3653.- JULIO ALBERTO STOUTE DUARTE

JULIO ALBERTO STOUTE DUARTE. Panamá, 1961. Egresado de La Universidad Especializada de las Américas: Estrategias de Intervención en Poblaciones de Alto Riesgo Social. Universidad Nacional de Panamá: - Diplomado en Gestión Empresarial. - Técnico en Adicciones. - Asistente de Abogado, cursó estudios en la Fac. de Derecho y Ciencias Políticas. - Escritor, auditor y decorador de Interiores. Publica artículos en diarios EL PANAMA AMÉRICA y LA PRENSA desde 1990. Colaboraciones: - Semanario Conciencia - Revista Española Palabras Diversas - Revista Española Cambio 16. - Poemas del Alma - Movimiento Nueva Generación (En contra de la violencia). - Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español Reseñado en las memorias del primer encuentro de escritores jóvenes en Panamá 1991 Varios reconocimientos literarios y aportes sociales. Autor del Poemario CATARSIS 1993, Panamá y del Proyecto de Enseñanza de Ajedrez para niños en Alto Riesgo Social. Ponencias en la Universidad de Panamá.

Miembro de la Comunidad de Escritores y Poetas
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ÉXTASIS

Cuando yo alce mi copa,
toda llena de cenizas
y brinde por tus recuerdos
sin pensar que el tiempo habla.
Morderé tu cuerpo roto,
debajo de mis mañanas
y entre arrebatos confusos,
lameré hasta tus entrañas.


Beberé hasta el cansancio,
beberé tu piel mojada,
hasta que el olor de tu sexo,
brote de entre las sábanas.
Luego pondré junto a mi copa
tu retrato desnuda en la cama.

LOCO, COMPLETAMENTE LOCO.

No, no lo digan, pero hoy estoy loco.
Y saldré en la noche como un ciego loco buscando estrellas
por ti, gacela pronta y fugitiva.
contando árboles que marcamos toscamente con nombres
y el olor inmóvil de un viejo escozor.

En mi mente recorro una vez más las frutas tensas
de tu pecho y tu vientre
con ojos inquietos y manos temblorosas.

Me dejaste el amor, la locura y el olvido
y un taciturno silencio estremecedor.
¿Qué hago? ¿Dónde estoy? ¿Quién soy?
Ja, ja, ja. ¡Estoy loco! Completamente loco.

La pluma en mi mano tiembla.
El papel es su enemigo. Blancura que asusta.

Dime: ¿Qué puedo hacer
si las otras mujeres no tienen los jardines
extraños, siempre nuevos de tu sexo?



Loco, completamente loco.
Paso el tiempo mirando el mismo escenario
de habitaciones vacías como tempestad de ausencias.

¡Dios mío!, llévate los fantasmas y el olor de su piel
que a mi instinto hostiga.
Y el vaho de su sexo en el cansancio
y el insistente ruido que repite
cuando cruza por la desierta oscuridad
tropezando con constelaciones de orgasmos múltiples.
¡Qué locura!

Sí, hoy estoy loco, completamente loco.
¡LOCO POR TI!

POEMA 29

Estoy en vigilia ésta noche tan extraña
y sé que otra estación pasará junto a mí ca
POEMA 29

Estoy en vigilia en una noche extraña
extraña porque no alcanzo a ver tu rostro callado
en la cenicienta luz que ahora despunta
ni el lirio del deseo sobre la cama mustia.

Y puede en que mi cuerpo no quede sangre que hinche
la forma del abrazo que hay bajo las sábanas,
que asoma sin quererlo aquella fruta madura,
- floración de bosques exquisitos-
Las formas yo que quise aprenderme a flor de boca
y con las yemas de mis dedos, dibujarlos gota a gota,
bajo la noche tibia que trajo lluvia estrellada.
Qué noche la de hoy, que noche tan extraña
amarte como loco, sentir tu piel mojada
y muy dentro de mí saberte tan lejana

Junco doliente de tamaña lejanía
carrusel misterioso de placeres y angustias
y el rito inicial del beso que se escapa.
La noche se levanta y el misterio se acaba
y repito sin pretenderlo: Que noche tan extraña.



Catarata de sucesos que en mi alma está enterrada,
tal vez luego de hoy a mi regrese la calma,
cuando pase ésta noche y se asome la mañana,
quedará nuevamente mi casa deshabitada.

Hoy comparto mi brisa sentado en la ventana
Mirando las estrellas, pensando en mi amada
y en cómo a ella decirle que nunca la olvidaba.

POEMA SIN NOMBRE

Vengo de ser tatuaje
en la piel de tierra adentro,
donde antiguo el panorama no envejece
soñando de mansedumbre con helechos.
Donde se acuestan tardes mustias
y un coro de pájaros amaneciendo,
siembra de espuma los potreros
y se siente el clamor de barro antiguo
con savia de dolor en los senderos.
Y se oye la voz ajena de la abuela:
“Quiero mi casa llena de niños
así como el beso más profundo”
Escucho el clamor de la montaña
cadenciosa y solemne,
solemne como el eco,
caminando senderos
del viento que se escapa
del llanto subsilvestre como una marejada.
Y aunque ésta tierra es paz
y angustia que llovizna,
la carencia está al alcance
de las manos.

La carne de chiquillos que florece
con la llama silvestre de la tierra.
Son un signo doloroso agonizante
del estanque agitado de vivencias.
que retozan como estrellas
sobre ríos difusos de dolores vagos
y con cada amanecer se vislumbra
el olor del hambre reflejado
porque queda gimiendo
en lo más vivo de la piel.
Cada noche es una hoja calcinada
donde he comenzado a criar fieros pensamientos
como lágrimas.
Aciagos pensamientos que se ahogan
bajo el insolente verdor.
No hay qué comer,
no hay qué beber,
no existe futuro ni pasado,
solo presente.
Niños repartiendo abrazos
como barajas encendidas
por la necesidad
bajo el pulso indiferente de la naturaleza.
¿Qué les deparará el destino
en la víspera de la muerte,
qué les depara

VISIÓN INFERNAL

Belial recorre los entornos.
-Llave de miedo-
La pausa final: La muerte.
Paz injusta con balas justas.
Panorama sombrío en mis entornos.
Calles que se pueblan con silencios ajenos.
Tumbas abiertas, rumor de todos
llenas de odio de sombra o frio
y el signo a ras del alma entumecido
marcando las pautas de la vida.
Llegó la hora crispada del sepulcro,
cuando la violencia de todo se apodera.
La maldad y el egoísmo.
Fatalidad. Mala sangre,
reflejando un taciturno silencio ensombrecido.
¿Acaso saldremos de la oscuridad
buscando luz?
¡NO MÁS INJUSTICIAS, NO MAS GUERRAS,
NO MÁS HAMBRE;
QUERER MÁS NUESTRA TIERRA!

VIVIR UN SUEÑO
(Escrita para ser declamada por mi hija a su madre)


1
Mi madre es la noble escultura de la vida
la que siempre poblando el mundo entre sus manos
va regando perfume de amor con cada paso
bajo un cielo de luces y de pájaros

2
Yo vivo siento y creo en todo lo que alienta
creo en la huella de mi madre
porque sus manos húmedas de vida nueva
modelaron mi criolla geometría

3
Nada es tan cierto como el amor de mi madre
todo es color silvestre, teñido en arreboles
y entre sus consejos, mi mundo amaneciendo
se estremece de limpios horizontes y soles

4
Y es que soy el fruto de ella misma:
torrente vertical del horizonte
modulación abrupta de su espiga;
un surco pequeño, flor abierta,
promesa virginal, pan de la siembra
soy el credo de siempre
soy el alma que sueña

5
Y, cuando todo se inunda de su esbelta silueta
solo existe un instante de la vida a la muerte
solo un episodio muy grande y permanente
y es el tiempo que brota de su entraña perfecta

6
¡Mamá! tu amor escrito esta en el firmamento
tan autóctono y tan auténtico
como las estrellas en el cielo
gritando a ras del alma en los sentidos
para sembrar en mi ésta emoción eterna



7
por eso mis ojos llenos de palabras
le piden a dios que en su reino me conceda
poder un día lograr el simultaneo empeño
de leer las dos el mismo libro
y vivir las dos el mismo sueño.

POEMA DE TODOS

El polvo retorna a la semilla
y tapa la vergüenza que nos queda.
Somos solo entrañas
pegadas a los litorales de la mugre.

Llenos de barro.
-señal de vida-
Vivimos para sacarle música
la muerte.
Con los tristes, con los desplazados,
somos todos caminos transitados.

Allá, donde la lluvia moja el surco
construiremos nuestra gracia verdadera.
Mas hoy tengo ganas de escribir a todos
los que esperan ser tomados en cuenta.

Mi voz apocalíptica
adivina la herrumbre, la nostalgia
y el escalofriante fantasma de la muerte.

La paz, antigua palabra
hoy derrama lágrimas en todos.
Le duele la vigilia de los árboles
y la angustia del hombre

PANORAMA ANTIGUO

Retorno a la semilla, savia mística
rajando a mares una emoción de leña
y el signo a ras del hacha en las encinas
bordando las sombras hoy se viste de piedra.

Y ansío ser tatuaje en la piel del panorama
brillar descalzo junto al aire y el agua.
Y buscar siluetas escondidas al alba
en la paz mineral de la montaña
universal y rústica, como el hombre que rueda.

Ahí donde se cruza a pie las sementeras
hasta el aire tiene aquel sabor cobrizo
en la urdidumbre total de mi paisaje.
Allí se empuja la neblina con las sienes,
con la raíz oculta, poderosa,
y el pequeño impulso
de las manos nudosas.

Abro mis ojos y miro renaciendo.
escucho el alma, el mar, el viento duro,
viajero antiguo, gaviota de siempre,
todo en atavismos es mañana
y pongo una gota de sangre en la memoria
para sentarme a derramar
esta tierra sin tiempo
entre los viejos troncos
de recuerdos antiguos.

TINTA DE LA MEDIANOCHE

Tinta primera

Papel, papel sin rostro, sin comisuras,
Sin orientación. Papel sin nombre,
anodino y triste, sirviente mudo, manoseado,
místico e ignorante.
Alma sin costuras, vehículo sin guía…
Papel: Humanidad en ruta hacia Casiopea.


Tinta segunda

Crisálida de esmeril en las alas nerviosas
donde llueve polen de luna sobre el rostro
de las flores, besando en ellas la epidermis del creador.
…Mariposa…


Tinta tercera

Flor: Navegación en el vacío del tiempo y la clorofila.
Espuela de la especie. Jinete del pedúnculo encantado.
Juguete entre los táctiles vaivenes de la visita-flor.
Rosa del tiempo y cristal de primaveras.
Flor: Voz, rito y permuta de las cepas.


Tinta cuarta

Camino: Cosa que viene Pies derretidos de distancia
que imprimen al olvido un sello mudo.
Calco del pretérito. Futuro diplomado de humo.
Lluvia de lejanías. Charco sin retornos.
Hito en las vidas e intemperie del peregrino.



Tinta quinta

Guitarra: Muges, lloras, ríes. Dorada y excitable.
Te han hecho de madera, pero has cobrado vitalidad
y te han vuelto mujer de sentirte amada
por tantos poetas y nocturnos payadores.


Tinta sexta

Muerte: Dintel de oro pintado de humus.
Crótalo que se muerde la cola.
Rugido comprometido de un barquero sin rostro.
Más acá del más allá.
Habitante de la vida.
Mendiga del dolor que no sufre y dolor de los mendigos
que la añoran. Muerte, resumen del total.
Suma incompleta. Coágulo de existencias
colgado de todos los miedos. Andrajo de mundos.

Epílogo de la tinta

Madre.
Rumbo a ti en la onda que te habías perdido
va honda la fragancia del sufrimiento
y fue preciso mi tacto de dolor
para que te encontraras a ti misma.
Madre…junto a ti….MI AMOR!







POEMA DE LA NOSTALGIA

Por volver a tu lado me puebla la nostalgia
y siento que soy hombre con el alma de niño,
porque el tiempo a veces se congela
y revienta como ola por los cuatro caminos.

Y nuevamente volvemos a los viejos rebaños,
ebrios de soledad con viejos recuerdos,
recorriendo la ruta en las noches de siempre,
junto a los mismos astros y con un mismo destino.

Hoy crecen en mí palomas nuevas
y un profundo universo que se siembra
con el canto silvestre de la vida
y aquél pasto de besos salpicando el sendero,
pero allí sobre el recodo de remansos antiguos,
que abrigo nuestros sueños
-tantas y tantas veces-
quedará tu recuerdo descalzo por el aire,
como aguijón de sangre por mis sienes,
caminando un rincón casi olvidado.




POEMAS AUDIOVISUALES:
http://justoaldu.blogspot.com/2011/02/youtube-video-player.html PANAMA-VIEJO EN EL RECUERDO.
http://www.youtube.com/watch?v=FnYHX497Its NOCTURNO (DECLAMADO A DOS VOCES SITUADAS A MILES DE KILÓMETROS ENTRE DOS PAÍSES)