Las poetas Gémina Ahumada y Violeta Camerati
Violeta Camerati
Violeta Camerati (nació en Chile en 1922 - Murió el 18 Abril 2016)
PUBLICACIONES
“Imágenes” (poesía), Imprenta “El Heraldo”, Linares, 1970
"Ejercicio en Sol” (antología de poesía); Taller Nueve, Editorial Alfabeto, Santiago, 1980
“Tercera Antología de Poesía y Cuento”, Taller Nueve, Santiago, 1984
“Más allá de la Ventana” (poesía), 1985, Editorial “La Noria”, Santiago, 1985
"Antología, Diccionario de Autores de la Región del Maule”, Matías Rafide, Talca, 1984
“Antología Personal de la Poesía Chilena Contemporánea”. Miguel Arteche, Editora Zig-Zag, Santiago, 1985
"Antología, La Mujer en la poesía Chilena de los ‘80”. Editora Inge Corsen, Santiago, 1987
“Antología de la Poesía Religiosa”. Miguel Arteche y Rodrigo Cánovas, Santiago, 1989
“Nueva Antología Poética del Maule” (Cien Años de Poesía). Matías Rafide y Enrique Villablanca, Editorial Mataquito, Talca, 2001
Como muchos de los grandes de la poesía chilena, Violeta Camerati nació en la región del Maule. Acostumbrada a respirar los aromas del sur y saturarse de ese singular paisaje, su visión del mundo se fue transformando.
Temprano comenzó a emerger esa mirada característica que capta y ve lo que a otros no les interesa, la del "pararrayo celeste", al decir de Rubén Darío, esa mirada que entra en las cosas, las pulveriza, y luego las recompone en un poema.
El instinto de poetizar la vida se fue haciendo presente mientras contemplaba el paso cotidiano de "un tren al sur" o al volver a "entrar a una casa vacía".
Hoy, hablar de Violeta Camerati es hablar de esa alquimista que toma la realidad y la devuelve transformada, de la poeta minimalista que muestra realidades a través de la única grieta que tiene la pared. Sus poemas encuentran la ruta más breve entre lo que quiere decir y lo representado, porque su intención es revivir y hacer vivir un segundo su experiencia y sus sueños.
No hay en ella afán de hacer experimentos en la forma ni pretende llamar la atención con un estilo desenfadado y llamativo, por el contrario: su arma es la palabra simple, directa y precisa. "hermética como un agujero negro". Al leerla no sólo se entiende que la poesía emociona: también sorprende.
Su maestro, el Premio Nacional de Literatura Miguel Arteche, y la crítica literaria, acogieron con entusiasmo su libro "Más allá de la ventana" (premiado por la Municipalidad de Santiago) y su obra, que también se da a conocer en antologías.
LA ÚLTIMA CENA
Los ojos en vigilia
un ocèano sin màrgenes donde el amor habita.
En los plieges del mantel
ocultos los rostros desolados
y la mano casi ausente
señala un cielo inacabable.
Cada minuto enrojece el dìa
y arrasa cuerpo adentro
en oscuro escalofrìo.
Entre los vastos maderos transparentes
la mesa es una isla en medio de la tarde.
En esta oportunidad, nosotros ofrecemos aquí una muestra de su libro inédito "Casa Vacía".
HÁGASE LA PAZ
La muerte volvió de vacaciones.
De nuevo, estalla hecha añicos la esperanza,
y todos mueren solos
entre vivos y muertos.
La pesadumbre se desangra
y los ruinosos días
secan las hojas de los árboles
muerden la garganta
roen las perdidas manos
y quedan tantos
tantos con semejante ausencia.
Hubo años en que los hombres se volvieron cuerdos
pero de pronto,
la ceguera
abre sus diques
de pólvora y espanto
y en ese terrenal infierno
la muerte corre con botas de siete leguas.
ASUNTO MATEMÁTICO
Matemáticamente
estoy vencido:
soy
un cero a la izquierda.
ASUNTO MATEMÁTICO 2
Aunque tenga los días contados
no le resto valor
a mis sueños
Sumar
no cuesta nada.
Á N G E L E S
Me dices que han vuelto
(entre nosotros los ángeles caminan a ras de tierra)
que pude
y puedo
encontrarlos cualquier día:
ellos son
los que dejaron
un río de palabras derrumbadas,
los que olvidaron la risa
y habitaron el fondo
de un crepúsculo ciego.
Ellos, los que murieron
una muerte no buscada
de ojos abiertos
y en la larga noche inesperada
perdieron sus orillas
con sonido de alas rotas.
(Aún se escuchan sus palabras lejanísimas.)
Y no tuvieron tiempo,
no tuvieron tiempo
para hilar la lluvia
oler los otoños derramados
para lavar las nubes
y tenderlas en su ventana.
UN DÍA DE PRONTO
Un día, de pronto
en esas tardes de invierno
en que la lluvia cae triste
y la luz está muerta en los faroles
ahí estaba
caído
indefenso
talvez dormido
invisible para todos.
Perdió la ruta?
No lo sé.
Quizás si el viento repentino
lo derrumbó
y tronchó sus alas de junco
venido de los remotos jardines de la noche.
Ahí estaba
transparente y sin sombra
sólo un resplandor elevaba sus pies.
Un escalofrío traspasó mis huesos
y quedé sin aliento.
VIERNES SANTO
El cielo mira hacia abajo
mientras la tarde
se ovilla en silencio.
Esa tarde
que por destino oscuro
fue la última
teñida de llantos
de ayes vacíos.
Ceniza y sudor de ceniza.
En el rincón más hondo
hay un gemido
una red de venas desvalidas
donde la sangre se desteje
y desde los párpados se derrama
un puñado de sal.
Siempre la sangre tiene el color de la desdicha.
El aire enmohecido
con vestiduras de sombra y espinas
cae sobre la tierra.
Desde la hermosura de la carne
el grito mudo
crece
crece
sediento de todas las sedes
sediento de todas las hambres
penetra el hueso
y es un cráter abierto
un mar encendido,
en el ojo mismo del huracán.
Nunca el frío tuvo el labio más frío.
En el corazón no saciado
vive intacta la Muerte
aún
en el suspiro último
el más último.
Ceniza y sudor de ceniza
y ayes
vacíos
vacíos
vacíos.
A LO LEJOS
A lo lejos, semejante a un pájaro sonámbulo
que atraviesa las sombras
en el silencio de las calles
alguien
toca una flauta en la noche.
De dónde ese sonido
sobre nuestras cabezas.
Escucha.
Se acerca poco a poco
y traspasa la piel y los sentidos.
El viento se estremece entre los árboles
y trae un sonido nuevo
que es casi el anuncio de la resurrección.
Alguien
talvez mordido por la tristeza
y solo
aprendió el lenguaje de los pájaros
y lo trae en una flauta en la noche.
SOBRE ESCALERAS Y ASCENSORES
Conozco las escaleras de memoria
puedo subir a oscuras
sin tropiezos
llegar a cualquier parte
a la hora justa
(me tomo mi tiempo desde luego)
puede ser una oficina,
el departamento de una amiga
o anclado en el piso doce
el torturador sillón de mi dentista
El jadeo de subir
vale la pena
a riesgo de quedar encerrada
en el cuadrado infierno negro
en el piso ochenta del Empire
atestado de gente sudorosa
sin divisar
la sombra de la sombra
con la boca reseca
el aliento entrecortado
digo mal:
cortado.
Sentir que un segundo es un siglo
"que es un soplo la vida"
que alguien no conocido
me saque en andas
o a la rastra
con ojos de loca alucinada
muerta
muerta.
Es un naufragio en seco
sin tener acaso
como al descuido
¡ay!
la gris felicidad
de “morir en Paris con aguacero”
y
abajo
abajo
abajo
la lujuria del sol
la risa
el aire
y la ciudad brillando
con sus puertas abiertas
Soy odiadora de ascensores
Simplemente:
Es
Simpl ca
Simpl Simpl le
Simpl Simpl Simpl ras
EL TIEMPO DETENIDO
No puedo como tú (eres valiente)
"quemar lo que amé "
ni borrar
"los testigos de lo que amé".
No puedo:
es arrancar de cuajo las raices.
Todo persiste:
imagenes del tiempo que pasó
y permanece,
el brillo de unos ojos
que aún me miran
y en mi piel
la caricia de una mano desvelada.
Por eso, amor, te digo:
guardo una secreta llama
es hoy lo que fue ayer.
Y esa es mi desgracia...
la implacable memoria.
CONOZCO LA TRISTEZA
Conozco la tristeza
de buscar sus ojos en las sombras
y hallar
sólo esos muros infranqueables
y el sabor de oscuras marejadas
Trizada está la luz entre los dedos
como los juncos con la última lluvia.
¿Qué será de ese verano,
del oleaje de encinas
y el rumor de los acacios?
¿Dónde la perdida mano?
¿Qué haré ahora
si se hunden sus pies en la neblina
o de pronto en la noche se evapora?
Me consuela pensar
que aún hay mares de lavanda a la altura de los ojos,
ventanas abiertas
y cielo, todavía.
DESAPARECIDO
En este falso amanecer
es inútil que me busque.
Ya no soy
el hombre
la cama
el reloj en la muñeca.
Ni
entre el sol y la tierra
estoy.
En profundo silencio
pregunto:
¿quién me perdió?
EN ALGÚN LUGAR
¿Qué será de esa mano
que aún me acaricia
y quedó
reposada en los helechos?
¿Y los ojos,
qué será de los ojos sumergidos
en aguas verdeazules
que acosan la memoria?
¿Dónde
quedó ese verano
y el oleaje de encinas
dónde,
el cielo clandestino
en una calle de Lisboa?
Busco el lugar
donde escondí tu nombre.
DESPUÉS DE LA LLUVIA
Después de la lluvia,
espejea el día
y el jardín
es una gran flor de agua
donde año en año
regresan todas las estaciones.
ESTÁS AQUÍ
Yo busco tu presencia sin olvido
sin olvido y a solas con tu sombra
y en medio del silencio de la noche
aquí junto a mi oído alguien me nombra.
Entre las frías sábanas de lino
aún guardo la tibieza de tu frente
te siento cerca y en la cama, sola
yo sé que estás aquí y estás ausente.
Tú me llamas, amor, y yo presiento
que derribas entonces ese muro
pero ay, ya no eres tú, sólo es el viento.
Sólo el viento que ahora es el testigo
de tus ojos que viajan a lo oscuro.
Se fue tu voz pero quedó conmigo
www.apuntes.co.ukLINARES/APUNTES.htm
Mi madre está gratamente sorprendida de encontrarse aquí, incluida en esta completa e interesantísima obra. Sinceros agradecimientos por esta magnífica antología.
ResponderEliminarse agradecen siempre las palabras de apoyo a mi proyecto poético, además
ResponderEliminarque vengan de Chile, un país que está siempre en mi corazón, y en el que
viven mi hijo y mi nieto (nacido en Chile)
un fuerte abrazo para ti y por supuesto, para Violeta, tu madre
Gracias de corazón, Fernando. Violeta te envía también su abrazo, fuerte y agradecido.
ResponderEliminarTodo lo mejor.
Ayer murió Violeta. Se fue para siempre mi madre. Deja atrás su paso terrenal y se adentra en la tierra no hollada de sus imágenes imperecederas.
ResponderEliminar¿... Qué será de los ojos sumergidos, en aguas verdeazules que acosan la memoria...?
¿Qué haré ahora si se hunden mis pies en la neblina...?
Hasta pronto querida madre.
siento en el alma la noticia, ahora hay que ser fuerte y pensar que seguirá escribiendo en alguna estrella y para nosotros su poesía estará presente para siempre, un fuerte abrazo hasta Chile
EliminarMuchas gracias Fernando. Los otros poetas del Taller 9 estuvieron, en persona o en recuerdo, acompañando sus restos hoy día.
ResponderEliminarUn fuerte abrazo desde Chile.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarMe acabo de enterar de su partida, madre de un gran amigo, como es el Doctor Ernesto Guiraldes Camerati, lejos lo mas noble del mundo!
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