4905.- JOSÉ LUIS GALLEGO

Germán Alonso y el poeta José Luis Gallego en la prisión de Burgos.
Fecha aprox. 1950



José Luis Gallego. Poeta español. Nació en Valladolid en 1913 y murió en 1980 en Madrid, a los 67 años. Vivió en Bilbao y terminó sus estudios de periodismo en Madrid. Combatiente voluntario en las Milicias Populares en la Guerra civil española. Cronista del diario madrileño Ahora, órgano central por entonces de las Juventudes Socialistas Unifiadoras de España. Poemas y artículos en varias publicaciones. Terminada la Guerra Civil fue condenado a doce años y un día de prisión. Después condenado a muerte por actividades políticas de posguerra. Luego lo conmutaron por treinta años de reclusión. Colaborador en distintas revistas literarias de posguerra españolas e hispanoamericanas. Premio revista de poesía Ágora, de Madrid en 1953. Se casó en prisión con María Teresa Urrutia. OBRA POÉTICA: Noticia de mí (1938-1939 y 1943-1946) Mensajes , Madrid, 1947 Cinco poemas (1949 y 1950) Prometeo XX, (1949) El Bardo, Barcelona, (1970)




REALIDAD PARA SIEMPRE

-Media filiación-
A Manuel de la Escalera



Preso, mi nombre. Y Preso, mi apellido.
Prisión como lugar de nacimiento.
Mi madre, mi condena -y mi aliento-.
Mi padre, este cerrojo maldecido.

¿Mis años?: diez (más tres) aquí metido.
Preso, mi profesión. ¿Casado? Siento
que lo que soy es viudo de aquel viento,
de su cuerpo libérrimo y querido.

¿Mis hijos?: todo el tiempo que aún me falte
por penar, de estar preso todavía,
de colmar de recuentos muchas trojes.

...Mas no temas que muera, o que me salte
la tapa de los sesos, vida mía.
¡Los presos viven más que los relojes!


(Penal de Burgos,
3 septiembre 1953)






Los poemas fueron sacados de "PROMETEO XX" (Madrid, Saturno, 1969) :

La detención :

(Recuerda como...)

Así llamó el... Destino : torvamente.
Con un golpe feroz. Un picotazo.
Un hirsuto y nocturno navajazo.
La puerta y el Destino, frente a frente.

Y la prisión :

No se siente la luna. Ni se siente
el sol a mediodía ni la aurora
Ni el crepùsculo tibio. Todo es hora
de noche sin estrellas. Ni se siente...