Jacob Steinberg
Jacob Steinberg nació en Stony Brook, Nueva York, en 1989 y padece de distorsión cognitiva. Reside en Buenos Aires desde el año 2012, mientras cursa la Maestría en Literaturas Española y Latinoamericana en la Universidad de Buenos Aires, y vive en una casa embrujada por sufíes viajeros del tiempo en Caballito. Además de Jacob, puede firmar sus textos como YOUNG T3NDa FRƱM THA n.y.c.”. Maneja y traduce para el sitio Chronos (loves) Kairos. También, sube habitualmente sus textos a al blog magulladon.tumblr.com y publicó en papel This isn’t about Jon Ross, it’s about art (Autoedición, 2011) y Magulladón (Triana, 2012)
[María Luján Torralba]
Cerca del corazón salvaje
[Derivar en lo inmóvil sin antes ni después, un ahora hialino sin contacto ni referencias, un estado en el que continente y contenido no se diferenciaban, un agua fluyendo en el agua, hasta que sin transición era el ímpetu, un violento rush proyectándola, sacándola sin que algo pudiera aprehender el cambio, solamente el rush vertiginoso en lo horizontal o vertical de un espacio estremecido en su velocidad. Alguna vez se salía de lo informe para acceder a una rigurosa fijeza igualmente separada de toda referencia y sin embargo tangible]
vos & yo
y nuestros cuerpos degollados
en una pieza in
grávida
el ataque de mis sentidos
y entonces la con/cl/fusión
que viene después
Soy el desperdicio del capitalismo.
Exiliado de m|í|/ /M|I|S|M|O|
por
razón de mis propias
acciones.
una cinta
de moebius de sentido
[los mismos viejos versos que decíamos siempre
plegándose en sí
repetidamente]
y ahora creés que podés volver de la muerte, tarado?
(Y vos, ¿qué hubieras esperado?
Nunca viste Beetlejuice, claro;
o te habrías quedado del otro lado!)
Incapaz de estar vivo
por
razón de una
facultad disminuida
[es decir, una falla
mental]
Soy el desperdicio de nuestras relaciones,
semilla derramada
insegura
sobre donde me voy a caer.
Todavía
en
Sus penso.
…casi una tangibilidad…
sólo un cuerpo abandonado en los bosques
y un corazón tirado sin defensas
¿Sabés disociar?
Últimamente lo hago tan bien
que ya casi
no
soy
yo
mismo.
HOY ME SACASTE UNA FOTO
Muchas veces deseaba que no existieran imágenes de mí
Que mis viejos hubieran sido indios
que no dejaran que nadie le sacara una foto a su hijo
Porque le robaría el alma
y la vitalidad.
Si todo el mundo es una imagen,
quiero abandonarlo ya.
Hoy me sacaste una foto
y después
me dijiste lo lindo que salí.
Es mentira.
No salí lindo.
No salí.
No quiero que haya imágenes de mí.
Sólo quiero que me beses.
“Magulladón”
Hoy conté todos los moretones que tengo.
Creo que son doce, pero sigo encontrando otros
en los lugares menos probables.
No sé cuales son del pogo y cuales
de la cogida.
Todos me duelen, pero estoy contento con ellos igual.
Están en lugares distintos:
el muslo,
el vientre,
los codos.
El único de cuyo origen estoy seguro es el chupón sobre la clavícula izquierda.
(El sexo fue crudo y amoroso, así como más me cabe.)
Me gusta que todo lo divertido me deje así marcado.
Quisiera que otras cosas también me dejaran moretones.
por ejemplo: pasear el perro
o fumar un porro.
Quizás si fumo un porro e intento pasear el perro, me quede con
moretones nuevos.
Le dicen al mundo: “Hola, anoche disfruté.
Soy una persona copada que hace cosas zarpadas”.
Vuelvo a casa en el metro
y las judías viejas me miran.
Sé lo que están pensando:
“Qué chico matón! Debe drogarse mucho”.
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