1945.- ANTONIO ROBLES

Antonio Robles

Venezuela. 1964. 

Ha publicado los poemarios Laberinto Beduino (2003) y Callejón X (2007), fue integrante del taller de escritura creativa de la Casa de la Poesìa Rafael José Álvarez de Falcón que coordinó el poeta Juan Calzadilla. Ha colaborado con diversas revistas literarias de Venezuela y el exterior. Representó a Venezuela en el IV festival mundial de poesìa celebrado en Caracas – Venezuela, en el año 2007.

PROSA JÌBARA


Es media noche/
y en una esquina del ghetto prendo

el destino dándomelas de gangster/
hey mafiosos del barrio/ miren que dije

ghetto/
miren que dije gangster/ tengo noticias

de todos los jíbaros de BROOKLYN
hey choros del barrio/ miren que dije BROOKLYN/
tengo años de amores con SANDRA BULLOCK/
hey inaccesible mujer de ensueño/

mira que dije SANDRA BULLOCK/
éste poema està arañao/

igual que los cunaguaros busco sombras/
con mi arrebato alucinógeno asistiré

al gran foro cósmico/
a la trinca fiesta de navajas encendidas/
a partir de ahora éste legado

es una danza escalofriante/
una fiebre glaciar/ que se vuelva sal

y agua el lirismo cursi/
que se evapore la llorantina psicológica/
que se evapore el verso ñero/

de aquí en adelante el verbo es un pasaje
terrible/ la poesía es un credo/
“os vais sonriendo y os vais al infierno”

me diría el fantasma
del comerciante del norte de ÁFRICA/
hey letradas aves negras del sendero/
que balurdez hacer un poemario

y esperar turno de entrada
al gran salón de la fama/ mujer que me obsesionas/
dime en que momento te desangras

y yo danzaré en tu agonía/
he de dejar constancia del ser humano que me rodea/
de sus dolorosos pilares elementales/
“dejad que los vivos desentierren

a sus muertos”
sigo persiguiendo a la fémina sombra

que se me evapora/
mis pasos neuróticos calculan el tiempo

en siglos/
suena la danza de navajas/ afilo mis navajas

y cantan con sensualidad/
cruz de navajas/
soy el oráculo que resbala en el templo de morfèo/
la guerrilla IRAQUÌ seguirá atacando/
el VIETNAM es eterno/

en la jungla continúo divagando/
esta ciudad se està quemando

y yo me congelo por dentro/
el mesìas se exilió en la ANTARTIDA/
vagolandia es mi tierra predilecta/
es cálidamente fría y humanamente inhumana/
pana mío/ hey intelectuales/ dije pana mío/
un zamuro negro està afeando

el rostro de la bella platónica morfina/

en un violento buitre volaré al jardín del cielo/
y la platònica estampa me pregunta:
¿por què el YUKÒN? ¿por què su lejanía?

¿Por qué MANHATTAN?

***


¿por qué el puente y el rio?

¿Por qué el MAGREB y su beduino?
¿por què pradera SIOUX?
y yo os pregunto estampa de humo:
¿por que un viejo cine llamado

ALCAZAR se extinguió y mi
alma quedó ahì revoloteando con los búhos

y mi torrente
sanguíneo quedó estampado en la pared

con los grillos?
¿por qué humo? Cáliz de mi sangre

– sangre alianza nueva
eterna ¿por qué el salmo 23?

¿por què èste valle de sombras?
se me extravió en toda la geografía

de Venezuela
una garùa que es cama/ cuarto/ sexo carnal/

guarida etc etc/
el buen ladrón està en el paraíso/
interesante oferta del capitalismo:

si es de clase media para
arriba – si tiene cuentas bancarias millonarias

– envían contra reembolso una bella mujer

en su paquete de lujo-
de edad – estatura y color de piel a preferencia-
profesional universitaria o ejecutiva

– de estricto cerebro
burgués – 1 año de garantía

– se acepta tarjeta de crédito/
a ésta bella mujer hay que guardarla en
témpanos de hielo para que ésa carne femenina
no se descomponga/ y los privilegiados

se saciarán con carne
congelada marca “FASHION”
no futuro/no futuro/ es de fábula navegar

sobre carne congelada/no futuro/no futuro/
si naufragamos/ será casi imposible

flotar sobre carne congelada/
ángeles caídos/ cuando cumpla mil años veré a la
“poetry house” volar en la estratosfera/
teluria – teluria mía/ te he semienterrado pero no
te execro de mi espíritu/
los brujos siderales anuncian

el gran choque cósmico/
“hundid la informática en el océano”
“desintegrad los celulares en el desierto”
y que la oscuridad nos ilumine/

El caso de ésta procesión teórica/
en ésta fríamente calurosa madrugada/
en último término quería leer un poema trinca y
tuve que hacerlo yo mismo/

oyendo a BRUCE SPRINGSTEEN
y su camino tormentoso/
“nos vemos en la vía” por los siglos de los siglos/
AMEN.

MALOS PASOS

A éstas alturas deberías estar

celebrando el ritual de un atraco celestial
O ruletendo por las calles con tu fechoría Express
Los buenos pasos de choro

se te inculcaron desde niño como
navaja taladrando al tiempo.
Pero andas en malos pasos
Saliste poeta y hasta practicas el budismo zen
Discípulo de lao tsè (el colmo de los colmos)
De niño te señalaban con la frase

“eres y serás pillo aunque demuestres lo contrario”.
Andas en malos pasos
Escribiendo poesía y practicando la meditación zen en vez
de estar asaltando la sucursal del cielo.
Y abandonaste el colegio de aprendices de mafioso donde
aprenderías buenos modales en vez de estar en aburridos
cafetines hablando de literatura
Y se te enseñó que tu única opción de relacionarte con una
mujer es con las “chicas públicas”
Pero tu no aprendes malhechor por que te pasas la vida
esperando la reencarnación de SOR JUANA INÈZ DE LA CRUZ
para ser amado por ella
O al menos hubieses hecho un curso de político y empleado
público donde te hubiesen dado el diploma de técnico en
guisos administrativos y tràcalas polìticas pero tu no
te adaptas ingenuo y mal viviente poeta por que casi nunca
en tu vida hàs estado en una oficina burocrática
Que fácil es ser un mal ciudadano
Oye que esto lo aprendí en la escuela de la muerte
Y todo por una Light
Y las leyes se hicieron para violarlas
Que fácil es tener una tarjeta MASTERCARD o AMERICAN EXPRESS
(después de robarlas)
Y ven a morir un día PEPSI COLA
La catira regional se citará contigo en el callejón sin ley
del barrio
Con tu póliza de seguro de muerte gozarás un bolòn en el
paraíso
PEPSI PEPSI atrévete a más

VIDA NUESTRA

Puta nuestra que estás en la calle
no santificado es tu nombre
ciudad nuestra vida nuestra
al igual que el fantasma del norte

de AFRICA yo también
encuentro sagrado el desorden del espíritu
en los años 90 un paria diseñó callejones oscuros con
BRUCE SPRINGSTEEN – el río –

estoy sobre fuego – camino tormentoso –
bailando en la oscuridad
paria que en los años 90 pecó de invidente

y se hipnotizaba con GIPSI KINGS
sombra – sombra ven ven camina a mi lado

por las calles de la vía
si hay que estrellarse – si hay que pecar –

entonces que el dolor y el pecado nos den una lección
MORGAN FREEMAN en sueños de libertad
“ ya no represento un peligro para la sociedad “
no creyeron los del establishment
sigue el encierro
a los 40 años ya no importa si me redimen o me olvidan
a los 40 años ya no me importa la redención
puta nuestra – vida nuestra – calle nuestra
padre nuestro que estás en el cielo – gracias por la
marginalidad que nos aparta de la tentación

DESTINO CARIBE

Hay mejor destino que desear la mujer del prójimo
hay que hurtarla y multiplicarla y repartirla como los
panes en el desierto
un buen poema es un crimen perfecto
tómame con cuba libre “amor mío”
èste es el cáliz de mi sangre – come la carne de mi cuerpo
el chaman de las constelaciones está a medio camino
yo también desembarqué en NORMANDIA y tierra adentro
me tomè un whisky con TOM HANKS
le cuidé las espaldas a TOM HANKS
ésta noche irè hacia la guarida y derretiré tus labios
y me ahogaré en tu saliva
y me espantará mi profecía
naufragar en ausencia – distancia – olvido
en 1985 creí que vacilaría al tiempo oyendo la voz de
JOE COCKER – allí donde pertenecemos –
BRUCE SPRINGSTEEN y BOB MARLEY y BOB DILAN rondaban el
ghetto de los sueños
el soldado chico-malo SEAN PENN y su fusil fal m-16
y su uniforme verde oliva de combate aún ronda en las esquinas
platoon – delgada línea roja – yo soy la irrealidad
conozco cada trampa cada acertijo que descifro a los
bufones existenciales
ahora el tiempo es el que vacila y taladra el alma
ven corre hacia mi aliento de la guarida que por aquí desanda el
cordero de dios
la piedad se acerca
entonces rayo èste poema con la historia del tipo que guardó a su
mujer en el bolsillo trasero del pantalón y se montó en un colectivo
y un choro carterista se la hurtó y el choro se bajó en una esquina
y desapareció y los panas del choro le preguntaban:
¿y esa mujer vale?
el destino me chirrió
lo que yo profetizo es el sol de medianoche
el exilio en la ANTÀRTIDA
un cementerio de pingüinos
una chaqueta de piel de buitres
la virgen de los sicarios y un ángel místico degollando lujurias el presagio de mi caída de mi estrellòn de mi rodada se hace cartografía en las rutas geológicas