BLANCA SEGURA
Nacida en el año de 1989 en la ciudad de Lima, Perú y vivió en Canadá por 4 años en donde tuvo que aprender a hablar inglés y francés para asistir al colegio. Encantada por el Perú, decidió establecerse aquí permanentemente, estudiar Comunicación y trabajar como profesora en Idiomas de La Católica. Viene siendo voluntaria desde hace más de 3 años en Jazz Perú Internacional y realizando colaboraciones con Veltrac Music. Luego de publicar su primer poemario titulado “La Brutalidad de los Hechos” con Mesa Redonda, fue invitada a unirse a Grupo Parasomnia, un colectivo poético encargado de ofrecer plataformas y facilidades de difusión a poetas. Así mismo, un par de sus poemas han sido incluidos en “La vida en poemas” y otras selecciones de José Beltrán Peña y hace poco estuvo en la Feria Internacional del Libro de Lima 2012 en la presentación de la 1era antología de poetas Sanmiguelinos titulada “Media Luna” así como en una antología de la Universidad Ricardo Palma titulada “Palabra Sin Fronteras”. De igual forma participa activamente en el movimiento artístico “La Papa Cósmica” desde el 2011.
Publiqué mi primer poemario titulado La Brutalidad de los Hechos (2011) con Mesa Redonda. Así mismo, un par de mis poemas han sido incluidos en La vida en poemas y otras selecciones de José Beltrán Peña y en el 2012 estuve en la Feria Internacional del Libro de Lima para la presentación de la 1era antología de poetas Sanmiguelinos titulada Media Luna. Ese mismo año fui incluida también en una antología de la Universidad Ricardo Palma titulada Palabra Sin Fronteras y en una revista de la Universidad de Concordia en Canadá. En el 2013 publiqué en conjunto con el Grupo Parasomnia la primera antología del colectivo poético.
De igual forma, el año pasado lancé uno de los múltiples proyectos que vengo realizando titulado Mis Hombres y Yo (www.mishombresyyo.pe), un proyecto interdisciplinario y colectivo digital que toma como eje mi poemario del mismo nombre.
LO PRIMERO ES LA SANGRE
Soy la descendencia inexistente de José Manuel,
a esa a la que se le negó oler el mar de la costa peruana
y a la que muchos prefieren callar.
Soy la pequeña sobre la cual
se posan aún hoy un sin fin de prejuiciosas miradas,
la que tiene la piel demasiado clara para ser eternizada en alguna pintura de Pancho Fierro
y demasiado oscura como pasar desapercibida en un día de inmensa claridad.
Soy la del cabello extraño, tosco y desordenado,
la de los labios gruesos
la de las caderas anchas y seductoras
y la de los pechos grandes, sonrisa blanca y ojos profundos.
Soy la continuación de la historia
que jamás se acabó en la Tina de 1816
pero que casi todo el mundo ha optado a voluntad
por no perpetuar.
Soy la angustia de la niña María Luz,
soy la supuesta deshonra de don Juan Francisco,
soy el secreto mal guardado de La Casilda
y la esperanza de ño Parcemón;
soy la que ya se cansó de mantener oculta su existencia
y que esta noche proclama lo que corre por sus venas,
ese resultado, esa mezcla, de la que la historia se empeña en marginar.
JUEVES SANTO
alcohol,
mezcla sólida
elixir multicolor,
esta noche quiero ser sólo tuya
y no de la vida,
ni de las culpas
ni de las asfixias
ni del dolor;
llévame,
satúrame,
embriágame
y nunca me dejes
ni siquiera por un instante de respiro,
guíame hoy y siempre
directo a la perdición.
NOSTALGIA CHALACA
Que no llegue el otoño
con su frío e indiferencia
y su cielo gris sobre Lima.
Que sea por siempre verano
para poder saturarme hasta el hostigamiento …
de mañanas con olor a mar,
calor sofocante y amores fugaces.
Me rehuso a dejarme llevar
por la dejadez que implica la neblina;
quiero de nuevo nadar
en alguna playa gélida y con piedras,
sin parar hasta sentir que la sal y el sol
curten y lavan mi conciencia y mi piel:
nadar hasta sentir la corriente
ya muy por debajo de mi
y a la brisa marina casi como a una divinidad marina;
nadar hasta el punto que
el horizonte se vuelva confuso
y el silencio
ese silencio,
me demuestre que existe vida después de la muerte
y que se puede morir y renacer.
Resaca Emocional
Lamento no llegar a ser todo lo que te mereces,
Que mi semblante sea el inconsciente del caos de mis órganos
Y que mi menudencia no te de abasto.
Lamento no ser lo suficientemente buena,
Adecuada o precisa para cada una de tus necesidades:
Que la torpeza de mi caminar te avergüence,
Que la imperfección de mis extremidades te disgusten,
Que el desorden de mis cabellos te abrumen
Que mis emociones sean tan inestables
Y que la confusión se vea constantemente reflejada en mi mirada.
Lamento equivocarme con tanta frecuencia,
Lamento dejarme llevar por el pesimismo con facilidad,
Lamento no poderme confesar ante tus pupilas de esta forma
tan transparente,
Lamento no ser razonable y comprensible,
Lamento no ser constante ni dependiente.
Y a pesar de tantos arrepentimientos,
Hoy,
Justamente en esta noche llena de rectificaciones,
Lamento no poder ser ella sin dejar de ser yo,
Y que la honestidad de mis palabras nocturnas
Se impacten con la sensibilidad de tus sentidos mal informados.
Disgusto
No me gusta cuando llueve,
cuando este clima me ofrece
cántaros de lamentos químicamente transformados
en líquido vital;
aquellos fragmentos transparentes
que caen de alturas libres
se me cuelan por la epidermis,
se me acumulan en las espaldas
y me ahogan.
Me saturan los chorros de átomos y moléculas
en una ráfaga invernal de una ciudad
a la que le soy indiferente,
en la cual mi ficticia desaparición
no haría subir la temperatura.
No me gusta cuando llueve
porque así como se empañan las ventanas
durante aquél fenómeno,
así también se humedece
toda mi existencia,
haciendo que el temor ante un naufragio
sea omnipresente.
Se me remueven las entrañas
al sentir que julio me cachetea el rostro y
me fuerza a reajustar mis horizontes,
a apretar mi mirada para no dejar pasar
ninguna luminosidad.
Y será quizás porque en estas épocas,
no siento la calidez de los cielos,
ni la libertad entrelazárseme por los pies
ni las ganas de andar alucinando con las nubes.
No me gusta cuando llueve
porque todo parece exagerado:
la frialdad es más helada,
la humedad más hostigante,
los vientos más cortantes
y los pasos más inciertos.
Fin de día (14.06.11)
Glóbulos oculares rojos. Irritados por el calor de luces de autos extraños. Horrorizados por el reflejo de ventanas ajenas. Conscientes que todos terminamos siendo almas indiferentes.
Párpados pesados. Entrecerrados por el agotamiento. Por las ganas de sobrevivir. Por el olvido de disfrutar.
Pestañas sucias. Lagrimales inflados. Sustancias verdosas abundantes. Gérmenes y bacterias a la espera de cualquier oportunidad de cumplir su parasitario rol.
Mirada perdida. Mirada intrínseca. Clavada en el interior con apariencia de exterior. Perturbada por preguntas. Por vacíos. Por ausencias y nostalgias. Por la luna y sus 17 horas transcurridas bajo momentos demasiado fugaces como para ser percibidos por algo más que no sean nuestras pupilas.
El mundo y sus hombres
Sedúzcanme con su impertinencia durante una tarde de verano
dejen que prevalezcan sus instintos más primitivos bajo el día,
que el calor de sus cuerpos
y la calentura de mis pensamientos se me tueste en la piel,
tinturándome las cejas y las extremidades con la negrura de lo prohibido.
Con una oscura cinta sobre el pecho,
ciéguenme la moralidad del alma;
las risas correrán libres e incautas,
los buenos momentos permanecerán indiferentes a cualquier razonamiento;
que durante este ejercicio
se me entrene la vista a lo apreciable únicamente por los ojos,
que pueda solo captar sus formas superfluas, el contorno de sus figuras,
la picardía de sus miradas y la incitación en sus sonrisas;
que mi panorama esté infestado por nadie más que ustedes, bellos muchachos,
y que su hombría se vea afectada por la franqueza del hoy.
Seamos por esta temporada lo que deberíamos ser eternamente,
la juventud será la excusa perfecta,
aferrémonos a la espontaneidad de nuestro iluso espíritu,
dejen que nuestras convicciones se fortalezcan con el optimismo de febrero,
se mojen con los carnavales y sus pinturas,
sucumbiendo al breve amorío entre un hombre y una mujer
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