿No he de ir? Aún el estío
como un áureo zagal se embriaga en las siestas
y todo para él, esa rosa de fiebre y el venero escondido
y el queso blando y puro
y el aire áspero como la lengua del mastín sediento,
es deseo en su carne.
Pero no he de dar un paso más.
Desde aquí te adivino. Estoy tan cerca de ti
que si mi corazón pronuncia tu nombre
me responderás en la brisa
como la selva responde estremecida 
al largo lamento del caracol en labios de los cazadores,
al penacho de luto que deja entre los árboles
la sombría guirnalda de las trompas.
Desde aquí te deseo...
Este lugar recuerda tu reino y tu silencio:
ese musgo suave y esas vanas ruinas
por donde las palomas se aman entre yedras
y los granados abriendo el cráter de sus frutas
y las cimas lejanas como cuerpos de animales perezosos
que durmieran eternamente bajo el azul del cielo.
Así es tu dominio.
Pero tú estás ajeno a tu propia hermosura,
frío junto a la lava rubí de las granadas,
callado al largo abrazo musical de la yedra,
al gemido amoroso de las garzas
que dejan en tu arena, como huella de un beso,
la señal atrevida de sus patas
y asustadas, de pronto, vuelan alzando al sol
el racimo turquesa de sus plumas.
Viene el atardecer...
Aguardaré la noche para llegarme a ti,
cuando no pueda verte, cuando no puedas verme,
antes de que la luna te despierte en tu sueño
con el rumor flotante de sus arpas crueles,
en ese sólo momento en que el campo dormita,
hasta que la noche agite su tirso de luciérnagas
y ya de nuevo vuelva al bosque la vida
y los insectos, como un velo bordado de joyeles vibrátiles,
tiemblen en las adelfas y el jabalí salvaje
abra su ojo de cobre y al hechizo nocturno
quede un instante absorto y las flores,
pájaros de perfume en jaulas de verdor,
den al viento sus pétalos y el ruiseñor
bajo la luz astral enrede el heliotropo de lluvia de sus trinos.
Ya se acerca la noche. Duerme, criatura amada.
Abandona al sosiego tu cuerpo, donde el labio
de mi pasión, morado, tu camal estatuaria
trastornaría con un placer intenso y misterioso.
Mira las palmas de mis manos moldeando mis flancos
que por ti palpitan como lebreles negros acollarados
que la brisa sostiene,
haciéndome gritar de angustia por tu cuerpo que escapa a mi cuerpo
por esa imposible posesión que me enerva sobre el césped
como el pámpano verde retorciendo su alambre vivo en las hogueras.

Duerme, amante cuerpo,
bajo las dalias calientes de quien te invoca,
mientras las cañas huecas de mi flauta
derraman la rubia miel de sus quejas
en el odre sombrío que la tarde abandona en los barrancos.
Así estabas, dormida. Los sagrados ropajes desceñía 
y con sed, a la orilla de tu cuerpo tendí el mío desnudo.
Dormías al monótono arrullo de los cielos
y como un mármol perfecto nada estremecía
tu letargo perfecto embriagado de dulce aburrimiento.
Las nubes solitarias como navíos anclados en los árboles,
con los mástiles revestidos de pájaros errantes
pasaban lentamente
y otras veces, el basalto crujiente de las tormentas
despeñaba sus moles y el rayo convertía en blandón suntuoso
el pino y sus aromas...
Tú dormías en la tierra. Dormías y esperabas.
Me acerqué a tu mirada y mis piernas elásticas
encontraron el loto esbelto de tus piernas.
La mañana era entonces unos labios abiertos,
unas caderas ágiles, un cestillo de fresas,
una corona húmeda del rocío de la dicha.
Me arrodillé a tus pies. Ya tenías el ara
de los dioses y el héroe
y tus tobillos, donde las campanillas silvestres se enredaban,
podían saltar gráciles sobre la urna armoniosa de mi vencimiento.

Allí estaba tu boca... Yo imaginaba frutas, vinos ardientes
y tu cintura joven ceñía un verano mortal
que agostara la florecilla abierta en la grieta del muro
y los bosques del éxtasis,
que secara los ríos morenos y el manantial perdido
y las bestias se consumieran en la llama de sus rugidos
y ni un viento azul refrescara la reseca corteza de la tierra.
Todo mi ser era una ofrenda anhelante.
Te imploré como antes a las silentes sombras,
a las altas deidades silenciosas
ofrecía los mirtos y el vellón.
Como ellas, callabas y la rueca implacable de los días
domaba los oscuros olivos de mi llanto
y mi voz como altar de sacros caramillos,
esperaba la yerta palabra de los dioses
fría como ceniza al corazón del hombre.
Mas tú no eres un dios.
Tal el príncipe que el otoño desnuda entre las vides,
tu cuerpo despojado de púrpuras divinas
emergía brillante como lirio fulmíneo
dúctil a la caricia tenaz de mi presencia.
Eso eres tan solo: un cuerpo que el deseo,
sacerdotal, entrega al tálamo florido de otro cuerpo.

El alba... Ya te veo... La noche en el jardín
del viento aún levanta su veneno lunar
y ríe lejana porque sabe que el hombre anhela su retorno
sediento de su narcótico misterioso.
Ríe, víctima triunfal, segura de su pesada monarquía,
esperando que los mortales invoquen
su beleño irreal y la confidencia de sus tiorbas por las sienes. 

De nuevo a tu lado.
Tu carne... Esa es mi plegaria.
Nacido de mí mismo, tu amor, como puñal en el estuche
acecha para libertar mi soledad
porque el amor tan sólo puede ser poseído por la muerte
y es inútil que los cuerpos se enlacen en un latido turbio
y las bocas levanten sus voraces hogueras
y las piernas sus ríos de vértigos estériles
y cuelguen las cabezas, como degolladas, sobre las 
                                bandejas de légamo de los cabellos,
si la muerte no clava en la médula su cuchillo de espasmo.
Para siempre a tu lado.
Prepara ya tus brazos.
La aurora, en luminosas yuntas ígneas
abre los surcos pálidos del cielo,
y el sol, como perla friolenta en la árida mano del espacio,
como semilla en manos del labrador,
dora de rosa tu carne funeral  ¡oh cadáver de dicha!
¡nupcial materia pútrida!
Entrégame en tus labios, amor, muerte, tu edén.



Noche oscura

                                                                                      San Juan de la Cruz

Porque es de noche y va cayendo el agua
nos abrazamos, solos, en el viejo
regazo del sofá en tanto suena
la voz de Nat King Cole, triste y cálida
rama de broncas ascuas crepitantes
en la garganta humana de los discos.
Aunque es de noche duerme en su litera 
de angustia el senescal, ora dormido
el obispo yacente sobre el laude
y en su cama de ruedas duerme el ciego.
Dormido el mundo, tú y yo veíamos
solos sobre la tierra, porque es noche
y el agua vierte pura hondo sueño.
Un humo de durmientes nos acerca
las bocas... Calla tu corazón al miedo
aunque es de noche y está frío el planeta
con nosotros y el bosque de esa música
tupiendo yedras alrededor nuestro.
Llamas somos de un sueño largo y torpe
que los tendidos sueñan silenciosos
desde el catre postrero de la tierra.
Sólo es real el vaso rebosante
de mi sed, aunque el agua está manando
y es de noche para siempre, noche oscura.




Otro adiós

La mermelada duró más que el amor...
no tendré que bajar ya por la confitura.
Chillan los gorriones no informados:
¡Levantaos amantes que dormís las mañanas frías!
Terminaron los desayunos para dos.
Vuelve a tu duro pan de solitario.


II

Creció la zarza ardiente del silencio
signaron hojas los gastados labios,
quemaron las palabras sin decirse.
¿Por qué no hablaría yo?
Gustavo Adolfo
desde el visillo trémulo apuntando
el llameante aullido silencioso.


III

¿Proust otra vez ? Guermantes,
vano nácar del tiempo, los biombos
de olvido desplegando fastos...
¿Eres tú o una sombra que cuenta lo de otros?
Sentimientos en eco,
hay lejanas levitas en lo que dices,
pasos que no son tuyos resonando
por galerías de espejos, muselinas,
frutales cornucopias de alucinante alinde
donde no te reflejas...
Caiga al fin el guarnido cortinón escarlata.


IV

Llegó el derribo urgente y necesario.
Quedan las cartas. Quema las cartas,
velador giratorio que consultas a veces
en busca del secreto.
Infinitud de amor: están los cedros
dando su sombra al músculo del lince,
pájaros, lluvia, nardo asirio, huerto
terrenal siempre.
Incierto encuentro, realidad fue sólo
las escritas palabras, tal la lápida.
Allí surges de nuevo, allí te tengo
criatura del amor ,
naciendo entre las valvas venéreas de las olas.



Palacio del cinematógrafo

Impares. Fila 13. Butaca 3. Te espero como siempre. 
Tú sabes que estoy aquí. Te espero. 
A través de un oscuro bosque de ilusionismo 
llegarás, si traído por el haz nigromántico 
o por el sueño triste de mis ojos 
donde alientas, oh lámpara temblorosa en el cuévano 
profundo de la noche, amor, amor ya mío. 
Llegarás entre el grito del sioux y las hachas 
antes de que la rubia heroína sea raptada: 
date prisa, tú puedes impedirlo. O quizás 
en el mismo momento en que el puñal levanta 
las joyas de la ira y la sangre grasienta 
de los asesinos resbala gorda y tibia, 
como cárdena larva aún dudosa 
entre sopor y vida, gotando 
por el rojo peluche de las localidades. 
Ven ahora. Un lago clausurado de altos 
árboles verdes, altos ministriles, que pulsa 
la capilla sagrada de los vientos 
nos llama; o el ciclamen vivo de las praderas 
por donde el loco corazón galopa 
oyendo al histrión que declama las viejas 
palabras, sin creerlas, del amor y los celos: 
«Pagamos un precio muy elevado por aquella felicidad»; 
o bien: «Ahora soy yo quien necesita luz». 
y más tarde: «Tuve miedo de ir demasiado lejos», 
en tanto que el malvís, entre los azafranes 
del tecnicolor, vuela como una gema alada. 
Ah, llega pronto junto a mí y vence 
cuando la espada abate damascenas lorigas 
y el gentil faraute con su larga trompeta 
pasea la palestra de draperías pesadas 
junto al escaño gótico de Sir Walter Scott. 
Vence con tu áureo nombre, oh Rey Midas; 
conviérteme en monedas de oro para pagar tus besos, 
en el vino de oro que quema entre tus labios, 
en los guantes de oro con los cuales tonsuras 
el capuz abacial de rojos tulipanes. 
Vendrás. Alguna vez estarás a mi lado 
en la tenue penumbra de la noche ya eterna. 
Sentado en la caliza de astral anfiteatro 
te esperaré. Tal ciego que recobra la luz, 
me buscarás. Tus hijos estarán en su palco 
de congelado yeso, divertidos, mirando 
increíbles proezas de cowboys celestiales, 
y yo, ya sabes dónde: impares, fila 13.



Pinar de la piedra

Hay una débil música enredada en mis dedos
como indolentes, verdes algas dormidas,
cuando Mayo desnuda de negros pabellones
mi errante pensamiento.
Hay un tejido espeso como aroma de mieles y de trigo,
que envuelve adormeciendo roca y nube.
Es temprano en la tarde.
El arroyo abandona su flauta entre la hierba.
Me inclino reverente para beber y el agua
pone en mis cerrados párpados su húmeda caricia.
Sobre la tierra extiendo mi pereza
y Mayo me despoja de la corteza gris y extraña de mi traje
ciñéndome triunfal con la guirnalda azul de sus ramajes lánguidos
y en el silencio olvido el remolino inquieto de mi alma.
Ahora soy complacido todo tierra,
sólo un montón de tierra donde crecen florecillas salvajes
como desnudas piernas deseadas
y hay un himno en mis labios,
un himno que levanta su corola
como la púrpura de la diana en un alba con lluvia.
Por el pinar en sombra se difunden sonrisas de armonía
cuando la tarde estruja jacintos olorosos
en el cáliz temblante de los árboles.
La montaña se aleja en éxtasis de humo...
Yo espero confiado que tu inicial escrita en la piedra callada
vuelva a hablarme en la noche con tu voz,
con la voz del agua en el venero,
de ese agua que rompe su líquido alabastro
en el silencio verde de las hierbas.

"Mientras cantan los pájaros"


Rondel para un joven violinista

Mi canto, para aquél que no sabe
mi nombre. Para aquél que no sabe,
mi sonrisa. Y mi amor para mí,
creciendo ante la luna, alzándose a la luna
inmóvil bajo el ropaje rígido,
bajo el plegado áureo de su luz
y la fugaz diadema de la fiebre
ardiendo con su gema misteriosa...
Para aquél que no sabe, mi canto y mi sonrisa.
Para ti, con tus labios de tierra,
que en góndola embriagada pasas
suave y silencioso
acariciando oscuros cabellos de violines,
el mar tiránico y la inhumana dádiva de la música
por quien desfalleces y para quien eres sólo
un torpe vaso donde ella vierte avara
unas gotas falaces de su vino,
mientras, alta, en la alta gradería,
ella ríe sagrada y desleal.
Tu beso vivo 
para la carne de la humilde madera 
que la armonía esparce sólo con ser tu espejo,
y los puros sonidos,
cuando pulsas sombrío el corazón nocturno
en las cámaras frías donde arde el tenebrario de la madrugada,
acuden a tu mano como trémulas aves
sumisas, en espera de la simiente pródiga.
Sueñas con escenarios, pesados terciopelos de telones
que un éxtasis de aplausos detuviera.
Gala de las arañas encendidas
y los hombros desnudos por los palcos;
perlas enfermas en gargantas níveas
y un zumbel de doradas abejas coronándote,
Haydn de nuevo... Y la hortensia morada
de tus párpados agrandándose lívida,
ignorando que hay un pájaro libre en tu ventana
picoteando en el cristal sonoro,
y la inicial de una muchacha escrita en la manzana que te comes,
y un canto para ti, que no sabes mi nombre,
para ti que no sabes mi sonrisa.



Sólo tu amor y el agua

Sólo tu amor y el agua... Octubre junto al río
bañaba los racimos dorados de la tarde,
y aquella luna odiosa iba subiendo, clara,
ahuyentando las negras violetas de la sombra.
Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo,
cegado por la bruma suave de tu pelo.
De tu pelo que ahogaba la voz en mi garganta
cuando perdía mi boca en sus horas de niebla.
Sólo tu amor y el agua... El río, dulcemente,
callaba sus rumores al pasar por nosotros,
y el aire estremecido apenas se atrevía
a mover en la orilla las hojas de los álamos.
Sólo se oía, dulce como el vuelo de un ángel
al rozar con sus alas una estrella dormida,
el choque fugitivo que quiere hacerse eterno,
de mis labios bebiendo en los tuyos la vida.
Lo puro de tus senos me mordía en el pecho
con la fragancia tímida de dos lirios silvestres,
de dos lirios mecidos por la inocente brisa
cuando el verano extiende su ardor por las colinas.
La noche se llenaba de olores de membrillo,
y mientras en mis manos tu corazón dormía,
perdido, acariciante, como un beso lejano,
el río suspiraba...
Sólo tu amor y el agua...




Tentación en el aire

Sabía que vendrías a hablarme
y no te huía
demonio, ángel mío, tentación en el aire.
Sabía que tus ojos ahogarían mis ojos
cansados ya de largos horizontes de hastío
y de copiar tranquilos paisajes de remanso.
Antes de verte, lejos, te adiviné en mi alma,
como algún fauno joven que con su flauta báquica
avivara en mi carne
un fuego leve, quieto,
amenazado casi de apagarse algún día,
rodeado de hielos, engaños de mí mismo.
Al escuchar mi oído la brisa de tus voces,
ángel mío, demonio, tentación en el aire,
aquel día que el cielo brillaba y era Agosto
sentí en mi alma un roce de blandas plumas blancas
como si frescas alas me nacieran de pronto,
y mi ser se llenara de pájaros cantores.

En silencio, callado, yo te entregué mi alma,
aquella que había sido espada victoriosa,
que había decapitado todas las tentaciones
a ti, mi ángel malo, te la entregué sin lucha,
y tú con tu sonrisa, ¡oh tu risa que hiere!,
arrancaste de mí los altivos laureles
y casi sin mirarlos, despreciastes a aquel
que alargando la mano te los daba vencidos.

Por seguir tus caminos
dejé en un lado a Cristo,
tentación en el aire, ángel mío, demonio;
deserté de las blancas banderas del ensueño
para seguir, descalzo, tus huellas que manchaban.
Abandoné los quietos pensativos cipreses
levantados al cielo, místicos del paisaje,
para pisar el polvo y las ruines hierbas
que ocultan con sus verdes el agua cenagosa.
Robaste de mi cielo las piadosas estrellas,
aquellas que eran tenue revuelo de cristales
caído del regazo virginal de la tarde,
y sólo me dejaste a la impúdica Venus,
brillante de lujuria, y al ciego Amor,
el falso, el inconstante, el loco,
el que adorna su frente, no con la eterna yedra
sino con la guirnalda de los mirtos lascivos
y las rosas de un día;
aquél que con sus risas ha trastornado el mundo
sin ver nunca si el dardo que alegremente arroja
hiere sólo la carne o llega al hondo espíritu
hasta hundirlo en la muerte o en la locura acaso.

Quisiera ser la rota columna decadente,
aquel ángel mancebo perfecto entre sus bucles,
o mejor, el Apolo que ayer recibió culto,
y que hoy sepultado bajo la tierra espera
el día de volver a las nubes olímpicas,
mientras que las raíces se enroscan a su cuerpo
-a la gracia del niño tan sólo comparable,
ya las sencillas flores de los valles idílicos-
como viejas y obscuras serpientes milenarias.

Todo lo que a tu alma, tentación en el aire.
demonio, ángel mío, arranca de su frío
quisiera ser, y humilde, ofrecértelo todo,
para que ya pasado un momento de fuego
me despreciara más tu cruda indiferencia;
pero en ti hay algo que es mío y no lo sabes,
algo que entró de mí a pesar de ti mismo,
y es esa indiferencia que te hiela los labios
a la que yo amo más que a la amable sonrisa
que no pasa del rostro.
¿Qué sabes tú de esto?, ángel mío,
demonio, tentación en el aire. Del helado placer
de sentir el desprecio, y del llorar alegre,
¿qué sabes tú, qué sabes?
Aunque me hayas quitado a Cristo, el que perdona,
el comprensivo, el dulce, el manso Jesucristo,
un día volveré al alba, ya cansado,
con mis descalzos pies sangrantes de la senda
y lloraré las lágrimas, las que tú no ves nunca,
hasta borrar el último recuerdo del pecado.


Todos los santos

Suena la noche, suena el cautiverio
tenebroso, cadenas arrastradas
por el mármol. Inician !as maderas
y el metal la batalla de la orquesta,
la nublada obertura crece suave,
gotea la cera sobre el paño negro.
Si pudieras dormir. Agazapado
el volatín de los timbales salta,
ríe, te trae desnudo hasta la cama,
bufón de cresta roja, cascabeles.
Ya no puedes dormir. Estás conmigo,
ah vana sombra, aparta tu ternura,
tu torrente de lágrimas: la grave
camelia del oboe se desangra.
Ahí está la mancha. Leve, asciende,
voces humanas, órgano, los tubos
plateados del álamo en el bosque
tienen tu voz. Apaga los blandones,
retira antifonarios. Barbitúricos,
dosis letal de fiebre y laberinto,
tu cabellera flota todavía
por amargos violines del insomnio.
Sube el fagot, el panteón cerrado
ilumina la ojiva de las arpas,
pabilos crujen junto al hueco oscuro.
Humo es el sauce y su atabal ceniza.
Bebe en mi corazón. Cómo estremecen
las lilas, las violas, las sonoras
cajas el ritmo marcan de latidos.
Vuélvete a la pared. Están los sueños
exhumando el espectro. Rosas abren
por las trompas. Estallan las carcasas
de primavera, besos, huellas fulgen.
Duerme. El velorio sigue de las flautas,
pavanas para un tiempo ya difunto,
barraganía inútil del recuerdo.




Vienes con el amanecer

                                                                                            Para Lola del Estal 

Vienes con el amanecer
o ya estás, estás sentado aún con las estrellas
en el duro escalón del arriate
donde encañados crecen los guisantes de olor
y el botón estallante de la amapola india,
el pequeño dominio urbano de tu siembra.
¿Alguna vez pensaste que te ornarían los brotes,
los tanteantes pámpanos prensiles,
en caligrafía de dibujo sobre la fúnebre pizarra?
Inmóvil no suspiras,
pensativo y doméstico dios menor y guardián,
sólo atento a la losa que tu nombre proclama
y tu derecho:
Abraham Higgins, proprietor. 1876.
Vendido el predio,
la actual dueña intrusa a sabiendas te ignora
tal no repara en el caracol de zurrón deslizante,
vulnerando tu espacio de armonía
tendaleras con prietos calcetines de lana
de su amante galés, beodo y rojo.
En el prerrafaelista clarear de la luz
la malvarrosa yergue sus ásperos papeles
y sólo yo te veo, accidental huésped de semana,
de bed and breakfast.
Cuando regrese al fuego suicida de mi patria
definitivamente tú habrás muerto.


Viernes santo

Hace frío en los atrios esta noche,
ascuas de cobre sobre los braseros aviva la criada
y la helada ginebra enfría el labio.
Roberto Carlos baja tu voz desde el Brasil, oh cuerpo tuyo,
oh alma mía asómate al gallo, no, 
no le conozco, a la mirada, no, no quiero ver,
sólo tu pecho entreabriendo rosa oscura
a la táctil araña de las manos.
Y está el Pretorio ró con el alba,
jaspes yertos, columna,
y desnudo, desnudo hasta la sangre,
nos desnudamos, rito, sobre el lecho, cordeles lacerantes
de los besos, caricias aprietan,
tiran, tinta la res del sacrificio,
soldados, carcajadas, extinguidas antorchas humeantes,
oh qué hambrienta vesania, brasas, bocas
ardiendo, crepitantes leños rojos,
la túnica de loco arrodillado busca,
ya no blanca, ni grana, ni violeta,
sí rígida por las costras,
por el rayo fulmíneo que derriba
y no apagues la luz quiero verte los ojos,
averigua quién te dio el golpe,
el mazo martillea los clavos en la fragua,
tafetanes ungiendo sacerdotal desdén,
y tú me quieres, vino nuevo embriagando mis venas,
arterias al ocaso como dalias,
no apartes este cáliz, esta hiel, está el campo
del alfarero ya comprado con las treinta monedas,
húmeda arcilla donde clavar alarias plateadas,
plateados placeres, marea embravecida y plateada
luna, tinieblas, rueda el dado ciego
y un vaho de hedor sube de los sepulcros,
pliega tus alas sobre mi carroña,
sobre mi carne viva,
suave buitre ígneo, rapaz tormenta deseada,
lluvia sangrienta empapa el monte oscuro,
la adarga, los arneses, fluye cárdena
sobre las blancas sábanas, los lienzos taponados de rubíes,
no caiga sobre mí la sangre de este justo,

pues sólo quise amarte.

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