JACK LITTLE [15.152]

Jack Little 

(Nació en 1987  en Newcastle) es un poeta británico, traductor y editor con sede en la Ciudad de México. Es el editor fundador de La revista de poesía Ofi Press y publicación bilingüe en línea que organiza eventos de poesía regulares. Recientemente ha trabajado y publicado en Under the Radar, Wasafiri and The Screech Owl.

En marzo de 2012, Jack leyó en el Festival Internacional de Literatura de Linares en Nuevo León, México. Además de sus actividades relacionadas con la literatura, también dirige el equipo nacional de críquet de México.

Jack Little- Founding Editor

The Ofi Press Ezine from Mexico City

http://www.ofipress.com 

Experimental poems about México

ALTERPOESÍA - NO LLORES

ALTERPOESÍA - RIPE

ALTERPOESÍA - BANDERA

El Pozo

Mira hacia el fondo.
Cuando el agua convierte en un azul pálido
y el cobre de la manilla esta frío y oxidado,
el pozo va a invitarte a una bajadita más del cubo.
Levántalo despacio, echa una moneda, una oración
al pozo del pueblo.



Soy

Nací en un día nevado
Nací engullendo oxígeno
Nací cabezón, descolorado.

Vivo expuesto al sol
Soy yema del mar
sal, cristales, carámbanos

moriré boca abajo,
creciendo hacia el núcleo
de este mundo
azul, rojo, verde, violeta

dobledoblados
nacimos arcos



desde que te fuiste

en la mesa hay un calendario viejo y sé que
sus meses ya no saben cantar de posibilidades,
sus días silban de una vaciedad de cruces rojos
marcando los momentos lejos de ti.

Días congelados – cada sustantivo del tiempo
fue un sacrificio desde nacerse desafinado,
mis huellas son dibujos sucios, debajo del reloj…
el tic-tac del péndulo es un vértigo.

Hacemos ajustes a nuestros movimientos
para sentirse en control

tiraré el calendario mañana
después de cortar las fotos

cortarme de esta ausencia

http://revistaliterariamonolito.com/poemas-de-jack-little/

POEMS BY JACK LITTLE

Old Baobab

Great one, rooted in a history

Fat to bursting, slumped asleep:

Rest your tired grey eyes,

Grand and wild-

He saw you from

The white verandah plains

Looking at his land, garden of the ancients

In a handful of dust: thrown and

Lost to the wind.

Alitupa Zawadi

He brought gifts,

of carved woods

and masks

which glared down from

the mantelpiece for years

He would play Bach, and read

the news, made a lifetime

since his youth in Africa

On his deathbed, he muttered lost words

In Urdu and Swahili forgotten by all

And burnt out of disgust

For “progress” and power

Outsider

The white monkey walks among them

two-bob, Muzungu, a ghost

Of the past, of slavery and infrastructure

highways washed away by

Monsoon rains on terracotta red soils

And the smell of new mornin .

Once the divisions were drawn by uniforms

Dividing ancient tribes and traditions by cutting

In deep wounds of machete harvests

And now true borders are made where

Mobile phone reception ends-

Where stories of the oral tradition are lost

To internet buzzwords and facebook…

“I Like Africa”

But Grandpa’s tales of the good old days of

British rule leaves marks like a transplanted liver

Which never works quite as well as it did in

the poor pig’s heart.

Order and Progress

He signed them one by one

While she watched over, coquettishly

Smiling at his fastidiousness.

He crossed each ‘t’, dotting each ‘i’ of the

Men he would punish.

For progress is one thing, and order another.

He built hospitals, and burnt their bodies too;

His journals lost long after the fall

And removal of the pyre of unwanted possessions-

Unknown to me alone for the bedtime stories

And searching looks at my skin.