4219.- EMILIO PICÓN

EMILIO PICÓN (Almería, 1977) Escritor de poesía y narrativa, ha publicado los poemarios Colección de carencias. Poemas desde un rincón (Caralluma, 2007) y Amor enlutado (Lagartos, 2009), además de relatos en los libros colectivos Los chicos feos también quieren bailar(Lagartos, 2008) y A cuento de Almería (Lagartos, 2009). Sus textos pueden leerse en revistas como El coloquio de los perros, Impracabeza, Dulce arsénico, Palabras diversas o Alex Lootz.





PLAYAS DE INVIERNO

Porque la orilla es el origen del horizonte,
porque las huellas sobre el mar no forjan destinos,
porque siento en el pecho el imán de las gaviotas.

Por esto
y porque no miro a las nubes
como espectadoras de mi vida,
las azules mañanas claras de la costa que soy
tienen presente el pasado
- ola que, incesantemente, muere a mis pies -
para no caer en un futuro
- horizonte que invita a vivir contra corriente -
atenazado entre zarpas optimistas,
esperanzas nocturnas,
vanidades ebrias,
o amores mal soñados.

¿Por qué nacen vírgenes las noches
para ser jodidas por la soledad,
rotas las manos insomnes
por no agarrar el verbo amar?

Por no herir,
propósito digno de quien se sabe herido.
Por claudicar
ante el silencio, la quietud y la tristeza.
Por ser y vivir
como una línea paralela
que, a través de la oscuridad,
sabe de la sed tragicómica
que padecen las páginas en blanco.

Porque la orilla es el origen del horizonte.
Porque las playas de invierno pernoctan enjauladas.

Por esto
y porque la deflagración estaba prevista
por el calor que me respira,
antes de morir en esta opaca veracidad
quisiera arder con la sangre que no he vertido,
quisiera alzar el muñón de mi alma
y sudar libre como una tierra abandonada.

Antes de morir quisiera ser tan hiriente como tú,
mundano y sencillo en tu felicidad de postal:
ver desde afuera, un instante, el brillo de la jaula
y exigir la piedad que duerme en cada barrote.




LA FUERZA DEL VIENTO

"El hombre es una nube de la que el sueño es viento" (Luis Cernuda)

Cuando en la mañana
uno no quiere
ni abrir los ojos
por no comenzar,

es difícil mantener
el equilibrio entre
lo que uno sueña
y lo que sueña la realidad.

Entonces
uno lo intenta
soplando con fuerza
las velas,

pero no existe
capacidad pulmonar
comparable
a la fuerza del viento.

ANTIMALDITISMO

Los versos más nostálgicos
Se esconden bajo las vías de trenes que descarrilaron,
Los versos más suaves
Patean las sabanas de asfalto donde follaron los indigentes
Del amor,
Los versos más académicos
Se garabatean con sangre de enfermo en los baños ardientes
Del infierno,
Y los versos más románticos
Vagabundean por el angosto desierto donde la muerte habita.

Los versos más sutiles
Se suicidan ante el espejo del absolutismo globalizador,
Los versos más insurrectos
Se alinean dócil y educadamente porque el alquiler no se paga
Con rimas,
Los versos más ingratos
Llegan a desplazar al más desencajado del borde de sí mismo
Con estilo,
Y los versos más sensuales
Suelen dormir a solas tras reescribir la palabra mujeriego.