Marjiatta Gottopo, (1972).
Poetisa venezolana, nacida en Caracas en 1972. Animada desde muy temprana edad por una acusada vocación literaria, cursó estudios superiores de Filosofía y Letras en la Universidad Central de Venezuela. Una vez concluida su etapa de formación académica, trabajó durante tres años en la Fundación Museo Arturo Michelene, de Caracas, para abandonar posteriormente su trabajo y su país y afincarse en España, en la isla canaria de Tenerife.
Poeta de la rabia y de la idea, alentada siempre por una fuerza volcánica que busca de contino la transgresión y la ruptura con el orden establecido, se da en Marjiatta Gottopo la extraña paradoja de que todo su brillantísimo quehacer poético, recogido en un volumen titulado Psicotrópicos, permanece todavía inédito. Sin embargo, la erupción violenta de sus versos se ha abierto paso en varias publicaciones especializadas, así como en algunas prestigiosas muestras antológicas de la mejor poesía española contemporánea, lo que le ha valido para darse a conocer entre críticos y lectores especializados.
Entre los temas más significativos y recurrentes que pueblan los poemas de Marjiatta Gottopo, sobresale el mundo de la drogadicción, el desarraigo de los emigrantes, y la denuncia de la opresión y la injusticia desde una clara conciencia político-social que se sirve de la poesía como instrumento para mostrar todas aquellas vilezas que otros géneros no saben descubrir. Desde un vivísimo empleo del lenguaje poético, siempre cercano al surrealismo, la poetisa venezolana asume la poesía "como un acto desesperado", porque "sin desconcierto, sin pasión, sin cierta dosis de rabia, sin cierto afán de venganza no hay poesía"; de ahí que la propia autora haya sido capaz de escribir: "Realizo mi poesía con afán terrorista ante quienes tienen la palabra, contra los que la manipulan. Me interesa la versión de los que no son considerados válidos en el discurso gris de la democracia". Por lo demás, basta con asomarse a cualquiera de sus poemas para comprobar que esta particular poética no se reduce a una mera formulación teórica: "Si algún día soy vieja -que no creo- / permaneceré sentada en una colina / preparando pipas de crack a ver si me muero. / Si algún día soy vieja descoseré las cosas / y haré pasteles cochinos para regalar en los entierros / si algún día soy vieja cantaré estentóreamente / invocaciones a los muertos / tendré una urraca / un chulo / no esperaré la muerte / me habrá olvidado / si algún día soy vieja / que no creo".
Cuando muere un adolescente las madres sangran más
de lo acostumbrado y miran a Dios con rencor
y él se reparte entre semen expulsado a bofetadas
y la vidriera de la pasión
en la que yace
feliz ahora.
Cuando muere el amigo de fulanita, el alto pana
el vértigo de que todo es discontinuo
se barre en las alcantarillas
y Campanita se despereza de un orgasmo.
Si es de sobredosis la culpa es social no hay que hacer nada
si muere de hambre
si muere de amor
son cosas de muchachos, nadie indaga en esas horas
no vale la pena.
Si se estrella en una moto la culpa es de los padres
la mamá se hará la cirugía mil veces
y el papá siempre comprará corbatas grises.
No habrán de manejarla los nietos
la hermana traumatizada se aprieta un grano en el espejo.
Si muere de trece, catorce o quince años
es castigo de Dios casi seguro
es envidia sistemática de la vecina estéril,
el cuarto está más ordenado y las motos
los rockeros ya no ensucian las paredes
a esa edad no hay accidentes
todo el mundo se suicida.
Querido enemigo mío
Un enemigo cuando te mira a los ojos presiente las escapadas.
Un enemigo ronda entre tus cosas de palo.
Un enemigo te desea, te esconde
Un enemigo acecha en algunas madrugadas azules
un fantasma se ha posado
entre tu cerveza
y la suya.
Hay una fisura en las cosas imposibles
hay abismos en todos los desencuentros
donde los soldados se sacrifican
hay escaleras podridas
hay trincheras donde no deberías caer
ni siquiera muerto.
Hay perros envenenados
no hay un patio
no hay un patio
hay un enemigo llorando
por no hacer bastante daño.
MISERIA
Este poema escupe con un lenguaje tremendamente poético, plagado de imágenes literarias, las miserias del ser humano. El poema redefine el concepto de la poesía: la desolación que siente se refiere a la muerte en vida, a esa desorientación diaria que vomita la violencia, la falta de humanidad de los seres humanos.
Te propongo que escribas un mensaje de esperanza que también titularás miseria, pero que debe recoger al final un mensaje positivo, que asoma detrás de los escombros. Recoge en tu mente las imágenes de la televisión: guerras, terremotos, inundaciones, actos que nos sacuden diariamente; pero, a continuación escribe una pequeña utopía, la capacidad de sobrevivir es la única opción viable, cada uno de nosotros debemos restituir la fe, creer en que la raza humana será capaz de erradicar sus lacras, capaz de devolver la alegría a esos niños que nos tiran sus lágrimas a la cara.
No importan los hombres desgarbados que, a veces, en medio
de círculos color violeta vomitan los lavamanos
y tienen una barba tan obscura como algunas promesas.
Hubo una noche
un día
hubo una muerte
quizá un garabato sobre la tumba, quizá, nunca lo supo
mientras vertía hálitos de su eternidad en los hilillos de sangre
que le bordeaban las arrugas.
Hubo un enterrador
un asesino que blandía su escopeta
contra la cabeza de un niño.
Un callejón, una historia con besos bajo las colillas
sobre la maleta
una historia de barcos que parten para siempre
de tormentas y ahogados
mientras los acordeones no perdonan la desolación
y yo soy
quien escupe oraciones a tus ojos.
Posibilidad de escape
Hay una alternativa pero todavía está en pruebas:
Alejandría y las calles del poeta
o el tránsfuga secular
el que camina por tiempos paralelos
el que se revuelca en pasadizos medievales
en trincheras apocalípticas
y pisa un cigarrillo anaranjado en primer plano
fragmentándose en tres capas de colores primarios
y viaja sobre ese oso de nieve
el clon de la indecencia
de la incandescencia
el que aprovecha el crimen de la realidad
para construir su barco
desertor sistemático
apátrida de todas las historias
viajero onírico sumido en al inminencia
fragmento de la nada
habitante de la nada
el que se borró una noche
en una alucinación lisérgica
y nunca más habitó los manantiales
de esas losas azules
de esos espejos desgastados
de la demencia.
El viaje o la pistola
Los mares sustituirán al revólver
algo así decía Ismael.
Los mares serán la salvación y la espera
y en ellos olvidarás lo que habías sido
y en ellos recordarás lo que habías sido
quizá ya no qás esás poemas
como le sucedió a aquel adolescente furioso que huyó a traficar con esclavos.
El silencio lapidará los aquelarres y un dulce amor la danza con las brujas
miraras a aquella distancia como a una señora mejor que aquella cadavérica
soledad de urbanita.
Ya no más aquel caminante perdido
sumergido en smog
buscando en los callejones
no más palabras sedientas engullendo pasajeros.
Los mares sustituirán al revólver
al maquillaje
a la noche demasiado alegre
alegre como los locos.
No te carbonizarán la memoria aquellos humos de antiguas plantas sagradas
Pervertidos por hombres blancos,
Blancos disfrazados de extraterrestres pero más terrestres que la huída.
No te carbonizarán la memoria los cazas, los bombarderos
las luces sobre Bagdad, las casa derruidas.
Tu burka sólo tapa los ojos los oídos y te deja la boca y el sexo al descubierto.
para que comas, para que folles, para que estalles.
¿O era el viaje?
Cada huída es una y muchas
¿O era el viaje?
Lo que sustituía a aquel revólver sediento
¿O eran las palabras, las palabras las que te volaban la cabeza?
O eran las calles, aquellas calles
todas las ciudades son una y muchas
todos los callejones olvidan y permanecen.
¿O es el pasado el que te droga y no te permite ver a los lados?
Alegre, alegre como los locos
como aquella señora vampiro llamada Carmilla o no séé
que te pedía silencio, silencio como a los locos
mientras los sabios hablan, exclaman, torturan gente
dividen países, celebran juicios
firman sentencias
mientras los lúcidos beben whisky y ganan dinero
y lo compran todo
los mares sustituirán al revólver
la sangre negra, la tierra desolada
el silencio lapidará elándalo
y no habrá esáculo
ni palabras sedientas engullendo a los pasajeros.
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