BEATRIZ PÉREZ SÁNCHEZ [18.998]

BEATRIZ PÉREZ SÁNCHEZ

(Barcelona, España, 1974). Licenciada en Pedagogía y Diplomada en Educación Social por la Universidad de Barcelona. Formada en técnicas de expresión y movimiento, compagina su labor profesional como co-fundadora de una entidad de Servicios Sociales en la que investiga la mejora de la salud mental en relación al cuerpo, el arte, la palabra y el movimiento. Ha sido miembro del grupo poético Laie de Barcelona. Ha publicado un poemario De perfiles, vértices, planetas, cuerpos, árboles y escenarios y Numb, la espera sostenida (2016). Colaboradora  de las revistas Poesía Digital, La Nausea2000, RES y la Editorial Graó. En 2009 su poemario De perfiles, vértices, planetas, cuerpos, árboles y escenarios fue  finalista del Premio de Poesía Concursalia “Luis Cernuda” de Barcelona.

De perfiles, vértices, planetas, cuerpos, árboles y escenarios y Numb, la espera sostenida.  El prólogo ha sido escrito por la poeta y Licenciada en Filóloga Hispánica, Juliana Mediavilla.

Selección de poemas DE PERFILES, VÉRTICES, PLANETAS, CUERPOS, ÁRBOLES Y ESCENARIOS

Dispares

Dispares,

así son tus ojos-

entre el ángulo del espacio esférico y 

el vértice que se genera cuando tu mirada

baja a las profundidades del cielo.

Decidiste huir sin la palabra construida.

Palabra marginal y ecos surcando la velocidad del tiempo.

Impares

Impares,

así son tus dudas-

desde el extremo opuesto de la decisión

que se prolonga hasta el límite cercano

del error permanente de tu infierno.

Decidiste quedarte dentro

de una única palabra conocida por ti.

Allí puedes vivir eternamente.

La vida artificial

Y es cuando estalla la vida artificial

que pienso sin mentirme.

Te has introducido en la cabeza absorbida

y faltan tres ramas por podar en tu árbol flaco.

Solíamos correr entre los escombros,

mientras éramos niños soñadores con los ojos cerrados-

penumbras de colores entre tú y yo.

Creo de manera distinta a ti.

Nuestro código dejó de existir

el día que el descampado

fue convertido en edificio de cristal.

El árbol flaco necesitó atenciones pasadas.

La cabeza absorbida desescribía la historia de aquellos objetos.

¿Recuerdas el brillo de los escombros?

Ahora me detengo antes de llegar a él.

Las carreras serían diferentes sin ti.

Me resulta complicado aparecer con las fantasías bajo los pies.

Y, sin embargo, es cuando estalla la vida artificial que vuelvo a pensar sin mentirme.

Tu cabeza

Eras tu propio director,

productor y guionista de cine.

Tu cabeza –

allí donde las nubes hubieran sido

altas, altas y heladas para Sylvia Plath-

era una gran creadora de películas

y yo actuaba para ti sin haber firmado

el acuerdo sobre mi papel en la obra.

En el reparto,

raramente,

me tocaban escenas fuera de los bombardeos.

Provocabas fusilamientos cotidianos

que después proyectabas a un único espectador:

yo, actriz y protagonista de tu drama.

Una vez me encontré con imágenes

de mi misma en blanco y negro.

Siempre corría a los vestuarios en el momento preciso. 

　

Confusos

Eternos letargos enmarañados,

confusos,

mezclados en la nebulosa blanca de las separaciones.

Selección de NUMB, LA ESPERA SOSTENIDA

Sin la lectura de los símbolos

Es una noche muy sola.

Rumor de una brisa fresca, alta, alta,

allí adonde los gigantes buscaban tu perfil.

Voy a creer en ti.

Un acto muy noble,

un brillo preciso.

¿Puede que no?

Sí.

No leí los símbolos,

las señales.

¿Acaso tenía que interpretarlos?

No tenía que ver con mi mundo,

aquí donde creaba jardines de un rincón.

Siempre, siempre…

No podía imaginar que tu interior estaba repleto de heces.

　

Las tinieblas volaron

Y tiro la noche,

ángel de sed,

tal espuma del tiempo.

Las tinieblas volaron.

El ataúd quemó el suspiro.

Pronto, pronto y un azul ocre.

Eres un espejo o un llanto,

pero las deudas de tu dolor magentan

en gris, en plata o en amor.

Tengo una idea.

No la cuentes, es un secreto.

Hemos llegado a la faz de la mañana soberbia.

Aún es pronto

Me gustaría publicarte.

Me gustaría hacerte crecer:

Árbol de invierno.

Aún es pronto.

Cuando algo muere, algo ganas.

MUESTRA POÉTICA 
UN POEMA LENTO Y OTROS NÚMEROS

Un poema lento                                 
                                         To R, I cared…

Este es un poema lento,
frenado, pero sólido. 
Su materia es de aire, 
de fuegos artificiales
de tiempo indeterminado
y de un largo silencio.

Me he encontrado una cicatriz.
No fue curada en un palacio modernista.
Sangra menos, la herida, 
apenas el espacio entre la verdad y el pasado.

Y entonces, 
Entonces tú:
Fotos con niños. 
¿Amelia?
Caras repletas de sonrisas,
instantes de tu historia encapsulados en tu tiempo. 
Un tumulto de palabras,
una tromba de emociones sin compás.

Y, entonces,     
entonces, yo: 
Todavía me visitan los monstruos por las noches…

Tiras pacientemente 
y un masivo cielo repleto de estrellas no puede evitar que te siga.

Así empezó la historia, aquella historia. 



Poema Nº2

Es una noche muy sola.
Rumor de una brisa fresca, alta, alta,
allí adonde los gigantes buscaban tu perfil. 

Voy a creer en ti. 
Un acto muy noble,
un brillo preciso. 
¿Puede que no?

Sí.

No leí los símbolos, 
las señales.  
¿Acaso tenía que interpretarlos?
No tenía que ver con mi mundo,
aquí donde creaba jardines de un rincón.

Siempre, siempre… 

No podía imaginar que tu interior estaba repleto de heces. 



Poema nº 3

Me gustaría publicarte.
Me gustaría hacerte crecer:
Árbol de invierno. 

Aún es pronto.
Cuando algo muere, algo ganas. 



Poema nº 4                                         

Mi mundo cambió con tu llegada:
New arrival, new born.

Rizos de felicidad,
curvados,
regalaban sonrisas sin precio
y un  techo alto de elefantitos que mirar
prolongarían tus días.

Cunas juntas, en línea.
El terror bañado de inocencia. 
Esperanzas desperdigadas. 

Dame la mano, lazo de amor.
Un cielo estrellado para ti: 
luz y sueños por descubrir. 



Poema nº 5

¿Cuándo empezó el retroceso?
¿Durante mi ascenso al cielo?

Siempre hay un momento exacto,
un punto de inflexión cuando la realidad toca fondo.
Ni un segundo antes, ni otro después.
Pasa en ese precioso instante. 
Pasa ahí y nada más. 

¿A quién se le ocurre decir las palabras mayores en puro impulso?

Guárdalo todo. 
Puede que lo necesites para bajar a las tinieblas. 



Poema nº 6

Es como estar en medio de un juicio 
y querer salir corriendo
porque te has dado cuenta de  que dejaste tu sombrero de verano blanco 
en el banco de la puerta de entrada.

Juzgado de Instrucción no 46, sala 305.
¿Se trataba de las sala 303?
La barbarie contra una pulga. 
Así es la vida, una precaria putada.




Poema nº 7
                                               To F, my son. 

Llegaste con el viento cortante:
52º C.
Aroma del desierto,
entre los olivos de Volubilis
y los montes secos con pastores antiguos. 

¿Qué sonaba por los minaretes?
¿Acaso fue tu llanto? 
No, no era el tuyo.
Tú siempre tuviste la sonrisa colocada, 
los ojos despiertos y el alma perfectamente corregida desde aquel vientre. 

Entiendo que hubo alguien más que te tendía un lazo durante la espera.
¿Leila? ¿Dónde estará ahora? 
También antes te lo tendieron. 
Se sabe, eso se sabe. 

Una pelota enorme de feliz llegada. 
Contigo.
“Seremos muy felices”
mientras olía tu piel.

Contigo, el mundo sigue a pesar del polvo. 

Contigo, un futuro de astros guiará nuestro rumbo.

RESEÑA DE "DE PERFILES, VÉRTICES, PLANETAS, CUERPOS, ÁRBOLES Y ESCENARIOS"

"Buenos días, las hojas en blanco te esperan aquí."

Beatriz Pérez no precisa  definiciones o preámbulos o aclaraciones porque su voz es definitoria en sí misma, sin alardes semánticos, sin estructuras de ingeniería poética, sin más puente que el que se establece entre los versos y el lector.

¿Entrañable? Sí. ¿Sinceramente desnuda? Sí. ¿Obra pictórica? Sí. ¿Fotogramas de una o mil vidas? También, pero sobre todo, para mí es sencillamente honesta. Y bajo el auspicio de esa honestidad primigenia, el lector se encuentra abrazado a singularidades tan directas como esta:

“Sigue olvidando,

puede que amanezca la luna

desde el suelo de una noche transpirada”.

Y la magia impregna, como lo hace siempre con la buena poesía, todo átomo, toda capacidad sensorial y toda atención. Su voz poética rapta los ojos del lector, es un hecho.

“A veces, te despedías de todo para siempre”, dice la poeta en “La gravedad”, y la gravedad se hace más grave si cabe, se agranda el vacío y la página, de repente, es inmensa. Así de llano es el camino de Beatriz, así de palpitante, con la rotundidad de las palabras justas para decirlo todo sin aspavientos.

Nebulosas, universo, planetas, son continentes que subrayan los versos de Beatriz Pérez, como si la palabra pudiera reinventarse en los silencios, en los espacios sin tiempo, y tras la experiencia de la lectura de De perfiles, vértices, planetas, cuerpos, árboles y escenarios  puedo asegurar que sí se puede.

Por supuesto hay códigos personales de la autora en los poemas.  En Numb, la espera sostenida por ejemplo, toda una ciudad interior repleta de espacios flotantes que se interrelacionan, suben, bajan, se hablan y susurran, conforman una suerte de fluidos que nos visten, o mejor dicho nos desvisten, permitiendo al lector hacer de ellos sus paisajes particulares, emprender con ellos nuevos viajes o pintar escenarios diversos. Esa es, justamente, la virtud necesaria para que un poema abandone a su progenitor y trascienda, crezca y se convierta en un adulto universal, es decir en poesía.

Marian Raméntol

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