Enrique Valle
Madrid, 1954, poeta, pintor y diseñador gráfico, considerado el representante más notable de la Poesía alternativa o Nueva poesía iconoclasta española, autor de los poemarios Noé desobediente (1997) y Meningelia (2004).
Incluido en varias antologías, entre ellas, Cancionero general de Prometeo (1994), Guitarra de 26 cuerdas (edición bilingüe ruso-español, San Petersburgo, 2002), Muestra siglo XXI de la poesía en español (2005), Tejedores de palabras (2005). Miembro del Patronato y de la Comisión Delegada de la Asociación Prometeo de Poesía (A.P.P.).
Editor de la serie "Palabra Nuestra". Director de la revista "Cuevas de Bentaiga". Fundador y Coordinador de la "Tertulia Literaria del Café Manuela".
Meningelia (2004)
Col. Altazor, A.P.P., Madrid, 2004
ÁCIDO SANTO
que soy un poco turbio
no es un descubrimiento.
voy tapando a los convictos
y prefiero una noche bien lamida
a perderla entre dulzuras.
me subleva el olor a beso sin causa
que suele acompañar al malnacido
con todo su aparejo de cristianismo por costumbre
y el bolsillo blindado.
no soporto la cobardía de ser fuerte
ni el patriotismo de los pobres
ni el empacho de leyes por comodidad.
si yo fuese Dios
os mandaría a todos al infierno.
A CONTRADÍA
salen las mañanitas
a tomar vientos
despóticas salen
con un filo que ciega
y un chillido de pájaro hachazo
se levantan entre ojos
estirando del cuello a los muñecos
para llevarlos a las granjas
a las cintas sin fin a los coliseos
con los cromosomas puestos en hora
según el meridiano del bien y del mal
nadie escapa al ruido de tripas
y el metabolismo es el amo
aquí y en nuestra imagen y semejanza
todos somos
arquetipo de la combustión
toma y daca entre materiales
bajo una ley sin cabeza
-asentamiento perpetuo
de cuatro maulladores
sobre la cima de los olimpos-
a mitad de la curva
el alma se sosiega con despojos
o calor enquistado
para que la manada siga en pie
engranando diente a diente
pulgar a pulgar
la entretenida maquinaria de sus abuelos
y así hasta que el fuego se traslada
a otra parte del circuito
y todo cae en ceniza colectiva
por eso
en el minuto del apagón
levanto yo mi frente
a pecho descubierto a las oscuras
con la mirada precisa de los contrarios
revuelto con 'lunópatas´ y 'nictófagos´
porque soy el que ve absolutamente
porque soy impropio
de paso
mando a las mañanitas
a tomar vientos
y desde la sombra que tanta fuerza da
estrangulo al astro rey
y bajo la persiana
CHAMÁN
Dejad que os hable de poemas con un tigre dentro
y de cuando necesitamos a los desconocidos desesperadamente.
Dejadme que os diga que he visto
a Jesús y a Judas en el mismo hombre
y que no hay misterio que resista el alcohol.
Escuchad mis palabras crujido a crujido
en el momento más hermano de la noche,
cuando se busca la muerte como un éxito.
Aquí, en el perímetro,
desaparecen todas las estrellas
y mi voz puede ser lo que quería
y esto no me pasa a mí sino a vosotros:
"Sea cual sea el sentido,
soy un falso héroe,
me apostaste mil pavos
a que tendría lo que no se encuentra en sitio alguno,
comeremos el festín en casas de amor
porque conozco a los perros en celo
y al resto de parejas nupciales,
¡eh, pasad!,
te acostarás con todo lo que se te ponga por delante
y a ver si hay cuchillo que lo impida
o si estás realmente perdido.
Espero que te tomes esto bien,
muerte y correr son nuestro accidente
y con un solo motor no iremos lejos,
corre conmigo
ahora que se acabó el otro mundo,
círculo de fuego para llegar a la fiebre,
fiebre, rito de montaña,
ya nos vamos,
siempre con los lagartos,
con los lagartos siempre.
¿Qué fue lo que me prometiste?
Se trata de usar la poesía
para pasar al otro lado
y no refugio acogedor,
las cimas están en los extremos,
a la izquierda un imbécil,
a la derecha un llorar,
y los funerales como diversión.
Pero la gente quiere algo sagrado;
comer carne humana
o hacer del orgasmo sinfonía
o llevarse cinco a uno,
nada que dure más de un mes.
Vender el paseo con la flor en la mano
a cambio del tiempo,
y de pronto,
muy de pronto,
encontrarás algún día, algún lugar
y los ojos de la diosa."
Así entrasteis en este sitio
y así cambió el fuego vuestro silencio.
Mañana
lo habréis olvidado.
ACABAR CON EL MUTANTE
Me mataré como mujer
y dormiré el sueño templado de los limbos.
Dirán que estaba muy gris
la tarde en que cayeron mis dedos a la alfombra
en la suave postura de algún pájaro.
No habrá más tiempo para cubrir indiferencias
en ese día de todos los diluvios
donde perder es un principio.
Pero aquellos que dicen penetrarme
y juegan a beberse un trozo de mis infiernos,
llorando y todo, nunca sabrán
que se han librado de una buena.
PARADOIA
Si la locura me invade,
todo va de primera.
Los humanos se transforman en vampiros
y se carga el ambiente de tiniebla acogedora;
hay muciélagos emprendiendo una fuga de Bach
mientras el rojo del diablo nos viste de nocturnos;
mis chulos y mis furcias me recorren todo el pellejo
en medio de la morbidez del dos por uno,
y el cielo es un vértigo como ha de ser.
Es en el crítico infierno
donde encuentro a los escupidores de amor
que llevan un poema de nacimiento en su reptar,
y a los barbas que mojan pan en los charcos
cantando en francés a las ladillas.
Y en tanto tambalea la luna su trozo de hemisferio,
los lobos, las luciérnagas,
el crimen de huesos,
la suciedad de estar fantasmagórico,
la escarcha, los chirridos del golpe en los dientes,
el frecuente vómito al rayar la esquina,
todo cuanto necesita la órbita del ojo,
se ofrece teñido con el destello del colapso
a mi forma de mostrarme hambriento.
Pero cuando es la lucidez la que me enferma,
y la ciudad es un compendio de días repletos de minutos,
de semanas impladas de siglos,
entonces me duele tanto la auténtica locura
que me arrepiento de haberla perseguido,
y escapo por los pelos del psiquiátrico.
Noé desobediente (1997)
Col. Encina de la Poesía, Villan. Cañada, Madrid, 1997
NO ESPERES RESPUESTA
el baldosín barato del escalón
inundaba la noche de rojo a cuadros
mi ser en cuclillas hacia la pena
fue tan necio por soledad
que se llevó la borrachera al precipicio
convoqué al Padre y al Hijo y al Tercero
con desgarro de oveja perdida
rogaba un poco de norte
para orientarme en este barrizal de cuentos
llamé a los ángeles
y respondieron los grillos
desesperado invoqué al Demonio
o a cualquiera que viniese en su nombre
le ofrecí mi alma sin cortapisas
a cambio de una señal de sus pezuñas
o un guiño de poder
-hasta la sangre tenía preparada
para ganar tiempo en el trámite
pero por más que llamé al infierno
sólo contestó la lechuza
estaba loco lo sé
loco o adolescente
y entonces en plena telepatía
reclamé auxilio interplanetario
a todo aquel que navegase entre mis sueños
busqué marcianos y platillos volantes
en el fondo de tanta tristeza
grité con todos mis años luz
y únicamente las estrellas se mostraron
después me miré las manos
y vi que eran mías
allí estaban llenas de martillos
y a golpes con la fe
no paré hasta triturarla
las montañas dejaron de moverse
TODO UN SER HUMANO
Después de darle a la eternidad
un buen trago
y estar más ronco por dentro
que un perro al despedirse para siempre
a esta hora en que el mundo baila para olvidar
y se barruntan amores de ocasión
en todas las aceras
en todos los parques donde aguante el buen tiempo
en todas las citas de algún día
yo
me como mi pasillo
buscando no sé qué dirección
en el ruido de las piernas al rozarse
voy avanzando como bola de pelusa
derecho a cualquier espejo
aguantando como sea
un vómito impaciente
sabedor de todos los cuadros y distorsiones
que hay en cada camino en mi camino
y cuando al fin llego al vertedero
no sé si mirarme antes
o ser natural y asumir las borracheras
o decirme que no piense tanto
que ya está bien de hacerme el crudo
Pero es inútil
Enseguida me viene al pelo
la bronca de acordarme dónde me plantaron
la clase de purgatorio que son
los hombres y los hombres y los hombres
y todos los demás hombres
cuando aman y matan y ríen y se pierden y se apiadan y se odian y son tan importantes y son tan tontos y son tan dulces y dan tanto miedo y dan tanta pena y mueren tan mal y dan la vida tan bien
y se parecen tanto a ése que se llama como yo
que tiene mi misma cara
ahora después de salir por la boca
todo el resto necesario
mientras me voy a la ventana
y resulta ser el espejo que tanto busqué
sólo que está lleno de porquería
EL OJO DE LA AGUJA
¡ya está bien
queremos maná fresco
para comerlo lo más descalzos posible
vamos a juntarnos boca a boca
sin pagar por el amor
ni taparnos con serpentinas
ni otra cosa que el espacio
tenemos aire de sobra
para cubrimos de risa cuando llueva
y unos ojos
que pueden mirar tan lejos como el que más
y sin pasar por la aduana
no necesitamos ni un gramo de petróleo
para estar erguidos
ni una gota de consejos
para tener buena apariencia
tan sólo el cuerpo a pelo y tumba abierta
con su nacer y su morir
y su estar vivo y saberlo
todo lo demás
son parásitos del paisaje
NOÉ DESOBEDIENTE
vuelve a estar de siglo el no llegar a término
apropiarse de las almas al pairo
lobo a lobo cerviz a cerviz
irse a las cuerdas con el olvido puesto
amortajarse
dividir al hombre en cuadrantes prohibidos
ya está lejos el sueño largo
ese pensamiento de creyentes nobles
que llenaron las esferas de partos sin dudas
y selvas troceadas en jardín
para cerrar de una vez los libros
y tumbarse a contemplar la nada
ya está lejos
mucho más lejos que la sospecha de existir
o de servir de excusa
hoy canturrea el adorador primero
alardeando de espalda sin atributos
irguiendo el cetro de sus pulgares
como si fuera un leviatán
estéril y dichoso por estar seguro de muerte
en el borde mismo de las pestañas
hoy un torrente de huesos arrecia
ni dios lo haría mejor
LA LENGUA FRACASADA
Si todo fuese humo
Si a poco que se abre la boca
Corrieran a dispersarse las palabras
Y alcanzasen su lugar despacio
En cada cuerpo en cada majestad oculta
Si un solo aliento tuviese mil cañones
Con que extenderse a base de metralla
En apoteosis unificadora
Dejaría yo de usar mis manos
Para esquilmar cualquier alarde de fe
Aplacaría la mala sangre
Que sirve de acicate a la Historia de las máquinas y los desengaños
Y pone al Hombre contra la pared de su alcoba
Sin que por ello muera desconociendo la culpa
La senectud de su gracia
El paso a paso detenido
Si todo fuese aire
Abriría las puertas de mi ceguera
Que al fin y al cabo ve más y mejor
Y dejaría entrar en ella a los terrícolas
Con todos sus cascabeles falsos
y los llevaría a la firma de Adán
y los cubriría
Pero el manto está en mi cuerpo
Es mi cuerpo
Poemas en antologías
Guitarra de 26 cuerdas (edición bilingüe ruso-español, San Petersburgo, 2002)
Muestra siglo XXI de la poesía en español (A.P.P., 2005)
Tejedores de palabras (A.P.P., 2005)
RECTIFICACIÓN DE CRISTO
¡Crucifícale! ¡Crucifícale!
soltaban a pleno sol
y entonces me cogieron por banda
y como es costumbre entre gente de uniforme
me dieron de lo lindo y me asustaron
para después pasar a lo gordo del asunto
lo cierto es que no me hicieron
mucho más que a miles de incómodos
pero escuece ni se sabe
todo eso del latigazo
las espinas en mogollón
cargar con un madero que pesaba como diez
y al final que te taladren las muñecas
mientras cuatro pintamonas
ya están vendiendo la estampita
y mis colegas se reparten los intereses
y es lo que yo digo
para este viaje no hacían falta alforjas
así que Padre
haz lo que te parezca conveniente
perdónalos si quieres
pero no te tragues que no saben lo que hacen
porque yo ya soy mayorcito
y los siglos me han hecho espabilar
(En la antología Guitarra de 26 cuerdas)
BREVÍSIMO RESUMEN
El bichejo se irguió
con sus dientes de caníbal
y mordió en el colodrillo a su compadre.
Acabó con él en un par de matariles
y se hizo el amo de la bola.
Dominaba el arte de afilar armas
y asegurarse la hembra a causa del ganado,
tal vez porque el cielo ya era azul.
Se fue haciendo con la tierra y con el mar,
y con dios y con los perros,
sin olvidar que todo se lo debe a una bandera.
Y, en lo que el Universo hace "chist",
descubrió que hay hierbas que curan,
que silbar puede llevarte a flautista,
que el peso bien repartido hace crecer las torres,
que es posible enseñar a los neutrones a ser hijos de puta sin pensarlo
y que con la geometría de los hierros
y un poco de dinosaurio hecho papilla
se consigue viajar a las estrellas
o meter la luz en el dormitorio.
Después, de puro gusarapa,
acabó con la tierra y con el mar,
y con dios y con los perros,
y con la hembra y el ganado,
quizás porque el cielo ya no era azul
o porque los presidentes son neutrones.
(En la antología Muestra siglo XXI)
UN SEÑOR QUE PASABA POR LA CALLE OS DEJA ESTE MENSAJE
(Dedicado a los poetas, por si no se dan cuenta)
Sabéis muy bien que
no hay dios ni diablo que cambie de opinión por vuestros versos.
Sabéis muy bien que
cuando habláis de "dindolín dondín amapolando soledaddealcoba miau miau" mentís como bellacos.
Sabéis muy bien que
vuestra piedad por los niños muertos, que si guerra va y viene, y reclamar justicia, etc, es de un caradura que merece el último rincón de la clase.
Sabéis muy bien que
no hay una sola de vuestras vocecillas en la tele del vecino.
Sabéis muy bien que
ser premio Catapún no es más que un par de copas con los amiguetes y basura en el currículum.
Sabéis muy bien que
sois como un restaurador de paraguas en la entrega de los Oscar.
Sabéis muy bien que
si Lorca no hubiera muerto de un disparo se habría muerto de vergüenza o antes aún de aburrimiento.
Sabéis muy bien que
vuestra religión no llega ni a secta.
Sabéis muy bien que
vuestra grandeza se debe a la flatulencia de la palabra vacía y que vuestra métrica es un crucigrama en el suplemento dominical.
Sabéis muy bien que
habéis estafado a la Vida porque ser poeta es abrirle al hombre las puertas del Cielo y del Infierno y no una gilipollez de angelitos jugando a diablillos.
Sabéis muy bien que
hay más poesía en irse de putas que en irse de recitales.
Sabéis muy bien que
antes de llegar a muertos llegáis a momias.
Pero lo que no sabéis
es que la noche está fría y yo me largo
y que me llevo la llave.
A vuesas mercedes les frían un heptasílabo.
(En la antología Tejedores de palabras)
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