LUIZ CORONEL [19.962]

LUIZ CORONEL

Luiz Coronel (Bagé, Brasil 1938) es poeta, ensayista, cronista, compositor y editor. Está considerado uno de los mayores creadores del cancionero de la pampa brasileña y una de las voces poéticas más significativas del estado brasileño de Río Grande del Sur.

Bacharel em Direito, Sociologia e Política, reside em Porto Alegre, onde trabalha como diretor de publicidade. Criou e dirige a Exitus, empresa de publicidade. É compositor musical, possuindo diversos prêmios como letrista nas Califórnias da canção nativa. Poeta, sua obra é voltada preferencialmente para a temática da terra, no que retoma a tradição do cancioneiro sul-rio-grandense. Dentre suas obras literárias, destacam-se: Mundaréu, Retirantes do sul, Cavalos do tempo, Baile de máscaras, Pirâmide noturna, Clássicos do Regionalismo Gaúcho. sua obra recebeu diversos prêmios, entre os quais: Prêmio Influência Poesia Espanhola, Universidade de Pamplona, Espanha, em 1990, e Premio Octavio Paz, da Revista Plural, Universidade do México, pelo livro Pirâmide Noturna.

El espacio donde habita la poesía tiene una temperatura determinada y sus cielos pueden estar vacíos o circundados de nubes. En la poesía hay un clima como en cualquier región del mundo, donde surgen días luminosos y tardes lluviosas y, cuando llueve y luego escampa, sale el sol con su redoblar de tambores de luz y de calor. El poeta escribe entonces sus poemas como quien reparte sombrillas a los cegados y sudorosos veraneantes. Así inició su lectura el poeta Luiz Coronel, oriundo del estado de Río Grande de Sur, en la pequeña sala de la Residencia de Estudiantes, donde ya se escuchó la voz de Federico García Lorca o de Octavio Paz, y también las de los poetas brasileños Haroldo de Campos, Ferreira Gullar, Lêdo Ivo o Carlos Nejar.

La poesía y el poema nacen, de repente, como ráfagas luminosas en la tiniebla cotidiana. Vienen acompañados por su propia musicalidad como una canción, como una de esas melodías que se oyen en la distancia, en la noche, en lejanos parajes y extrañas ciudades. Llega y se presenta como un cuerpo hecho de palabras y de sonidos, con su aliento agitado y unos labios, donde arde “un áspero gusto de vida”. La poesía tiene la anatomía de una mujer, porque el poeta es un hombre y desea abrazar con todas sus fuerzas, hasta el “desvarío de los sentidos”, esa presencia que es semejante a un territorio con sus noches y sus días, sus nubes y sus cielos claros, con sus secretos, sus remolinos y ventiscas. Y fue así, a oleadas, como nos llegó la voz de un poeta de la pampa brasileña, llena de historias vividas o contadas que luego formarían parte de su propia epidermis, que más tarde alimentarían sus cuerdas vocales, y se habrían de convertir en gritos o en gemidos, en sensuales lamentos o en apasionados incendios, pues el canto se condensa en brasa y acaba por quemar.

Luiz Coronel es un poeta de la infancia y del amor. Y también de los gestos heroicos de todos aquellos que tiñeron con su sangre la pampa siempre verde y sedienta. Por sus versos cabalga Gaudêncio Sete Luas y la tropa de lanceros de la escuadra farroupilla. Por la noche, los cuerpos cansados, las gargantas resecas, se oyen contar los decires e historias a la luz del fuego y al calor del mate y la rapadura. Y entre los presentes alguien menciona, entre susurros, el nombre de Leontina das Dores, la que tanto sufrió de amor, de soledades y de encuentros furtivos. ¡Ah, el amor! Luiz Coronel gira y gira, viaja y recorre tierras, pero siempre vuelve al mismo sitio. Y ese lugar es una casa y un lecho de mujer.

Y nosotros, los que le escuchábamos, no sabíamos que la pampa era semejante a un mar verde, intensamente verde, que se encrespaba en oleajes de hierba. E ignorábamos que el viento, cuando sopla, trae aromas de jazmín y canciones de tierras distantes, que las mujeres son aguerridas, valientes y tejen con su sangre los colores de la bandera farroupilla, enseña que ondea al viento esa legión de guerreros que fundaron la República de Piratiní.

En Luiz Coronel late el aliento épico, como la voz lírica o el epitafio fúnebre. Contaba en Madrid que los muertos cuando mueren se llevan su sombra y nos dejan su luz. Y, en el claroscuro de las vidas, los héroes legendarios son semejantes a los más cotidianos, a aquellos que recorren sus existencias junto a las nuestras: unos y otros se pierden igualmente en la distancia inalcanzable, pero dejan su recuerdo luminoso, ese aroma inconfundible que se hace un hueco en los recodos de la memoria.

De Luiz Coronel se han dicho muchas cosas. Los poetas que ya estuvieron leyendo sus versos en la Residencia han comentado su “alegría y dolor de vivir con los ojos y los oídos atentos a las imágenes y los rumores del mundo” (Lêdo Ivo), su expresividad poética que es como “una tempestad de la pampa, como una nube cargada de lluvia o un sol generoso” (Marco Lucchesi), o han resaltado la conjunción, en sus canciones, de la melodía con las imágenes que “hablan mágicamente con el lector de forma sorprendente” (Carlos Nejar).

Entre los grandes escritores de Río Grande, en cuyos orígenes habría que situar al maestro Érico Veríssimo, en todos aquellos que han cantado y narrado esas tierras del sur, fronterizas y combativas, tiernas e indomables, están el narrador Luiz Antonio Assis Brasil, el cronista Luis Fernando Veríssimo o el poeta Armindo Trevisan. Y entre todos ellos, a su vera, con trote ligero de gaucho, está Luiz Coronel.

Dijo Carlos Drummond de Andrade que su poesía era una combinación feliz de humor, poesía y arte, en definitiva, una fiesta. Y por eso la vieja Residencia de Estudiantes rejuveneció con su voz y la Casa de las Conchas, de Salamanca, se inundó de melodías. Cantaba Luiz Coronel: todos acogimos su voz luminosa y él se llevó la sombra.

Antonio Maura

La poesía

Antes de ser palabra,

figura,

la poesía

se anuncia por el clima,

aroma,

aura.

Así como la lluvia

después de que desembarcaran las palabras

con sus instrumentos.

El sol con sus tambores.

El amor,

con su triste violoncelo.

Pesquisa

Fui a buscar en tu cuerpo

moras recién cogidas.

Quedó, ardiendo en los labios,

un áspero gusto de vida.

Quise dejar en tu cuerpo

las marcas de mi deseo.

Si extiendo las manos, no alcanzo.

Si cierro los ojos, no veo.

En tu cuerpo yo busco

el desvarío de los sentidos.

Por valles y montañas

avienta el viento tus gemidos.

Quería porque quería

destapar tus secretos.

La noche me dice: es tarde.

Las nubes responden: es pronto.

Siempre pensé en tu cuerpo

como en un velero sobre las ondas.

Si decido gritar tu nombre

tal vez el eco responda.

La pasión

La pasión es un incendio

en la fábrica de fuegos de artificio.

La pasión es un baile

al borde del precipicio.

La pasión afila las uñas

con gestos angelicales.

Enseñan a coger petunias

mientras que afila puñales.

Cuando la pasión acaba

el mito se quiebra.

Y queda la sensación de un viaje

contra una lluvia de piedras.

Gaudêncio Sete Luas

La luna es un tiro al blanco,

y las estrellas, bala y bala.

Viene el minuano y yo me salvo

bajo mi sombrero de ala.

Si retumba la gritería,

relampaguea mi machete.

Quien no muestra valentía,

en la pelea, desaparece.

Marqué la paleta de la noche

con el sol que es hierro en brasa.

Y el día llegó mugiendo

para bañarse en agua calma.

Para calentarme, mate caliente,

para refrescarme, helada fría.

No se queda para ser simiente

quien nació en la ventisca.

1 Minuano: viento del sudoeste, seco y frío, que sopla en invierno, después de las lluvias, en el sur de Brasil.

Extraídos de

ANTOLOGÍA DE LA POESÍA BRASILEÑA

Org. de Xosé Lois García

Santiago de Compostela: Edicions Laiovento, 2001

ISBN 84-8487-001-4

GAUDENCIO SIETE LUNAS VALORA SU GUITARRA

Lo que me prende a la guitarra

no es su forma de abrazo.

Esta guitarra me amarra

con sus redes de acero.

Guitarra es cuya con bomba,

observen la semejanza:

si en el mate la pampa es sabia

en la guitarra la pampa es danza.

Tiene pájaros cautivos

esta guitarra sonora.

Si enteabro sus cuerdas

los pájaros se alejan.

Es guitarra de alambrada,

donde el viento llora por la mañana.

Guitarra, tienes potros salvajes

galopando en las entrañas.

GALLINEROS

La gallina nube-blanca

pone un huevo, luna llena.

Una nidada de estrellas

por la hierba del cielo pasea.

Gallo-sol, plumas doradas

abre las alas, nace la aurora.

Tus nubes cambian de plumas

cuando la nieve cae afuera.

Nube blanca cubre la luna

está incubanco otro pollito.

La madrugada está clareando.

Es otro gallo. Presiento.

LOS SANTURRONES DEL FERRABLÁS

Masacre 1 – Sapiranga 1874

(monólogo de Jacobina)

Del abismo de mi sueño

traigo la luz de la verdad.

Anuncio el Fin de los Tiempos

para los campos y ciudades.

La Divina Naturaleza

hace de mí su voluntad.

A los enfermos traigo cura

que me revela la Divinidad.

De las Sagradas Escrituras

anuncio el amor y la caridad.

Ni bayonetas caladas

callarán mi verdad.

Los ángeles están conmigo,

yo traigo la Resurrección.

Al cerco del enemigo

no damos rendición.

Será la paz sobre cenizas.

Morimos con las armas en la mano.

QUÉ POBRES SON LOS POBRES DE MI PAÍS

Qué pobres son los pobres

los pobres de mi país.

En la piel morena de América

herida sin cicatriz.

Qué pobres son los pobres

los pobres de mi país.

Pobres a la orilla de la carretera

y en los peldaños de la matriz.

Qué pobres son los pobres

los pobres de mi país.

En la piel morena de América

herida sin cicatriz.

Qué pobres son los pobres

los pobres de mi país.

Todo el mundo oculta las culpas

solo es maldito quien maldice.

Qué pobres son los pobres

los pobres de mi país.

Clássicos do Regionalismo Gaúcho (1994)

RELATO DE LAS RELACIONE DEL SOL

COM LAS AGUAS DEL GUAÍBA

Relato las relaciones

del sol

con las aguas del río.

Un sol amoroso penetra

lentamente

las aguas en celo.

Suave brisa

alevanta las sábanas

y el sol

se acuesta

en el lecho

Las aguas

con manos de seda

acarician un sol

aceptado.

Con el sol inmenso

en las aguas

una colcha púrpura

revela

que mismo en el fondo del lecho

mantiene encendidas el sol

sus claras

linternas.

Um Girassol na Neblina (1997)

A PAIXÃO

A paixão é um incêndio

na fábrica de fogos de artifício.

A paixão é um balé

à beira do precipício.

Quando a paixão termina

o mito se quebra.

E resta a sensação de uma viagem

contra uma chuva de pedra.

O BANHO

Como demora esse banho.

Envolta em toalhas

ela desfila entre espelhos

embaçados.

As lamparinas da nudez

conferem à pele

os vários tons da madrugada.

AS CHEIAS

Nessas ruas sem consolo

há um hidráulico erotismo.

Revelam formas fêmeas

os encharcados vestidos.

No aquário dos sapatos

sinto os pés como dois peixes.

Há dez dias que nas calhas

lê a chuva o mesmo texto.

LUA CHEIA

Duas gotas de sangue nas dunas,

duas rosas rubras na areia.

Se foi prazer ou suplício,

sabe o amor e a lua cheia.

Foi de amor esse gemido?

Ou foi de gozo esse grito?

Sabem tudo e nada dizem

as estrelas no infinito.

Amor, seja lá como for

GAUDÊNCIO SETE LUAS FALA DE CARTEADOS

Faço de banco a montanha,

ponho o sol de lamparina.

Um carteado tem mais manhas

que o vento na casuarina.

Se é mesa verde a colina,

Gaudêncio é carta marcada.

Rei-de-ouros para as chinas,

pros valentes rei-de-espadas.

Carteador dança ciranda,

nestas noites de serão.

Se o destino é quem nos manda,

tenho o destino nas mãos.

Clássicos do Regionalismo Gaúcho

PILCHAS

Não pensem que são pirilampos

essas estrelas lá fora.

É a lua clara dos campos

refletida nas esporas.

Se uso vincha na testa

é pra ver o mundo mais claro.

Não vendo o mundo por frestas

lhe posso fazer reparos.

Sem cinturão nem guaiaca

me sinto quase em pêlo.

Quando meu laço desata

sou carretel de novelo.

Da bodega levo um trago

para matar aminha sede.

Meu chapéu de aba quebrada

beija-santo-de-parede.

Atirei as boleadeiras

contra a noite que surgia.

Noite a dentro entre as estrelas

se tornaram três-marias.

Lunarejo - antologia poética regional

GAUDÊNCIO SETE LUAS AVALAI SUA GUITARRA

O que me prende à guitarra

não é sua forma de abraço.

esta guitarra me amarra

com suas rédeas de aço.

Guitarra é cuia com bomba,

reparem a semelhança:

se no mate o pampa é selva

na guitarra o pampa é dança.

tem pássaros cativos

guitarra sonora.

se entreabro suas cordas

os pássaros vão embora.

é guitarra o aramado,

onde o vento chora as manhas.

guitarra, tens potros xucros

galopando em tuas entranhas.

POLEIROS

A galinha nuvem-branca

pôs um ovo, lua cheia.

Uma ninhada de estrelas

na relva do céu passeia.

Galo-sol, penas doiradas

abre as asas, nasce a aurora.

As nuvens mudam de penas

quando a neve cai lá fora.

Nuvem-branca cobre a lua

ta chocando mais um pinto.

Madrugada tá clareando.

É mais um galo. Pressinto.

OS SANTORRÕES DO FERRABRÁS

Massacre 1 – Sapiranga 1874

(monólogo de Jacobina)

Do abismo de meu sono

eu trago a luz da verdade.

Anuncio o Fim dos tempos

para os campos e cidades.

A Divina Natureza

faz de mim sua vontade.

Aos enfermos trago a cura

que me revela a Divindade.

Das Sagradas Escrituras

prego o amor e a caridade.

Nem baionetas caladas

calarão minha verdade.

Os anjos estão comigo,

eu trago a Ressurreição.

Ao cerco do inimigo

nós não damos rendição.

Será a paz sobre cinzas.

Morremos de armas na mão.

COMO SÃO POBRES OS POBRES DO MEU PAÍS