1720.- CARLOS LÓPEZ

Carlos López (Pajapita, San Marcos, Guatemala, 24 de febrero, 1954) obtuvo los títulos de maestro de educación primaria urbana en el Instituto Normal Mixto Rafael Aqueche (INMRA), de licenciado en lengua y literaturas hispánicas y en estudios latinoamericanos, y el grado de maestro en letras (literatura iberoamericana) en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Estudió las licenciaturas de derecho y de ciencia política en la Universidad de San Carlos de Guatemala (Usac) e historia en la UNAM. Es autor de los libros de ensayos Diccionario biobibliográfico de literatos guatemaltecos (1993), Redacción en movimiento. Herramientas para el cultivo de la palabra (1ª ed., 2003; 2ª ed., 2003; 3ª ed., 2004; 4ª ed., 2006), Voses de Guatemala (2005), Helarte de la errata (1ª ed., 2005; 2ª ed., 2007); del libro de calambures Uso de los anteojos para todo género de vistas (1996); de los libros de palíndromos Aten al planeta (2007), Naves se van (2003) y La roca coral (2002); de las antologías Los siete pecados capitales: la lujuria (2008), Decálogos, mandamientos, credos, consejos y preceptos para oficiantes de la escritura (2006), Los poemas de la poesía (t. I, 2001; t. II, 2003), Poética de Carlos Illescas (2001) y Arder sobre la hoja. Poética de Humberto Ak’abal (2000); de las plaquettes de poesía Relámpago nocturno (1999) y Vado ancho (1998), y de ensayo Tito, biografía mínima (2003); de los libros de poemas Bellotas de agua (2000) y Fuego azul (1997). También, es coautor de varios libros y parte de su trabajo se recoge en diversas antologías. Publica en diarios y revistas de Europa y América. Ha sido invitado a participar en encuentros y festivales de literatura en la República Mexicana y en el extranjero; además, en repetidas ocasiones formó parte de jurados en diversos certámenes. Impartió talleres de redacción, poesía, novela, cuento, dramaturgia, creación literaria y edición en los mejores centros educativos de Guatemala y México; su labor docente abarca todos los grados escolares durante 35 años ininterrumpidos. En 1981, fundó Editorial Praxis -que desde entonces dirige-, donde lleva editados más de 600 títulos de autores nacionales y extranjeros. Ha cuidado la edición de más de 5 mil libros, tesis, revistas, folletos y asesorado tesis de licenciatura, maestría y doctorado. En México, patrocinó la exposición pictórica de más de cien artistas de diversas partes del mundo y ha participado en más de 700 presentaciones de libros. A lo largo de su trayectoria, ha recibido críticas favorables de Héctor Carreto, María Cruz, Juan Domingo Argüelles, Otto-Raúl González, Rogelio Guedea, Gerardo Guinea Diez, Carlos Illescas, Hernán Lavín Cerda, Luis Montes de Oca, Francisco Alejandro Méndez, Adolfo Méndez Vides, Armando Pereira, José Luis Perdomo Orellana, Silvia Pratt, Juan Antonio Rosado Zacarías, Eusebio Ruvalcaba, Gloria Vergara y otros escritores y especialistas, quienes las publicaron en El Financiero, La Jornada, El Universal, Excelsior, La Hora, Magna Terra, Siempre!, entre otras publicaciones. En la actualidad, escribe las columnas «Interior Cero, Cero, Cero» en El Financiero, «Vado Ancho» en Ecos de la Costa y «Helarte de la Errata» en El Heraldo de Chiapas.








Ser absoluto,
ombligo de la noche,
nostalgia ardiente.


Estrella roja
tiñe árboles de fuego,
se prende el día.


Canto de lluvia
atraviesa la noche:
luna en el pozo.


Perla de mar
se posa sobre el cielo:
canto del agua.


Baja la nube,
eco de caracoles,
flor de luz danza.


Culebra de agua
rumora bajo el puente,
grita la tierra.


Sangra la luna:
abre el pubis del cosmos
trueno de fuego.


Acantilado,
glaciares de nostalgia,
crujen los huesos.


Rojo de sol
tiñe el mar, pinta el mundo,
incendia llanos.


Noche en tus ojos,
estrellas solitarias,
luna en tu pelo.


Noche profunda:
gira el sol en tu pelo,
ángeles vuelan.


Luz azul baña
la cresta de la acacia:
Semana Santa.



ALMENDRANADA

En la mariposa de alas de oro
que posó en la esquina del cielo
de mi habitación, entre mis libros,
tejieron la figura con polen
de Sol. De lejanas tierras vino
el espíritu a visitar sueños
mortificados por las ausencias.

Al cielo la luz reverberando,
en laberintos hechos de espejos
presagios de tormentas traía.
Ella mediaba entre delirantes
obsesiones, sistemas, honduras,
desplazaba ignotos territorios
en el absurdo juego Dios-hombre.


Cuando enmudecí en tu cuerpo
calló mi conciencia aprehensiva:
todo quedó más o menos claro
al beber el cáliz desangrado
que ofrecían tus cicatrices negras
oscilantes entre placer, miedo,
relámpagos vesperales y olas.


No tuviste freno de tus partes
ni beso que sobrara en mis ojos:
tu verde lo sorbí en mi brebaje,
apenas amanecido rojo,
entre naranjales y rocíos
del verde mojado de mis pasos
en la clara vereda de Venus.


Tomo del atril el mejor texto
para desleír en tus abismos
la bancarrota de mis deseos.
Deshojo las horas que no pasan,
del tiempo en tu piel aprehendido;
cara que apenas intuyo, zarpo
en el viento fuerte que me lleva.


A la hora de recibir tu cetro
amortajado, señal errante,
tu péndulo, camino cruzado,
silencioso grita: callo, veo.
Oigo el rumor de tus desahogos
rasgando mis ríos venas. Mudos
testigos, nuestros sentidos oran.


No todo es amor. Las cosas pasan
por el tremor de la carne. Otro
teje sueños en noches insomnes.
Yo tomo el cáliz amargo, ofrenda
extraviada en infinitos nombres.
Abro mi piel y no te hallo, sólo
rumores de sangre, ecos ausentes.


De la puerta recojo palabras
desprendidas de la madrugada,
solo vuelvo a la diaria agonía,
a la ausencia, relámpago diurno
que quiebra el espíritu, deshebra
el aire; los pequeños sonidos
traen tu voz, tu palidez, sombra.



Perdí la razón: se nubló el tiempo.
Busqué refugio desesperado;
nos cobijó una manta de estrellas
que vi caer sin fin, inasibles,
mientras la oscuridad nos poseía.
Enhebro ayeres con luces ámbar
hasta que el enebro me obnubila.


Las agujas del diablo aletean
su impaciencia en la cuerda floja;
el reloj marca lentos infiernos,
se dilatan otras oquedades
tras la dura neblina en los ojos.
Pierdo los caminos aprendidos;
agujas de luz son los recuerdos.


Derrumbo mis sentidos ahítos,
mis razones diluyen tu imagen
entre palabras aprehendidas,
espirales de viento enredado,
caracola embrujada con notas,
eco de todas las voces, raíz
de vocales desarticuladas.


Dame tu amoroso odio, el veneno,
intoxica la grave sintaxis
de mi sangre, clorofila
desbocada, incontinente,
que busca sueños yacentes bajo
la piel del sueño, metáfora, oro
del agua que dispersó el otoño.


Ahora no significa nada.
Desde el origen del tiempo nimba
en el amanecer de alfabetos
el numen memorioso, tu nombre,
sangrante universo del inicio.
El corazón de la noche pauta
ritmos, agujas con luna nueva.

Desgarro milímetros de ausencias,
tomo medidas entre tu espacio
y el mío. Como de tu pan dulce,
bebo fuego nuevo en el hornillo
de tu sexo. De ti me alimento
lamiendo dolores de mi sangre,
ahogándome en tu interior lascivo.


La mariposa negra aparece,
sola, en la cerrada noche. Vela
oníricos deseos, dolientes
carnes, recuerdos trepanando ansias,
vigías sinfín, vacíos tiempos
en que no se espera nada, a nadie.
La luz rompe la mortaja diaria.


Tarda, pero siempre acude. Grave
metáfora de la vida, avisa
muerte, que es del ser la otra figura.
Despliega sus alas en la puerta,
reposa del viaje la fatiga,
coge llantos, dolores, adioses,
y, sin destino, a la nada parte.


Velo tu cuerpo que sueña cimas;
estampado con deseos, cantos,
amoratado, lleno de esencias,
copa, deshora la madrugada.
Derramo mi alforja llena de lunas,
mis ojos abiertos que ya no miran
sino oquedades, resquicios, simas.


Llené mis ojos con luz del día
para besarte toda en la noche
con la mirada que refulge entre
los poros de tu piel, haz de gato
alumbrando tus profundidades.
Descubro, entre saltos y silencios,
trazos que interrogan los senderos.


Destapé el baúl, saqué las cartas;
puse las letras de los afectos
sobre el pedazo del tiempo, vida
que huye en recuerdos, sueños, misterios;
claves que no abren soles encierran
pasiones ocultas, susurradas
apenas al oído de la hoja.


Deseo somos, pasiones, sueños.
No más que letras, somos sonidos.
Abro las vocales que me dieron
nombre entre murmullos que agonizan
en los atardeceres, en luces
negras que, enfebrecidas, mudaron
hasta la forma de iluminarnos.


Al final de nuestro andar, palabras,
siempre en el principio. Balbuceantes
metáforas, claves heredadas,
símbolos, imágenes, enigmas
se van, se olvidan cuando la muerte
arrebata los recuerdos, sólo
deja monosílabos, deletreos.


Nuestra sangre, hechura de alfabetos,
ahoga sueños que navegaron
el universo, todas las sangres;
lenguas, historias, leyendas, luchas
contra espíritus, dioses, demonios
cabalgan sobre caos, rupturas.
El mundo se reordena en la muerte.


La tarde tragada por la noche
bifurca sombras que fueron luces,
aumenta los laberintos; pasos
que no tocan el suelo se escuchan
sobre la piel del viento, rozan
el límite de la otra frontera,
inmersa en el fondo de la hoguera.


Quema el recuerdo, quema el estado
de amor, quema la tarde, la ausencia.
Todo debe arder para inventarnos
de nuevo en el cuerpo consumido
en el crepúsculo por la espera.
Todo debe quemarse en la tarde
para que la noche llegue sola.


Limpia la noche un viento, tornado
que nadie ve, que solo oigo; barre
caminos, deshoja la presencia
del Creador en la Tierra; presente
y pasado dialogan, conjugan
ecos de tormentas; la locura
de los árboles contagia al cielo.


Las nubes pasan, cargan el polen
negro de las altas horas; cierran
las esquinas de luz de la luna,
orugas que ventean en el cosmos.
Lentas, las horas reviven ideas,
imágenes; graban los instantes;
mácula del tiempo, su existencia.


Copas en llamas de árboles negros
quemados por relámpagos diurnos
alumbran la cresta de los tumbos
de la creciente de la rivera,
gusano de luz que se desliza
dentro del manto de estrellas de agua,
rebosante de peces de fuego.


Las luces de la noche transporta
el río. Ni un nauta lo navega.
Sólo presencias lo orientan. Aguas
en las que se bañan solitarias
ánimas, seres nocturnos; sombras
que bajan a llenar sus atarrayas
destilan lágrimas, luces, fríos.


Fuego azul nace en el centro, origen
de la luz, irrupción de la vida.
Luz somos, de la luz provenimos.
Muertos, se cierran los ojos, luces
que acarrearon un trecho de tiempo.
Sale el relámpago al final, lleva
de vuelta al origen la energía.


Por la cabeza se va la fuerza,
por la fuente de luz se disipa
el infinito, todo lo creado.
Criaturas de la nada, a la nada
volvemos; al fuego eterno, inicio
de lo otro que nunca nos fue dado.
En el caos, el olvido es destino.


Ritmo y ripio raptan los reptiles
al oír el río riendo; reptan
al tronar de los rastrojos, rompen
ramas rimeros de los escombros.
Redes remendadas por remeros
reverberan lo atrapado, raros
peces arponeados, masacrados.


Dolorosos versos, abalorios;
cobre, bronce, herrumbre, retorcidas
figuras, metáforas rasgadas;
al derrochar palabras se abruma
la forma; se construyen derruidas
moradas, cárceles para el verbo,
en lugar de palabras libertas.


Setenta veces siete es el mismo
número de sílabas paradas
en un pedestal. Siempre es adverbio,
adjetivo, sustantivo, tiempo.
Infinitas veces se perdona.
Diario se recoge la cosecha.
El mismo camino recorremos.


El ocho es una mujer dormida,
oxímoron viendo el infinito,
el Oriente frente al Occidente.
Mares de luz que mudan su forma
con el soplo divino. Celestes
noches sin oscuridad. Historias
que cuentan la inmensidad del canto.


Repetición que no es igual nunca;
fin del principio, el mar; las olas
son eco, ritmo de las historias
que creamos para reinventarnos
en el no-tiempo, con las mentiras
de la eternidad, la permanencia
que aspiramos para consagrarnos.


Desnudos frente a la verdad, somos
humildes ante tronos, poderes
que esclavizan nuestro pensamiento;
arrostran la vergüenza con sangre
de nuestro río algunos hermanos.
El numen del universo regla
mareas, caudales, clorofilas.


Dios creó la destrucción creando
al hombre, que no para en su empresa
de conquistar todos los espacios,
tiempos, movimientos; que edifica
paraísos encima de infiernos,
basureros bajo la ignominia,
enclaves, imperios, vasallajes.


Su criatura, imperfecta, inexacta,
se impone todos los adjetivos
en la mente; se ufana, arrogante,
de sus medallas, trofeos, marcas;
el pecho condecora con cruces;
el fracaso de los otros goza;
las lágrimas del dolor son su oro.

http://www.artepoetica.net/lopez1.htm



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Honduras*



El concepto del arte por el arte es una cosa que sería cruel si no fuera
afortunadamente cursi. Ningún hombre verdadero cree ya
en esa zarandaja del arte puro, arte por el arte mismo.
En este momento dramático del mundo el artista debe
llorar y reír con su pueblo. Hay que dejar el ramo de
azucenas y meterse en el fango hasta la cintura
para ayudar a los que buscan las azucenas.
Federico García Lorca




Qué honduras las de Honduras.
Los militares no quieren
dejar entrar la alegría, menos
la justicia social —«¡Qué palabras
tan obscenas!»—. La burguesía
no ilustrada ama lo decimonónico,
y a Mickey Mouse lo usa para la foto
cuando va en romería a Disneyworld,
pero no más, no como filósofo,
que no quieren parecer gringos
los burguesitos amaestrados en Yale
(una cosa es obtener ahí títulos y otra
que los quieran comparar con esos liberales).
Que un negro esté gobernando
su meca, es pasajero. Con suerte
se acaba el mundo y le echan la culpa.
«Honduras es nuestro, en nada se parece
a Latinoamérica con sus tiranos, tampoco
a Estados Unidos, todos manejados
por los judíos que se quieren adueñar del mundo».
Honduras duele muy hondo.
Pero desde lo más profundo de
su suelo se oyen rumores libertarios;
desde las honduras más hondas
crecen claveles rojos que pintan rebeliones,
son más las flores creciendo desde adentro
que los zopilotes creciendo con sangre negra.
Hasta los retoños más salvajes
tienen más dignidad que los gorilas
que hoy, como ayer, como siempre,
apagan el color de la vida.

* de Isla Negra-Grabriel Impaglione