4381.- RAFAEL DÁVILA-FRANCO

Rafael Dávila-Franco (Lima, Perú 1959) cursó estudios de Literatura
en la Pontificia Universidad Católica del Perú y participó activamente
en diversos movimientos poéticos y culturales al lado de los llamados
poetas del 80.
Ha publicado los siguientes volúmenes de poesía:
Animal de la veredas (Lima, 1984), Tránsito / Zona lírica (Lima, 1988),
Plumas de pez (Amherst, 1992) y, recientemente Vertedero de espejismos
(Boston, 2004). Obtuvo, en 2001, una Maestría en Temple University,
en Filadelfia.




salmón de plata

como el salmón de plata que se eleva remontando la corriente
arqueándose con poderosos músculos
tensando el arco de su flecha divina
(y es, como si levantando un puño lanzara un grito
que hace enmudecer a la muerte propia)
así, así como ese pez divino, inasible por mano humana
así tus músculos tu piel fresquísima (recién salida del océano)
tu joven cuerpo se escapa
se escurre aleteando cuántas veces de mis manos

(de Plumas de pez)




Spring 2006

alegría de la ardilla
con su bellota en la boca:
loca salta de un lado para otro:
se detiene un instante a rezar
su oración de acción de gracias:
corre agitada alborotando
sus costados cuando me ve
acercándome: todo en ella canta:
su pelaje brillante, su larga cola
de plumas de pavo real, sus ojitos
deslumbrados ante la luz de la primavera
que se acaba de anunciar.







es

es el centro de la concha:
está en su corazón en su cerebro:
la perla en su saliva:
en el centro de la concha está la perla
y en el centro del océano
primordial también la concha en su sagrada materia elemental:
divino cuerpo del espíritu desnudo:
y está en el centro de la mesa servida
y a la cabecera y a los pies
y sobre los pies igual, bivalva,
abierta concha del origen:
en el centro de la perla está el océano
con su elemental vaivén inacabable
y su herida en el centro del corazón
igual que un corazón en el centro de la herida:
molusco bivalvo de jugosa pulpa
sobre la mesa servida de la noche
o del día que en resplandores acaba
y, también, se anuncia: abierta
concha del origen: en el corazón
latiendo la vulva en el cerebro
su mortal herida:
pues en el centro de la concha está el origen.

(del libro inédito, Filadelfia, 2000)








café del cuzco y otras provincias del perú

(en boston muchos años después)
A la memoria de Pablo Guevara

me oculto meticulosamente detrás
de una sonrisa abierta, me protejo
en mi tristeza cuando nadie que conozco me ve:
una delgada película me separa
fatalmente del resto de los hombres:
de aquellos que no conozco: una línea
corta mi lengua de los gestos de la suya,
que no conozco, que apenas balbuceo:
I really don't know what you mean:
un velo invisible me aparta de los que
son míos, supuestamente, como un delgado
film que me cubre y me protege
y me aísla de la corriente continua
o alterna de la sociabilidad: el film
la película se proyecta ahora en mi cráneo:
en simultáneo multicinemas en la cara
interna del frontal, en la pared temporal
de la memoria, en la pantalla del parietal:
mientras hablas actúas, interactúas
con los otros: otra es la película
que yo veo, que pasan por la ventana
luminosa del café: las copas al fondo
frondosas de los árboles robustos
besando la blancura de los copos
de algodón puro que se desprenden
del cielo azul y límpido de una
mañana clara donde el tiempo se ha detenido
para que le hagas una sesión de fotos:
qué paz se haya aquí refugiado en este café:
del Cuzco detenido en la memoria desde hace tantos
años: de la lluvia me refugio, del paso raudo
del tiempo de los otros que me aturde:
mas allí nadie te reconoce: rodeado de extranjeros
eres uno más entre ellos, esta tierra
pacífica del sol no es de nadie y es
tuya también, allí no eres el extranjero
que camina mil veces las mismas calles
tratando inútilmente de ser por ellas conocido:
tierra franca para el que llega a disfrutar
de aquella limpia luminosidad: no el cielo
gris de tu ciudad horrible no esta ciudad
donde la lingua franca te vuelve extranjero
otra vez al pronunciarla donde eres nada otra vez entre todos
nadie entre todas otra vez