2816.- ANTONIO MARTÍNEZ I FERRER

Antonio Martínez i Ferrer.
Nacido en Alzira el 1 de Agosto de 1939
Obrero de las artes Gráficas, jubilado ha ocupado la mayor parte de su vida en la lucha contra la dictadura Franquista, perseguido y represaliado por el régimen sufrió el despido en su trabajo y el exilio político en Francia
Su primer poemario nace después de cumplir los 60 años
http://vocesymiradas.blogspot.com/

-Obras publicadas:
-Editorial Germanía, (Valencia).
El rumor del patio, 2003 en Castellano, (poemas)
El soroll del pati, 2006 en Valenciano, (poemas)
Angoixa, 2006 en Valenciano en (poemas)
Corre corre xiquet d’arena, 2006 en Valenciano, (poemas)

-Ateneo Obrero de Gijón
El grito del oasis, 2007 en Castellano (poemas).

-Editorial Canto escuro, (Portugal)
Efectos Secundarios Efeitos secundarios. 2008 (poemas)
Bilingüe, Castellano y Portugués

-Ediciones Baile del Sol (Tenerife)
Corre, corre, niño de arena, 2009 en Castellano (poemas)

-Editorial Crecida, (Huelva)
Senderos, Antología poética, 2010 en Castellano (poemas)

-Editorial, Los libros de Umsaloua (Sevilla)
El Poemario ANGUSTIA
en bilingüe, Castellano-Valenciano
(En proceso de edición 2011)

(Mención especial en el PREMIO DE POESIA
JULIO TOVAR. Santa Cruz de Tenerife,). 30 12-2004
Para el poemario, "Corre, corre, niño de arena"
Referenciado en:
LLETRES VALENCIANES N. 12

Públicado en Las antologías:
-Los centros de la calle Editorial Germanía, 2008
-I Encuentro de poetas españoles y marroquíes en Tetuán, 2009
-Públicado en Versos para derribar muros
Antología poética por Palestina, 2009
-VIENTO SUR, (Por una izquierda alternativa).
N. 82, septiembre 2005
N.99, septiembre 2008
-YOUKALi revista crítica de las artes y el pensamiento.
N.5, Trabajo y Valor.
Mayo-junio, 2008
N.6, El conocimiento y el mundo.
Diciembre, 2008
-N. 8 ¿¡Crisis!? Qué ¿¡Crisis!? Enero 2010
-OTRO LUNES Revista digital.N. 9. Agosto del 2009
-C.N.T. Publicación nacional N. 353, febrero 2009
Invitado por la Fundación Juan Ramón Jiménez
de Moguer a participar en los actos:
ENCUENTRO DE POETAS EN MOGUER
-VOCES DEL EXTREMO- los años, 2005, 2007 y 2009
Publicado en las antologías de los tres encuentros:
-Poesía y capitalismo.
-Poesía y ética.
-Poesía y magia.

Invitado por El Ateneo Riojano, (Logroño)
Al encuentro Voces del Extremo
diciembre del 2010
publicado en la antología
VOCES DEL EXTREMO
Poesía en el desierto
-Publicado:
En varios artículos, revistas y blogs de la red.

Poemarios inéditos en Castellano:
Angustia, 2002-2003 (poemas).
Huellas, 2004 (poemas).
Cicatrices, 2005 (poemas).
Contraventanas, 2005- (poemas).
El vuelo oscuronoche, 2006- (poemas).
Arrugas en la voz, 2007 (poemas)
Voces de pez, 2007 (poemas)
Esquirlas en el aliento, 2008 (poemas)
Temblor en las raíces, 2008 (poemas)
Aquellos lugares, 2009

Poemaris inèdits en Valencià
Efectes secundaris, 2003 (poemes).
Emprentes, 2004 (poemes).
Cicatrius, 2005 (poemae).
Contrafinestres, 2005 (poemes).
El crit del oasis, 2006 (poemes).
El vol de la nit fosca, 2006 (poemes).
Arrugues en la veu, 2007 (poemes).
Veus de Peix, 2007 (poemes).
Resquills en l’alé, 2008 (poemes).
Tremolor en les arrels, 2008 (poemes).
Altres llocs, 2009 (poemes).

ALGUNOS POEMAS.

La mano pequeña se alza sin lápiz,
en el arroyo
nadie encuentra su huella
¡es tan pequeña!,
o acaso cruza con pasos de viento.

No sabe de la leche,
ni en el polvo de las sobras pudo soñar.

De los cinco dedos de sus pies,
ninguno nos podrá hablar de rozaduras,
¡viven cautivos!,
en el vientre del frío.

Aquella esquina sucia, con olor a colas
me está contando historias.

He de irme a recoger las sombras de un olvido.

Se cuenta que es hijo de no sé quién,
pero él anda emparentado
entre los gritos
de los automóviles.

El otro,
está hermanado en el barro africano,
bebe noches sin mañana
le llaman hambre
y esconde soledades
que los libros ignoran.

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Duerme la arteria de la razón
en los despachos
donde nacen las voces dirigentes.

Se ha decretado el final

El asesino es justo.

El asesinado es culpable.

Aleluya y gloria a la bestia.

Un lamento
de abecedarios vacíos, camina.

Encontraré en la transparencia
de los aceros altivos
la plaza donde se edifica
el discurso del alma.

Una mano de niño
te mostrará la victoria

Aquel grillo del oasis
finge el trueno.

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Está turbado el pensamiento,
vagando
por un desierto
de extraños horizontes.

Se han borrado
las puertas.

La angustia con manos transparentes
se pasea por mis entrañas,
ignorando que sus huellas
rompen en mi interior
con palabras de tormenta.

Me he convertido en escollera
donde descarga la furia.

Los pies han olvidado el vuelo.

Deseo oler los vientos
abrazado al temblor del horizonte.

Es vano el empeño
de despertar,
los peldaños del tiempo
no reconocen mis límites.

¡Anda, estúpido, anda!

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Estoy escuchando el grito
del silencio.

Reconozco
el acorde del llanto
que no duerme,

mientras la palabra del hombre
es aplastada
en un camino sin destino.

Desde todas las distancias,
acuden pájaros
con hambre de sangre.

Las factorías del terror
no reposan.
En el prado de los caídos
las doncellas de las aritméticas
no supieron distinguir
los huesos tiernos
del hijo,
o los cansados
del padre.

Todos estaban
envueltos por la misma piel
formando extrañas pinceladas rojas
entre los verdes, azules y ocres
del horizonte.

¿Quién provocará la risa,
si el bazar de los sueños
ha sido saqueado?

El aire
escribe metáforas
para esconder el miedo.

Corre corre niño de arena
donde el invasor no te vea.

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¿Arrancando el blanco
a la luna llena?

Qué atrevidas
las manos de tu sueño.

En las raíces de tu imagen, escribo
para poder respirar.

La pena es que nunca supe leer en
tu mirada.

De olor a romero,
los círculos de tu cintura.

¿Que pensará el viento
cuando sonríes?

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Sentado en unas alas
que no aprendieron a volar,
estalló el grito
y fui citado a la calle
de los pasos ausentes.

Las orillas del tiempo
olvidaron mi nombre.

De ausencias
parecidas a tormentas;
la oscuridad.

Nadie conoce
el diario de la mañana,

la noche quedó abierta,
alguien
olvidó la luz.

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He soñado
que mendigaba locuras
en donde la lágrima
complace las esperas.

¿Qué te puedo contar
del mercado del infortunio

si se ha roto
el calcetín de la izquierda?

Escarba si puedes.

Mi palabra es un estruendo de colisiones
con cristales de hielo.

¿El dolor es una multitud?

Me he precipitado
tras la esquina de la ira.

El sabor de sal
hace la siesta
sobre uñas de arañar piedades.

El dolor es una multitud.

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miente el viento de la sangre
perdido

en la esquina
de la soledad

envoltura infecta salida de las heridas

término de la canción
y mordida del negro

picadura de miel
recitando aguijones

pobre quejido
solo

contrapuerta del golpe

abandono

espera
espera el tono

el espacio te ignora

una puerta de alas
desconocidas
juguetea
con tu mirada ciega

te arrodillas
espesura en el anden

distancias

despertarás solo

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Días de temblores y desencuentros

Hay días
de amasar recuerdos,
de envolverlos con
sus colores viejos y
esconderlos del viento.

Otros
escarban en las vísceras
y comen sin piedad
cuanto de vivo
encuentran a su paso,
como animales
nos arrastran sin piedad
entre los pedregales
del desconcierto.

En algunos casos
repiten una y otra vez
el asesinato de
nuestra infancia, vacían
los cuencos de los ojos
y rastrean crueles
la última sonrisa que guardamos.

¡Qué pena!

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locura

imprevisión del amigo
de lodos
los lados de la mirada

escribir
con incierta seriedad
sería propio

raras líneas sin certeza
al pintar
surcos del rocío ausente

las humedades del negro
son mudas

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siglo XX.

en mis manos de noche
dos mil quinientos millones
de gritos
se alzan temblando

en el silencio
ochenta millones
yacen olvidados
entre ruinas y trincheras

desde ese siglo oscuro
donde la muerte
conoció
todas las esquinas

me llega este sueño
donde la bomba
estalla
dentro del alma


(el hombre mata al hombre
para salvar al hombre)
¿tu lo entiendes?
¡yo no!

segle XX.

en les meues mans de nit
dos mil cinc-cents milions
de crits
s'alcen tremolant

en el silenci
huitanta milions
jauen oblidats
entre ruïnes i trinxeres

des d'eixe segle fosc
on la mort
va recórrer
tots els cantons

m'arriba este somni
on la bomba
esclata
dins l'ànima

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. Gaza hoy.

Hay un grito enrollado
a una farola ciega.

El amanecer es olvidado
en un ataúd de cristales rotos.

El recuerdo de una ventana
espera su mañana.

Alguien entierra el futuro
en las tripas de una deflagración.

Los zapatos niños envejecen
esperando los pies que ya no existen.

Unas miradas de polvo
bailan en los escombros.

La novia recoge las lágrimas
a solas con la noche.

Una golondrina aturdida
espera la rama ausente.

Alguien reza oraciones sin manos.

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un pedazo de pan

la huella del pueblo sangra

olvidado
el sarmiento espera
encogido entre las piedras

tras la ranura del beneficio
el trozo de pan
se desvanece en migajas

negociado de raíces doradas
guardan
la harina de los sueños

al lado
todos los grito se alza
con las manos abiertas

mientras
el olor de las espigas
siembra temblores
en el vacío de las tripas

los días se llaman hambre

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Habrà nevat nue de foc

que les olors
humides
s'torben entre els dits

…i la mel
que imita el matí
bota
entre les veus de llum
que em regales

habrà nevat neu de foc

entre el llançols
i en la vorera mágica
dels teus pits

i un crit de carbó
amb temps del roig
dibuixa arrels
entre els teus llavis
mentre està naixent el bes

habrà nevat neu de foc
en este somni

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http://vocesymiradas.blogspot.com/