Silvia Castro (Roca, Río Negro, ARGENTINA 1968). Poeta patagónica que reside en Bs As desde 1993. En 2006 publicó el libro de poesía La Selva Fría. Estos poemas pertenecen a sus libros inéditos Isondú y Puelches. Como fotógrafa, editó los libros Anagramas, Sphera, Pehuén, Abra, Sin párpados, La soga de la ropa, y Dulce Aldea/Copahue. Su serie “Instrumentos de viento” ilustra el libro Trenes del poeta Alberto Muñoz. Como bibliotecaria editó Léale sus derechos, la fotonovela Amor en Lezama, y el CD Poemas y Canciones de Federico García Lorca. Integró el grupo Tura de Tex de poesía, con el que publicó las plaquetas Tura y Nos. Como performer presentó Laica / Glacé Real, Los textos del Río, La Mujer de Shakespeare, y otros trabajos poéticos. Integra el consejo de redacción de las revistas El Camarote y La Costurerita. Coordina ciclos literarios en el Centro Cultural de la Cooperación de Buenos Aires.
Laica
Yo tengo una perra con un solo ojo
como la de Cartier Bresson.
Ella no captura el instante
sino la mitad.
Tus manos en alto
se vuelven una sola
que muestra la palma.
Yo te apunto con mi Laica.
Ella le ladra al futuro
que pasa por tu mano.
Es un viaje del azar que no se detiene con Dios.
Tu mano se ha vuelto inmortal
y yo vivo en la mitad de tu vida.
Estás detenido en el espacio.
Laica te mira a través de la burbuja de vidrio.
Vamos a casa, te dice,
no todos los perros van al cielo.
La burbuja brilla como la aureola de un santo,
pero es sólo casualidad.
No se puede rezar con una mano sola.
Fotos en escala
La bruja que barre las líneas de Nazca
sabe que el mal de altura
no es esa paja que vuela
sino la tierra
que nunca se acaba
Antes de saber
Antes de saber
que tu fruto era comida
tu fruto fue veneno
fruto prohibido
aún temo la ira de Nguenechén
llueve sopa de piñón
pero mi boca se cierra
como el ojo que mira un secreto.
“erguirse es una forma de volver”
La pieza que falta
el rey está hueco
entre el cartón y la madera
el rey hace vacío
la última verdad
no es la realidad
la única risa
señala el dedo tuerto
la pieza que falta
la que ríe mejor
(Bs As, 2010)
El tendal
me estoy tocando
digo al aire
me estoy tocando
a ver si estoy
todavía no es la muerte
pero escucho
los golpes que pega en la ropa
al otro lado
el cuerpo responde
como todo lo hueco
pasa el Salado
(Puelches, 2009)
La gomería
en el mundo de la alineación y el balanceo
el peso se coloca
del lado opuesto al viento
un engranaje
de goma recapada
lleva la carga
el auxilio va detrás
con los tubos
estamos
en el centro de la tierra
la falta de aire
se desplaza
por la falta de aire
(Puelches, 2009)
Bache de hamaca
I
en el nido del tiempo
la hamaca es el huevo
¿pero quién fue primero
el hombre
o el niño?
el barro comienza por los pies
se amasa en el bache
un eslabón perdido
entre el cielo y la tierra
la erosión del vuelo
es la punta del péndulo
a medida que el barro
corta los dientes
el bache aumenta de tamaño
ahí donde no se hace pie
flota la madera
II
el niño suelta el pestillo
y la tierra pierde peso
entre la pluma y el plomo
cae la huella
una rodilla pelada
deja ver
el rezo del pájaro
con las manos en la tabla
el vuelo
no deja rastro
III
el charco muestra al niño del revés
su ascenso es su caída
el agua no toca
madera sin pies
el pichón practica la patada
que va
del aire
al padre
es necesario dar la espalda
para aumentar el impulso
la lluvia hace el resto
desde el bache
se ve
de la suerte
lo que apoya
(Bs As, 2009)
Textos de la ceguera
“oh, tórtola, decía butch butchanam “amas la ceguera
y yo convertí mi corazón en ceguera
para que vueles alrededor de él y te quedes”
Lamento por la tórtola de butch butchanam.
Juan Gelman
I
siempre está más lejos
que lo que alcanza la vista
el arco
no abandona
la tensión
aún es incierto el destino
no sé si debo ir por ella
o arrojar otra flecha
la ceguera
es sólo
cuestión de tiempo
II
uno puede volverse invisible
de un modo permanente
como la pajarera
en el patio de mamá
aunque en ella aniden
animales que vuelan
III
la heladera es el cristal
donde se miran los ángeles
para poner la luz de espaldas
basta con cerrar
las puertas que la apagan
las alas
de los que no tienen espejo
(General Roca, 2008)
Sphera
la mano del astrónomo cabe
en la cabeza de un alfiler
yo vivo del aire
la boca del astrónomo
me expande
y me contrae
como una lente
pule su vicio con la punta que sopla
soy
un brillo que suena en el vacío
una cualquiera de la gravedad
floto en mis redes
la soledad del hombre de ciencia
transforma el tiempo
en paso de baile
en la punta de un alfiler
se tejen medias tintas
el negro es el color de la traslación
errar es incoloro
y yo soy
un cuerpo celeste
(Bs As, 2004)
de “La selva fría”
Pehuén
somos inocentes
tu jardín
tiene un volcán apenas asomado
tu rebaño
trae a los hombres la lana de la escritura
somos
la sombra que deja un dios descalzo
en la punta del cielo
los restos mortales
vegetales
de un tejido inconcluso
Castor
sombra del agua en el agua
curva del roedor en gotas chinas
dientes paralelos de la demora
compro tierra por hacer algo edificante
castor me mira y se sumerge
caminar sobre las aguas es asunto de santos
para salir ilesos de la falta de huellas
nuestro corte transversal
es la envoltura del agua
abierta en canal
un derrotero implacable
se hace eco de los pasos
Cigueñas
erguirse es una forma de volver
un hilo de seda separa
la curva de la recta
trabaja el aire
con el filo del regreso
la reverencia
toma del cielo las nubes de los ojos
y engorda la tierra
la visita se nubla en la meseta
la tierra alcanza su punto de hervor
la madre sopla
y entibia el viaje
de la cuchara a la boca
es prudente
quedarse en la burbuja
explorar
la tensión superficial
no dejar
que la comida se enfríe
ni que el tiempo
nos vuelva inflamables
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