CARL BROUARD [18.563]

Carl Brouard

Carl Brouard (5 diciembre 1902 - noviembre 1965) fue un poeta haitiano. Es más conocido por su compilación de poemas titulados Ecrit sur ​​du Ruban Rose.

Brouard nació en Puerto Príncipe, Haití. En 1927, junto con Brouard Jacques Roumain, Émile Roumer y otros formaron La Revue Indigene: Les Arts et La Vie (La Revista indígena: Arte y Vida). Después de 1930, Brouard se convirtió en el "poeta oficial" de François Duvalier. (Papa Doc) 

Oeuvres principales:

Poésie:

Écrit sur du Ruban rose. Port-au-Prince: à compte d’auteur, 1927.

Pages retrouvées; œuvres en prose et en vers. Groupées par les soins du Comité soixantième anniversaire de Carl Brouard. Port-au-Prince: Éditions Panorama, 1963. En vers et en prose. Port-au-Prince: Presses Nationales d’Haïti, 2005.

Anthologie secrète. Montréal: Mémoire d’encrier, 2004.

Littérature pour la jeunesse:

Les aventures de Malice et de Bouqui. Illustrations de Robert Bigaud (Djoby). Port-au-Prince: Editions Christophe, 2000, 30p.

El poema de Carl Brouard (1902-1965) "Oración a hogún" muestra ese misticismo, en este caso, implorando a un dios del vudú:

Hogún 

dios de la Fuerza y del Ánimo, 

de mirada recta como un puñal 

infunde en el alma de los hijos de Yayute 

una energía sobrehumana 

venda 

oh venda sus nervios tendidos 

hasta la ruptura. 

Escúchame lo quiero 

hace falta 

porque toda la tensión dolorosa 

de mi voluntad 

ha pasado por mi oración.

Palabras de una isla/Paroles d'une île. Primera antología poética de la República Dominicana y Haití

Carl Brouard fue un poeta haitiano ligado en un principio a Jacques Roumain y sus planteamientos. Sin embargo, tiempo después se unió a la candidatura de Francois Duvalier. Murió tempranamente, publicó entre otros el poemario Écrit sur du Ruban Rose. Gran parte de sus obras se encuentran publicadas en Pages retrouvées: oeuvres en prose et en vers, Groupées par les soins du Comité Soixantieme Anniversaire de Carl Brouard, Port-au Prince, Editions Panorama, 1963.

L’Heure

À l’église du Sacré-Cœur

l’heure

l’heure sonne,

et ma mélancolie se déroule,

volutes molles,

au rythme du son.

Heures qui sonnez,

heures qui fuyez,

en la nuit brève,

en la nuit brune,

sonnerez-vous mêmement

au jour de mon agonie?

Nostalgie

Tambour

quand tu résonnes

mon âme hurle vers l’Afrique.

Tantôt je rêve d’une brousse immense

baignée de lune,

où s’échevèlent de suantes nudités.

Tantôt d’une case immonde,

où je savoure du sang dans des crânes humains

Nous

Nous les extravagants, les bohèmes, les fous,

Nous

qui aimons les filles,

les liqueurs fortes,

la nudité mouvante des tables

où s’érige, phallus,

le cornet à dés.

Nous

les écorchés de la vie, les poètes.

Nous

qui aimons tout,

tout;

l’église,

la taverne,

l’antique,

le moderne,

la théosophie,

le cubisme.

Nous

aux cœurs

puissants comme des moteurs

qui aimons

les combats de coqs

les soirs élégiaques,

le vrombissement des abeilles

dans les matins d’or,

la mélodie sauvage du tam-tam,

l’harmonie rauque des klaxons,

la nostalgie poignante des banjos.

Nous,

les fous, les poètes,

nous

qui écrivons nos vers les plus tendres dans des bouges

et qui lisons l’Imitation dans les dancings.

Nous

qui n’apportons point la paix,

mais le poignard triste

de notre plume

et l’encre rouge de notre cœur !

Vous

Vous,

Les gueux,

les immondes,

les puants :

paysannes qui descendez de nos mornes avec un

gosse dans le ventre,

paysans calleux aux pieds sillonnés de vermines,

putains,

infirmes qui traînez vos puanteurs lourdes de mouches.

Vous

tous de la plèbe,

debout !

pour le grand coup de balai.

Vous êtes les piliers de l’édifice :

ôtez-vous

et tout s’écroule, châteaux de cartes.

Alors, alors,

vous comprendrez que vous êtes une grande vague

qui s’ignore.

Oh! vague,

assemblez-vous,

bouillonnez,

mugissez,

et que sous votre linceul d’écumes,

il ne subsiste plus rien,

rien

que du bien propre

du bien lavé,

du blanchi jusqu’aux os.

Je vais vous dire

                                        pour Jacques Roumain

Écoutez, compagnons,

je vais vous dire des choses…

Tout d’abord, versez à boire :

Quand j’aurai claqué, mes chers copains,

ne pleurez pas,

n’écrivez point de plaintives élégies,

surtout, ne faites pas de vers In Memoriam.

Mais que ma tombe vous soit une taverne

où l’on chante,

où l’on se saoule,

et que le rythme mystique et sensuel d’une méringue

me berce dans ce moelleux hamac qu’est

le néant.

Je vide ce verre

avec l’espoir

que les toasts qu’il me reste à faire

ne seront pas nombreux.

Ô Loulouse

Douce Loulouse

tu buvais de la crème de menthe

du gin

du « Black and White »

et tu es morte.

Ô Loulouse,

tu sentais la pommade moelle de bœuf

le Pompéia

tu fumais le tabac de Virginie

et tu es morte.

Loulouse,

tu te dévêtais entièrement

quand tu faisais l’amour,

mais tu es morte

et contemples à jamais

le bout de tes orteils.

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