GUILHERME GONTIJO FLORES
Guilherme Gontijo Flores (Brasilia, 1984) es poeta, traductor y profesor en la UFPR; autor del libro brasa enganosa (Patuá, 2013, Finalista del Premio Portugal Telecom poesía) y el poema-site Tróiades - remix para o próximo milênio (www.troiades.com.br). (www.troiades.com.br). Traducciones publicadas de As janelas, seguido por poemas en prosa franceses de Rainer Maria Rilke (en colaboración con Bruno d'Abruzzo), de la anatomía de la melancolía de Robert Burton, en 4 volúmenes (APCA y traducción premios Jabuti) y Elegías de Sextus Propertius.
Traducciones de los poemas por Nina Rizzi.
Poemas
La vida y las opiniones del bartoldo guilherme
gontijo flores, servidor del estado
El aburrimiento es la peor forma de tristeza.
(rodrigo madeira)
1. Begin the Beguine
No me criaron para el hijo cierto
ni para el único
y sin embargo en algo soy
aún si eso nada dice
de mí de otro tonto cualquier
yo no me felicito
pues cada fracaso mío
no fuera antes planeado
pero no dijo nada insólito
y en cada paso armado
el riesgo de caer
se le ocurrió como la delicia
por incumplir el sino ignorado
El aburrimiento no fue bueno
ni malo ni mío ni medio
y confieso que nunca
pensé saltar del edificio
para espectáculo de la turba
que unida en la prisa
pronto estaría estupefactamente
desinteresada
Pensé en el pasado
aquella vieja iglesia por ejemplo
yo mucho más me adentro
de lo que alguna vez
pisé en su misterio
y cada templo en que pasé
más parecía la casa
envejecida dentro de un museo
como aquella matriushka que nunca tuve
porque estaba en otro parte
falseando otra historia
Yo no sorbí de la sangre de las victorias
yo ni mismo las conté
en nada fui decepcionado
y creo no decepcioné
en la ardua tarea de un abrazo
yo retrocedía al tiempo de la familia
de los cuadros borrados
de los nombres sin memoria
y de un blasón tal vez
perdido en los cajones inventados
de algún antepasado
que hoy desapareció sin dejar rastro
y sin abrir en el espacio
una herida falsa
a la cual yo me apegase
Toda historia es cansancio
2. En cuanto a la canción de amor
Tu ausencia me duele
sería más una frase
de mierda para cualquier
parte del poema cualquier
que ni pienso en escribir
y sin embargo escribo
aquí ahora y inútil
justificarlo por frase
hecha con sinceridad
de mi existencia mental
falaz y más fácil
que el dolor sí verdadera
de pensar no te pensar
por saber que su ausencia
todos bien saben siquiera
existe pronto no me
nada y por eso yo prefiero
tu recuerdo me duele
tanto que canto para ver
si suena menos banal
cantar un otro estribillo
tu presencia me duele
tanto cuanto entra por los
siete agujeros de mi
cabeza igualita a este
jabón que hoy entró
por sólo un agujero
tan ínfimo de la cabeza
(en el desatento del baño)
de mi polla y así presente
cuanto inútil es que se hizo
dentro de mí como yo mismo
que sólo queda rechazarlo
y falsamente volver
a mear quizá por
gozar quizá este dolor
que por salir es que duele
en esta escena tan dolor
osamente repetida
3.
Dijeron que ayer mismo
ella murió
se mató me dijeron
un pájaro sin plumas
(oh metáfora punzante)
astillado en el concreto al mediodía
y boquiabierta
hela yo diría
a mi cara normalmente de lelo
cumpliendo su deber de horror cotidiano
mientras piensa
en la discreción detrás de los ojos
(la pupila siquiera se mueve
la ceja no parpadea)
y se centra para recordar
¿cuál era su nombre?
¿Será que vieron
el nombre de mi aburrimiento?
la caperuza no sirve
ella murió dijeron
pensando seriamente en ello
no me recuerdo su rostro
entonces como era joven
voy lamentando
mientras dudo
¿ella era joven?
¿era ella hermosa?
será que rubia y sensual
atormentada porque hermosa
y poco reconocida en su talento
eclipsada pobrecita
por los pechos descomunales
o por las caderas
(que palabra irreflexiva
o simplemente pensada
nadie oyó)
En el ojo de la mente
me concentro en sus caderas
asumo no me recuerdo del nombre
no me recuerdo del rostro
no me recuerdo de nada
¿pero cómo no pensar en las caderas
aunque inventadas?
no me recuerdo del rostro
no me recuerdo de nada
¿pero cómo no pensar en las caderas
aunque inventadas?
qué triste historia
alguien repite
yo bien consiento
no me quedó
más que ella
4.
Del fabulario general
La escena es de un tapir en trance
por causa de tamaños aburrimientos
cerrado en el tráfico urbano
pero que apoyado en el volante
te mira con cara cansada
e relata su suburbano
affair con una zarigüeya
de familia desconocida
aunque en lato sensu hermosa
con eso él sólo puede
comunicar en aquel instante
el aburrimiento que le corroe las venas
por causa de ese trafficjam
tu sin embargo ni concibe
lo que sería una zarigüeya
¿qué demonios es tapir?
tu intenta hablar fruncido
para entonces devorarlo allí
en el centro del embotellamiento
mientras piensa que no debe
ser delito ambiental comerlo
si todos saben que este acto
no pasa de la antropofagia
realizada en las ciudades
la sangre todavía le deleita
5.
Este mío cuerpo
tal como todo lo que es mío
sólo es pronombre
no tanto por el cuerpo
sino por mi
este cuerpo que designa el hombre
que hoy soy
y que es tan mío
cuanto el otro cuerpo de una foto antigua
que insiste al ser mío
y ni existe
y no se encuentra en ninguna parte
tanto menos mío que mis libros
que mis zapatos
que mis pelos
que van cayendo a cada año
y todavía míos a despedirse por el desagüe
Es de él cuanto hablo
y en él hablo
como si fuera mío y no yo mismo
aquel cuerpo
como si fuera mío el cuerpo en esta foto
con su sonrisa
(¿sonrisa mía? sería el mismo)
forzada como toda risa
que aparece en las fotografías
sea el mío o no
Y en el queda la culpa
de todo cuanto yo erro
maldita mano
no obedece
esta columna ya no sirve
lengua que no se cala
lengua de piedra y polvo
pienso lo que no quería
mi mente
haz lo que bien quiera
la culpa no es mía
es mi estrés
quizás mi aburrimiento
mi cansancio
Este cuerpo que llamo mío
esta mente estos ojos
ladrillo por ladrillo
yo los quería en la palma de la mano
6. Final glorioso
Sólo hablamos o casi
de mí tú quedó
en la sombra como los padres
de la yegua innominada
del clint eastwood en aquella
película del oeste que tú
gustaba y ahora ya no recuerda
cuál era el nombre mismo?
entonces hagamos sólo tú y yo
más un experimento
para cerrar la jornada
sería así solamente
para su contentamiento
de lector proactivo
con nombre jubiloso
algo así como poética
del consuelo sí?
pues tome un buen vaso portátil
(de aluminio crea un
mejor efecto al texto)
retire la tapa y monte
hasta quedar perfecto
llena su vaso hasta la boca
y meta la boca en él
tome unos 2 o 3 sorbos
de aquella misma agua
(poco importa el sabor
yo prefiero pensar
que sea agua de la talla)
ya llegamos al punto
deshace el vaso de una sola vez
y vea cómo el agua que
se esparce en la alfombra
(imagine una alfombra)
sea ahora la mejor
metáfora de su vida
¿tú sonrió? ¿tú
volvió a pensar si
cortaría sus muñecas?
¿tú no crees mismo que la tuya
vida no sirve de metáfora?
& el retrato extrapola más allá de la piel
A vida e as opiniões do barnabé guilherme
gontijo flores, servidor do estado
O tédio é a pior forma de tristeza.
(rodrigo madeira)
1. Begin the beguine
Não fui criado para o filho certo
nem para o único
e mesmo assim em algo o sou
ainda que isso nada diga
de mim de outro estulto qualquer
eu não me congratulo
pois cada meu fracasso
não fora antes planejado
porém não disse nada inusitado
e em cada passo armado
o risco de cair
se deu como a delícia
por descumprir a sina ignorada
O tédio não foi bom
nem mau nem meu nem médio
e confesso que nunca
pensei pular do prédio
para espetáculo da turba
que ajuntada na pressa
logo estaria estupefatamente
desinteressada
Eu pensei no passado
aquela velha igreja por exemplo
eu muito mais me a adentro
do que alguma vez
pisei no seu mistério
e cada templo em que passei
mais parecia a casa
envelhecida dentro de um museu
como aquela matriushka que nunca tive
porque estava em outra parte
falseando outra história
Eu não sorvi do sangue das vitórias
eu nem mesmo as contei
em nada fui desapontado
e creio não desapontei
na tarefa tão árdua de um abraço
eu recuava ao tempo da família
dos quadros apagados
dos nomes sem memória
e de um brasão talvez
perdido nas gavetas inventadas
de algum antepassado
que hoje sumiu sem deixar traço
e sem abrir no espaço
uma ferida falsa
à qual eu me apegasse
Toda história é cansaço
2. Quanto à canção de amor
A tua ausência me dói
seria mais uma frase
de merda para qualquer
parte do poema qualquer
que nem penso em escrever
e ainda assim eu escrevo
aqui agora e inútil
justificá-la por frase
feita com sinceridade
do meu estoque mental
falacioso e mais fácil
do que a dor sim verdadeira
de pensar não te pensar
por saber que a tua ausência
todos bem sabem sequer
existe logo não me
nada e por isso eu prefiro
tua lembrança me dói
tanto que canto pra ver
se soa menos banal
cantar um outro estribilho
tua presença me dói
tanto quando entra pelos
sete buracos da minha
cabeça igualzinha a este
sabonete que hoje entrou
por apenas um buraco
tão ínfimo da cabeça
(no desatento do banho)
do meu pau e assim presente
quanto inútil é que se fez
dentro de mim como eu mesmo
que só resta rejeitá-lo
e falsamente voltar
a mijá-lo talvez por
gozar talvez dessa dor
que por sair é que dói
nesta cena tão dolor
osamente repetida
3.
Disseram que ontem mesmo
ela morreu
matou-se me disseram
um pássaro sem penas
(ó metáfora pungente)
estilhaçado no concreto ao meio dia
e embasbacada
ei-la eu diria
a minha cara normalmente de pastel
cumprindo o seu dever de horror cotidiano
enquanto pensa
na discrição atrás dos olhos
(a pupila sequer se move
a sobrancelha não tremula)
e se concentra por lembrar
qual era o nome dela?
Será que viram
o nome do meu tédio?
a carapuça não serve
ela morreu disseram
pensando seriamente sobre o assunto
eu não lembro seu rosto
então como era jovem
vou lamentando
enquanto hesito
ela era jovem?
era ela bela?
será que loira e sensual
atormentada porque bela
e mal reconhecida em seu talento
ofuscada coitada
pelos peitos descomunais
ou pelas ancas
(que palavra impensada
ou só pensada ninguém ouviu)
No olho da mente
eu foco em suas ancas
assumo eu não me lembro
do nome eu não me lembro
do rosto eu não me lembro
de nada
mas como não pensar nas ancas
ainda que inventadas?
que triste história
alguém repete
eu bem consinto
não me restou
mais do que ela
4. Do fabulário geral
A cena é de um tapir em transe
por causa de tamanhos tédios
travado no trânsito urbano
mas que apoiado no volante
te encara com cara cansada
e relata seu suburbano
affair com uma sarigueia
de família desconhecida
embora em lato sensu bela
com isso ele consegue apenas
comunicar naquele instante
o tédio que o corrói nas veias
por causa desse trafficjam
você no entanto nem concebe
o que seria um sariguê
e que diabos é tapir?
você tenta falar franzido
para então devorá-lo ali
no centro do engarrafamento
enquanto pensa que não deve
ser crime ambiental comê-lo
se todos sabem que esse ato
não passa da antropofagia
realizada nas cidades
o sangue ainda assim te delicia
5.
Este meu corpo
tal como tudo quanto é meu
é só pronome
não tanto pelo corpo
mas pelo meu este meu
corpo que designa o homem
que hoje sou
e que é tão meu
quanto o outro corpo de uma foto antiga
que insiste sendo meu
e nem existe
e não se encontra em parte alguma
tão menos meu do que meus livros
que meus sapatos
que meus cabelos
que vão caindo a cada ano
e ainda meus a despedir-se pelo ralo
É dele quanto falo
e nele falo
como se fosse meu e não eu mesmo
aquele corpo como se fosse meu o corpo
nesta foto
com seu sorriso
(sorriso meu? seria o mesmo)
forçado como todo riso
que aparece nas fotos
seja ele meu ou não
E nele fica a culpa
de tudo quanto eu erro
maldita mão
não obedece
esta coluna já não presta
língua que não se cala
língua de pedra e pó
penso o que não queria
a minha mente
faz o que bem quiser
a culpa não é minha
é meu estresse
talvez meu tédio
o meu cansaço
Este corpo que chamo meu
esta mente estes olhos
tijolo por tijolo
eu os queria na palma da mão
6. Finale glorioso
Só falamos ou quase
de mim você ficou
na sombra como os pais
da égua inominada
do clint eastwood naquele
banguebangue que você
gostava e agora já não lembra
qual era o nome mesmo?
então façamos só você e eu
mais um experimento
para encerrar o expediente
seria assim apenas
pro teu contentamento
de leitor pró-ativo
com nome jubiloso
algo como poética
do reconforto sim?
pois pegue um bom copo portátil
(de alumínio cria um
melhor efeito ao texto)
retire a tampa e monte
até ficar perfeito
encha seu copo até a boca
e meta a boca nele
tome uns 2 ou 3 goles
daquela mesma água
(pouco importa o sabor
eu prefiro pensar
que seja água da talha)
já chegamos ao ponto
desfaça o copo de uma vez
e veja como a água que
se espalha no carpete
(imagine um carpete)
seja agora a melhor
metáfora da tua vida
você sorriu? você
voltou a pensar se
cortaria os teus pulsos?
você não acha mesmo que a tua
vida não serve de metáfora?
Poemas de Brasa enganosa (Editora Patuá,2013)
não basta o rio murmúrio
adocicado das águas
rumo certeiro transparência
do olho d’água
desaguar suave sua torrente
não adianta fonte pura
ou perpétuo devir dos rios
como se fosse foz
seu único destino
não basta o rio –
cruzar a vida como esquina
sem banzeiro que revire a via estreita
nem
sorrir pra cantilena ilusória do mar –
carece macaréu em barro & areia
arrancando as árvores revendo
o próprio rumo estrondo só
sal revoluto
o corpo inteiro em pororoca
não se aprende a amar
o desamar sim
se desaprende
mesmo
aconchegado no extravio do silêncio
sem palavras
sem consolo ou sentido abraçado
pela profunda presença do fracasso
quando
melhor seria um trago
ou qualquer outro verso
que não seja este
encontrar na carcaça dum pássaro
destroçada por dois gatos bem nutridos
(gratuidade do ato
crueldade – palavra inventada
humana demais pra contar
esse ato – sem pecado
sem perdão)
encontrar nesse corpo espalhado pela casa
enquanto hesita entre uma pazinha
ou um papel higiênico
enquanto lembra de pegar um saco plástico
não muito grande/não aquele azul
enquanto afasta os gatos que teimam em brincar
com a comida – aliás
nem comida
enquanto afasta os gatos que teimam em brincar
(ponto)
encontrar uma réstia de vida
não no pássaro
morto/destroçado/espalhado pela casa
nem nos gatos
que de bem nutridos
seguem a vida sem procuras
uma réstia de vida
um soco na cara um beijo por detrás da orelha
uma réstia ainda & sempre por se
encontrar
metafísica sobre um tema de drummond
eu vejo no feitio de uma prece –
despetalando-se como um crisântemo
abandonado à beira do passeio –
sem encontrar nenhum pertencimento
na fúria intermitente da cidade
o breve desvelar da calmaria
contanto que no olhar da calmaria
no ritmo pausado dessa prece
na tímida brancura do crisântemo
a alma encontre em parte seu passeio
cuja carne contrai pertencimento
tornando-se janela na cidade
& cada ponto faça-se cidade
na improvisada paz da calmaria
ameaçada pelo fim da prece
que abala a primavera do crisântemo
& se arremessa ao olho do passeio –
a fúria enfim se faz pertencimento
porém se a flor forçar pertencimento
sem janelar-se inteira na cidade
se aquela improvisada calmaria
não tiver o sorriso de uma prece
acaba-se a ternura do crisântemo
que então se aquieta à sombra do passeio
carece a alma ter mais que um passeio
roubando ao corpo o seu pertencimento
embriagado nas luzes da cidade
para que a embriaguez & a calmaria
se encontrem contrastando numa prece
como o passeio encontra co’o crisântemo
no fim se a prece é pétala – crisântemo
unido em dissonância num passeio –
& o corpo é n’alma o seu pertencimento
a janela é maior do que a cidade
& o mar em fúria é plena calmaria
como a palavra proferida em prece
no breve desvelar da calmaria
na fúria intermitente da cidade
que vejo no feitio de uma prece
song of itself
polar bear track 5 diz o ipod enquanto estico o pé pra fora do ônibus & aponto para a borda do passeio público
senhoras junto ao lago espreguiçam seus braços nos modos do tai chi
apalpo o bolso pelo fumo insalubre que insisto em carregar nas manhãs
cachorros & madamas cruzam meu caminho sem pestanejar
de fumo em riste ensaio apertar um cigarro a passos largos
são truques estranhos que faço & me imagino caubói spaghetti montado em seu cavalo apertando o palhoso numa só mão
– seus olhos malignos & calmos seu fumo maligno & calmo a câmera em close ganha força pela trilha sonora –
& causo algum frisson em dois adolescentes
que neste instante me tomam por herói maconheiro em praça pública
eu sou o maconheiro em praça pública mesmo fumando tabaco
sou cadela sadia que conduz sua dona de casa ao passeio como variante do tédio diário
sou dois ou mais adolescentes em busca de crimes menores & heroicos do asfalto
sou mesmo o asfalto do passeio onde passo & que também me atravessa
(fiz um pacto contigo walt whitman
sou-te & deixo-te fora dos pedestais
entregue ao gosto dos pedestres)
& poderia comparar toda esta cena a um quadro de maliévitch ou às cores de godard
para assim dar mais gosto erudito a esta composição canhestra
delendum momentum penso que bem poderia ser a morte que espreita o cidadão mais gordo que sou & corro do outro lado deste parque num suor de bicas
a cocota sarada o estudante vadio o professor de latim nossas baratas metropolitanas nos bueiros as curvas suaves dos galhos do ipê sem flor
a próxima faixa deste ipod em minha mão que denuncia minha classe em modos neomarxistas
(também fiz pactos contigo fernando pessoa diversos
mas não pretendo cumpri-los todos & te estendo a mão como um amigo)
as cores de godard ou pinturas de mailévitch ou goya previamente não citado
um neomarxista de barba aparada com tênis allstar & calças milimetricamente surradas
o parque termina antes da música o poema nunca termina o passeio segue adiante
ametista
1 – o poema
instalada no estresse mecânico
da rocha
purpurescente
em seu casulo
compósito de quartzo
a ametista desabrocha
seu veio
feito falha
que o olho logo acolhe
como se fosse ela a sua própria
rocha
incrustada na drusa
esdrúxula
no cerne do fracasso do granito
em seu enorme geodo
joia parca
ela se despetala
flor na forma do cristal
2 – o problema
ametista
do sul – RS
a mão que se embrenha no breu da rocha
flor nunca colhe
procura nessa pedra o pão
nosso de cada dia
do peperito inala pouco
a pouco o pó
do peperito
& dele faz anelação
tateia por sobre o tempo da terra
escava o pão da sua cova
& ali se
enterra
3 – o negócio o esquema
polida incrustada
no anel agora (semi)
preciosa
ela se faz de pão a preço
o olho que o anela transforma a pedra
em gema que gera
mais-valia
na boutique de pedras
4 – o metapoema
incrustada na página ela não
passa de palavra
em que sequer se paga o pão
– convém aqui ao poetinha de província
citar
a man(who could not earn his bread
because he would not sell his head) –
sem preço de mercado
que aqui se consome
seu protesto é menor do que o grito
da última flor do prado
perdida
soterrada na geada
não cabe nas rodas literárias
nem pra pedra de cabral ela serve
não carrega no corpo a poeira do asfalto
o concreto gelado no asfalto
retornada ao fracasso
é muito lírica
límpida estampada
no preto
nem torre de marfim
-
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