7299.- RICARDO NAVIA

Ricardo Navia: (1926-2011). Poeta,cuentista y ensayista chileno. Autor de: “Las nubes trágicas” (prologo de Antonio de Undurraga), Editorial Tegualda, Santiago de Chile, 1948, “Morir, morir”, Imprenta Casa Nacional del Niño, Santiago de Chile,1954, “Las horas caidas a gota”, Cuentos, Ediciones Socre, Santiago de Chile, 1959, “De lo profundo”, Colección “El viento en la llama, Imprenta Arancibia y Hrmnos, Santiago de Chile,1969, “Cumbre detrás de la sombra, poemas de locura amor y muerte”; (Prologo de Edmundo Herrera) Ediciones Taller de poesia Isla Negra, Santiago de Chile, 1994, “Introducción a la cultura griega: La cultura occidental desde sus origenes, hasta los presocráticos”, Estudio critico, Ediciones Genesis, Santiago de Chile, 2001,”Relatos de un insomne”, cuentos, Ediciones Genesis, Santiago de Chile, 1998, “Cantos a la muerte”, Antologia Poetica, (prologo y selección de Julian Gutierrez), Ediciones Santiago Inédito, Santiago de Chile, 2007. Su obra ha sido incluida en diversas antologias chilenas.

Madre

Madre, acuérdate de mí.

Cuando yo parta, que nadie use mis cosas;

que ningún niño juegue donde yo estuve.

Que no crezca yerba donde yo morí,

no vaya a ser cosa que mis ojos florezcan.

Madre, regálale mis zapatos a un mendigo;

mi ropa échala al río;

a un moribundo dales mis poemas.

Que nadie más que tú sepa cuánto odio al mundo.

No guardes nada mío;

no quiero ser un recuerdo muerto dentro de los objetos de tu pertenencia,

un recuerdo inmóvil que salta a tus ojos cuando te topas con ellos.

De morir, quiero morir con todo lo mío.

No me pongas en la tierra, madre.

No quiero que mi cuerpo se convierta en otros cuerpos pequeñitos

y que mis manos se prolonguen por el suelo.

No. No quiero, madre, en ninguna forma vivir de nuevo.

A los amigos diles que me fui de viaje, que siempre existo

que estoy en todas partes, que vivo en todo.

Cuando muera quiero que muera el mundo,

quiero que todo muera.

Que nadie vaya por los caminos que fui.

Que nadie toque lo que he tocado,

que nadie mire lo que he mirado.

Madre, cuida de que todo muera cuando yo muera.

LA ENCRUCIJADA MUERTA

II

Un frio negro y trágico va creciendo en mi lengua

Un frio terrible

Agita los párpados de cada paso

De cada voz helada de inquietudes.

Rayas inconfundibles

Bifurcan los cuerpos

Luces opacas cantan en la noche

Y millares de angustias

Destruyen los titulos del tiempo.

Por qué un viento plomo

Cruza mis ojos?

Por qué un recuerdo amarillo

Devora mis sienes?

Por qué la tristeza mata mi soledad?

Qué largos son los puntos de las sombras

Qué larga la distancia

De una uña a otra uña

De una mano a otra mano

Llorando siempre, muriendo siempre

Desde el pecho y la angustia obsesionada

Y la muerte y la fria eternidad oscura

Del recuerdo en cada estrella

En cada sombra y distancia de uno mismo.

Y no ser nada

Y ver sólo gemidos

Detrás de cada luz opaca de unos pasos

Confundiéndose

Confundiéndose

En el musgo desdeñoso de un espejo.

Oh tragedias desnudadas en mis labios

Qué lúgubres me suenan tus besos

Qué espanto me causa tu risa

Amada llevo el cádaver de una flor

Palpitando gritando en mis ojos

Amada mi curva es imposible

Amo los cadáveres

Las tumbas, los sepulcros.

Somos la muerte

Mi amada la muerte.

Pero oyes esta llama que se escapa

De mi pelo y la sombra de mi pecho?

Escucha: 

SOLVEIG

CANTO DEL AMOR ETERNO

                                            “Podrá el tibio mayo

                                              Ligero pasar,

                                              Ligero pasar

                                              Y tú volverás”

  

Será cierta la nieve

Y el frio que crece de veras                             

Y la angustia oscurecida?

Será cierta la sombra de los ojos

Y la inquietud solitaria del mármol

Y la bruma y los soles helados, helados?

Volverás?

Acaso me lo digan los vasos

De la tierra alejados

Agónicos

Inconfundibles por las caricias del copihue?

Será cierta la pluma

Que brilla en el cielo

Y ese hongo triste que llora en la noche?

Volverás de tu frente

Y tu mundo crecido en la tarde?

Solo un grito me aleja

Y me llama la piedra contenida

Y el estante doloroso de tu piel.

Qué llevas escondido en la mejilla

Como hierba o glauca voz conmovida

Por las rocas del agua y del viento en los ojos?

Qué contienes en el pecho

Como esquela del olvido desvelado

Cantando siempre

En las llamas alegres de las manos

Besando siempre

Los plieges de la voz distante

Que gravitan en las sombras de los ecos.

Amada tu presencia de hilo absorvido

Me hiela los ojos y mi paso extraviado

De luces muertas y cenizas cantando en la luna.

Huyamos de este brillo fulminado

Y de tu labio

Y de tu cumbre

Con los sueños cantando en lo alto

Y el recuerdo de las brasas

Que cayeron en los rostros

Que inundaron de hojas ciegas

Los caminos sin rumbo

Perdidos en la distancia del hombre.

Huyamos de este rio trágico

Y de sus vértices profundos

Que rompen la uña del grito

Crepitando como polvo en la noche

Cayendo en la cicatriz de la bruma

Y la sombra y el túnel

Y místicas aves llorosas 

Que caminan por peñas desoladas de angustia.

Volverás con canciones de humo o de hojas sangrando vuelos

Furtivos en la errante mansión del amor?

Volverás

Conviertiendo el dia en pétalos

Y perlas cortadas por torturas lluviosas?

Acaso me lo diga

El trébol ardido de hojas

Y la piedra dormida en palomas

De circulos y plumas y estrellas

Degolladas

Y gimiendo en monedas

Y muriendo en la planta

Y muriendo en la vena quebrada

De voces y fuegos perdidos

Y silencios desolados, desolados

Lentos y solos

Como un bosque de un solo árbol

Que grita al espejo

Y muerde los labios del cielo

Amada 

Volverás en la letra invisible

Que cubre de cañas el sol.

Volverás a la orilla tibia

Del musgo en mi dedo

Al entierro presente de mi huella.

Cantando volverás

A los surcos dolorosos del recuerdo

Y no estare más

Y no seré más

Y tú sola volverás

En el tiempo y en las arenas y en el polvo

Ciego por la madera

Ya no estaré más

Quizá si sea piedra

O hueco en la noche podrida

O tumba o pez de granito

Llorando mundos en el fondo del mar 

CANTO A LA MARIONETA

RETORNO A MI MISMO

Mi infancia fue de ojos y bocas y labios

Que se agrandan alejados

Y de estaciones y viajes que se pierden

Y de fugas y soledades negras.

Oh amiga

Tus brazos de humo trágico de estrellas

Se han perdido para siempre

En la argolla que pende del beso

Del viento degollado por el copihue

Del florido morir alado al borde de un teléfono

Que transmite idolos

De un espejo que transmite sed

De un rosro que transmite lunas

Y calor y muerte roja de sombras.

Por fin hallé la cuerda

Que presagiaria la ceniza

Y un cementerio abandonado por los muertos

Y un cementerio sepultado

Por la carcajada de una puerta

Y un cementerio acogido

En mi lengua de cuchillos de mar

Y un cementerio de otras voces

Que no sienten el ruido de la hierba.

Alli viene una marioneta de arena

Danzando en la encrucijada muerta

Oh hermana mia ven

Tu mirada tiene olor de piedra verde

Asistida por las ruedas del ojo

Pero hay dos senos poblados de vacio

Que me miran

Y sus labios pronto crean pétalos

De paladar negro 

negro y negro

y con cruces gigantes

y negras

como la sombra de la tierra habitada de túneles.

Mi infancia es una cruz redonda

Que crece y crece en un solar de peces

Y casas deshabitadas

Pero con sal tremolando en las esquinas

Y con el hambre que barrunta eternidad

Y tazas de cráneos

Y cielos y ojos sobrecogidos de cuervos

Y marcos infinitos de algas

Con amplios dias y estatuas

Llorando al borde del pelo obsesionado.

Mi infancia fue de huesos

Y danzas con la muerte

Y danzas de árboles

Y de piedras y de rios subiendo

Secos frios por el rostro.

Oh marioneta querida

Hermana mia

Qué secas son las grietas de mi pecho

Y de tu voz ardida de relojes

qué intensas las alturas de la mano

qué rápidas las hojas

qué profundos los ojos del viento

qué graves las aguas postradas en la boca del canto.