Ángel Petisme
Ángel Antonio Muñoz Petisme, conocido como Ángel Petisme, es un músico, compositor y escritor, principalmente poeta, con una abundante y variada obra. Ha sido incluido en antologías de poesía, entre las que destaca la de Postnovísimos en la que Luis Antonio de Villena le nomina como máximo exponente de la corriente catalogada como “sensibilidad del rock”. Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas (italiano, francés, inglés, checo, búlgaro, alemán y ruso). También ha colaborado como articulista en diferentes medios de radio y prensa. Ha dado recitales y conciertos en ciudades de Europa, Oriente y América.
Nació el 17 de enero de 1961 en Calatayud (Zaragoza). A los ocho años sus padres emigraron a Zaragoza. Allí cursa el Bachillerato y se licencia en Filología Hispánica por la Universidad de Zaragoza. Fundó la revista "Narra" y el grupo de Jóvenes Poetas Aragoneses donde publicó sus primeros poemas. Colabora como crítico en las páginas del diario "Aragón-Express" bajo el seudónimo de Norma Fashion y Caín Petisme.
En 1983 formó el grupo musical "Qué es el optimismo?" y debutó en público en la Plaza de Toros de Zaragoza junto a los grupos de la "movida madrileña". Se trasladó a Madrid, donde estudió Filología Italiana además de solfeo y canto en el Taller de músicos de Madrid. En 1984 publicó "Cosmética y terror", su primer libro de poemas, con una acogida excelente por parte de la crítica. Realizó conciertos con "Qué es el optimismo?" por las salas de Madrid: Rockola, Ágapo, Astoria, Yasta, Templo del Gato, etc. Fundó junto a Pedro Navarrete (posteriormente, miembro de Radio Futura) el grupo "Ciao, Michele". En 1986, Luis Antonio de Villena lo incluyó en la ya clásica antología "Postnovísimos". En 1987 junto a Javier Vargas, de la actual "Vargas Blues Band", montó "Los Sin Techo", un grupo eléctrico y bastante salvaje. Se editaron dos canciones ("Un hombre, una chica, una guerra" y "Ciegos delante de un espejo") en Rocco Records. En 1989 publicó "El Océano de las Escrituras". Fue amnistiado por el rey por haberse declarado objetor de conciencia radical en 1987.
En 1990 fundó con otros amigos la asociación "Madrid, Calle de la Cultura" en defensa de los artesanos, de la música en vivo y en contra del cierre de los bares del concejal Matanzo: realizó un macroconcierto en el Palacio de los Deportes y el sencillo "Toque de queda en Madrid". Comenzó a colaborar regularmente con artículos de opinión en revistas y prensa diaria. Salió a la calle su primer disco en solitario "La habitación salvaje" en Discos Zarel y publica y, a la par, un nuevo libro de poemas en Prensas Universitarias con el título "Habitación Salvaje".
En 1992 firmó con Fonomusic y grabó "Turistas en el Paraíso", con la presencia de Antón Reixa rapeando y Enrique de Melchor a la guitarra flamenca. En 1993 publicó "Amor y cartografía". Cantó junto a Paco Ibañez, Labordeta y Javier Krahe, entre otros, en el Concierto a favor de los Inmigrantes Latinoamericanos en el Teatro Principal de Zaragoza. En febrero de 1994, en Chile, compuso parte de las canciones de su nuevo disco, que grabó a su vuelta a España. A principios del verano Fonomusic le propuso presentarse al concurso para el Festival de Benidorm y así promocionar su disco. Petisme alegó que el día que decida suicidarse lo hará en privado.
En 1995, después de un año congelado, salió a la luz "El Singapur", su nueva entrega discográfica. Participó en el Concierto por los Pueblos Indígenas y realizó una gira por teatros como artista invitado de Luis Eduardo Aute. Cantó también en dos canciones de "Alevosía". En diciembre comenzó sus colaboraciones semanales en la emisora de radio Onda 10, dentro del programa "Déjate besar" de Jorge Albi y Ángela Beato. En 1996 editó su libro "Constelaciones al abrir la nevera" en Hiperión, con prólogo de Carlos Edmundo de Ory; y terminó su relación discográfica con Fonomusic, editando "Bailando en campos minados", un sencillo que incluye tres canciones en directo y acústico. Realizó una gira por locales pequeños de España y Francia para presentar "Constelaciones...". Apareció en la "Antología de Poesía Aragonesa Contemporánea". Sus poemas han sido traducidos en antologías y publicaciones de diversos países y sus canciones en distintas recopilaciones. A finales de 1997 salió el Libro-disco "Cierzo" en el marco de la Colección Lcd El Europeo, con el libro de poemas "El desierto avanza".
En 1998 realizó una larga gira de presentación de "Cierzo" y grabó para el disco de homenaje a Jackson Browne "Cántame mis canciones", una versión en castellano de "Call it a lone". Producida por Gonzalo Lasheras, la canción se grabó entre Madrid y Los Ángeles, y en ella participó Jennifer Warnes, colaboradora habitual de los discos de Leonard Cohen o Jackson Browne. Al mismo tiempo se embarcó en un viejo proyecto muy deseado por Petisme: dedicarle un disco entero a su cineasta preferido: Buñuel. Tras dos años de trabajo, documentación exhaustiva y revisión de toda la cinematografía, se editó en formato disco-libro en febrero de 2000 "Buñuel del desierto". Petisme comenzó la "Gira de los Buñuelitos", que pretendía seguir los pasos de Buñuel y sus exilios por las ciudades donde habitó. Comenzó el día 22 de febrero en Calanda (Teruel), en los actos conmemorativos del centenario del cineasta, cantando para unos espectadores de excepción, entre ellos el príncipe Felipe de Borbón y Yoko Ono. Buñuel y las circunstancias le llevarán de gira por Zaragoza, Madrid, París, ciudades de Francia, Alemania y Holanda, además de España. Fue imposible llevar la gira hasta ciudades como Nueva York y Los Ángeles y acabarla en México D.F. donde reposan las cenizas de Buñuel. En junio de 2000 se publicó su nuevo libro de poemas "Buenos días, colesterol". En diciembre de 2000, Petisme para celebrar diez años de trayectoria discográfica, cerrar el siglo XX y un ciclo de creación y agitación, revisitó y publicó su primer disco "La habitación salvaje" y lo acompañó de "Mi zoo privado", canciones breves inéditas, escritas a lo largo de la década, y basadas en aquel libro de poemas.
En 2001 realizó algunos conciertos puntuales multitudinarios contra el Plan Hidrológico Nacional y el Trasvase del Ebro y se encerró durante varios meses para componer más de cincuenta canciones. Ese año la AIPEP (Asociación Independiente de Periodistas, Escritores y Profesionales de Internet" le concedió, ex-aequo con Ángel Guinda, el Premio al Mejor Escritor del 2000 por su libro "Buenos días Colesterol".. En enero de 2002 comenzó a escribir su bitácora en Internet. Grabó las canciones de "Metaphora", continuó con sus conciertos y escribió "El Profeta" para el montaje teatral "Pablo Gargallo, un grito en el desierto".
En diciembre de 2002 viajó a Nueva York para participar en el ciclo “Iberian Tribes”. Realizó conciertos en Tribes Gallery y The Bowery Poetry Café. En enero de 2003 comenzó a colaborar con la Plataforma de Mujeres Artistas contra la violencia de género y se desplazó a los campamentos de refugiados saharauis de Tinduf. En febrero de 2003, un mes antes de la invasión, viajó a Iraq para decir no a la guerra, apoyar a la población civil y realizar un concierto por la paz en Bagdad. Fruto de esa experiencia intensa será el libro “El cielo de Bagdad”, que editó en 2004. Sus royalties se destinaron para los hospitales y la población de Faluya, atacada por el ejército estadounidense.
En septiembre de 2003 estrenó junto con El Mecánico del Swing un nuevo proyecto musical bajo el nombre de Sacco y Vanzetti y grabaron un disco en directo en la sala Galileo Galilei de Madrid. También a principios de 2004 publicó el libro de ciberpoemas “Cuatro días de alquiler”. En febrero y marzo viajó a Palestina para condenar la construcción del “Muro de la Vergüenza” por parte de Israel y participar en varios conciertos. Escribió a su vuelta el libro de poemas “Insomnio de Ramalah” publicado a finales de 2005 y “Donde lloran los olivos”, un diario en prosa todavía inédito. Viajó a Argel a un encuentro hispano-saharaui y cantó en el teatro Le Mouggard. También trabajó con el Sushi Quintet (un cuarteto de cuerda más percusión dirigido por Luis Cosme González) y realizaron el espectáculo “Amor entre las cuerdas” registrado en disco en Zaragoza y editado en octubre de 2005. En diciembre realizó una gira por Centroeuropa y en enero viajó a México.
A lo largo de 2006 se editó “Teoría del color” (antología de sus mejores poemas) y “Éxitos secretos”, una recopilación de sus mejores canciones más tres temas nuevos, un dvd con videoclips, realizó conciertos por ciudades del mundo y rarezas más un libreto con textos de escritores recreándose en su canción favorita.
En abril de 2007, durante un concierto, sufrió una lesión en la muñeca que le impedirá tocar la guitarra y le obligará a operarla. Tras casi un año de rehabilitación y silencio musical y literario reapareció con el libro "Demolición del Arco Iris" y el disco "aguaCero" realizado para la Expo de Zaragoza.
A finales de 2008 obtuvo el Premio Internacional Claudio Rodríguez de poesía por su libro "Cinta transportadora" que publicó Hiperión en primavera de 2009. A finales de mayo de 2009 publicó un nuevo disco titulado "Río Ebrio".
Premios y galardones
Premio Sial, año 2000, por su poemario "Buenos días, colesterol".
[VII Premio internacional de poesía Claudio Rodríguez], 2008 por su poemario "Cinta transportadora"
[[XXVII Premio Jaen de poesía,2011 por su libro "La noche 351"]
Obra
Bibliografía
Cosmética y terror (Olifante, 1984)
El Océano de las Escrituras (Ediciones Libertarias, 1989)
Habitación Salvaje (Prensas Universitarias Zaragoza, 1990)
Amor y cartografía (Lola editorial, 1993)
Constelaciones al abrir la nevera (Hiperión, 1996)
El desierto avanza (El Europeo, 1997)
Buenos días colesterol (Sial, 2000)
Cuatro días de alquiler (Lola editorial, 2003)
El cielo de Bagdad (Xordica,2004)
Soñar en Palestina (La Torre degli Arabeschi, 2005)
Insomnio de Ramalah (Eclipsados, 2005)
Teoría del color (Antología 1977-2006) (Sial, 2006)
Demolición del Arco Iris (Baile del sol, 2008)
Cinta transportadora (Hiperión,2009)
El océano de las Escrituras (reedición ampliada y corregida. El ángel caído, 2010)
Poemails.Nuestra venganza es ser felices (Ediciones Amargord,2011)
La noche 351 (Ediciones Hiperión, diciembre 2011)
Canciones. Del corazón a los labios (Ediciones Hiperión,2012)
Lupanar de Greenwich (Los Imaginantes Ediciones,2012)
Fast food for Freaks (Desacorde ediciones,2014)
El lujo de la tristeza(Olifante,2014)
Discografía
La habitación salvaje (1990)
Turistas en el Paraíso (1992)
El Singapur (1994)
Bailando en campos minados (1996)
Cierzo (1997)
Buñuel del desierto (2000)
Mi zoo privado (2001)
Metaphora (2003)
Sacco y Vanzetti (junto con el Mecánico del Swing) (2004)
Amor entre las cuerdas (2005)
Éxitos secretos (2006)
aguaCero(2008)
Río Ebrio(2009)
Under wood songs (canciones inéditas 1987-1989) (2010)
El ministerio de la felicidad (2014)
YO SOY EL HOMBRE QUE LANZÓ UN ZAPATO A BUSH,
el hombre que no puede evitar su destino.
Yo soy los niños sin cabeza, los de un ojo en la frente,
los de escamas en el cuerpo
a causa del uranio empobrecido.
Yo no soy Vargas Llosa
justificando la invasión en Diario de Irak,
soy el Museo de Bagdad y la desolación de las vitrinas rotas
las máscaras rituales, los tocados reales, los recipientes de oro
que llegaron a vuestros museos ¡milagrosamente!
Yo soy los niños con bolas de billar en los ojos
que les sobran sonrisas pero les faltan dientes.
Soy la sangre por las calles de Faluya, de Tikrit, de Mosul,
de Baquba, de Kirkuk, de Kerbala…
Los gritos de un mundo de aflicción,
quizás no merecíamos existir,
venid a ver.
Yo soy el hombre de las lágrimas secas,
soy Muntazer al-Zaidi,
el que cuelga en su apartamento
una foto del Che,
el que cumple quince años de cárcel.
Soy el azufre de antes de la lluvia,
soy uno de los ochenta mil de Abu Grhaib,
desnudos, cabezas de bolsa de cartón,
defecan sobre nosotros y nos aplican
electricidad en ano y genitales.
Yo soy la tristeza de la desobediencia,
en ese zapato iba la rabia del Planeta,
los niños harapientos con más huesos que carne,
yo soy el relámpago que brinca desde Asia.
-¡Este es el beso de despedida del pueblo iraquí,
perro!-, le grité una mañana
en la rueda de prensa
un 15 de diciembre de 2008.
Yo soy la primera guitarra conocida en el mundo,
el texto original del Poema de Gilgamesh,
la biblioteca de Asurbanipal en mármol esculpido,
las tablillas con los primeros escritos del hombre…
Me quedé corto, os hubiese lanzado
todas las armas de destrucción más IVA
que esgrimisteis como razón para invadir
mi hogar.
Este es el zapato más aciago del mundo,
este es el zapato del Nuevo Amanecer.
Yo soy un millón de gotas que murieron de sed,
un millón de iraquíes.
Ángel Petisme, Mercedes Gómez-Verdejo, Fernando Sabido Sánchez
y Sagrario del Peral
LEJOS DEL KURDISTÁN
Sólo algunas noches cuando sueña conmigo
soy el hombre que fui.
Doy la vuelta al mundo
y vuelvo a ser el juez de la energía
con una canción, cinco minutos.
Regreso para beberle el corazón.
CASA VACÍA
La vida sólo es
una casa vacía.
Entras por una puerta
y sales por la otra.
No deseo nada.
Todo está oscuro,
todos tienen miedo.
Esto es Iraq,
una profunda herida.
Una herida vacía.
No deseo vivir
ni un día más
en la casa vacía.
(De La noche 351. Ediciones Hiperión, 2011)
POEMAIL 303
Es una piedra interesante mi puto corazón.
Cuando la miras se ilumina,
cuando la tocas, apenas
diez segundos, se pone dura
como un caleidoscopio.
A veces se cree Dios,
el corazón negro del mundo,
con su sonrisa de Sidney Poitier
o Denzel Washington.
Otras un pobre diablo reflejado
en los escaparates de LSD,
quiere crucificarse a sí mismo.
Anda, no me lleves a Urgencias. Acaríciame.
Tápame con tu piel.
Enciende una vela, amor,
sobre el agua que flota en mis ojos.
ESTADO DEL BIENESTAR
Hay que follar más y joder menos,
subirse a un tango azul,
morder con fiebre a los que hablan
de libertad como un asunto público.
Hoy no hay café para los muertos.
Papararapapá.
Joder, hay que follar
sobre las carretillas de limones
bajo cielos salvajes del nuevo desafío.
Hay que follar con tristeza y respeto,
y joder menos,
apearse de labios e hipotecas.
Y arrancarle de una hostia la cabeza
al moco (verde) del Estado del Bienestar.
Necesito mucho sexo, cariño.
El gobierno ya me jode a diario.
EL RESTO DEL MUNDO
La O.N.U. acaba de finalizar la encuesta más grande de su historia.
la pregunta fue la siguiente:
Por favor, diga honestamente, qué opina de la escasez
de alimentos en el resto del mundo.
Los resultados no han podido ser más desalentadores.
la encuesta ha sido un fracaso descomunal:
Los europeos no entendieron qué significaba escasez.
Los africanos no sabían qué eran alimentos.
Los israelíes no entendieron qué quería decir por favor.
Los yanquis preguntaban qué significa el resto del mundo.
Los chinos y cubanos pedían
que les explicaran el sentido de qué opina.
Y en el congreso argentino, colombiano, chileno, boliviano,
peruano, brasileño y venezolano… hasta hoy se debate
sobre qué quiere decir honestamente.
(de Poemails.Nuestra venganza es ser felices. Amargord ediciones,2011)
HUMO
Se nos notan las cicatrices
como a jarrones rotos
reconstruidos con pegamento.
Si sólo vas a quedarte con recuerdos
en la Casa del Frío
al menos quédate con los buenos, cariño.
Se nota que amábamos el fuego.
Nos importaba un pito la flor
blanca de quien nos ama,
dimos vida a nuestras criaturas
pero creamos monstruos.
Sólo buscábamos
el fuego que alimenta la vida.
No el amor,
que jamás conocimos,
sino sus tatuajes y sus bocanadas.
Eras pólvora,
en humo nos convertimos.
ALGUNAS CIUDADES
como algunas mujeres
te esperan toda la vida.
Y algunas palabras
son bálsamo de tigre
y buena compañía
hasta que te incineran.
AUTOPISTA A BERLÍN
Tengo deseo,
siento nostalgia del deseo.
Disfrutar de la luz y los soles del Mundo
del esplendor de la tristeza
y el testimonio de la antigüedad.
Siento deseos de desaparecer,
de fugarme contigo
a los mapas sin tiempo.
Sed del espíritu,
cervezas al mediodía
en Friedrichshain,
dejar de ser mi sombra,
repoblar de fantasmas
nuestra imaginación,
palpando la alegría
de verte respirar.
(De Cinta transportadora. Hiperión,2009)
PLAZA DE LAVAPIÉS
Llueve a mares y baja por la cuesta de Ave María
el líquido amniótico de los sueños.
Bajan las cicatrices, las llamadas perdidas,
la barbie abandonada y un árbol del amor,
los condones suicidas y los huesos de pollo,
el llanto de las razas, los mensajes borrados,
la belleza sin sitio, las fotos del eclipse…
Los juguetes enfermos, los dioses que no cambian,
los extractos del banco, las sillas de tres patas.
Sale la luna en Sombrerería y sale el sol en Olivar.
Un río ineludible de preguntas
desciende a la boca del Metro,
un ángel que volaba hacia atrás,
el alquitrán del miedo,
un corazón con brazos del Ikea,
frascos de jarabe caducado.
Pecados que no vieron amanecer,
belleza que no encuentra reposo.
Está lloviendo a mares en plaza de Lavapiés
y soy esa mujer que lleva escrito un No.
JERUSALÉN
Jerusalén es sólo el delantal de Dios:
carnicero que mece una cuna vacía.
Bajo los relámpagos la roca de Salomón
semeja un trasatlántico fantasma,
un inmenso diamante en medio del océano
donde corre el champán en su salón de baile
mientras los carboneros, muy abajo,
crucifican con chinchetas a Madonna desnuda.
Jerusalén es una fosa séptica por la que descender
con una american express a la otra orilla de la eternidad.
En sus callejuelas malolientes
los policías te preguntan:
Si los ángeles están en el cielo
¿qué haces tú en la tierra?
El carnicero dormido deambula por Mea Shearim.
Un colono con metralleta te mira desafiante.
A nueve minutos del Juicio Final
los hijos de Hezir negocian en el valle de Josafat.
Jerusalén es la palabra que pronuncian
los conductores de ambulancias
cuando descubren que transportan
una copa de oro llena de escorpiones.
CEREMONIA DEL TÉ
Tienen los bereberes la costumbre,
como anfitriones magníficos que son,
de obsequiar a sus visitantes
con una ceremonia misteriosa:
La primera infusión con hojas de té fuerte, sin azúcar,
es amarga y vivificante…
A la segunda, con las mismas hojas,
se le añade un poco de azúcar.
Es un sabor sugerente y acogedor.
El tercer té lleva mucho azúcar,
con lo que la infusión es cálida, sensual…
Amargo como la vida, suave como la muerte,
dulce como el amor.
Sin duda es una tradición que resume la propia vida
y nació de miles de horas de silencio y meditación
en las jaimas, frente a los infinitos
ocres de los desiertos.
No sé por qué me acuerdo de los pueblos del Sáhara
y Palestina, a estas horas que amanece en Bagdad
frente a los ventanales.
Los poetas somos así. A golpe de latido
una metáfora nos conduce a la otra. Una piel a otra piel.
Será porque estos días en que la muerte me va rondando
me siento como en casa, soy más feliz que nunca.
Amargo como la vida, suave como la muerte,
dulce como el amor.
ADIÓS BAGDAD
Adiós patria del viento, mi corazón es un desierto rojo e inmenso a 50 grados como el que ahora atravieso de Bagdad a Damasco. Mi corazón se queda aquí para morir junto a vosotros, niños de cinco años desnutridos, madres con las lágrimas secas del hospital Mansour que espantabais a las moscas y me mirabais mientras vuestros hijos agonizaban de leucemia, mercaderes del zoco de Al-Mustansiriya que queríais venderme vuestra sombra y bullicio, trabajadores embarrados que reconstruíais las plantas depuradoras de agua. Adiós espectros, manchas de sangre de las paredes del refugio de Al–Almiriyya.
Adiós casas en ruinas, autobuses rojos de dos plantas atestados de gente, vertederos de las ciudades castigadas por la barbarie, Kerbala, Basora, Babilonia, incubadoras estropeadas e inútiles, vendedores ambulantes de dátiles y tabaco, escuelas vacías sin lápices ni papel porque el grafito de los lápices contiene plomo y con el plomo se fabrican armas. Bla, bla, bla.
Adiós mujeres que acudíais a las maternidades para que os hicieran la cesárea porque no queríais alumbrar a vuestros hijos en la fría oscuridad de los refugios.
Bustos, toros alados de Nínive que nunca vi, templos y zigurats de la ciudad de Ur, sombras de la tierra de Abraham, minaretes de Samarra…Postales que compraba en los bazares. Adiós Mesopotamia, Asiria, Acadia y Sumeria que nunca vi…Adiós Cielos de Iraq.
Mi alma es un mapa de daños colaterales, un calendario de heridas que no cierran…Mis ojos sólo manan tristeza. Todo me sabía a despedida cuando os conocí y hablábamos del Real Madrid, de la paz, del futuro. Pero no contaba con este dolor que me atraviesa. Y este odio que siento hacia vuestros verdugos y esta vergüenza de ser español.
CUATRO DÍAS DE ALQUILER
Salud, navegantes de la telaraña, nadadores de invierno,
escribidores de bitácoras, náufragos en general.
Salud a los psicópatas virtuales, verdugos del silicio y solitarios de la Red.
Después de unos meses de travesía, embarcado de grumete,
haciendo los trabajos sucios de la tripulación,
infectado de Badtrans y Kournikovas, lleno de cicatrices,
esparciendo mi agenda al viento,
atracando en los cielos e infiernos de Internet,
mareándome en las procelosas páginas de la CIA y el FBI
que rastrea en nuestros correos
cualquier atisbo con el nombre de Osama,
leyendo a poetastros sin Active X,
eyaculando sobre el ano de diosas que follaban con sus mastines
que deglutían a tres impúberes
que retrataban siete pedófilos a su vez…,
he fletado mi cascarón de nuez,
con un rollo de papel higiénico por bandera.
Nada de lo que aprendimos en el colegio sirve.
El Ebro nace en Reinosa mas puede que desemboque en El Ejido
y riegue complejos hoteleros, parques temáticos
y campos de golf que A. y sus secuaces ya parcelan.
El tiempo es un continuo y no entiende de lunes ni diciembres.
El dinero cambia de nombre pero no de bolsillos.
Y la mierda, aunque apagues la tele, el móvil, los satélites,
y canceles tu puerta con siete candados, salpica a diestro y siniestro.
Hay nuevas disciplinas y asignaturas que aprender:
“Silencio”,”Temblor”, “Memoria”…
La humanidad no tiene remedio. Sólo algunos seres justifican el mundo
y te ayudan a vivir, como dijo Camus.
Ellos se salvan de la quema.
¿Pero quién distingue a los buenos de los malos?
¿Dónde se compra el auténtico, el milagroso detector de verdades?
¿Quién alimenta con potitos y sangre al Hitlerito que llevamos dentro?
Cuatro días de alquiler en un planeta que no es nuestro.
Carpe diem.
Algunos hemos encontrado
en eso que antiguamente se llamaba el “arte”
la energía de nuestras vidas.
Y eso nos hace generosos, distintos y millonarios.
Somos nubes que pasan entre la iglesia
de nuestro bautizo y la de nuestro funeral.
Cuando los gusanos me la chupen entenderán la cita de mi epitafio:
“Yo declaro a este hombre libre”.
LA VIDA
INGREDIENTES:
-Un par de huevos u ovarios.
-Un vaso de ¡azúcar!
-Una balsa de aceite.
-Una tonelada de polvos.
-Un pellizco de desasosiego, aromático y fresco.
-Un chorrito de whisky.
Se mezcla todo con la batidora (hay gente que utiliza hormigoneras, pero no es lo mismo) excepto el dolor que se corta en forma de luna. Se puede añadir, según los gustos, un limón y medio limón rallados. Prestar atención a la masa o la pasta de la tarta. Cuanta más pasta menos energía se transforma. Con kilo y medio de levadura basta.
Se pone todo en un molde y se mete al horno.
Antes de sacar la Vida del horno, se puede poner por encima mermelada de albaricoque.
Dejar reposar y después servirla generosamente.
Nota: Esta receta no suele salir a la primera. Insistir.
BALA DE PLATA
Silba una bala de plata en la niebla,
viene hacia mí.
No sé cuánto tiempo me queda,
ni lo que en encontrarme tardará.
Me siento más ligero que la memoria
de una pluma. Estoy tranquilo,
con mis cisnes cantando.
Todo el daño lo reparé con creces.
Pedir perdón no es tan difícil
cuando sabes que una bala vuela hacia ti.
Me he vestido con mis mejores galas:
camisa negra, pantalón negro
y mis botas de cuero español.
Estoy preparado para el Descorche.
Fui feliz, ¡moderadamente!,
cuando olvidaba que estaba vivo.
Repito: Fui feliz en los instantes
que olvidaba mi condición…
Una bala de plata silba en la niebla*.
*Aquí la espero comiendo un huevo…
LA JUSTICIA DE LOS INOCENTES
Sabed, hijos de puta, que los delitos no prescriben
después de cinco años ni de diez,
ni con un padrenuestro y dos avemarías.
No hay saldo final ni enmienda para vosotros.
El Dios que os inventasteis
para redimir vuestros pecados,
el Dios que os creó, a su imagen y semejanza,
se levantó la tapa de los sesos
después de ver el telediario de las tres.
Los obispos que lavaron y almidonaron
vuestra ropa interior,
en el secreto de los confesionarios,
y trasvasaron al silencio vuestros ríos de sangre,
son tan culpables como vosotros.
En los bares del cielo no habrá cerveza fresca para ellos.
En el Nombre de la Vida que sumergisteis
hasta ahogarla en una pila bautismal,
en el Nombre de la Vida que lanzabais al océano
a seis metros de altura, desde los aviones,
os declaro culpables, y os condeno
al fuego eterno de la memoria.
Vuestra imagen amarillenta en las portadas de los diarios
la contemplan los 666 hijos de puta que os precedieron.
Ni de viejos y enfermos producís compasión,
cuando observo vuestras miradas, aún desafiantes
con lluvia de sulfuro y calaveras,
entiendo de lo que hablaban las viejas profecías
de Santa Hildegarda, San Malaquías, Nostradamus…
En el Nombre de la Vida que temblaba en los electrodos,
que echasteis a los perros, que ocultasteis con cal viva,
de esa vida que no respetasteis,
no merecéis respeto muertos vivos.
Vuestros crímenes, salvapatrias mafiosos,
hijos del Gran Cabrón,
vuestro sueño de buitres uniformados,
vuestro buen uso de la libertad,
permanecen grabados en el genoma humano para siempre
y en el disco duro del Sistema Solar.
Me cago en vuestra patria de orines y de estatuas,
vomito en vuestras botas de serpientes y niebla,
me pedo en vuestras mesas y en vuestras misas negras.
En el Nombre de la Vida,
del amor y la ternura que truncasteis
en aquellos días, soldaditos de plomo,
se os condena a no olvidar.
No dormiréis jamás aunque cerréis los ojos,
jamás descansaréis aunque compréis el cielo,
segundos, minutos, horas, días,
meses, años, siglos, milenios arderéis…
Ángeles de exterminio,
nunca saldréis del salón del desierto.
El Gran Relojero no pudo soportarlo,
las leyes de los hombres no os pudieron juzgar.
En memoria de los inocentes, arded, diablos, arded.
ME FALTA UNA PÁGINA ESTA NOCHE
Podremos dejar de vernos
durante años luz, millones de años luz,
pero en mi corazón hay una cala de aguas turquesas
con un cartel que pone: Reservado a tu nombre.
Podrá separarnos la sospecha,
el orgullo, incluso la vanidad;
es así por lo que los amantes
una tarde se dejan de buscar.
No necesito verte para sentirte.
Contemplo una piscina iluminada
y me baño en tus ojos.
Oigo todos los vientos del mundo allá afuera
y son un buen play-back para tus palabras:
Te quiero de lejos, te quiero de lejos.
Miles Davis me habla de ti,
Donald Fagen me cuenta de ti.
Hojeo la prensa de atrás hacia adelante,
parece que hay una vacuna ya inventada,
pero manda la pasta de los laboratorios …
Tú y yo estamos enfermos de otra cosa.
No necesito el teléfono para oír tu voz.
Creí haber leído todos los libros
pero me falta una página esta noche.
AUTORRETRATO CON ZAPATILLAS VERDES
Soy un hombre que quería expresar
el secreto de las cosas,
la emoción del mundo, las prisiones de barro;
que desató los nervios de la risa y las lágrimas.
Soy un hombre que quería olvidarse
cuando amaba,
que amando sin orgullo se quiso comprender
y gozar, gozar de la luz interior.
Soy un hombre que se derramó
sobre la vida y el papel, no como el mercurio,
sino como un licor espeso y torrencial;
que buscó en los sueños oscuros
el aroma misterioso y sincero
del primer día de la creación.
Soy el hombre que quedó por debajo
de sus versos, sus besos, su música,
su deseo en silencio;
que descendió a los cajeros automáticos de la soledad
para robar sólo un rayo de sol.
Soy un hombre, sospecho, sin un final feliz
por acuchillar hasta desvanecerme
lienzos de escalofrío,
por mezclarme con sangres prohibidas
y no dejarme suplantar
por el muñeco puritano y astuto.
Soy un hombre que se tragó los buques de todas las botellas
y tentó a la luna con su piano de juguete;
un hombre con músculos de canela
que caminó sobre las olas
con esas viejas zapatillas chinas.
He pasado los treinta
y este mundo aún no se ha enterado de que he muerto.
Ése ha sido el precio de la convulsión.
LAS COSAS DE VALOR
La argamasa que sustenta mis paredes
se hizo con lágrimas y manos soñadoras
y callosas de mis antepasados
y tierra de escombros y desprendimientos…
Así que el huracán
-que anunciaban las viejas emisoras
de alta mar- ha pasado esta noche
y muchas otras noches, su furia ha de venir…
Pero los muros se dejaban traspasar,
los goznes olvidaban viejos óvidos
y la casa ofreció mínima resistencia,
como se hace con el sufrimiento
cuando sin previo aviso te cubre de costras
y te cala los tuétanos con su bífida lengua.
Dicen que los budistas se entregan al dolor
de esta manera y eso les hace sabios
y de edad y memoria transparentes…
Así tras los años, los cantos de sirena,
las mentiras, viendo pasar los cielos solitarios,
he aprendido a salvar las cosas de valor.
AMOR Y CARTOGRAFÍA
A Ulises, a Simbad, a Marco Polo
he preguntado desesperadamente;
a los dioses errantes, a todos los vagabundos del amor.
A Cyrano, a Stephen Dedalus, a Gulliver
he preguntado desesperadamente;
a los cíclopes, lestrígones y lotófagos,
a todos los cautivos de los vientos solares.
A Sinhué, al Baron de Münchausen, a John el Largo,
a replicantes, soñadores y malditos,
he preguntado desesperadamente
por el camino de vuelta
del País de los Muertos,
pues en vida se me olvidó decirte,
con las prisas y los atropellos,
que tú eres la más preciosa de la tierra,
el más bello animal –y no Ava Gadner-,
la piedra alucinada y el séptimo sentido.
Ni el vellocino de oro, ni el Grial, ni los filtros de Circe,
ni todos los Paraísos Prometidos,
te llegan a la altura del botín,
y -¡tiemblo al recordarlo!-
si volviera a la Vida, si cruzara el espejo,
(siquiera unos minutos),
no me demoraría en zambullirme por tu respiración,
y en buscar por tu piel todas las latitudes,
las benéficas olas, los mapas de la memoria.
Se me olvidó decirte,
con las prisas y la fugacidad,
que no hay más viaje, ni más camino, ni más sol
que tú, tu juventud, tu compromiso, tu sinceridad.
CIUDADES Y MUJERES
Ciudades como mujeres,
siempre con ruinas en el subsuelo
entorpeciendo prósperos planes de construcción,
con guetos para quien llega buscando el paraíso
y cloacas que emanan de la Moncloa,
con zonas de niebla, curvas peligrosas
y callejones de belleza execrable…
Mujeres como ciudades,
siempre con semáforos en ámbar,
maquilladas para los grandes fastos,
melodías con caderas de bourbon,
y soledades de los campos de fútbol,
guiños y luces de bolero,
fotos ocultas del día de la boda…
Calles sin nombre, pubis sin nombre,
saliva de renta baja, bombillas entumecidas,
claxons, deseo, chutas, telecontestafax,
dominicanos, mierda, cabezas rapadas, stress,
muñecas hinchables, tetrabriks, rollos de primavera,
metáforas, mierdas de perro, cajeros, policías,
abetos de plástico, yonkis, limusinas, viejas meadas,
churrerías, idiotas, impuestos, condones, restos de pizza,
cartas al director, filtros de cafetera, chuloputas,
visones y astracanes, vírgenes de plástico, rotuladores,
monjas, chistes a cinco duros, coronas de flores, bonobuses,
comedores de beneficencia, lolitas, eufemismos, fritanga,
atascos, frágil eternidad, Pavarotti por las tuberías,
pancartas, moho, promesas, suspensión de pagos, karaokes,
gorriones yertos, pasos de cebra, chop-suey, pelucas,
parkings, ascensores, violadores, sosa caústica,
calles sin nombre, pubis sin nombre
donde perderse hasta la hora
-loca del desamor-
en que suelen pasar los últimos metros
(vacíos, vagamundos y tan fríos
como se quedan los amantes después del cigarrillo),
y repleto hasta los bordes de basura
el ruidoso y lógico camión que lo recoge todo.
LA HABITACIÓN SALVAJE
No veo razón para vivir si no puedo construir un paraíso en mi propia habitación. Mi vida y mi habitación son como los grandes insectos que me siguen alrededor del mundo. Gracias a Dios que tengo la mirada inocente ante la Naturaleza. Nací para recordar una canción de amor.
PETER ORLOVSKY
Te he elegido a ti
tú serás mi zoo privado
mi pesadilla de cristal
mi jungla más íntima
Nuestra Señora del Asfalto
mientras sueñe con música
mi juguete mecánico
mi lección de placer
Nuestra muerte será eterna y salvaje
porque mientras dormías
he tapiado la puerta de esta jaula de amor
Nuestro orgasmo será eterno y salvaje
porque he dejado dicho
que aquí no vive nadie
y que sellen la entrada de este Panteón
Se abrirá la moqueta
brotarán flores crueles y maleza
Hay comida de sobra
y ketchup que te gusta y farlopa y caballo
Jack Daniel´s de quince años
y esos discos de cumbias que no me olvido
por favor confía en mí
Te he elegido a ti
STRIP-TEASE
Todo placer sostiene una iconografía
y ay! de aquel que no provoque a su paso, en su tiempo
o ignorancia o dignidad.
Un feto se petrifica en un jardín
y una piedra puede dar a luz demasiados secretos,
así de cínica es la naturaleza.
Al mediodía, al mediodía
cuando el cielo abre sus puertas
y el deseo se exhibe en un marasmo inhabitual,
cuando el precipicio tiende su brazo legionario
y es difícil de justificar todas las modas, todas,
entonces, cuando todo delata,
ése es el instante de reconciliarse
con todos los pecados de la humanidad
y desnudar la hoguera o desnudarse en el mercurio,
en el espejo de la verborrea, ya está,
ya está, un poco más, hasta los tuétanos,
separar el barro de la paja, ya está,
desprenderse del slip del misterio
y las manos arriba envolviendo otro sol, quizás un falso sol.
Al mediodía, al mediodía
cuando se vean buitres en el cielo,
allá cada uno con su crucifixión,
con su pudor y sus manías
y ay! de aquel que no provoque
ni un solo deseo, ni uno solo.
DOMICILIO PRIVADO
Hay muchas sombras pero no son reales.
No eres la única que tiene miedo aquí.
Abre los ojos, dime que estás conmigo.
Necesito tu boca en las noches de amor,
el olor de tu vientre como tierra mojada.
Necesito tus ojos a nueve o diez centímetros
cuando golpeen la puerta las culatas.
Eres tan hermosa como un bosque en invierno.
Me da igual el futuro, me quedaré a luchar.
Si huyésemos ahora, toda la vida
Samiah estaríamos huyendo.
No tengas miedo amor. Prepara el té,
sigamos haciendo los deberes Amir.
Acuéstate Karim, ahora te leo un cuento.
(de "Insomnio de Ramalah", Editorial Eclipsados, Zaragoza, 2005)
CIUDAD DE ESPEJOS
Sopló el hamsín, el viento sur de la tierra espantosa.
Durante cinco días sopló dentro de mí.
Nubes de calor y polvo del desierto
tallaron y vaciaron mi corazón
hasta convertirlo en un cáliz
para el humo de los inciensos
El sol del crepúsculo prendió la Cúpula de la Roca.
Todo en nombre de Dios:
la sangre de los niños al salir del colegio,
las viviendas arrasadas por las excavadoras,
los olivos arrancados de cuajo...
Todo un pueblo arrancado de cuajo.
(de "Insomnio de Ramalah", Editorial Eclipsados, Zaragoza, 2005)
Paradojas de la belleza
¿Cuántos kilos de marfil se necesitan
para construir el teclado de un piano?
¿cuántas toneladas de elefantes hay que abatir
para escuchar en los salones
una polonesa de Chopin?
¿Cuántos bosques más deben talarse
a cambio del placer de Shakespeare o Quevedo?
¿Cuántas montañas se deben arañar
para que el metal y la piedra se sueñen
entre las manos de Brancusi o Giacometti?
¿Cuántos esclavos de guerra se deben emplear
para que los tiranos levanten sus cruces,
construyan sus pirámides...?
¿Cuánta naturaleza hay que ultrajar
para que las top-models nos fascinen
con sus potingues, sus sombras, sus pestañas postizas,
por la divina comedia de las revistas y las pasarelas?
¿Cuánta ignorancia más se debe financiar,
cuánta depredación se debe tolerar,
cuánta vida se debe exterminar
para que lo vacuo, el lujo, la fanfarria
nos entretengan y nos envilezcan?
La muerte se exhibe con distante belleza,
retorcida cosmética, seductores demonios,
pero huelen tanto a descomposición
todas sus industrias y sus estrategias,
que a veces quisiera dejar de esculpir,
pintar, escribir, cantar, contemplar,
para no ser Cómplice, ni un segundo más,
de la Casquería.
(De Constelaciones al abrir la nevera. Poesía Hiperión,1996
URANIO EN LAS MANOS
El universo se detiene cuando te veo
los crímenes, los taxis, los incendios, la lluvia.
Todo se congela con sólo un parpadeo,
todo en espera en los pasos de cebra.
Te amo igual en la distancia claro,
un bombero que ríe y un fuego que sueña.
Miro tus ojos al abrirte la puerta
y mis aguas revueltas se calman,
el lago más cristalino y azul del Google Earth
no puede compararse a esta hermosa
y profunda sensación de existir.
Si esto era el amor, uranio en las manos,
no lo cambio por bonos en playas paradisíacas,
si esto era la vida, temblor e intensidad,
no te cambio por nada. Ya me puedo morir.
He vivido con creces y lo repetiría.
CEMENTO SOBRE HORTENSIAS
Por no hacer daño a quien tanto te amaba
renunciaste al vértigo de la felicidad.
Por no dinamitar laberintos y dudas,
por no robarle al cielo secretos y ambrosía
apagaste tu antorcha en los acantilados.
La belleza no es para los cobardes,
sostiene Gamoneda.
Miedo y pasión, cemento sobre hortensias.
Tiraste la toalla y cerraste los brazos.
Que nunca te arrepientas de esta luz invernal.
que sentido del ritmo tan claro tiene Ángel, algunos de los versos son clavos exactos en el camino del poema, pocos poetas de hoy tienen ese oído y esa mano
ResponderEliminarMe alegro de compartir contigo este espacio, así como el del otro blog de antologados.
ResponderEliminarEn tus poemas, curiosamente..., da igual que sean poemas de amor o de..., ¡siempre se deja entrever tu enorme compromiso social entre las rendijas de cada uno de tus versos!
Un abrazo