ADRIÁN PINO VARÓN [15.743] Poeta de Colombia

José Adrián Pino Varón

Chinchiná (Colombia). 1972

Escritor y Gestor cultural. Realizó estudios de literatura y de gestión ambiental en la Pontificia Universidad Javeriana. Actualmente adelanta estudios de Derecho en la universidad Andina.

Bibliografía:

Su trabajo literario, además de ser publicado en revistas y antologías del país, se recopila en los libros de poesía "Diario de estudiante" (1994), "Páginas habitadas" (Fondo Editorial de Risaralda, 2.000), "Palabras innecesarias" (Fondo Editorial de Caldas, 2.002), y en la antología "Por los verdes, por los bellos países" (Ministerio de cultura, 2002); en el libro de cuento "El imaginario mundo de Federico" (Pereira, 2009); y en la novela "El juego de Archer" (Neiva, 2010. y Editorial Amarante ebook 2012).

En la actualidad, acaba de publicarse una muestra bilingüe de poesía colombiana contemporánea, en Portugal, antología a cargo de la poeta Lauren Mendinueta. 

Es colaborador de las revistas literarias "Mesosaurus" y "Musa Levis".

Premios literarios:

En 1.998, obtuvo el primer premio departamental de poesía convocado por el Ministerio de Cultura y el Fondo Mixto de Caldas, por su obra "Páginas habitadas". 

En el 2.002, obtuvo el primer premio de poesía convocado por la Gobernación de Caldas, por "Palabras innecesarias". 

En el 2009, obtuvo el primer premio en cuento para escritores pereiranos, por "El imaginario mundo de Federico". 

En el 2009, obtuvo el segundo premio nacional de novela Ciudad Pereira, por Parábola del crimen. 

En el 2010, obtuvo el premio nacional de novela "José Eustasio Rivera", por El juego de Archer.

http://www.adrianpinovaron.blogspot.com.es/

http://www.palabrasinnecesarias.blogspot.com.es/

Llamado a la hoguera

A Juan Carlos Acevedo y Federico Diazgranados

Llama todos los espantapájaros

Convócalos con la palabra abracadabra

que ellos entenderán

y que se reúnan junto a mí en la hoguera

que a su paso ha encendido esa lejana tribu

Ahí los espero hasta que no falte ninguno

para que ardamos

como si fuéramos a quemar el mundo

Una sentencia

Demos por cierto que la poesía

es la más inocente de todas las tareas

Pero señor Hölderlin

¿Acaso no nos conduce

con una celeridad que no perciben los ojos

a la vasta geografía de la demencia?

Usted es el maestro

Señales de humo

A Sicio

Mis palabras se van como señales de humo

Juegan en el aire a un extraño lenguaje que no descifro

Se enredan como esa imagen de mi rostro

en los desperdigados fragmentos de un espejo

Y no sé a dónde van

Es difícil perseguirlas en este tiempo

en que son más breves

más inútiles

Razón para hacer cualquier cosa

Preferible ganarse la vida

recogiendo colillas en un bar de mala muerte

mendigando una moneda que a la larga resulta falsa

siendo payaso de un circo solitario

o ladrón de billeteras a riesgo de recibir un tiro de gracia

Preferible eso a tener qué vérselas de poeta

porque se termina por ser como los demás:

cubriéndose uno el rostro

para que nadie lo reconozca

A un fantasma lejano

Hugo:

como tú yo también he creído en el poder de la palabra

y en el mundo de imágenes que nos inventa

y nos salva de ahogarnos en cualquier charco como piedras

Dime entonces

¿cómo entender tu afán de vivir en las nubes

para ser un fantasma lejano?

Tenías la palabra

Monólogo de un sueño

A Miguel González

Desde esta ventana contemplamos al violinista

que ha armado su casa bajo el puente colgante

de las dos ciudades que se abrasan como hermanas

y muy puntual todas las noches

nos ofrenda un pedazo de su sangre

en una cadencia que revela secretos paisajes

No reconocemos su rostro en la distancia

pero sus ojos iluminan la extensión del abismo

como mariposas de neón sobre su sombra

Lo malo es que no demoran en ahondar su intemperie:

otra vida en manos del mundo

Poeta sin rostro

Rafael conoce los rostros de la palabra

el cifrado territorio de laberintos

que recorre con su paso de samurai

blandiendo una espada que decapita estatuas:

cada batalla suya se resume

en pulverizar de tajo pequeñas historias literarias

Pero nada es gratuito en esta tierra

sobre todo cuando se es tan implacable y soberbio

Ahora él ha perdido los rasgos de su propio rostro

que como a un vampiro antiguo

no lo reflejan los espejos

Un infortunio del que la palabra no lo puede salvar

Diálogo después de la batalla

Regreso después de batallar en los campos

con aquellos hombres que sólo conocí por el santo y seña

por sus rostros polvorientos tras cada jornada

que se abreviaban cuidándose la espalda

para evitar ser blanco de los fragores diarios

Cada hombre compartía su propio ángel de la guarda

porque no era fácil cruzar los bosques sin dejar rastro

sin que el aire quedara manchado por nuestros hedores

sin que los ríos presenciaran nuestro ritmo marcial

No había tiempo de seguir los cocuyos

que trazaban bajo los cielos nocturnos figuras de infancia

porque el tic tac de la luna nos anunciaba constantemente la vigilia

y nadie era dueño de su palabra o de sus actos

si acaso de atisbos de sonrisas como piedras desmoronadas

Regreso sin sentirme victorioso o derrotado

sin saber si en verdad alguien tenía la razón

y si mi contienda fue por esta tierra

o del lado del enemigo

que ahora enseña como yo las heridas en su cuerpo

Razón del condenado

Escondíamos las armas tras los espejos de las casas

porque sabíamos que nadie pondría en riesgo

siete años de su vida por romperlos

Allí también dejábamos tendida la ropa clandestina

y ese olor a maleza recién cortada

que otorga por los excesos en los cuerpos el campo

Nos internábamos en las ciudades disfrazados de sonámbulos

y entonces asumíamos que ese rompecabezas del mundo

en el que la gente se postraba ante un dios imaginario

era el verdadero paraíso de nuestros actos

Aquello nos hacía crecer como el polvo de las calles

cuando estos pueblos no eran habitados por fantasmas

Por eso les damos la razón al condenarnos

Sólo que ya es tarde para que nos vuelen la tapa de los sesos

El visitante

Otras vez vienes a hablarnos del mundo

como si no lo hubieras hecho cuando la palabra nos unía

como si trajeras en tu espalda todo su peso

¿Hasta dónde llega tu culpa?

No creemos que tu alma pueda medir con exactitud los abismos

ni la cuerda que te mantiene rimbombante sobre las piedras

Tu rostro de crueldad está desdibujado

como la montaña que cae derramada al suelo

aunque por dentro continúa intacto tu fuego destructor

Otra vez vienes a hablarnos del mundo

cuando nosotros sólo aguardamos la noticia

de que tu nombre es finalmente atravesado

por una flecha disparada desde la tierra

Carta al señor Sabines

A ver qué imagen haces de ti mismo

con los pedazos que recoges de tu sombra

Jaime Sabines

Señor Sabines:

a usted que conoce la historia de las ciudades

y que ha estado a un paso de que la guerra

le cercene la punta de la lengua

A usted que ahora debe estar con Dios

tratando de inventar otro poema para el hombre

hoy le pido que traiga su palabra

y nos enseñe que hacer la imagen de uno mismo

con los pedazos que se recojan de la sombra

o pararse en la puerta a llorar como un aguacero

cuando no hay lágrimas ni corazón que así lo sienta

o atrapar pájaros con las manos

cuando los dedos están desgastados de desatarse los pies

no es tan sencillo como lo pintan sobre las murallas

con la sangre de tantas palomas mensajeras

Señor Sabines:

Sólo usted puede ofrecernos el milagro

de entender de una vez para siempre

que el mundo se nos viene encima

y nuestros ojos aún con legañas como estalactitas

Noticias de la guerra

El viento devasta la aldea con las noticias de la guerra

No obstante el anciano mayor

toma la palabra y dice que eso no es nada nuevo

que las profecías escritas

antes del tiempo en el libro de los muertos

ya lo sentenciaban:

el Dios trueno caerá como lluvia de piedras

sobre las casas que se levantan en las praderas

y de los oscuros bosques

los árboles serán arrancados y molidos hasta polvo

Sólo que el hombre no ha entendido tales sortilegios

Y todas las señales las ha tenido al alcance

como las líneas que le cruzan las palmas de las manos

Relato de un hombre en batalla

A veces aparecen ante nuestros ojos

trenes que se extienden por largos caminos

convocando paisajes o rostros imaginarios

que repasan las más sutiles estampas de la infancia.

Trenes cuyos vagones guardan los papeles que contienen la historia

y dejan a su paso una nube que trasiega los sueños,

y un canturreo de hojas secas al viento.

Trenes de blanco como páginas ondeantes

donde la única palabra escrita es una alegoría a la guerra,

que permanece entre los hombres

con una crudeza que desangra sus labios.

Trenes con una carcajada entre sus rieles regresando a los pueblos por donde pasa,

espantándolos, con un olor de ceniza volcánica enrareciendo el aire,

con una crueldad humana creciendo en su vapor alucinante.

Y aparecen tan repentinamente

que acaso tenemos tiempo de signarnos la memoria

porque a su paso también todo queda calcinado.

Ciudad natal

A John Jairo Vera

Hablar de esa ciudad

levantada sobre cuatro ríos y una tierra milenaria

que incólume guarda la huella de sus hombres

iluminada como un imperio por sus muertos

protegida por un lago que calca a toda hora los astros

bendecida por una samaritana

incansable dando de beber a los pájaros que trae el viento

como las hojas de las ceibas centinelas

y abrazada por unas calles que descienden de las montañas

hasta encontrarse en la plaza como sus gentes

Hablar de esa ciudad

es traer ahora toda una historia a la memoria

Una historia

Quizá lo único que queda