RAINER MARIA RILKE [8453]

RAINER MARIA RILKE

Poeta y novelista austro-germano nacido en Praga en 1875.

Su infancia transcurrió en un medio familiar lleno de conflictos. En 1896, tras abandonar la escuela militar por problemas de salud, tomó cursos de literatura, historia del arte y filosofía en las Universidades de Munich y Berlín. Dedicado de lleno a la literatura, viajó por varios países de Europa, trabó amistad con importantes intelectuales y sostuvo tormentosos romances que nunca llenaron sus expectativas. Cuando fijó la residencia en Paris en 1902, ya era reconocido como el más importante escritor en lengua alemana. Allí publicó obras importantes como "Nuevos poemas" 1907, "Réquiem" 1909, y la novela "Los cuadernos de Malte Laurids Brigge" 1910.

La primera guerra mundial lo sorprendió en Munich donde se vio obligado a prestar servicios como oficinista. En 1919 logró establecerse en Suiza y terminó las famosas creaciones "Elegías de Duino", "Los sonetos a Orfeo",

"Gong" 1924 y "Mausoleo" 1926.

Víctima de leucemia, falleció en Suiza en diciembre de 1926

CANCIÓN DE AMOR

¿Cómo sujetar mi alma para

que no roce la tuya?

¿Cómo debo elevarla

hasta las otras cosas, sobre ti?

Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,

en un rincón extraño y mudo

donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,

nos une, como un golpe de arco,

que una sola voz arranca de dos cuerdas.

¿En qué instrumento nos tensaron?

¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?

¡Oh, dulce canto!

CANCIONES DE LOS ÁNGELES

No he soltado a mi ángel mucho tiempo,

y se me ha vuelto pobre entre los brazos,

se hizo pequeño, y yo me hacía grande:

de repente yo fui la compasión;

y él, solamente. un ruego tembloroso.

Le .di su cielo entonces: me dejó

él lo cercano, de que él se marchaba;

a cernerse aprendió. yo aprendí vida,

y nos reconocimos . lentamente...

Aunque mi ángel no tiene ya deber,

por mi día más fuerte desplazado,

baja a veces su rostro con nostalgia,

como si no quisiera ya su cielo.

Querría alzar de nuevo, de mis pobres

días, sobre las cimas de los bosques

rumorosos, mis pálidas plegarias

basta la patria de los querubines.

Allí llevó mi llanto originario

y pensamientos; y mis diminutos

dolores se volvieron allí bosques

que susurran sobre él...

Sí algún día, en las tierras de la vida,

entre el ruido de feria y de mercado,

la palidez olvido de mi infancia

florecida, y olvido el primer ángel,

su bondad, sus ropajes y sus manos

en oración, su mano bendiciendo;

conservaré en mis sueños más secretos

siempre el plegarse de esas alas,

que como un ciprés blanco

quedaban detrás de él...

Sus manos se quedaron como ciegos

pájaros que, engañados por el sol,

cuando, sobre las olas, los demás

se fueron a perennes primaveras,

han de afrontar los vientos invernales

en los tilos vacíos, sin follaje.

Había en sus mejillas la vergüenza

de las novias, que el espanto del alma

tapan con púrpuras oscuras

ante el esposo.

Y en los ojos había

resplandor del primer día:

pero sobre todo

descollaban las alas portadoras...

Había expectación en la llanura

por un huésped que no acudió jamás:

aún pregunta tal vez el jardín trémulo:

su sonrisa después se vuelve inválida.

Y por los barrizales aburridos

se empobrece en la tarde la alameda,

las manzanas se angustian en las ramas

y les hacen sufrir todos los vientos.

Es donde están las últimas cabañas

y casas nuevas que, con pecho angosto,

se asoman estrujadas, entre andamios miedosos,

quieren saber dónde empieza el campo.

Allí la primavera siempre es pálida, a medias,

el verano es febril tras esas tablas:

enferman los ciruelos y los niños,

y tan sólo el otoño allí tiene algo

de remoto y conciliador: a veces

son sus tardes de suave derretirse:

dormitan las ovejas, y el pastor con zamarra

se apoya, oscuro, en la última farola.

Alguna vez ocurre en la honda noche

que se despierta el viento, como un niño,

y pasa la alameda, solitario,

quedo, quedo, llegando hasta la aldea.

Y a tientas va marchando hasta el estanque

y se para después a oír en torno:

y las casas están pálidas todas

y las encinas mudas...

Versión de Adrian Kovacsics

DER PANTHER

Su mirada se ha cansado de tanto observar

esos barrotes ante sí, en desfile incesante,

que nada más podría entrar ya en ella.

Le parece que sólo hay miles de barrotes

y que detrás de ellos ningún mundo existe.

Mientras avanza dibujando una y otra vez

con sus pisadas círculos estrechos,

el movimiento de sus patas hábiles y suaves

va mostrando una rotunda danza,

en torno a un centro en el que sigue alerta

una imponente voluntad.

Sólo a veces, permite en silencio, la apertura

de los cortinajes que ocultaban sus pupilas;

y cruza una imagen hacia adentro,

se desliza a través de los tensos músculos

cae en su corazón, se desvanece y muere.

DÍA DE OTOÑO

Señor: es hora. Largo fue el verano.

Pon tu sombra en los relojes solares,

y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;

concédeles dos días más del sur,

úrgeles a su madurez y mete

en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,

el que ahora está solo lo estará siempre,

velará, leerá, escribirá largas cartas,

y deambulará por las avenidas,

inquieto como el rodar de las hojas.

Versión de Jaime Ferreiro

LAS ELEGÍAS DE DUÍNO

Primera elegía

¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes

angélicas? Y aun si de repente algún ángel

me apretara contra su corazón, me suprimiría

su existencia más fuerte. Pues la belleza no es nada

sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces

de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente

desdeña destrozarnos. Todo ángel es terrible.

Así que me contengo, y me ahogo el clamor de la garganta

tenebrosa. Ay, ¿quién de veras podría ayudarnos? No

los ángeles, no los hombres, y ya saben los astutos

animales que no nos sentimos muy seguros en casa,

dentro del mundo interpretado. Nos queda quizás

algún árbol en la loma, al cual mirar todos los días;

nos queda la calle de ayer y la demorada lealtad

de una costumbre, a la que le gustamos, y permaneció,

y no se fue. Oh, y la noche, y la noche, cuando el viento

lleno de espacio cósmico nos roe la cara:

¿Para quién no permanecería aquélla, la anhelada,

la tierna desengañadora, ahí, dolorosamente próxima

al corazón solitario? ¿Es más suave con los amantes?

Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su suerte.

¿Todavía no lo sabes? Arroja el espacio que abarquen

tus brazos hacia los espacios que respiramos; quizá

los pájaros sientan el aire ensanchado con un vuelo más íntimo.

Sí, las primaveras de veras te necesitaban. Varias

estrellas te pedían que las rastrearas. Se alzaba

en el pasado una ola hacia ti, o cuando pasabas

por una ventana abierta, se te entregaba un violín.

Todo esto era una misión, ¿pero fuiste capaz de cumplirla?

¿No estabas siempre distraído por la esperanza, como

si todo ello te anunciara a una amada?

¿Dónde intentas alojarla, si en ti los grandes pensamientos extraños

entran y salen, y con frecuencia se quedan durante la noche?.

Pero si sientes anhelos, canta pues a las amantes; no es,

en absoluto, suficientemente inmortal su famoso

sentimiento. Aquéllas que casi envidias, las abandonadas,

las encuentras mucho más amantes que las saciadas.

Empieza siempre de nuevo la alabanza siempre inalcanzable.

Piensa: el héroe sigue en pie, aun el ocaso fue para él

sólo un pretexto para ser: su último nacimiento.

Pero a las amantes la exhausta naturaleza las recoge

en su seno, como si no hubiera fuerzas para lograr esto

dos veces. ¿Has pensado lo suficiente en Gaspara Stampa,

y lo que puede sentir cualquier chica a quien el amado

abandonó, frente a tan elevado ejemplo de mujer amante:

¿Llegaré a ser como ella? ¿Estos, los más antiguos

dolores, no deberán, por fin, darnos fruto? ¿No es

tiempo ya de que, al amar, nos liberemos del amado y,

temblorosos, resistamos, como la flecha resiste al arco,

para ser, unidos en el salto, algo más que la sola

flecha? Porque el permanecer está en ninguna parte.

Voces, voces. Corazón mío, escucha, como sólo los santos

escuchaban; la enorme llamada los alzaba del suelo;

pero ellos seguían de rodillas, de modo imposible,

sin darse cuenta: de tal manera escuchaban. No

que pudieras soportar la voz de Dios, lejos de eso, pero

escucha el soplo, las noticia incesante que se forma

del silencio. Murmura hasta ti desde aquellos que han

muerto jóvenes. ¿Acaso su destino no se dirigió siempre

tranquilamente a ti, en Roma y Nápoles, cuando entrabas

en alguna iglesia? O una inscripción sublime se grababa

para ti, como hace poco la lápida de Santa María Formosa?

¿Qué quieren de mí? Debo apartar en silencio

la apariencia de injusticia que a veces estorba un poco

el puro movimiento de sus espíritus.

Realmente es extraño ya no habitar la tierra,

ya no ejercitar las costumbres apenas aprendidas;

a las rosas, y a otras cosas particularmente promisorias,

ya no darles el significado del futuro humano; ya no ser

aquél que uno fue en interminables manos angustiadas

y hasta hacer a un lado el propio nombre, como un juguete

roto. Extraño, ya no seguir deseando los deseos. Extraño,

ver todo lo que tenía sus propias relaciones, aletear

tan suelto en el espacio. Y estar muerto es doloroso,

y lleno de recuperación, de modo que uno rastree

lentamente un poco de eternidad. Pero todos los vivos

cometen el mismo error de diferenciar demasiado

tajantemente. Los ángeles (se dice) con frecuencia no

sabrían si andan entre los vivos o entre los muertos.

La corriente eterna arrastra siempre consigo todas

las edades a través de las dos zonas y atruena sobre ambas.

Finalmente ya no nos necesitan, los que partieron

temprano, uno se desteta dulcemente de lo terrestre, como

uno se emancipa con ternura de los senos de la madre.

Pero nosotros, que necesitamos tan grandes secretos,

nosotros que tan frecuentemente obtenemos del duelo

progresos dichosos, ¿podríamos existir sin ellos?

¿Es inútil el mito de que, en la antigüedad, durante

las lamentaciones fúnebres por Linos,

una atrevida música primitiva se abrió paso en la árida materia

inerte; y entonces, por primera vez, en el espacio

sobresaltado, en el que un muchacho casi divino de pronto

se perdió para siempre, el vacío produjo esa vibración

que ahora nos entusiasma y nos consuela y ayuda?

Segunda elegía

Todo ángel es terrible. Y sin embargo, ay, los invoco

a ustedes, casi mortíferos pájaros del alma, sé quiénes

son ustedes. Los días de Tobías, ¿dónde quedaron?,

cuando uno de los más radiantes apareció en el umbral

sencillo de la casa un poco disfrazado para el viaje,

ya no tremendo (muchacho para el muchacho,

que se asomó, curioso). Si ahora avanzara el arcángel,

el peligroso, desde atrás de las estrellas, un solo paso,

que bajara y se acercara: el propio corazón, batiendo

alto, nos mataría. ¿Quién es usted?

Tempranos afortunados, ustedes, los mimados

de la creación, cadena de cumbres, cordillera roja

del amanecer de todo lo creado -polen de la divinidad

floreciente, coyunturas de la luz, corredores,

escalones, tronos, espacios del ser, escudos

deliciosos, tumultos del sentimiento tormentosamente

arrebatado, y de pronto, individualizados, espejos,

ustedes, los que recogen nuevamente en sus propios

rostros, la propia belleza que han irradiado.

Porque nosotros, siempre que sentimos, nos evaporamos;

ay, nosotros nos exhalamos a nosotros mismos,

nos disipamos; de ascua en ascua soltamos un olor cada

vez más débil. Probablemente alguien nos diga: Sí,

entras en mi sangre; este cuarto, la primavera se llena

de ti..., ¿de qué sirve? Él no puede retenernos,

nos desvanecemos en él y en torno suyo.

Y aquellos que son hermosos, oh, ¿quién los retiene?

Incesantemente la apariencia llega y se va de sus

rostros. Como rocío de la hierba matinal se esfuma

de nosotros lo que es nuestro, como el calor

de un plato caliente. Oh, sonrisa ¿a dónde? Oh,

mirada a lo alto: nueva, cálida, fugitiva

ola del corazón; sin embargo, ay, somos eso. ¿Entonces

el firmamento, en el que nos disolvemos, sabe

a nosotros? ¿De veras los ángeles recapturan solamente

lo suyo, lo que han irradiado, o a veces, como

por descuido, hay algo nuestro en todo ello? ¿Estamos

tan entremezclados en sus facciones, como la vaga

expresión en los rostros de las mujeres preñadas?

Ellos no lo advierten en el torbellino de su regreso

a sí mismos. (¿Cómo habrían de advertirlo?).

Los amantes podrían, si lo comprendieran,

hablar extrañamente en el aire nocturno. Pues parece

que todo nos oculta. Mira, los árboles son; las casas

que habitamos permanecen todavía. Sólo nosotros pasamos

de largo sobre todas las cosas como un cambio

de vientos. Y todo se une para acallarnos, mitad

por vergüenza quizás, y mitad por esperanza indecible.

Amantes, a ustedes, satisfechos el uno en el otro,

les pregunto por nosotros. Ustedes, los que se aferran

a sí mismos. ¿Tienen pruebas? Miren, me ha ocurrido que

mis manos se reconozcan entre sí, o que mi rostro ajado

se refugie en ellas. Eso me da cierta sensación. ¿Pero

quién, sólo por eso, se atrevió a creer que de veras

es? Sin embargo ustedes, los que crecen el uno

en el arrobo del otro, hasta que él suplica, abrumado:

“Basta”; ustedes, los que crecen, bajo sus recíprocas

manos, más exuberantes, como años de grandes uvas;

los que mueren a veces, sólo porque el otro se ha

expandido demasiado; a ustedes les pregunto por nosotros.

Sé que se tocan tan dichosamente porque la caricia

retiene, porque no desaparece el sitio que ustedes,

los tiernos, ocupan; porque, debajo de todo ello, ustedes

sienten la duración pura. Ustedes, de sus abrazos,

por ello, casi se prometen eternidad. Sin embargo, cuando

ya se han sostenido el sobresalto de la primera mirada,

y ya ocurrieron las ansias junto a la ventana

y del primer paseo juntos, una vez, por el jardín:

Ustedes, amantes, ¿siguen todavía entonces siendo

los mismos? Cuando el uno alza al otro hasta su boca

y se unen -bebida con bebida-: ¡oh, de qué manera

tan extraña el bebedor entonces se escapa de su función!

¿No se asombraron ustedes, en las estelas áticas,

de la prudencia de los gestos humanos? El amor

y la despedida, ¿no fueron puestos demasiado

ligeramente sobre los hombros, como si se tratara

de seres hechos de otra materia que nosotros?

Recuerden las manos, cómo se posan sin presión, aunque

hay vigor en los torsos. Estos dueños de sí mismos

lo sabían: Hasta aquí, nosotros; esto es lo nuestro,

tocarnos así; que los dioses nos aprieten

con mayor fuerza. Pero eso es cosa de los dioses.

Si nosotros encontráramos también una pura, contenida,

estrecha, humana franja de huerto, nuestra, entre

río y roca. Pues nuestro propio corazón nos excede

tanto como a aquéllos. Y ya no podemos mirarlo

a través de imágenes que lo sosieguen, ni a través

de cuerpos divinos, en los que se contenga más.

De "Las Elegías de Duíno" 1922

Versión de Jaime Ferrero Alemparte

LAS ROSAS

Si tu frescura a veces nos sorprende tanto

dichosa rosa,

es que en ti misma, por dentro,

pétalo contra pétalo, descansas.

Conjunto bien despierto cuyo centro

duerme, mientras se tocan, innumerables,

las ternuras de ese corazón silencioso

que suben hasta la extrema boca.

OFRENDA

¡Oh, cómo florece mi cuerpo, desde cada vena,

con más aroma, desde que te reconozco!

Mira, ando más esbelto y más derecho,

y tú tan sólo esperas... ¿pero quién eres tú?

Mira; yo siento cómo distancio,

cómo pierdo lo antiguo, hoja tras hoja.

Sólo tu sonrisa permanece como muchas estrellas

sobre ti, y pronto también sobre mí.

A todo aquello que a través de mi infancia

sin nombre aún refulge, como el agua,

le voy a dar tu nombre en el altar

que está encendido de tu pelo

y rodeado, leve, con tus pechos.

ORACIONES DE LAS MUCHACHAS A MARÍA

Haz que algo nos ocurra. Mira

cómo hacia la vida temblamos.

Y queremos alzarnos como

un resplandor y una canción.

Querías ser como las otras,

que en el frescor se visten, tímidas;

tu alma quería que sus cantos

cansados de muchacha, en seda

florecieran hasta las lindes

de la vida. Pero en lo hondo

de lo enfermo tuyo, una fuerza

osó echar pámpanos: brillaron

soles, y se hundieron semillas,

y lo volviste como el vino.

Y ahora estás tú, dulce y saciada

como tarde, en nosotras todas;

y sentimos cómo caemos

y nos dejas sin brillo a todas...

Mira, son tan estrechos nuestros

días, y temeroso el cuarto .

de la noche; todas deseamos

desmañadas, la rosa roja.

Debes sernos suave, María,

florecemos desde lo sangre,

tú sola puedes sabe cómo

el anhelo hace tanto daño;

tú misma has percibido este

dolor de doncella en el alma;

tiene un tacto como de nieve

navideña pero está ardiendo...

De tantas cosas, nos quedó el sentido:

precisamente de lo suave y tierno

hemos sacado un poco de saber;

como de un secreto jardín,

como de un almohadón de seda,

que se nos ha metido bajo el sueño,

o de algo, que nos quiere

con ternura desconcertante...

POR TI, PARA QUE UN DÍA LLEGARAS

Por ti, para que tú un día llegaras,

¿no respiraba yo a media noche

el flujo que ascendía de las noches?

Porque esperaba, con magnificencias

casi inagotables, saciar tu rostro

cuando reposó una vez contra el mío

en infinita suposición.

Silencioso se hizo espacio en mis rasgos;

para responder a tu gran mirada

se espejaba, se ahondaba mi sangre.

¡Qué expresión fue sembrada en mi interior

para que, cuando crece tu sonrisa,

proyecte sobre ti espacio cósmico!

Pero tú no vienes, o vienes demasiado tarde.

Precipitaros, ángeles, sobre este

linar azul. ¡Segad, segad, oh ángeles!

Versión de Jaime Ferrero Alemparte

SEPULCRO DE UNA MUCHACHA JOVEN

Lo recordamos todavía. Es como si todo esto

tuviera que ser una vez más.

Como un árbol en la costa de los limones

llevabas tus pequeños pechos leves

hacia adentro del murmullo de su sangre

de aquel dios.

Y era tan esbelto

fugitivo, el que mima a las mujeres.

Dulce y ardiente, cálido como tu pensamiento,

cubriendo con su sombra tu flanco juvenil

e inclinado como tus cejas.

Versión de Jaime Ferrero Alemparte

TODOS CUANTOS TE BUSCAN TE TIENTAN

Todos cuantos te buscan te tientan.

Y quienes te encuentran te atan

al gesto ya la imagen.

Yo en cambio quiero comprenderte

como te comprende la tierra;

con mi madurar

madura tu reino.

No quiero de ti vanidad alguna

que te demuestre.

Sé que el tiempo

no se llama como tú.

No hagas por mí milagros.

Da la razón a tus leyes

que de generación en generación

se tornan más visibles.

Versión de Adrian Kovacsics

UN DÍA TE TOMÉ ENTRE MIS BRAZOS

Un día tomé entre mis manos

tu rostro. Sobre él caía la luna.

El más increíble de los objetos

sumergido bajo el llanto.

Como algo solícito, que existe en silencio,

tenía que durar casi como una cosa.

y con todo nada había en la fría noche

que más infinitamente se me escapara.

Oh, porque desembocamos en estos lugares,

se apresuran hacia la pequeña superficie

todas las ondas de nuestro corazón,

voluptuosidad y desfallecimiento,

y al fin, ¿a quién ofrecemos todo esto?

Ay, al extraño, que nos ha malentendido,

ay, a aquel otro, que nunca hemos encontrado,

a aquellos siervos, que nos han maniatado,

a los vientos de primavera, que se han desvanecido,

ya la quietud, la perdedora.

Versión de Jaime Ferrero Alemparte