Suzanne Lummis
Originaria de San Francisco, poeta, profesora influyente, organizadora artes y empresaria en Los Ángeles. A ella se la asocia con el noir poema, sensibilidad para la que es un exponente importante, una encarnación literaria de "poesía escénica," la poesía Stand-up de los años 80 y 90. También se agrupa con "Los Poetas Fresno."
Por parte de su padre, Suzanne es la nieta de Charles Fletcher Lummis primer Editor de The Los Angeles Times, cargo que asumió en 1885 después de atravesar todo el país desde Ohio. Saltó a la fama como activista de los derechos indios, conservacionista del patrimonio español del sur de California, y autor de varios libros que definen y describen la historia del suroeste de Estados Unidos.
Sus padres, Keith Lummis y Hazel McCausland, pertenecían a la oficina de San Francisco del Servicio Secreto de Estados Unidos, en la época en que la agencia estaba bajo los auspicios de la Secretaría de Hacienda. Keith era un agente del Servicio Secreto, y Hazel fue la tercera mujer en ser contratada en la oficina del Servicio Secreto con el cargo de secretaria.
Suzanne, recibió su maestría de CSU Fresno, donde estudió con Philip Levine, Peter Everwine y Chuck Hanzlíček.
Suzanne Lummis, junto con Sherman Pearl, fundó el Festival de Poesía de Los Ángeles. Bajo su cargo de director del festival produjo nueve series en toda la ciudad de lecturas entre 1989 y 2011, que culminó con la serie de 25 eventos en toda la ciudad, "Noche en la ciudad: LA Noir en la poesía, ficción y cine", que contó con notables autores, académicos y conservacionistas de cine tales como Roberto Polito, James Ellroy, Eddie Muller y Alan Rode, y el crimen de ficción autor Gary Phillips, junto con muchos poetas regionales.
Desde 1991, ha impartido diversos niveles de talleres de poesía a través del Programa de Extensión de la UCLA los Escritores, incluyendo clases de enfoque especiales que desarrolló, "Explorando Otras Voces: Escribir el Poema Persona", "El Poeta completo: Vulnerabilidad, Sexualidad, sentido del humor, "" El arte de la artesanía, "y" Poesía Goes to the Movies: El Poema Noir ".
Su ensayo definiendo "El Poema Noir, demasiado oscuro para estar deprimido" aparecido en la edición de invierno 2012-13 del Malpaís de opinión de Nuevo México, para el que ella es corresponsal de California, y tiene poemas en el 2013 "Emisión Noir" de la revista literaria Contrappasso, desde Sydney, Australia, 2014 antología de ficción delincuencia y noir poemas, Noir Riot, publicado por NoirCon y Gutter Libros, y en la sección "Vers Noir" de la antología Knopf, Killer verso: Poemas de asesinato y mutilación, editado por Kurt Brown. En su columna KCET mostrando Abierto las 24 Horas con el título "Cuatro Libros icónicas en el Paisaje de La Letters," Mike Sønksen apodado su "una poética Raymond Chandler."
Sus completas colecciones de poesía incluyen idiosincrasias (Illuminati), En Peligro (California Poetry Series / Heyday Books), y Abierto las 24 Horas, que ganó el Premio de Poesía 2013 Blue Lynx y fue publicado en el otoño de 2014 por Lynx Casa de la Prensa. Poemas individuales han aparecido en The Antioch Review, Hotel Amerika, The Hudson Review, The New Ohio Review, The New Yorker, y Ploughshares.
En su entrada de mil palabras sobre ella por El Greenwood Enciclopedia de Poetas Americanos y Poesía, el crítico literario Richard Silberg escribió, "como poeta, actriz, editora, profesora y poeta empresaria, Suzanne Lummis ha sido, durante más de dos décadas, una de las poetas más distinguidas e influyente en Los Ángeles ".
Tenemos que largarnos de L.A.
De noche, la extensión de las calles iluminadas y las luces
de los minisúper emite un brillo ávido, matizado de sexo
y descontento para que los aviones lo atraviesen.
De día, los hombres con los que nadie se casaría están de pie
muy cerca detrás de nosotros, en filas que serpentean
a través de Food 4 Less, Rite Aid Drugs.
Amigos, tenemos que largarnos de L.A.
En el piso de abajo una pareja aúlla su sórdido
magro amor, y luego pelean.
En el piso de arriba una mujer ensaya, una vez más,
la horrible canción que nadie creerá.
Su mensaje de no-tiene-suerte-con-los-hombres vibra
sobre la clientela de The Donut Inn:
tipos con ropa casual, en quiebra hasta el viernes,
sin suerte con las mujeres.
Tenemos que largarnos de L.A.
Está construida sobre arena con agua robada.
Una sed abrasadora nos fastidia.
Y estos toques de oasis, las reverencias
de las palmas como varitas mágicas sobre
las avenidas, traen a la memoria un remoto deseo.
Son las palmas y esa charla celular
las que cabalgan las olas. Creemos
cosas. Se respiran, o sea, grandes planes en el aire.
Pero los codiciosos mordisquearon nuestra grandeza
y se empequeñeció. Nuestros agentes
nos desecharon y se mudaron. Los amantes
se fueron a casa en un autobús Greyhound.
El sueño del que no podemos despertar
se quejó de que el tiempo pasaba por él,
se fue y no dejó la renta.
Despertó de nosotros.
Versión del inglés de Víctor Ortiz Partida
We Have Got to Get out of L.A.
Nights, the expanse of lit streets and lights
of mini—marts sends out an avid, sex—tinged and
discontented glow for planes to drift through.
Days, the men no one would marry stand
too close behind us, in lines dangling
through Food-4-Less, Rite Aid Drugs.
Friends, we have got to get out of L.A.
Downstairs a couple yelp their seedy
bare-boned love, and then fight.
Upstairs a woman rehearses, once again,
the awful song no one will buy.
Its unlucky—with—men news wobbles
out over The Donut Inn’s clientele—
guys dressed down and broke till Friday,
unlucky with women.
We have got to get out of L.A.
It’s built on sand with stolen water.
A burning thirst got under our skin.
And these hints of oasis, the bowings
of tall wand—like palms over
the avenues, stir up far—fetched desire.
It’s the palms and that cell talk
riding the waves. We believe
stuff. There’s, like, big plans in the air.
But the greedy nibbled our greatness
and it got small. Our agents
dumped us and moved on. Lovers
rode home on a Greyhound bus.
The dream we can’t wake up from
complained it’s not getting younger—
and left without leaving the rent.
It woke up from us.
How I Didn’t Get Myself to a Nunnery
That girl they found ensconced in mud and loam,
she wasn’t me. Small wonder, though, they jumped.
To a conclusion. Water puffs you up,
and we pale Slavic girls looked much alike—
back then. Deprivation smooths you out.
Yes, that was the season of self-drowned maids,
heart-to-hearts with skulls, great minds overthrown.
And minds that could be great if they could just
come up for air. Not in that town. Something stank.
But me, I drifted on. I like rivers.
And I’m all right with flowers. I floated
on a bed of roses—well, O.K., rue
and columbine. It bore me up not down.
That night I made a circle with my thumb
and finger, like a lens, and peered through it
at the moon—mine, all mine. My kissed-white moon.
“Moon River wider than a . . .” Mancini/
Mercer wrote that, sure, but I wrote it first.
You wonder where I’m going with all this?
Where water goes. It empties into sea.
Sold! I’d take it—the sea or a fresh life.
Some other life. A good man—good enough,
fair—fished me out. He’d come to quench his thirst.
No sun-god prince, of course, like him I’d loved,
still loved. (Some loves don’t die; not even murder
kills them.) I married his thatched hut, hatched chicks—
kids running underfoot. Don’t cry for me,
Denmark. I’d learned the art of compromise
back there, in the black castle—then came blood,
ghosts. Something in me burst. If not lover,
father, king, then whom can you trust? Alone,
I took up some playing cards. I played them
into skinny air. A voice said, Swim or drown.
It said: Your house caught fire, flood, caught fear—
it’s coming down. No one loves you now, here.
By land or water, girl, get outta town.
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