Rodolfo García L.
Poeta y analista cultural colombiano nacido en Bucaramanga en 1978, es Gustavo Ortiz para la sociedad legal, y su formación académica es en Estudios Literarios de la Universidad Nacional de Colombia. Acaba de publicar su poemario Basiliscos Sur Le Cité a través de Sic Editorial, www.siceditorial.com. Escribe para Sic en el Medio y La Hojarasca, en Internet, maneja el espacio Estación Poetas.
LES CONQUÉRANTS
( Suite para dos instrumentos )
Para Pablo López,
I.
Photographe del crépuscule,
une rivière de tombes,
mes amis dans le autre bord,
je leur prépare une bienvenu,
un silence pour partager le mort.
II.
Troya ya no es la del poema
sino un montón de piedra sin caer,
sin mirar al mundo
se pasea el conquistador
sobre los trazos en claroscuro
de algunos muertos que conoce.
Lo único sobre la crátera abandonada
es el silencio...
Las sombras dejan ya atrás
la luz matutina,
nuestra primera respiración se sabe herida.
(De DESDE LA TIERRA DE LA SALAMANDRA)
VII
Desde el fuego hablo
sin ser ceniza enamorada.
Es una libertad encarcelada
la última vanidad
que le queda a mi poema,
alumbrando tu oscura presencia
sin poder mirar atrás,
un vano rosario de palabras,
un delito con tu cuerpo
que me prestas
para darle el peso justo
a mis sordos ojos,
agrietados tras tu sombra.
CAPITULACIONES DE MARZO
Deja se llueva
un poema grande
que me celebre
por compasión
o estar desocupado.
Ayer vi
un hombre en muletas
que pedía limosna
ser recogido en un taxi
a mi
me recoge nadie
ni la muerte imperial
ni el sicario sin remuneración
ni un poema en ruinas
que a lo sumo
me defienda
o me mate.
Ratón de cartapacios, de cuerpos, de ojos
Bebo la savia de cada viajante,
escancio su perfume en la vasija de mis ojos,
rastreo el deseo entre las piernas de luna,
sobre la ladera de la muerte
donde habitan mis futuros besos.
Bebo la savia de cada viajante,
ratón de cartapacios e historias sórdidas de placer,
empollo mis estrategias en la mesa de algún café
mientras ella que son todas y ninguna
llega,
llega
con su certeza de condena
con los adornos del sacrificio
con las palabras ritualizantes
donde la víctima
seré yo.
Troya Eterna
El viejo Jano bifronte
corre desnudo con su crátera vacía
sobre el campo dispuesto para la ceremonia,
el hogar de Citerea
es presa de las llamas
hechas por cinerarios civilizadores,
el día Palinuro despertó
los pueblos estaban hechos y deshechos,
el nieto de Schliemann y otros mendigos
hablaban de esa ciudad sumergida
en las arenas de la historia,
un memorioso nombre
pero extinto,
pero él ahí, dispuesto a revelarles
su supervivencia,
su verdad junto a Eneas,
el secreto de Venus
pilotado en su tristeza,
pero ellos se rieron
del viejo loco
con historias raras,
estamos dos siglos envejecidos
y tú con necesidades,
la troya eterna
sólo existe en los que creen en la imaginación,
viejo idiota.
Palinuro entonces
ya no le reclamo a la oscura tormenta
sus días y sus noches,
le pidió una certera muerte.
El mundo ya no necesita de los mitos.
Haikú posmoderno
El poeta
es un terrorista de silencios
y es su víctima.
Sed de soul
Apenas respiro
y el sueño duerme en otra almohada,
la sed que terminaba
en el vértigo de tus piernas,
es ahora sólo un poema,
es ahora sólo un vacío.
Apenas mi aliento
y nauta de una cama
que no lleva a ninguna isla,
la rosa de los vientos
ya marchita
esplende el horror
y mis labios sólo se sacian en la palabra,
no saben hacer más.
Apenas mi ruido,
ese ruido que se derrama sin caer
en los asientos de los viajeros
que esperan algo de amor
en estas palabras.
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