VICENTE VELASCO MONTOYA [3.487]

VICENTE VELASCO MONTOYA

(Cartagena, España, 1976)

Licenciado en Historia y Antropología Social, fue director de la publicación literaria Amalgama y miembro del desaparecido Colectivo de Jóvenes Autores (1994-1997). Ha colaborado en revistas como La excusa, La Galera, La puerta falsa, Antaria, Hache y Poe+. Ha sido incluido en trabajos colectivos como Antología del Mediterráneo (Nausícaä-Escarabajal, 2004), Las Letras (Patronato Carmen Conde, 2006) y en el homenaje a Serrat Con diez cañones por banda (Huerga & Fierro, 2008). Mantiene un blog literario desde 2009: Ningún lugar.

ACCIDENTE

El jefe de máquinas siempre negó

la posibilidad de toda inundación.

Aquel tren había encallado en el océano.

Todo ocurrió como un milagro

sin razón aparente.

Sólo sentimos un golpe sordo

y un mudo quebrar de raíles.

Al otro lado de la ventanilla

todo era distinto y desconocido,

todo un desierto de azul

prepotente e inesperado.

Aquel cielo y aquel oleaje nunca invitados

y aquella sensación de que la existencia

no albergaba sentido alguno.

Pareciamos navegar

pero la situación se asemejaba a un naufragio.

No habíamos descarrilado

y aquel no era nuestro destino.

Parecíamos un poema dadaista

pero allí, líquidos,

nadie nos iba a recitar

Sólo restaba aguardar la leve inmersión

y el jefe de máquinas seguía obstinado.

No había posibilidad de inundación

porque nunca debiéramos haber estado allí.

Su rostro era un espejo de lo absurdo.

El nuestro se preparaba para la sal.

Quizás nos acordásemos de nadar.

Quizás un bote salvavidas.

Quizás los raíles estaban en el fondo

de este mar, quizás muy lejos,quizás

nunca y nos embarcamos en el desastre

engañados y sin tomar suficiente aliento.

Poema dedicatoria

Mantengamos el brindis

como un horror vacui a la tragedia.

Pronto quedaremos abandonados en la proa

cuando este Potemkin se adueñe de la inclinación necesaria

para iniciar, como pluma, la escritura de sus últimos versos.

Mantengamos el brindis y que nos dedique la última palabra.

Concierto para violonchelo

Un violonchelo herido, yacente en el mar

con una lanza de aire en su cuerpo.

Un opus magnífico a todos los naufragios.

Un violonchelo frío, cuerdas heladas,

frío de silencio,

sonata de la marejada

in crescendo la noche,

el aplauso tenue del oleaje

Principio de gravedad. Cartagena; Ed. Balduqe, 2015.

IV

No. No soy un iluminado.

Nunca me han hablado las estrellas

cuando he mirado al claro cielo nocturno.

Soy yo el que habla con ellas

ofreciéndoles mi simpatía y soledad.

Soy el que les descubre la inercia de los cuerpos,

su algoritmo, su cadencia, su claroscuro.

Las alecciono sobre aquellos primeros objetos

que caen en la bolsa negra de la muerte.

Los zapatos, el último jersey y la ropa interior.

Aquí tiene sus objetos personales. Si quiere

podemos hacernos cargo nosotros mismos.

Palabra de enfermero. Te están echando.

Tu dolor sobra allí. Es inapropiado. Fin.

Y llegados a este punto en concreto

sus años luz de sabiduría colisionan.

Siempre van a recuperación.

Suspenso en condición humana.

Me pregunto si serán capaces de discernir

que una misma muerte es un crisol de imágenes

donde todo aparece y se desvanece fácilmente

con la misma realidad.

La muerte siempre es diferente y por ello siempre

resulta igualmente ignominiosa. Es un virus mutante.

Una pandemia de recuerdos.

La muerte es la distancia exacta,

al milímetro,

que nos aleja constantemente de las estrellas.

VI

(SACRAMENTO TERAPÉUTICO)

                                   A Guillermo Vivero Salmerón

¿Por qué no vamos directamente

al origen del asunto?

¿Por qué no limpia la herida

desde la propia herida?

¿Por qué hablar de nuestra infancia?

¿Por qué cuestionarme el haber ido a la guerra

si ella misma es el juego en el que siempre

nos hemos imaginado vencedores desde niños?

¿Por qué no conjurarnos en el dolor, en mi dolor?

Porque si vamos a seguir hablando usted,

señor terapeuta, va a sufrir igual que yo.

Post Scriptum:

Y si alguno de los dos debe desaparecer

en esta fría estación de sentimientos,

y si usted sigue con su sonrisa burlona,

y si seguimos mordiendo el aire

como si nada ocurriese,

le voy a recitar mis vidas completas,

se las voy a dejar encima de su escritorio

y cuando vaya a leerlas con descuido

explotarán entre sus manos, y sólo usted,

repito, sólo usted, habrá tenido la culpa

de pasar a engrosar el número de bajas

en esta batalla por la que desgraciadamente

nos hemos equivocado de órbita para colisionar

en un cúmulo estelar de divanes para imbéciles.

VII

(DIMENSIÓN PROUST)

                          A Juan de Dios García

Un buen amigo poeta contó los pájaros

de mi cabeza mientras yo releía a

Hans Magnus Enzensberger y él torturaba

a sus alumnos con el Conde Lucanor.

Era un día en el que se alejaban las cosas

como repelidas por un equivocado magnetismo

y yo me sentía un astronauta en pleno vuelo

espacial. Traje blanco, gravedad cero,

respiración pausada, rodeado del vacío

como una tortuga que atraviesa la autopista

ajena a la distancia, al tiempo, a las ruedas

que el azar nos arroja como único destino.

¿Y qué destino es este, amigo mío?

Nos desplazamos por el arcén del espacio

inmutable a lo largo de las dimensiones

conocidas. Primera, segunda, tercera y el tiempo muerto.

Las restantes son nuestra memoria, el recuerdo

que vuelve a nosotros tan vívido, tan limpio,

sus sabores, toda una orgía de Marcel Proust.

Aquel francés sí fue un verdadero astronauta.

Posiblemente a la hora de morir en su habitación

se manifestaran los nenúfares más cilíndricos

que una aurora boreal pueda ser capaz de fabricar.

Posiblemente hubiese merecido morir en el Titanic

para yacer así hoy día como arqueología submarina,

objeto precioso de ladrones y funcionarios.

El mismo destino, al fin y al cabo.

Él mismo.

Pero, querido amigo, ¿cuál es el destino?

Tú allí haciendo maldecir a veinte jóvenes

el nombre sagrado de toda la literatura.

Y yo aquí con mis pájaros. Extraños seres.

Los pájaros. Vuelan pero no son ingrávidos.

Los pájaros, como yo, observan hasta el horizonte

pero nunca llegan a alcanzar el horizonte deseado.

Esos pájaros, rara avis de la creación humana,

se conforman la mayor de las tardes con una magdalena

mientras observan en el firmamento naufragar un navío

sin botes salvavidas suficientes para tanto miedo.

X

(UN HOMBRE QUE HABLABA CON LOS ZAPATOS)

                                    A José María Velasco Aparicio,

                                                     mi padre.

Si alguna vez he de buscar el verdadero centro

de la metafísica, la fuerza universal que,

dicen, lo rige todo, observaré con detenimiento

a ese hombre que sigiloso se acerca a una

estantería repleta de zapatos, los acaricia,

intercala sus posiciones, sus orientaciones

con respecto al Sol, los arcanos y las profecías.

Y esperaré, ansioso como un niño, que les hable,

les murmure unas frases antiquísimas, desveladas,

mágicas. Y que todo para él vuelva a tener sentido.

Nunca se compartirán aquellos secretos

porque es un ser pretérito. El pasado es su tierra,

la frontera última entre mi infancia y el recuerdo.

Un testamento repleto de algoritmos y pisadas.

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