7239.- AARON KUNIN

Aaron Kunin es un poeta, crítico y novelista DE EE.UU.. Trabajos recientes han aparecido en Boog Ciudad, No: A Journal of the Arts, El Boletín del Proyecto de Poesía y El Poker. Una colección de poemas, Star regla plegable, sean remitidas por los libros de cercas, un librito en prosa, Arquitectura secreto, es próxima de la prensa de la caja craneana. Actualmente vive en Connecticut, donde es profesor asistente visitante de antropología en la Universidad de Wesleyan. 

Selected Publications:

"Characters Lounge," Modern Language Quarterly 70:3, 2009

"Facial Composure and Management in Behn's Novels," Modern Philology 107:1, 2009

"Shakespeare's Preservation Fantasy," PMLA 124:1, 2009

The Mandarin (Fence Books, 2008)

Folding Ruler Star: poems (Fence Books, 2005)

Por placer 

“No suspires”, idiota, no suspires.

Para variar, que tenga voz la risa;

dejá que haya placer, que haya bondad;

sé amable, amable y buen entendedor.

Que haya amistad entre lo semejante

y basta ya de lágrimas: que bailen

las ratas con las ratas, sin lamentos;

que dure más la risa que las lágrimas.

Y vendrá Cristo para separar

las ratas buenas de las otras ratas

que quedaron, y el dios les va a decir

en voz alta a las ratas: “Sean ratas.

Y yo voy a ser duro con ustedes

porque se quejan mucho: que la tierra

se duela de que estén encima suyo; 

que se les interponga para siempre".

El dolor de garganta 

Inventaré una máquina

que oculte mi deseo.

E inventaré otra

máquina para ocultar

la máquina. Se trata de un sistema

de dos máquinas, que hacía

un ruido similar al de la risa.

E inventaré otra

máquina para ocultar 

el ruido. Me decís: “¿Por qué 

estás ocultando la belleza

de tu máquina?”. Cada máquina

tiene más belleza que la anterior,

puesto que todo lo que se ha creado

para ocultar parece convertirse,

al final, en un signo

de lo que está ocultando.  Y

ahora el ruido que antes parecía

risa es tan fuerte que parece llanto o

acaso risa que ocultara el llanto.

Todas mis invenciones

son un total desastre. No se trata

de ocultar mi deseo; se trata de enunciar

el deseo que tengo

de ocultar mi deseo, como

una voz en el contestador

que dijera: “¿Qué tal? Sobre 

ese tema del deseo, yo tengo

un par de cosas que decir. No deseo

tus ojos, ni la palabra que puedas decir, ni

tampoco tu voz siempre quejosa.  Lo que yo 

deseo son tus aplausos”. Es difícil no

oír lo que dice 

el mensaje, y también es difícil

aguantarme las ganas de inventar

otra máquina para evitar

oírlo. De manera que invento

una máquina más, que desinventa.

Será la última máquina 

que invente, y su finalidad

será tan sólo convertir

las otras máquinas en un sorete.

Ya basta de inventar (al menos para mí).

–Qué lástima. Esa máquina

era una maravilla; ahora

es un desastre.

–Según lo veo yo, dejó un mensaje.

–Te equivocás: dejó un quilombo bárbaro.











El dolor de garganta 


El dolor de
garganta lo causa
una palabra. Lo provoca
el deseo


de una palabra,
la palabra “ella”.
Esa palabra, “ella”:
¿va a aparecer? ¿Ella


va a aparecer?
(¿Es femenina
la palabra “ella”?).
Ella es


una palabra que siempre,
sin saberlo,
tuve en mente.
En un momento, para mi vergüenza


no sabía
qué hacer
con la palabra


“ella”. Ahora, pareciera
que no conozco
más que esa
palabra. Pareciera que


todo
es femenino,
la plata es
femenina (vos estás


tan repleto
que no tenés por qué
pensar en plata.
Y tenés tanta


plata que
no sabés
lo que es saber),
saber es


femenino, y en el cielo
hasta dios es
femenino. Ya basta de
Herr Gott, de ahora en adelante,


ya basta de
señor, basta
de niño dios:
¡Se acabó! Pero, acaso,


no va a empezar
a preguntarse ella: “Si no existen
palabras masculinas,
si todo


es femenino,
¿por qué
se necesita
la palabra


‘él’? Y si esta palabra
se usa todo el
tiempo, perderá
su sentido”. Y


finalmente ella
a lo mejor te
diga: “Vos
sos mi niño




bueno. No tengo
alternativa:
ningún otro
podría reemplazarte”.

TRADUCIDOS POR EZEQUIEL ZAIDENWERG 

For Pleasure 

“Sigh no more,” moron, sigh no more! 

Let laughter have voice, for a change; 

Let there be pleasure, let there be goodness; 

Be kind, be kind and be knowing! 

Let like keep with like, and no more 

Weeping; let rats dance with rats and 

Not be sorry; let laughter last 

Longer than weeping. 

And Jesus will appear to sort out 

The good rats from the rats 

That are left, and the god 

Will say with loud voice: “Be rats! 

And I will be hard with you, for all 

That you complain: may the earth 

Be sore with you upon it; 

May the earth always be in your way.” 

The Sore Throat 

     Last to know, and out of the mind, always. 

     Just as you yourself must know, n’est-ce pas? 

     Out of the mind, and wrong from the start. 

Here is the earth, and you are on it. The earth is great: it’s wide and narrow and easy and hard. Here is a throat for you to keep: it contains a voice. I am here: I am a good boy, I am a good moron. What you demanded from the earth, you now have, and there is a god. I wonder why you are weeping. 

     I no longer wish to remember 

     Seeing you gasp with laughter. 

Here is the earth: what’s on it nowadays, I wonder? It’s a pleasure to be on the earth in the age of talking rats. What’s wrong with you is that you always complain about the loud moron. 

     A change in the habits of rats— 

     Rats of the mind, that is. 

Is there a moron? But how would you desire to say it? You have a choice. It’s for your throat. Your talking habits are no good. I will always sigh for myself, for I know that I am the moron. I am sure of it. 

     It is hard to hear the voice of god; 

     It seems so narrow now. 

     But the last of the rats 

     Will remember it with pleasure. 

Now the talking will begin. Jesus will do the talking, and the rats will do the weeping. But hear the voice of the moron: “The eyes of god are upon you.” How much longer will the moron be talking, can you guess? 

And you know—you are dear to all rats. The god of the rats would say—“Don’t be sorry. For pleasure is in the mind, and it is a god.” How great is the goodness of the god of the rats—how good, how wise and kind! But remember the narrow way of Jesus: “Dance and be easy with yourself, but god will damn you for it.” 

     Oh boy, oh brother, oh dear, my dear, 

     It won’t be easy and can’t be a pleasure. 

Always begin weeping: the rats are weeping. Begin in wonder: the rats are weeping and sobbing. But there will be good habits and so on: the rats will be longer. The rats demanded a change. But the rats will always say: “We have no choice.” Jesus cannot remember why; Jesus is wrong. 

     I have to know about the dance 

     Of the good rats. 

You are good for seeing and pleasure; your good habits are talking and laughter. I wonder why you are weeping with your brother, the moron. 

The Sore Throat 

The throat is 

sore for a 

word. It is 

sore with word- 

desire, desire 

for the word “she.” 

The word "she": will 

it appear? Will 

she appear? 

(Is the word 

“she” a she?) 

She is a 

word I always, 

without knowing, 

had in my mind. 

Once, to my shame, 

I had no 

idea 

what to do 

with the word 

“she”; now it seems 

like I don’t know 

any other 

word. It seems like 

everything 

is a she, 

money is 

a she (you’re 

so complete you 

don’t have to think 

about money! 

You have so much 

money you 

don’t know what 

knowing is!), 

knowing is 

a she, and in 

heaven, god is 

a she. No more 

Herr Gott, from now 

on, no more 

seigneur, no 

more boy-god: 

the end! But 

won’t she start to 

wonder: “If there’s 

no word for ‘he,’ 

if everything 

is a she, 

why would we 

have to have 

a word for 

it? If this word 

appears every- 

where, it won’t mean 

anything." And 

at last she 

may say to 

you: “You are 

my own good 

boy. For me 

there’s no choice: 

no other 

boy will do.” 

The Sore Throat 

I’m inventing a machine 

for concealing my desire. 

And I’m inventing another 

machine for concealing the 

machine. It’s a two-machine 

system, and it sounded like 

laughter. And I’m inventing 

a machine for concealing 

the sound. You, to me: “Why are 

you concealing the beauty 

of your machine?” Every machine 

has more beauty than the last, 

for everything whose purpose 

is to conceal seems to change, 

in the end, into a sign 

of what it’s concealing. And 

now the sound that once sounded 

like laughter is so loud that 

it seems more like sobbing or 

laughter concealing sobbing. 

All my inventing is a 

complete disaster. It’s not 

concealing my desire, it’s 

talking about my desire 

to conceal my desire, like 

a voice on a message machine 

that would say: “Hello. About 

desire, I’d like to say a 

word or two. It’s not your eyes, 

it’s not the word you say, it’s 

not your complaining voice that 

I desire. All I desire 

is your applause.” It’s hard not 

to hear what the message is 

saying, also it’s hard to 

keep myself from inventing 

another machine to keep 

from hearing it. So invent 

a machine for disinventing. 

This will be the last machine 

I ever invent, and its 

purpose will just be to change 

every machine into shit. 

No more inventing (for me). 

—What a shame. It once was a 

wonder of a machine; now 

it’s more like a disaster. 

—I think he left a message . . . 

—You’re wrong: he just left a mess. 

Asshole, Dickhead, Shit-For-Brains 

Dear, if you change, I’m left without a choice; 

Change, if you doubt, for me there is no doubt; 

Doubt, if you’re wrong, I’ll think all thinking mindless; 

Wrong, if you wish, I’ll wish myself in two. 

     Dear asshole, wise moron, don’t toy with me: 

     Wish, wish 

Earth up to heaven, heaven down to hell; 

Hell a body of shameless pleasure, 

And hell is everywhere. Narrow eyes change 

To wide: idea change to fact; fact change 

     To word; word “change” change word to thing. So sure,