2032.- MIGUEL SALAS DÍAZ

Miguel Salas Díaz (Madrid, 1977) es madrileño de nacimiento y gallego de adopción. Estudió Filología Hispánica en la Universidad de La Coruña y se doctoró en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Universidad de Valladolid. Ha trabajado como profesor de español en Valladolid, Italia y China, y actualmente reside en Taiwán.
Ha publicado La Luz (Premio Arte Joven de la Comunidad de Madrid 2006, Editorial Hiperión) y prepara su segundo libro. Además, es autor de la antología de poesía española contemporanea Con Gioia y con Tormento, en la editorial Raffaelli, de Rimini. También ha traducido poemas de autores italianos y chinos para revistas como Turia y Antaria.






I.

Eres la mezcla exacta
entre el día y la noche.
El sol que lleva dentro
raíces tenebrosas,
la sombra que estremece
con su viento de luz.
Como la araña oscura
que teje hilo de perla,
como el calamar blanco
que vomita vacío.
Así me besas siempre,
un labio en cada orilla.
Así me miras siempre,
un ojo en cada reino.
Sin división, sin partes,
eres la mezcla exacta,
tan lejos del horror
de la pureza.







II.

Cuando ella ya se ha ido
me quedo recogiendo,
con las manos desnudas,
los pedazos del alba
que destrozó al huir.
En nada se parece
el día ya cargado de dulce madurez
como una cesta de melocotones
al añil afilado e infantil
que me araña los dedos.
Ni tampoco a la tarde:
alejada de ti y de tu temblor
la tarde es un pomelo luminoso.
Me revienta en la boca
una bandada eléctrica de vencejos oscuros
que vuelan y acuchillan
el cielo de verano:
el poema,
que hace sangrar al mundo
y ya no es mío.







III.

EL MONÓCULO
Allá donde yo esté
uno de mis ojos
mirará siempre al mundo
desde Stevenson.







Bajo la misma luz, cada mañana,
la misma despedida.
Todo lo que le digo de día se construye
sobre aquello que no puedo decirle.
Pero mi noche muda es una lanza
de verdad en su pecho floreciente.


de su libro La luz, X Premio de Arte Joven
de la Comunidad de Madrid, Madrid, Hiperión, 2007.





Poema del día: "II", de Miguel Salas Díaz
La mañana, en Coruña,
se parte contra el ceño
de los acantilados.
Como de un huevo roto
lleno de sal de lluvia
salen, laxas, las horas.
Restalla el sol, a veces,
y tensa los segundos,
cadena de ancla atlántica
que me une al mediodía.
Se empapa la ciudad,
y el tiempo se desliza,
sobre su largo lomo
de babosa.

en La luz (Hiperión, Madrid, 2007).