Giovanna Chadid
(Bogotá, 6 de Diciembre de 1985) Escritora y Poetisa Colombiana
Estudio Literatura y Filosofía.
Ha publicado artículos sobre arte, literatura y política en medios como: www.superdemokraticos.com/verseuchende-politik/ Alemania – Revista Alejandría/México – Revista Enter/Buenos Aires - Revista Plant/Canadá Revista Independiente El Cartel/Bogotá – La conjura de los necios/suplemento literario revista Avatares/Pasto- Nariño.
Ganadora de la beca Colcultura 2009 Universidad Nacional de Colombia (Nuevas Herramientas Para la Creación)
Beca 2010 Casa de Poesía Silva (Creación literaria)
Su primer libro es Guevonaditas Varias (Corpos Editora/Portugal 2011) traducciones al español/portugués http://www.worldartfriends.com/store/1221-giovanna-chadid-guevonaditas-varias.html
Maneja la bitácora: www.literaturachadid.blogspot.com
Actualmente se encuentran en proceso una novela que será publicada en 2013
• Con un léxico renovado y autentico, opta por una poesía dedicada al amor, la autocompasión, la crítica social, hasta el humor efervescente y provocador, resalta con ironía la cotidianidad y deja al margen de su obra a la sociedad burgués contemporánea, sin pensar en hacer amigos o enemigos, No le importa. La intensidad de su vida está llena de contrastes que pasan de un abierto ateísmo a un intimismo espiritual y de un espíritu crítico de la sociedad, expresado en su obra poética y en sus ensayos.
Sus relatos contemporáneos y de interés colectivo, son tratados con desenfado, humor e ironía, mediante un lenguaje popular, sus escritos divierten a muchos, escandalizan a algunos, pero ante todo, no dejan a nadie indiferente.
"La prosa de Giovanna es un delirio de exuberancia, maestría, una gamberrada deliciosa, se ríe de todo, y al mismo tiempo, es muy fiel y respetuosa a una tradición importante (no sólo filosófica, sino también literaria) que ha leído con atención y perspicacia. Es fresca, es inteligentísima, es veloz y sorprendente. Es pura subversión, puro humor lacerante, y también es tierna"
Gabriel Ospina
• En su poesía, en su escritura hay una cruza, en un sentido casi genético, de memorias literarias bastante extraordinarias, siempre en la condensación mínima, en la cesura, la elipsis, la interrupción conjuradora de los tiempos por venir, que no son más que la experiencia de esas memorias. Justo ahí su poesía se lee como la respuesta, la voz de aquel a quien se dirige el poema. Voces, con ella y con ellas, por ellas y a través de ellas, vamos, desde siempre y hasta siempre. Y alguna vez, quizás sólo una vez, cada vez, una vez única, quizás inmemorial, ajeno a las horas, en un aquí y un ahora del cual sólo usted podría dar testimonio; ¿qué?, una resina que no cicatriza, un ojo rayado que no ha perdido su lucidez (recordando palabras de Paul Celan) pero que capta las imágenes, algo, más bien “ningún” se ofrece al pensamiento: Ninguna voz, sólo su voz única: Su poesía. Por eso es que ella siempre tendrá lugar en la tierra: la tierra del corazón.
Jonathan Alexander España Eraso
Revista Cultural Avatares.
• Es una poeta colombiana que imprime en sus versos una fuerte personalidad crítica, quizá algo enrevesada para el tiempo en que vivimos, influyente en corrientes filosóficas dispares (existencialismo y simbolismo, principalmente) que se nutren de la lírica asonante y categórica que utiliza.
El ensayo poético, como método para llegar al fin, representa el quid pro quo de una joven poeta, ganadora de una beca de creación poética de la Casa de Poesía Silva en 2009, autora de antologías como Degustando palabras (2008) o de novelas, como una juvenil que piensa de publicar durante este 2011, nos dan ávida cuenta de que en literatura, lejos de saberse todo, todavía queda mucho por ver y descubrir".
BALADA DESOLADA
Balada desolada y gris de la mañana que en su áurea eternidad clarea…
En los recónditos parajes de la nada y en su extensión invisible marea.
Silencioso susurro de la mente que al cuerpo engaña y quiebra la cabeza.
Taciturno recuento de pesares…
Estériles y efímeras palabras que atormentan la calma, y vuelan la paciencia.
Auriendrino amanecer, atormentados días, solemnes noches efímeras!
Castillos de pensamientos…
Eternas canículas.
Boletos de un viaje a la nada…
Que se torna recto y estático, sumido sonido de hojalata que deja un mal sabor…
El sabor de la inexistencia.
ALUCINACIONES
Mis ojos son sensibles, no lloran pero te digo, son sensibles; observan las sombras con delicadeza y le temen a la luz, extraños rondan los circuitos de la mente, el exterior tan ajeno; simple alucinación pasajera.
Las paredes agrietadas, el viejo sofá, una claraboya cubierta de escombros, una multitud latente en el parque central; humanoides comprando una esperanza vencida.
Ay, mis ojos irritados observan cautelosos, sensibles, sí que te lo digo.
CADÁVER EXQUISITO NO. 2523
Al Surrealismo
El gusano nauseabundo y putrefacto que habita en mi mente vuela
Como el ave de rapiña dispuesta a cazar su presa.
¡Corran!
¡Corran!
Y que se esconda el ángel benevolente y que huya toda personalidad corriente…
Que mis filosos colmillos muerden la mierda
¡Que prolifera en sus cerebros!
DE LA SOLEDAD UN JUEVES EN LA TARDE
Miro, observo, anoto, realizo, no soy yo; soy una onda espacial ilimitada de color rosa, uñas rosa, y parpados rosa. No soy una rosa tampoco, soy más bien oscura, pesimista, lúgubre; pero no encasillada aburrida o temerosa de ser yo.
Grito desde el infinito al cubo, no me gustan las cosas cuadradas y disonantes, me pierdo en la distancia de una nota, de un adagio, de una capsula de tiempo y de antibiótico contra todos los males que me aquejan, que no son muchos, pero son poderosos.
Me escondo en las páginas de un libro moderno, corrosivo, punk, no es extraño a mí; yo lo invente, yo escribí cada línea perjudicial.
Esto que ves, esto soy yo, una materia rosa infinita pudriéndose en el vacío.
ESPRITS
Espíritus
Vagamos en la noche como espíritus, somos espíritus hijos del ayer, primos lejanos del futuro, es incierto el camino tenebroso, el sofá de cuero roto y blando, cuero fino y sensible como aquel que conozco
El abismo es una sombra, el abismo es un abismo, un hueco profundo con el que se nace en el fondo del alma, estamos inquietos, somos
¿Qué somos?
No podría decirlo, es el secreto de los dioses, se esconde entre las piedras grandes y pequeñas, estamos cansados, estoy cansada, el sweater de lana virgen se ha manchado, los hilos que sujetan su existencia, maltrechos, un cajón vacío en una habitación vacía
Una copa de vino blanco
Un cenicero
La luz apagada
El abismo
El hogar ha muerto y la enfermedad es la escudera fiel en la batalla.
FUTURO FLUORESCENTE
Oscuro, todo era desierto azul, las calles empapadas de sudor y de cocos no se daban a la espera, los chicos corren por las calles cenicientas, muerden el frío de la ausencia, nos destrozamos las alas buscando la sombra, está aquí, atrapada entre los balcones grises, nos enredamos en sus colmillos, nos consumimos; todo era escarcha y neón, todo era música, todo fluorescente, las paredes agrietadas gimen de dolor ante las velas verdes, todo frío, todo muerto, la tinta se petrifica en un acto de suicidio, nos cortaron las alas y ahora...
¿Y ahora qué?
Nada
Todo nocturno
Nada.
"Jaque mate"
HISTERIA DEL DÍA ANTERIOR
Los pájaros negros, han venido, han llegado desde su cueva en altamar, vienen asqueados de incertidumbre a comerse lo que queda, los cerebros, unos cuantos poemas derretidos por la lluvia, vienen caminando como monstruos maléficos (mercenarios) de maldad y rareza.
Vienen por nosotros, ni no lo sabias, por nosotros…
Los escritores jóvenes, los invadidos por la duda, por Google text, por la red social, la enfermedad y la cerveza. Han traído una lista, entre sus plumas negras, de los chicos, del puto barrio, de las sombrillas, de la soledad.
Muerte, muerte es lo que corre por las venas, la carne de mis labios se ha partido y me la arranco de un tajo con los dientes; sangro como un animal mal herido, como un sol medio nublado.
Vago sin reflejos retroactivos por el mundo, por esta fría y melancólica ciudad. Mañana cumplo 26 años ni un día más.
Vienen por nosotros los pájaros malditos, por nosotros…
Pájaros negros
Sombras del mal
LA MECÁNICA DE LA EXISTENCIA
¿Te preguntabas aquel día sobre la existencia?
¡Qué ocurrencia!
Es una flor o un bicho o un canalla que te observa por las tardes obsesivo, se sienta a tu lado disimuladamente y te hace palpitar la memoria; te observa de arriba a abajo de abajo a arriba, te habla suavemente susurrando palabras en lenguas muertas, no es un pájaro que se posa suavemente sobre las ramas del árbol forrado en hojas azules se mete travieso por la ventana jugueteando entre las sabanas; el pop corn explota dentro del horno microondas.
¿Alguna idea?
No son los atardeceres rojizos, ni la música de Mozart o Beethoven, menos la poesía o el amor, eso ya no está vigente en nuestra época, somos jóvenes perversos en un mundo aún más perverso que nosotros que tus padres o los nuestros; no lo sé, me pierdo en esta cadena de obstáculos, de algo estoy segura, no soy yo la que escribe ni eres tú el que me escucha…
Vuelvo al asunto central
La existencia
Una cadena de supermercados gigantes, una multitud de neuronas caminantes, refrescos de kola y combo desayunos; trancones, ruido, smog, cinemas 3d y arte conceptual.
Ya basta
¿Mc, mr. Miss?
Camino confundida por entre esta selva de misceláneas basura ¿me equivoco?
No estoy alucinando, no existo, el mundo se destruye.
¡Boom!
LA TAZA DE LOS DESECHOS
El cereal flota dentro de la leche tibia que se escurre entre los labios, sus burbujas se revientan una a una, revelándose contra la tiranía juvenil y los cordones que cuelgan de los tenis de leopardo. Allí esta ella, pálida, imperturbable, impune a la crueldad, comiéndose la uñas medio pintadas de ansiedad.
El la acompaña con sus ilusiones de amor, de besos y de rímel, sus lágrimas negras lo conmueven pero prefiere alejarse de la habitación, de la situación, con sus medias de malla y el olor a tabaco profundo que penetra la habitación. Bloody mary. ¿Por qué te vas? El cielo está oscuro, gris ratón, no quiere alumbrar ni parir una franja de luz tenue y fría, como tú.
El viento corre libre y se empañan los pensamientos, solo quedan las notas, el reproductor y el vacio.
¿Hay alguien allí afuera?
RED BULL
Retomar el juego en una larga noche, decidir el futuro a cada paso, desvariar sin limitaciones, sin atrasos; tomar la bebida de la sangre, engañar a la tormenta y al abismo; mirada de fuego, pupila dilatada, corazón acelerado, fuerza extrema, llanto inexplicable…
Red bull corriendo por las venas
Esto no es una propaganda; es el elixir del amor.
UN SENTIMENT RÉCIPROQUE
Pájaros, pájaros...
Invisibles en sus escondites negros
Nos observan y se ríen
Se quedan, sus picos ahora son música
No muerden, no temen, están aquí y se quedan.
No están de moda, no son un objeto para estarlo
Quédate tú con sus plumas
Negras, azules y hazte un collar
Con el dolor de su recuerdo.
Genial, excelentes poemas
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