Milenka Torrico Camacho nace en Cochabamba, Bolivia, el año 1987. El año 2009 publica su poemario “Preview” con la Editorial Yerba Mala Cartonera. El año 2010 gana el primer y segundo lugar en el concurso de poesía “Blanca Wiethüchter” de la Universidad Simón I. Patiño. Actualmente estudia Literatura en la Universidad Mayor de San Andrés.
Pausa
Has abandonado a tu novio
a tus pop stars
a tu perfil en facebook.
No contestas llamadas
no respondes mensajes
no atiendes la puerta.
Húmeda de náuseas, con el camisón de hace semanas
bebes ron sobre la alfombra
mientras oyes un cassette de rancheras.
Devaneo
Mi otra madre
adolece de quistes, de endometriosis
de virginidad.
Se acuesta pensando
en el novio que no tiene.
Despierta pensando
en la hija que no tendrá.
Ella, a veces, se confunde
se sienta a la mesa
lloriquea
(habla de ellos)
se violenta
y me reclama
todos sus objetos
todos sus sujetos
perdidos.
Nunca serás Justine
Nunca oirás el crujir de tus huesos
No sangrará tu boquita
No abrirán tu espalda a mordiscos
Nunca sentirás la asfixia de estar boca abajo
No caerás de rodillas
No golpearán tu rostro contra el suelo
A ti
te darán un beso
te invitarán un helado
te llevarán a casa
y plantada allí con tus intenciones
te consumirás en ese llanto que no exacerba
ningún deseo violento de tomarte.
Salto
Esta forma de amar
tan parecida al trapecio
tan de huecos en el vientre
tan de frío en los párpados
como la velocidad
tan en aire
tan en la cuerda
como la asfixia
tan por contorsión
tan por equilibrio
como el vuelo.
Esta forma de amar
tan parecida al trapecio
tan para piernas
tan para brazos
tan para asirse
pero nada más.
El jet set del 87
El jet set eleva la barbilla huyendo de lo vulgar, ni sus pupilas ni su voz tocan lo que no merece, se impacienta ante los ancianos, los down, los mendigos, los tontos, los que lloran, los que se besan
conoce el dolor y sólo aprieta los dientes, no se duele de quien gime y se inclina, camina sobre tacones blandiendo la punta de la nariz contra la violencia del viento
se complace en la palabra no, en la palabra nunca, se goza en la sensación de vacío, no muere de hambre o de amor
no tiene madre, no tiene muertos, no tiene hijos que lleven el primer nombre de su padre, no tiene hijas a quienes perfumar y peinar los cabellos.
son niñas que amaban las paredes, las tijeras, el espacio debajo la cama, son locas cortopunzantes
no tiemblan de frío o de miedo, no necesitan luz, dueñas de sí y del resto, se desbordan en el odio y saben de tortura y desaparición
no tienen piernas para huir, brazos para asirse ni boca para gritar, ellas no temen, no caen, no piden auxilio.
Las chicas del jet set mueren a los 40, sin cortes, sin moretones, sin proyectiles, víctimas de la asfixia de su propio ego.
No es por las puertas por donde asoma nuestro abandono.
J. Lezama Lima
Es desde nuestras manos
que crecen las palabras más terribles
no se dice muerte
todos los corazones están cayendo
no se dice muerte
merezco una constelación
merezco un hijo violentamente hermoso como un asteroide
no se dice muerte
este es un amor enano
atravesaste el desierto por esto
amor de peces enanos
no se dice muerte
pero estos son espejos,
y sólo están, no nadando, no viviendo
no se dice muerte
aunque crezcan las deformas más terribles
desde nuestras manos.
En las calles admiraba nada más que los rasguños en paredes de Santiago.
Felipe Becerra
Esta asfixia es tan larga.
Un cielo espeso se ha decidido a caer.
Desde este piso tan alto como mis años
busco a mis amigos
en las aceras
en las ventanas cercanas
quisiera verlos emerger del subsuelo
quisiera verlos llegar encendiendo la calzada con sus pasos
haciendo de esta ciudad un cometa
o un meteorito que penetra la atmósfera
porque todo lo que sus garras tocan
arde en llamas
y todo lo que sus corazones tocan
arde en llamas
y es incandescencia allí donde sus ojos se dirijan
todos los semáforos
todos los anuncios
y cada uno de los faroles
enmudecen si doblan la esquina
sus corazones de galaxia
y el infierno, amigos,
si ustedes aparecen, el infierno
por una noche, tendrá nombre de santo.
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