6564.- MERCEDES SÁENZ

MERCEDES SÁENZ

Mercedes Sáenz. Nací en Buenos Aires el 8 de Junio de 1952. Intento escribir desde muy chica y aún sigo intentándolo. Contribuí en escritos con algunas editoriales, Sudamericana y VyR y algunas revistas virtuales, especialmente Artesanías Literarias, de Andrés Aldao. Publiqué “Filos de lata” en julio del 2008 (Editorial Vela al Viento de Rubén Gómez) y estoy preparando un segundo libro y unos guiones para televisión. Admiro los autores de habla hispana especialmente los autores latinoamericanos. Conocer dos idiomas no me es suficiente para leer textos en su comprensión total. De todas maneras leo todo lo que me es posible. Influyen en mí particularmente los temas sociales sin militar en partidos políticos. Estudio filosofía y también algunos cursos especiales relacionados con la historia y las costumbres de nuestra tierra, especialmente las comunidades indígenas.

Obra publicada:

FILOS DE LATA - Cuentos (Vela al Viento Ediciones Patagónicas, 2008). 148 páginas en papel ilustración con fotografías de Isabel Capdevila y contratapa a cargo del escritor Dalmiro Sáenz. Este primer libro de Mercedes nos lleva y trae a lo largo de su vida, desde sus fantásticos recuerdos de vida en un puesto entre Comodoro Rivadavia y Caleta Olivia, hasta la fecha. Con un lenguaje cuidado, maravillosas imágenes e historias originales en todo sentido, Mercedes brilla allí, en el género donde asegura sentirse más cómoda, reivindicando para sí el cuento como la mejor forma para su palabra.

POEMA DE MIRARTE

El vino busca en la boca inclinada

un beso de vidrio

color ébano.

No recuerda el verso

confunde las lunas

los pies no alcanzan la rueca.

La ira no es ya

tormenta brutal

queriendo verse como el hombre

que –yo– sigo viendo.

Un estilete cortés marcó los

hilos en el tapiz de su cara

dibujó su tierra en dónde palidecen

sus dioses oscuros en una blancura

desmedida.

Será su último día.

No existirá mañana.

Y yo lo miro…

Tiemblo, también en mi copa

–creo que quiso mirar allí sus propios latidos–

me pidió que no lo toque

hasta que la muerte lo toque primero.

TEMBLAR

En un asiento de cemento de ésos mudos

sin respuesta me senté liviana,

creo que por eso me sentí transparente.

Era el azúcar en el fondo de una taza de un café incierto, sin cucharas.

Era una vez una niña mirando la oscuridad de un hueco.

Era la minúscula parte del tallo que no se mira.

Era la forma indescifrable, la escurridiza consistencia de lo que no puede retenerse ni con los sentidos.

Siempre veo pasar el gato de un poeta que amo cuando estoy por decir algo.

¿Alguien contó mis días? ¿Alguien supo de mí? ¿Alguien cantó mis letras?

Nunca tuve una consagración de mí, ni con los miles de sacramentos, por más que haya peregrinado cada noche de lágrimas que duraban un grito.

Siempre veo pasar el gato de un poeta que amo cuando estoy por decir algo.

Anoche, antes de temblar tres veces, renegué de mí, bajo tu cuerpo y desde tu abrazo.

El gato silencioso de Charly B. pasó cerca como el segundo de una caricia.

Y por primera vez pude saberme aunque no sea definitivamente.

AYER

Nadie en este oscuro cemento

que lamenta sus grietas en tierra y basura.

Nadie que devuelva mi nombre desde la alcantarilla

y la voracidad de la última lluvia.

Pregunté por mi cuerpo quién tenía

la oscura mudez de llorar mi nombre.

No hay sobrevivientes en la voz mendiga

que dice

nada.

Ayer lo oí.

cuando la tarde intentaba resumirse

dejando una sola línea de horizonte

ancha y circular

yo era isla de borde en los azules

pisó mis pies

sin decir nada su espuma,

con un dejo de inmensidad,

tiernamente,

con la mirada plana de unos dioses.

Sacó espinas de mi boca

los párpados volaron pájaros

y yo sabía que me iría primero, obediente

detrás del vidrio blando,

dónde no puedo verme.

AMORES DESTEMPLADOS

Eran los tiempos

en que yo no era otra cosa

que respirar amores.

Una toga me llegaba al cuello

y yo no era, sólo no era,

y un día la oí caer

como un pequeño acordeón muerto

sin ruido,

sonido de una pequeña sombra

de hierro transparente, derretido,

unida en frío que cerró mis pies.

(Nadie invisible detrás de mi,

los objetos no salen a mirarme).

No hay último gesto, ni beso en el aire

(soplido de niño), ni ofrenda.

Rotan oscuros, segmentados

en la memoria de la noche,

huyendo con el apuro

del animal que lejos

mutará su piel

¿Han olvidado mi nombre?

Tal vez nunca les dije quién soy.

O no supe saberlos

y se desnudan de mí.

Hace frío.

CUANDO TODO EXISTE

Húmeda y negra la tierra espera por el pie cansado, se hunde apenas y nada es prisa. El barro es suave entre los dedos sin huellas. La mirada arrastra tan lejos cómo empuja el viento y el agua es viva. El cielo remanso de la tierra brote.

Perfilan sombras indias los cerros y todo crece en silencio, la savia y la sangre.

Sucede un día

como un absurdo bramido

que hace la tierra

y nada se oye.

Sucede un día

que pueden perderse

los ojos de antes,

el valor inútil

de necesitar.

Suceden las últimas palabras

imperceptibles como llovizna

en un vidrio lejos de historia.

Sucede un día

que pone en la boca

dibujos muertos

y la voz murmura

una ceguera interminable.

Allá en el sur, cuando todo existe y no se conoce la última palabra.

HUÉSPED QUE NO AVISA

Amanecerás de nuevo,

sin ninguna palabra.

Transparente

como una lámina de aire que puede doblarse.

Como un absurdo inútil sin forma.

Impiadosa hacia mí

me miras

con un versículo en un ojo

que mi fe desconoce.

Y te miro, tristeza,

como un mojado cartón,

una montaña invisible

que no modifica

ninguna escena.

Es un ruego tal vez

que des vuelta la silla,

ya soy testigo de mí

inventando nombre a la fisuras.

Él me ha perdido

pero en cada quebradura

él sigue ahí,

donde los huesos queman

porque ha mordido el dolor

todo lo blando

sin detenerse, sin distinguir.

Si no te vas, no me mires al menos,

la silla ésa es mía.