CARLA BADILLO CORONADO [7.813]

Carla Badillo Coronado 

(Quito, Ecuador, 1985).  Poeta, narradora, periodista, traductora, viajera y bailarina de danza tradicional. Ganadora del Premio Nacional de Poesía “César Dávila Andrade” (2011) con su poemario inédito ‘Partituras Incompletas (apuntes de música y otras obsesiones)’. Realizadora del documental ‘Jaime Guevara: Entre cuerdas libertarias’ (2006). Integrante y cofundadora del grupo de danza tradicional Tullpucuna (en quichua: colores). Su primer poemario es “Belongings / Pertenencias” (edición bilingüe. Los Ángeles, 2009). Ha colaborado con diversas revistas y antologías de Estados Unidos, España e Italia, y ha sido traducida a varios idiomas. Ha participado en varios eventos culturales como el Salón del Libro Iberoamericano de Huelva (2008), The Hispanic Heritage Festival (Universidad de Nevada, Las Vegas, 2009), el Festival Internacional de Poesía en San Francisco (2009), las Jornadas Anuales del Taller de Poesía de la Universidad Politécnica de Valencia (2012) y el XXII Encuentro Internacional de Editoriales Independientes de Punta Umbría (2012). Ganadora del Premio Internacional Caza de Poesía MORADALSUR 2010. Traductora del manuscrito para los subtítulos en español de la película RED POET (2010), sobre la vida del legendario poeta norteamericano Jack Hirschman. Actualmente trabaja en su libro de viajes, en dos poemarios y en la traducción de dos libros del inglés al español. Asegura que en su vida pasada fue cantante de boleros en una cantina.


Premio Loewe año 2015, a la Mejor Creación Joven, por su poemario "El color de la granada".

WEB DE LA AUTORA: 
http://www.mujerentierrafirme.blogspot.com.es/

NONEGACIÓN

Yo no soy esta,

la que aprendió a hacer magia negra con palabras

encontradas entre los libros de Artaud,

ni la que practica vudú con ternura

hasta hacer llorar al enemigo.

Yo no soy esta,

la que engendra raíces de árboles que nunca llegan a crecer,

y si lo hacen se inclinan tanto hasta torcer su espalda.

Yo no soy la que camina inclinada

dando sombra a los hartos de luz.

Ni la que fermentó el vino aplastando con sus pies

nombres de amores rescatados, refugiados, olvidados,

para luego bebérselos de un solo sorbo

y embriagarse con sus respectivas sangres

aquellas noches en que la música secó la suya.

Yo no soy esta,

la que remienda pájaros con su cabello

y luego les incrusta explosivos

para que en las madrugadas estallen trinos

y no las voces demoníacas de un reloj

que me recuerda siempre que yo soy esta

que yo soy esta

que yo soy esta

aunque diga que no. 

IN GREY

El día es tan gris que me aprieta

como una corbata que yo no decidí anudar.

Y sin embargo, extrañamente,

disfruto esta asfixia que me obliga

de rato en rato a abrir la boca

para aspirar el aire de otros.

Necesito alguna frase que no suene a consejo.

Pero es imposible.

La gente siempre se atribuye poderes de salvación.

Yo no quiero salvarme.

Estoy harta de los falsos profetas

y de sus canciones que repiten la palabra culpa.

Ya sólo me conmueve la ternura de mi madre

y las visiones de los locos, que a igual que yo,

habitan un mundo del que intentan salir. 

FUNCIÓN

Esta película a la que todos llaman noche no me pertenece.

No es esa luna que los turistas fotografían la misma que me ilumina.

No es ese reloj señalando la hora

el que marca mi tiempo.

No son esos autos estacionados en la esquina los que a mí me esperan.

Ni son las canciones que otros bailan

las que a mí me emocionan.

Mucho me temo que esta película

a la que todos llaman noche

no encaja en esta ciudad.

Ni en esta ni en ninguna otra

de esa otra película

a la que todos llaman mundo.

Esta noche tampoco encaja en mi mente

que lucha por salir de mi cuerpo

que no es mi cuerpo.

Pero de nada me sirve salir a ese otro mundo que tampoco es mío.

Permanezco en esta silla,

escribiendo sobre esta mesa,

detrás de una ventana sin cortinas,

como un palco donde asisto a una obra de teatro

en la que los actores tropiezan sobre sus propias risas. Y ya no hay más luces

sobre esas tablas

que los rayos de luna que los turistas fotografían.

Fotografían y se marchan.

Y sin embargo ella sigue encendida

para que la función siga doliendo

a quienes sí entendemos

la verdadera luz. 

DE LAS TRAMPAS DE LA MEMORIA

Hay cosas que por justicia no deberían recordarse

y sin embargo nos pasamos la vida intentando lo contrario

recordar para no cometer el mismo error, dicen

o simplemente para vivir dos veces.

Pero nadie menciona al olvido, aunque todos lo usemos a diario,

a cada instante, en cualquier acto, sin darnos cuenta.

No saben que en el fondo, memoria y olvido son lo mismo,

y que ambos terminan siempre, inevitablemente, atacándonos.

La memoria es un perro rabioso

que al menor descuido nos muerde la mano.

El olvido el primer fantasma al que de niños huímos,

y al que con el tiempo, todos regresamos.

PROGRESO

Viajo en autobús

de Arizona

a Nuevo México.

Entre los pasajeros

varios migrantes latinos:

tres mexicanos

dos ecuatorianos

una peruana.

Escucho su conversación

desde mi asiento:

jornadas completas,

de lunes a lunes,

feriados, reemplazos,

horas extras.

A lo lejos, veo pasar un tren de carga,

cientos de vagones repletos de mercadería.

Uno de los migrantes se queda dormido.

A su lado, un hombre blanco

señala el tren con orgullo.

"Ahí viaja nuestra economía", dice.

"Ese tren es el retrato de nuestro progreso".

La frase retumba en mi cabeza.

El tipo ignora que su economía

también viaja en este autobús

Y que el retrato más humano del progreso

lo encarna el rostro

agotado y seco

del que duerme a su costado.

CATARSIS

La ciudad oscurece antes de tiempo.

Sus habitantes se alejan cabizbajos.

Llueve.

Expulso los demonios de mi mente.

Los veo correr despavoridos

para ocltarse bajo la piel más cercana.

Pero aquí no queda piel

donde disimular el miedo

Sólo el sonido del agua insistiendo en el tejado

como la canción más lenta de Billie Holiday.

Y afuera únicamente la lluvia

removiendo huellas sobre la acera 

diluyendo fotos extraviadas en la alcantarilla

borrando toda evidencia.

Alguien se une a la catarsis

y limpia la sangre de sus labios.

Yo también sangré

al cortar mi lengua con navajas

Porque las palabras son eso

Filosas navajas que al mal usarlas

nos dejan mudos para siempre.

Pero a pesar de ello no me siento derrotada

Porque tengos formas de gritar sin voz

de volar sesos sin el sonido de la bala

Porque puedo quemar canciones

y cantar con las cenizas

Porque puedo pulverizar huesos

sin mover los labios

Porque aprendí a croar

entre ranas vagabundas

Porque a pesar de todo

Y de todos

Aún aúllo poesía.

MIDNIGHT BLUES

He extends the night with his songs

because he knows I'll be leaving at dawn

when the spirits of old wolves

come looking for me again.

Then from the distance I'll see

his pale lips on his harmonica

and a blues will pierce my back

like a ray that splits in two

a cadaver that refuses to die.

MUÑECA ONÍRICA

Nunca he pertenecido al día. Por eso mi escritura lleva un hálito sombrío. Por eso mi espacio es onírico. Donde las novelas, los poemas, los relatos inconclusos, pululan como almas en pena porque alguien olvidó otorgarles un final cualquiera. Y entonces aparezco yo, ladrona de historias, para darles la estocada que ellos tanto buscan.

Por eso hoy me apropio de tu sueño. Por eso regreso desnuda y con un sombrero de copa negro. Para que me des cuerda y poder bailar como muñeca, pero puesta en medio del sopor, el humo y la suciedad de los viejos que asisten, apesadumbrados, a una barra infinita. Como si se tratara de una fina porcelana puesta en las manos de un vagabundo desahuciado.