ESTEBAN CHARPENTIER
Esteban Charpentier nació en Buenos Aires, Argentina en Septiembre de 1958. Es Poeta, abogado, Mediador, Preside la Fundación P.I.B.E.S. www.fundacionpibes.org que tiene por objeto promover y fomentar la contención y el desarrollo de niños/niñas adolescentes en estado de vulnerabilidad social.
Ha publicado sus poemas en diarios y revistas de la Capital, del interior y del extranjero. Parte de su obra integra diversas antologías poéticas y sus poesías fueron traducidas al inglés, al francés, al italiano, al alemán, al catalán, al albano, al braille y al chino. Colaboró en suplementos literarios de diferentes diarios y revistas literarias.
Sus libros:"Taller de memorias" (1986) "La otra luna" (1991) "El jinete de tu galope de risas" (1997) “Queridos Poetas” Homenaje a los poetas de España (1998) "Final Poético" (1999)"Me lo pedía el corazón" (2001) “Me Alejo Charpentier (2003) “Marinero Bengalí” (2008) “REVERSIBLE” Edición Bilingüe (2009) “No seré marido pero tengo un remís” (2010) (PROSA) “La poesía es un alma cansada de futuro” (2011) “Antology” y Publicación Individual en la Editorial Paper Kite de Kingston U.S.A. (2011) “AGUAFUERES PORTEÑA” (2012). Esperan “El Hombre Perfecto” “Ya nunca me verás como me vieras” y “El mandato”.
Participó en la dirección de revistas literarias como “TRAMAS LITERARIAS (1985/1989) “El aullido” (2000/2002) “TRES VIRGOS” (2002) Participó en recitales poéticos en todo el país y en múltiples actividades literarias, en el país y en el extranjero. Fue jurado de ensayo y poesía en certámenes provinciales. Condujo Maldita Ginebra con Héctor Urruspuru ciclo que permanece luego de 18 años en el Barrio del Abasto. Conduce programas radiales de poesía desde 1996. Actualmente se lo oye en DENSERIO todos los lunes a las 19 horas por www.arinfo.com.ar .
Organizó con Héctor Urruspuru y Juan Daniel Perrotta la Contraferia del Libro que se prolongó por 8 años e inspiró la creación de la FLIA Feria del Libro Independiente.
En los últimos años ha viajado a leer invitado en diversos Centros de Estudios Universitarios, Colegios, Galerías de Arte, Centros Culturales de Estados Unidos, Brasil, Puerto Rico, Colombia, Venezuela, Francia, Macedonia y Kossovo.
En el año 2015 recibió el Premio de Honor de Poesía de la Revista Guka en la Biblioteca Nacional.
Nota y selección por Jorge Valbuena
¨Espero nunca saber escribir lo que debiera/ ponerse oportunamente por escrito¨, dice en su Arte Poética Esteban Charpentier (Argentina, 1958), y así transcurre en sus versos una necesidad de asir al lenguaje las sombras del mundo que pasan inadvertidas, las que se han nombrado con la misma señal y se visten de palabras ya descosidas por el tiempo. Por ello limpia el plumaje de ciertos vuelos, redefine el corazón y las praderas, los amores y la memoria; todo lo que espera nombrar aquello que creíamos nombrado, lo más inoportuno a nuestro azar, es el poeta que no traza el amanecer sino sus hebras. Aquí una selección de poemas:
PLAZA SAINT JHON PERSE
¨Roses purpure delice¨,
Las palabras diseñan
El rumbo de los pájaros,
Un tibio olor de azahares
Moviliza un millar de mariposas,
Desde un rincón verde infinito
Esperando las gotas del rocío,
Cambio mi soledad por primaveras.
De: Taller de Memorias, 1985.
CIELO AMERICANO
En este páramo cercano a Chile
Sin ecos solitarios
Ni más penumbras concebibles,
Que las que habitan mi alma,
Me sorprendió una noche de verano,
(tu sueño inmemorial)
Echado sobre piedras o esculturas.
Mirando al cielo calmo
Como un andén de madrugada,
Rebautizando una a una
A las constelaciones olvidadas.
Así pasaron días, noches, nombres,
Amanobenda, Santocracia,
Fénix Porteño, Tenuentepecalpa,
Y así pasaron fechas, soles, hombres,
Mi regocijo azul se perpetuaba,
Desesperadamente azul,
Mi carne se fue haciendo piedra, roca,
Mi espíritu y mi cuerpo,
Anónima y elemental estatua.
De: Taller de Memorias, 1985.
VINCENT
Pese a los límites que le impusieron,
después de tanta imagen, tanto arcoíris,
algo de luz se escaparía al fin
de las pupilas permanentes, cóncavas,
de los pastores y labriegos.
Ciento diez girasoles
orientaron sus voces
hacia el grito del sol
empapado en lágrimas
y ellos también lloraron al pintor
mucho antes de quedarse ciegos.
En las olas de savia
que trajeron los vientos,
en sus mares azules y naranjas
fluyeron apacibles, transparentes,
latidos de pinceles,
de manos que danzaron y olvidaron
su amanecer de paja en los sombreros
y un nombre en el que permanecen libres.
De: La Otra Luna, 1991.
INFIDENCIA
Ya no es clara la noche, está temblando,
Una vela derrama
Postreras lágrimas de cera,
Ondean las cortinas en la sombra,
El viento ha entrado en mis zapatos,
Sin duda están bailando.
Un astro errante parte en dos la Luna
Y has tomado un pedazo en cada mano.
Después de un número preciso y par
De campanazos congelados,
Comimos dulcemente
En nombre del amor,
Cada uno su pedazo.
Y entre todas las formas que escogimos
Para alterar el tiempo y el espacio,
No acabo de entender porqué esta noche
De vino y de Cortázar
De viento audaz, de piano,
Sin comprender nos fuimos separando.
Tiembla la noche oscura,
Y estoy llorándote desde otros brazos.
De: La Otra Luna, 1991.
RAFAEL ALBERTI
La noche desplegó su frío manto
y marineros que soñaron vientos
con la cara de luna, sentimientos
recordaron tormentas en su canto.
Más fueron las mujeres evocadas
que los puertos que los persiguieron
botellas rodadas al mar gimieron
ebrias de sal las almas desbocadas.
Brotan desde el silencio conminado
cálidas lejanías de la calma
no los espera un muelle imaginado.
Barco vacío, brújula sin alma
alguna estrella es su golpe de suerte
aunque la sombra que les va es la muerte.
De: Queridos Poetas, 1998.
LAS MUCHACHAS QUE YA NO
Las muchachas que ya no puedo amar
llevan enjambres de peces alborotados en sus mochilas,
tiñen sus cabellos del color de las hojas del ciruelo,
vuelcan collares de almendras en sus camisas,
desvirgan sus orejas
con setas y caracoles hundidos.
Las muchachas que ya no me miran
vuelan con alas de seda de bautismos,
toman lo que quieren de los escaparates
elevándose en un vuelo infinito,
llevan guirnaldas encendidas en la frente,
y una cajita de música por vestido.
Las muchachas que ya no me aman,
me dicen, señor me da permiso ?
tienen un aire tan elemental, tan Blancanieves,
que piden desvestirse con la luz encendida
y muerden las manzanas de a poquito.
Las muchachas que ya no me nada
portan panales pequeños en sus corpiños
y vierten sus primeras mieles escarlatas,
en el trono de un príncipe maldito.
Las muchachas que digo, que ya no conmigo,
llevan entre sus piernas
perlas y animalitos.
Dicen que sí tantas veces,
que enamoran hasta a los grillos
y lanzan por las ventanas
sus desnudos cristalinos.
Las muchachas que ya ni mirar puedo
se sacan el corazón para exhibirlo,
tienen dientes de risa nacarada,
pies de mariposa albina,
boca de azúcar y membrillo.
Las muchachas que ya no puedo amar, ni me aman,
que ya no me miran, ni miro,
las muchachas que ya no me nada,
que ya no conmigo,
traen la muerte blanca en sus caricias
y yo les acerco la mejilla
en una suerte de suicidio.
De: Final Poético, 1999.
HANDICAP
La culpa fue de Girondo, Oliverio Girondo,
que metió en mi cabeza enamorada
la oscura idea metafísica
de que una mujer puede volar.
No es cierto señor, no lo crea,
las mujeres no vuelan
sino dígamelo a mí
aprendiz de poeta, dramatugro,
que llevé a esa fémina magra
a la cumbre de los Pirineos,
a la Torre de Londres,
a los fierros parisinos,
y le pedí que lo hiciera,
por ahora no decía, no.
Entonces intenté más alto
la llevé a las nubes,
a Dios, a las estrellas,
y le dije volá, volá conmigo ya,
para nada.
Pero insistí Oliverio,
y quise hacer el amor volando,
y la subí a mi corazón superesport,
y a mis ojos de murciélago lívido,
y a mi alma de ángel temible,
pero nada, nada de nada.
Las mujeres son todas terrestres, pedestres, sangrantes.
Ahora cuando llueve, y me faltan,
salgo a buscarlas a la altura del cuello, con espaldas,
y antes de cualquier beso,
les susurro al oído,
-¿sos vos...sos vos...?-
De: Me lo pedía el corazón, 2001.
DELIVERY
negrita ¿te has dado cuenta que sería capaz
de comer vidrio por vos?
Rodolfo Edwards
Suena dos veces el timbre en el cuarto
…silencio
después otras dos en el tercero
te levantás desnuda y desfilás por la alfombra
con tu estela de adagios
-suba por favor… esta abierto?-
te vestís mínimamente
encontrás una sonrisa cómoda, dos moneditas y abrís
-arrolladitos primavera, salsa agridulce,
ah… el chaw fan con camarones
viene con un poeta de regalo
lo quiere?-
-no sé y… qué come?-
-nada señora, solo agua durante todo el día
con eso le basta
escribe llora y la mira sin parar, siempre-
-está bien, déjelo, y si no lo quiero más qué hago?-
-no se… hasta luego-.
De esa manera volví hasta tí,
como un milagro
durante cuatro días y sus noches te dediqué
mis mejores poemas, mis más tiernas lágrimas, mi mirada
el viernes alquilaste Armageddón
pediste pollo con almendras y cerdo frito para dos
y con tu mejor sonrisa
le suplicaste al chino en inglés que me llevara.
En una esquina de Bulnes
paró la bicicleta junto a un poste
me acomodó para los cartoneros
y me dejó, si volvía con otro poeta el trompa seguro lo echaba
Ahora viajo en el tren blanco, hacia José León Suarez
entre latas de guinnes negras aplastadas
acá somos tantos los tristes mi amor…
que la miseria de mi corazón
se siente al fin acompañada.
De: Me Alejo Charpentier, 2003.
VERDE EL ALMA
La vida era una piedra
que se iba gastando y afilando.
Raymond Carver
- El grillo topo- decís- el grillo topo-
Yo pienso en las cosas
que desordenan las ventanas abiertas
- Nos agarró el jardín, es un desastre ! -
Y lo primero que quiero es volver a tu ternura
a esos siete lugares que descuidas de tu cuerpo
con los dedos emisarios del deseo
-Las magnolias, van a estar mal lo sé-
Hubiera hecho muchas más promesas
de habérmelo permitido, yo claro
siempre fue así
quería que propusieras un plan en común
-voy a llamar a Fernando, el jardinero de al lado...- gritás
¡Hay que echarles soda, jabón en polvo,
mertiolate! - digo, inventando-
- ¡ Callate querés...
Las magnolias, van a sufrir, las magnolias!
Hago silencio
salgo al jardín miro por la ventana hacia adentro
y también noto que ha pasado algo.
De: Me Alejo Charpentier, 2003.
ARTE POÉTICA
Me urge escribir este poema
aunque las palabras no sean por lo común
la mejor manera de decir las cosas
pero la fatiga inconmensurable de cargarlas
cuando se han gestado
avejenta mi espíritu
por eso me jacto de no dominarlas
Digan lo que digan los demás
Espero nunca saber escribir lo que debiera
ponerse oportunamente por escrito
Y así, una vez por mes
salgo a comprar flores de regalo
para poder expresarme de otra forma
digo lo que otros ya han dicho, entrecomillo,
para eximirme de culpas y entreveros
Pero entre urgencias y malabarismos
Alguien debería ponerse un poco severo
Porque la poesía,
es sólo un relieve del silencio.
De: Marinero Bengalí, 2008.
LA TRECEAVA REVELACIÓN ( Se me cayó la autoestima )
Me dejaste abajo de un farol
Juan Gilberto
Soy el premio menor,
la equivocación manifiesta,
el príncipe pálido,
la pizza fría de tu pijama party,
Soy el pelotazo en contra,
el problema mismo,
el garrón engangrenado,
el último orejón del tarro sin dulce
la resaca.
Soy el separado, el disgregado, el descosido, el descamado,
el pozo vacante,
la pesadilla hueca,
la regla confirmada,
el metáforo pinchado,
el deprimente, el depresor, el deprimido de pomelo.
Soy de Ferro verdolaga, soy poeta, ave negra, manosanta.
Soy la peor de todas...., el peor de todos,
la peoranza.
Pero aproveche Ud. señora,
cómpreme un número por favor,
me queda el 13 y me gana,
aproveche, ya que el día en que la palabra y el corazón tengan valor,
los poetas naceremos pingüinos,
y nadie, pero nadie, ama a esos bichos.
Qué Nos Pasa?
Falta tiempo para escribir sonetos,
para hacer el amor,
para esperar en una misma esquina.
Falta razón para otro brindis,
para una mano más,
para una lágrima escondida.
Falta espacio para un abrazo tibio,
para el silencio de la música,
o el misterio burlón de la alegría.
Falta el verde en las calles,
el rojo en los vestidos,
el blanco en las heridas.
Falta emoción en las palabras,
escrúpulos en el espejo,
calor en las nostalgias compartidas.
Falta la luz en los amaneceres,
los surcos en la tierra,
el lápiez y el pincel de los suicidas.
Falta pan, falta envido, falta vida.
PARÍS
Yo te saludo París,
cuando una rebelión de gárgolas
ebrias levanta el vuelo,
llevándose la catedral a los barrios pérfidos,
donde los jorobados por la vida,
ven cumplirse sus sueños jodidos de locura.
Y una tormenta venérea,
ahuyenta las baladas de los inválidos
que encendieron sus barcazas
en la Isle de la Cité,
para morirse putrefactos o buenos.
Ahí va, toma la ballesta, apunta,
el ángel de los pelos rubios
vuela con los dos corazones galos
y el mismo hábito de ausencia, macabro,
y otra vez errás el disparo,
que mata al gorrión parisino,
que escupe miserias en el pont d’alma.
Y otros también disparan,
con poderosos flashes amarillos
al ángel, a las gárgolas, a los títeres de los claustros,
a los miserables que ahora, roban el pan.
Y mientras corro por las calles
mirando como vuela Notredam,
con sus alas de oro, dorado,
una mujer me patea un penal con una estrella,
en el arco donde se escondió tantas veces el sol
y que le da el tanto del triunfo
entre mis piernas agotadas por el espanto.
Yo te saludo París,
porque tu belleza tiene hedores del infierno,
porque tanta sangre ha corrido por el Sena,
porque eres el alma enamorada de un pintor enano,
porque cobijas a Chopin y hueles a cebolla,
porque de allí vinieron mis ancestros
sin saber que además traían el tango.
Y porque mi corazón sagrado,
volverá un día en una cigüeña negra,
a devolverte aquél pan que me traje,
y así me condenes para siempre a tu milagro.
Palabras infusas
Ha sido la belleza esta vez
inexactamente momentánea
Los rieles de la memoria
y las risas del olvido
ya no sucumben a mis llamados
pertinaces
Ocurre como en el tango
ese baile de preguntas
cuando uno improvisa
avatares del tiempo
y recibe lo sencillo
la conmiseración del silencio
versos en las pisadas
Bastarán otros dos pasos entonces
hacia el oeste de tu cuerpo
y una cancelación de suavidades
que el deseo presagiaba
Volver es una metáfora vacía
que se interpone entre nosotros
y la desesperanza.
Me dejaste abajo de un farol
Juan Gilberto
Soy el premio menor,
la equivocación manifiesta,
el príncipe pálido,
la pizza fría de tu pijama party,
Soy el pelotazo en contra,
el problema mismo,
el garrón engangrenado,
el último orejón del tarro sin dulce
la resaca.
Soy el separado, el disgregado, el descosido, el descamado,
el pozo vacante,
la pesadilla hueca,
la regla confirmada,
el metáforo pinchado,
el deprimente, el depresor, el deprimido de pomelo.
Soy de Ferro verdolaga, soy poeta, ave negra, manosanta.
Soy la peor de todas...., el peor de todos,
la peoranza.
Pero aproveche Ud. señora,
cómpreme un número por favor,
me queda el 13 y me gana,
aproveche, ya que el día en que la palabra y el corazón tengan valor,
los poetas naceremos pingüinos,
y nadie, pero nadie, ama a esos bichos.
Qué Nos Pasa?
Falta tiempo para escribir sonetos,
para hacer el amor,
para esperar en una misma esquina.
Falta razón para otro brindis,
para una mano más,
para una lágrima escondida.
Falta espacio para un abrazo tibio,
para el silencio de la música,
o el misterio burlón de la alegría.
Falta el verde en las calles,
el rojo en los vestidos,
el blanco en las heridas.
Falta emoción en las palabras,
escrúpulos en el espejo,
calor en las nostalgias compartidas.
Falta la luz en los amaneceres,
los surcos en la tierra,
el lápiez y el pincel de los suicidas.
Falta pan, falta envido, falta vida.
PARÍS
Yo te saludo París,
cuando una rebelión de gárgolas
ebrias levanta el vuelo,
llevándose la catedral a los barrios pérfidos,
donde los jorobados por la vida,
ven cumplirse sus sueños jodidos de locura.
Y una tormenta venérea,
ahuyenta las baladas de los inválidos
que encendieron sus barcazas
en la Isle de la Cité,
para morirse putrefactos o buenos.
Ahí va, toma la ballesta, apunta,
el ángel de los pelos rubios
vuela con los dos corazones galos
y el mismo hábito de ausencia, macabro,
y otra vez errás el disparo,
que mata al gorrión parisino,
que escupe miserias en el pont d’alma.
Y otros también disparan,
con poderosos flashes amarillos
al ángel, a las gárgolas, a los títeres de los claustros,
a los miserables que ahora, roban el pan.
Y mientras corro por las calles
mirando como vuela Notredam,
con sus alas de oro, dorado,
una mujer me patea un penal con una estrella,
en el arco donde se escondió tantas veces el sol
y que le da el tanto del triunfo
entre mis piernas agotadas por el espanto.
Yo te saludo París,
porque tu belleza tiene hedores del infierno,
porque tanta sangre ha corrido por el Sena,
porque eres el alma enamorada de un pintor enano,
porque cobijas a Chopin y hueles a cebolla,
porque de allí vinieron mis ancestros
sin saber que además traían el tango.
Y porque mi corazón sagrado,
volverá un día en una cigüeña negra,
a devolverte aquél pan que me traje,
y así me condenes para siempre a tu milagro.
Palabras infusas
Ha sido la belleza esta vez
inexactamente momentánea
Los rieles de la memoria
y las risas del olvido
ya no sucumben a mis llamados
pertinaces
Ocurre como en el tango
ese baile de preguntas
cuando uno improvisa
avatares del tiempo
y recibe lo sencillo
la conmiseración del silencio
versos en las pisadas
Bastarán otros dos pasos entonces
hacia el oeste de tu cuerpo
y una cancelación de suavidades
que el deseo presagiaba
Volver es una metáfora vacía
que se interpone entre nosotros
y la desesperanza.
.
No hay comentarios:
Publicar un comentario