Claudina Domingo
Ciudad de México, 1982. Ha publicado los libros de poesía Miel en ciernes, 2005 y Tránsito, 2011. Con este segundo libro obtuvo el Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer para Obra publicada, otorgado por el Instituto nacional de Bellas Artes y el Gobierno de Tabasco. Ha colaborado con El Financiero y con el suplemento Laberinto del periódico Milenio. Obtuvo la beca de Jóvenes Creadores del Fonca durante el periodo 2007-2008, y su obra fue incluida en la antología 20 años de poesía. Jóvenes Creadores del Fonca, 2010.
Ofrenda
a la memoria de mi abuelo Albino
nada se pierde con inventar: el sueño que te cuento: el tequila en su botella miniatura: la calabaza dulce: el pan suave que se haría migajas por ser el pan duro que preparabas en noviembre: el pan que todos aceptábamos para tirar en casa a la basura
nada se pierde con imaginar: tu infancia mítica de niño migrante: el agua que repartías en cubetas de hojalata en Santa María la Ribera (la ciudad de plomo y azúcar): la puñalada nocturna que no recibiste entre los omóplatos gracias a una mano como luna: el día que barajaste tus cuarenta años y decidiste llevar a la ciudad tu póquer de hijos: los años sirviendo trago en La Abeja: recogiendo el sustento de las propinas de la noche
nada se pierde (en esta comanda): sobre todo si entre las palabras vienen todas las flores y la sal de las cocinas: agosto en trompetas de alcatraces: abril siseante de jumiles: febrero entre espadines de colorín y nubes de huevos revueltos: noviembre tendido en la mesa debajo del rodillo: los junios que suben por los trazos de buganvilias tulipanes chinos y geranios (no te equivocabas: solo un espesor es necesario: el de los pétalos)
nada se oculta: en la voz de la que siempre te vio desde lejos: el buen patriarca que no por ser bueno es menos hombre lejano y campirano
nada se omite: en la última noche (carbonizada en el cabo de la vela de san Juan Bautista): y en el colmo de la arteria tu voz defendiendo la última trinchera de la vida
nada se mueve: cuando cubro la mesa con papel de china desollado: y la riego de pétalos de flores: si coloco tu retrato entre las osamentas de alegre azúcar y pruebo el caramelo de la falda de los postres
nada se descubre (si suponemos) que esta herida también es una puerta que se abre
PUENTES
All she asks is the strength to hold me.
Ian Curtis
Para Juan Domingo
ella exige gravedad para mi peso (me tiende un puente
para engañarla) escaleras (el ansia en los huecos)
(puente peatonal) subir pensando en no bajar traiciona
la belleza o el espejismo duda ¿reconciliación?
(amenaza) ¿la velocidad o el pavimento? (el cielo) una
sábana sucia hecha bulto en occidente releo mis
palabras (quiero unas que sean sólo para mí) trepida
(fluye) un río de colores breves silbidos (saetas)
(yo soy) el que desconoce la fórmula
spacio aéreo (tras una señal de Viaducto) la ciudad no
es de los peatones edificios autos y puentes (ciudad
dueña de sí misma) embriagada de velocidad y altura
combada en el cielo blanco (tras la lluvia) caminar
observado por sus ojos estrellados (piedras o puños en las
ventanas) cobijado o amenazado por la ruina o la
gloria del concreto (fluir de coches)
(es un juego de niños) sin futuro
recuerdo de un río (por eso el verde sobre la piedra)
el puente las catenarias los túneles (sólo faltan unas
patas esbeltas y alas) desprenderse (al revés)
decir “la gravedad y yo tenemos un trato” fuelles
(levanta como llantas las patas) hilvana (ahí cuando no
crees en nada) la sorpresa (si has contemplado enhiesto en
la intoxicación el vuelo)
ella exige gravedad para mi peso (me presta
un puente para engañarla)
de asbesto o de mugre (el cielo) (en un rincón azul)
unas nubes blancas como el papel de mi cuaderno
recuerdan “que hay un cielo” desde aquí (no existe la
banqueta) (del otro lado) azoteas ventanas anuncios
el barullo de las nubes inflamadas (hacia abajo) vértigo
(hacia arriba) el vertical enclaustrado de los edificios la
bóveda feliz (su inmensidad)
(el cielo no es un lugar aparente ¿será una realidad?)
zanates (bancas tranquilas) leer un libro columpios
rojos (amarillos) subeybajas ¿cuánto es un lila más dos
azules? intentar unas dominadas masticaciones de
césped (podadoras) una rueda que gira (adrenalina en
el canto de la herrumbre) eucaliptos junio el
verano (¿desciende o asciende?)
(el dogma de tabique de oriente) sus cielos grises
disipados en el aire abrir (como los ojos) el asombro de
un niño sentado afuera del metro Hangares
(disminuir) la velocidad con que se conduce esta línea
“cambio de motor” casi se detiene en el aire o detiene
al cielo (prende las luces) destella hacia abajo
(claro ademán de reencuentro) abultado su vientre
mamífero de torpe ráfaga que zumba “lleva en la panza
la caja negra” (por si se estrella) (otro avión) y otro
(con destreza y codicia) abrirse paso entre la ansiedad
(ansioso)
(y brillante de débil materia) exigir un poco de cielo
(izquierda) y derecha el vértigo (saeta) la
trepidación insistente (incesante) bájate
mejor tírate “abre las alas” (como tijeras) el sol les
da en los párpados (parabrisas) moscardones de teflón
“si no te subes” no puedes saber cómo es geranios ¿o
malvones? (blancos rosas lilas) un payaso que traga
fuego (en el semáforo) la plenitud del estío (su llama
ensalivada) en los bultos probables de las nubes
el cielo (esa cosa sucia bañada en almíbar)
ficus (puente) para engañarla (para vencerla)
primero la curva (parábola de altura media) (¿de dónde
salen?) “de las sábanas revueltas de occidente” (luego)
un parpadeo de cíclope (corrige el ala derecha) prepara
como patas las llantas se enciende en cruz sobre
calzada de la Viga vértigo abajo (arriba y hacia el
frente) delfines (no zumban) roncan cansados
ella exige gravedad para mi peso (me acerca un puente)
TREPIDACIONES
persevera en el instante y no es nostalgia (acetatos rotos) los cabellos lacios de un petróleo sideral bajo el sol nuevo (verde esmeralda) no se resiste a la expulsión del muro ventanas 3 y 4 rotas (las otras encaje de azúcar) subeybajas oxidados
(persevera) el desmantelamiento de un día en sus horas imposibles
dices (impávido) “el día salió de la madrugada como una rata reventada” (averiada) la naturaleza reclamó su holocausto a la ciudad “ni tiempo te dio de sacar tus chivas” no crees a los ojos hasta que el perfume a muerto ¿o gas? crece con los días
(luego susurras) “cientoveinte segundos contra la ciudad” (hoy nada quieres saber de sus trepidaciones) apilaron a los muertos “en esta esquina” intentaron la resucitación más adelante entre varillas (viguetas) plafones tuberías (buscaron lo que no había digerido la devoradora) “cualquier pendejada y se nos viene todo encima” tropezaron con los restos de la muchacha que (ahíta de la tragedia) amaneció bajo un cielo de cascajo
tela de araña (el portal) Gran Hotel o clínica una resbaladilla sostenida sobre tres piedras el jilguero estropeado de un columpio (vigas de madera) “nunca más”
(nunca más) 151-49-30 el cielo (a trechos) entre las trabes la herida del fresno (franca) el templo socavado (antes de que el metro desaparezca en la entraña épica de la ciudad) amasijo (naturaleza rota) apilar escombros (no son lo que parecen) fragmentos de una constelación que no volverá a alinearse decir “una ciudad no se levanta por sí misma” (se cae por sí sola) “sólo al nombrarla es que se erige”
pausa (rebobina) a la modernidad le gusta hacerse esperar (sabe que te la saboreas como esos dulces que tenían un pedacito de papel y pistaches) mientras buscas en la fayuca un disco de pink floyd que todavía no llega (generosa) te pone en las manos un día que nunca se parezca a otro el “no puede ser” que tendrá que convertirse en mítica y leyenda
una falla (toda la ciudad pendiente de una falla) pero es “break” no “wrong”
y la han traducido mal “un quiebre” “un rompimiento” un tirón en el tendón de Aquiles de la ciudad fractura y desgarre (vísceras y nervios desgajados)
aprender a vivir en su cadáver (es necesario) aprender a vivir con su cadáver (de su cadáver) cables que llevan luz a ninguna parte un datsun (varado veinte años)
la Tránsito asentada en los baldíos de la memoria te fuiste de cotorreo (y regresabas) lo cuentas cada que te ponen este rosario en las manos (dices) “el destino tiene esta cara” la cara que puse cuando vi que donde hubo casa la ruina se sostenía sobre sus garfios de gárgola jueves (cascajo) ¿cuál forense? “ya así a la delegación”
(te chingaron) princesa ¿o te chingaste? tendrás que esperar otro par de decenios para ver caer la trabe que entonces solo flaqueó (se inclinó un poco) y se acodó en una rampa
suponer las ruinas (entrar bajo sus columnas trituradas que les dan estatura de santas) (aquilatar los restos de colores carteles historietas) luego aventarse como siempre a la posibilidad de lo posible llegará un día en que no tengas que esperar dos años para ver las películas una semana (un día) quizá un año llegue y diga “vine a resarcirme”
mientras tanto (el miedo) no se va (se niega) se asoma a cada rato y musita “ahorita regreso” (nunca más) confiarás en su corazón de cisterna vacía (a veces) te detendrás con el pulso en desbandada hasta asegurarte que es sólo un torton (el que pasa)
mientras tanto ¿por qué la falta de fe en el futuro?
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