GASPAR MOISÉS GÓMEZ [4.657]

GASPAR MOISÉS GÓMEZ 

Nació en Serranillos (Ávila), en 1.927. Reside desde hace años en León. Estudios de Derecho en Salamanca, ciudad en la que, siendo estudiante, empezó colaborando en las revistas “Intus” y “Más”, dedicándosele en el nº 2 de “Intus”, las páginas centrales, con una pequeña Antología de su obra. Recién acabada la carrera, da varios recitales, entre ellos, uno en el Ateneo de Madrid. Ha colaborado y colabora en varias revistas y dados varios recitales. Por los años 40 a 50 pertenece al grupo ” El Cobaya”, en Ávila, publicando en esa revista no sólo poesía sino también crítica y ensayo. Dirigió la revista de poesía y crítica “Alcance”, durante varios años. Ha publicado los siguientes libros: Con ira y con amor, premio Internacional “Álamo”. Salamanca. 1.968. Las bravías abejas, publicado en la colección “El Toro de Granito”. Avila. 1.969. Sinfonías concretas, premio bienal “Provincia de León”. Colección “Provincia”. 1.970. León. Al filo del alma, premio Internacional de poesía “San Lesmes Abad“. Burgos. 1.986. Al filo del cuerpo, finalista en San Sebastián de un premio de poesía erótica, y publicado luego ese libro por la Junta de Castilla y León, en su colección “Barrio de Maravillas”. Valladolid. 1.986. Oráculos sombríos, premio “La Cochera”. 1.999, colección “Telar de Yepes”. Ávila. 1990. Son perversos los límites, premio Hispanoamericano de poesía “Juan Ramón Jiménez. 1.996. Huelva. En el año 2.000 ha aparecido en cuatro Antologías. La última, editada por la Junta de Castilla y León y que se titula “11 poetas del siglos XX, en Castilla y León”, en la que figuran, entre otros, con los siguientes poetas: Victoriano Crémer, Francisco Pino, Agustín Agustín García Calvo, Antonio Gamoneda, Claudio Rodríguez, José-Miguel Ullán, Antonio Colinas....Estando próxima a aparecer otra Antología, que editará “Cálamo”, y en la cual figurarán varios poemas suyos, tomados de sus siete libros publicados. Fue nombrado “Abulense del 2.000”. Tiene más de cuarenta libros inéditos.

Quito, hoja a hoja, la densidad del mundo.

Busco su música indescifrable;

su calavera virgen. Hasta llegar

al ser que al borde del abismo

mira abajo, dependiendo de arriba,

en pánico terror.

Las cosas son así.

Un brillo sobre la cabeza.

La siniestra simplicidad

de lo que en su último grafismo

nos dará la muerte.

(Del libro inédito ‘Edén perdido y otros síntomas’)

on los ojos perdidos,

¿qué mirará la vieja sentada en su silla,

toda envuelta en lo negro como en su noche?

El niño a ratos viene,

y le toma la mano haciendo fiestas.

La luz primaveral canta en los olmos;

y en su pecho una alondra se desnuda.

Pero ¿qué pasará en los ojos, los oídos,

los labios secos de rezar?

Inútiles

sus órganos a los fieles halagos

de la vida, sólo resuena

su ser bajo un oscuro llamamiento.

Con los ojos allá, ¿por qué otros mares

navegarán, no ya su juventud,

no ya su madurez, no ya sus hijos,

sino el barco rugoso de presagios

que se llama su cuerpo en vela, tenue

de fe, desmemoriado...?

Con su silla

de paz (digo, de mimbre), una tarde cualquiera,

Dios en un rapto se la llevará;

y el niño siempre quedará perdido

por aquella sombra que le falta a sus manos.

De nacimiento

Nací de noche y me pusieron pronto

a caminar. Iba desde mi madre,

con el llano en herencia, hasta meterme

en otras aguas más profundas.

Cómo

nadé y nadé, con la leche en los labios,

la sangre a punto y resplandeciendo

de temores.

Entendía de todo

Porque iba siempre hacia peor. Fui sabio

En mis raíces, sin deber a nadie

El testimonio de mí mismo.

A gatas

trepé. Bajé rodando. Y, al querer ser más libre,

vi por mi cuello discurrir la cuerda

de lo que nunca más.

Sólo, desde esta altura

en que me miro, me doy vértigo hoy,

pues siento un gran vacío hacia mis pies.

Y si no fuera porque Dios me sujeta,

ya estaría con la desierta nada,

más en cueros solos

que lo que estoy ahora con todos reunidos,

No sé cómo ni cuándo volveré la página

de la historia que fui, pues ocurre

que leo sólo lo que escribo,

y no me gusta, y estoy triste, y voy

hacia lo interior de mis cavernas

como un oso ciego que hasta de su sombra

quiere olvidarse.

¿Sigo más?

Aquí

me remato no si antes verme

y llorarme, pues soy lo que se dice

la más pobre ocasión de haber nacido.

Autorretratos de Van Gogh

II

Me lo dice tu barba roja, el ceño

un tanto de águila, los ojos

que tienes obsesivos y clavados

como un punzón de oro.

Hay que seguir. Penetrar en el centro

del color y dormir en sus escombros.

Dulce tarea de místicos, hiriente,

porque están como unos sabios bobos

en el filo de su identidad,

ganando lo que más cuesta: el asombro

de ser.

Has vuelto contra ti la luz,

los cuervos, los cerrojos

de la noche. De paja de centeno

glorioso te has masacrado el rostro.

Volviste contra ti el pincel. No tienen

remedio las heridas. Hoy, si gozos;

mañana, sombras.

Y tu autorretrato

que da la última razón a los locos.

Canción de viejos

Los viejitos, cesantes en sus médulas,

salen al parque a pasear, y mayo

les mata con su polen.

Se abrochan la chaqueta,

más calurosa que la piel.

Llega noviembre,

y llegará diciembre con sus hielos.

Tiempo sin más. Convictos memoriales.

Y jornadas perdidas como todo.

Ya no se espera a nadie y, menos, a esa joven

que el corpiño rompió con el donaire

de sus pechos.

Y, descorazonados,

vuelven a casa. Van al wáter. Sacan

a mear su próstata. Miran aquel palo

que aguantó tantas velas. Se resisten

a creerlo. Pero qué desastre

en este mar sin olas, todo seco.

La tarde llega con el bizcocho breve.

La noche se apresura en un abrir

y cerrar de ojos. Y otra mañana empiezan

a sacar sus recuerdos, sus vacíos,

sus túmulos, sus ceros

a la izquierda, las jóvenes, ay, nunca

jamás; su triste abotonar

de la bragueta en la última micción.

Canta un pájaro por ellos. Adiós.

Adiós. Memoria de otro tiempo. Adiós.

Cierra el libro que abrieran tantos años

a la vida. Y, con lo que callan,

zurcen la letra de un mortal silencio.

De su último libro “Memoria y desconcierto”. 2011. Editorial Davinci. Colección Versos.

CANTO PERDIDO

Escribo en las paredes

coplas que nadie lee.

¿Mi carcelero no quedará muerto

de verme sólo el ademán del brazo?

Me nombro en las paredes

con cenizas eternas. De política

nada. Ya será suficiente si me salvo

gimiendo, extraño y mísero cobarde.

Contra los odios, contra los errores,

escribo por la noche;

borro de día.

Esto será un canto perdido.

La bandera que no llevará un pueblo.

Escribo con las uñas

gastadas hasta el codo.

Cuando me traigan la comida, acaso

pueda tan sólo masticar mi honor.

Del libro Con ira y con amor, pero traído aquí de la antología Once poetas del siglo XX en Castilla y León

-