Sofía Castañón (Gijón, 1983), filóloga hispánica, trabaja en medios de comunicación —radio, prensa y televisión— de ámbito regional y estatal desde 2002. Desde 2006 dirige la productora Señor Paraguas, y con sus trabajos en el campo del videoclip ha recibido los Premios Culturaquí de Vídeos Regionales (2006, 2007 y 2008) y AMAS (2006 y 2007), así como el VII Premio Astragal por la instalación artística “El Desafío”. Está incluida en antologías como HankOver/Resaca (Caballo de Troya, 2008), 23 Pandoras (Baile del sol, 2009), Poetas asturianos para el s.xxi (Trea, 2009) o en la publicación bilingüe asturiano-castellano Por partida doble (Trabe, 2009). Como narradora ha publicado un relato en la antología La edad del óxido, jóvenes narradores asturianos (Laria, 2009)
Con el compositor Héctor Tuya tiene el proyecto poético-musical Disparad sobre nosotros, y ha participado como poeta en encuentros como Cosmopoética, Versátil.es, La piedra en el charco, Femigrama, o en el festival de spoken word Palabra y Música y ha sido seleccionada para la Bienal de Jóvenes Creadores de Europa y el Mediterráneo de 2009 en Skoopje.
Actualmente disfruta de una beca de creación en la Residencia de Estudiantes.
-POESÍA
Animales interiores (2007).
Últimas cartas a Kansas (2008).
Culpa de Pavlov (2008).
La sombra de Peter Pan (2009).
-PREMIOS
2006: Asturias Joven de Poesía por Animales interiores.
2007: I Premio de Poesía Joven Pablo García Baena por Últimas cartas a Kansas.
2008: Primer Premio de Poesía Jóvenes Creadores del Ayto. de Madrid por Culpa de Pavlov.
2009: Premio de Poesía en Asturiano Nené Losada Rico por Tiempu de render.
POÉTICA
Hay una máquina de CocaCola
en la antesala de la mina.
Mina
no es una metáfora.
Mina
es el carbón en la frente
y el sudor en las manos.
La mina de mi abuelo. Puede
que también de tu abuelo.
Mina negra. Mina grisú.
CocaCola
es lo que aparece en la caja
de luz donde los hombres se cambian
y cambian palabras -`porque
así no piensan- y esperan
sin céntimos
para la máquina.
En la antesala de la mina
no hay ninguna metáfora.
Hay una máquina de CocaCola
muy luminosa y muy blanca.
Y nadie la toca.
AMO A ESE QUE TE HABITA,
como las mujeres gordas y deprimidas
se enamoran de condenados a muerte
y les envían cartas
con pasión y frases hechas
desde Nebraska, Maryland, Carolina del Norte.
Amo al preso famélico
que casi no siente la luz
-es ahí donde reside toda belleza-
y al que tienes mudo, mani-
atado con la misma soga
de la que lo quieres colgar.
Amo al recluso tatuado
con las confesiones que te callas,
que no teme ser sencillo
o tópico
o normal.
Lo amo tranquila, sin miedo
a su muerte porque sabemos
los tres
que él ha de estar siempre
y aun privado
de alas
controla todos tus vuelos.
Todavía hay restos de cera
en los brazos de Ícaro. Se la
quito en los bis a bis
que nos permites.
Del libro Últimas cartas a Kansas,
I Premio de Poesía Joven "Pablo García Baena",
La Bella Varsovia, 2008.
CUANDO LOS MAYORES QUIEREN HABLAR
Si no ibas al búrguer, al cine o al parque
pasear con seis años no tenía el menor sentido.
Entonces nos marcaban una meta
Id comiendo hasta la segunda papelera
y a punto de llegar
con las rodillas al aire
nos tanteábamos y siempre
hacíamos por alcanzar dos más allá.
Más tarde se nos atragantó la palabra utopía.
( del cuaderno La sombra de Peter Pan, Logroño,
Ediciones del 4 de agosto, "Planeta clandestino", 2009.)
Tan intenso
Sólo te pido que no seas
tan intenso
sólo
que si llego tarde
y no hay calma en el pasillo
y la gata se enganchó con las cortinas
y tú con el cable inexiste del teléfono
no seas tan intenso
rompe
una taza un plato un espejo
mi vinilo del Morrison Hotel
y grita
asomado al balcón
en busca de las dos horas perdidas
del pedazo de vida que yo tengo
y tú no
pero te pido
que no se te vidrien los ojos
ni enrojezcas la nariz
ni sientas vértigo
ni llores por la cena especial que preparaste
te pido que no seas
tan intenso porque es difícil
vivir
y aceptar el paro las distancias los atascos las subidas
el precio de un pedazo de vida
que unos tienen
y otros no
no seas tan intenso:
Baudelaire
no pagaba nuestro crédito
Plástico
Hay
palabras de plástico
sentimientos de plástico
y caras de plástico, te dije
el día que hablamos de Jude Law.
Y tú,
con las manos llenas de tierra,
me enseñaste que por dentro
somos sucios
y hermosos.
(De Animales interiores)
Mosaico III
Me pides seguridad y me pregunto
si tengo cara de agencia o
mis manos forma de paracaídas.
Apunto el número
de un estudiante de psicología
con el que me lié el viernes pasado
mientras tú decidías el color
de los muebles de nuestra casa.
Quizás te ayude.
(De Mosaico breve para iconoclastas)
De ella...
me nacieron una tarde de noviembre de 1983 en la que todos estaban poniendo flores en el cementerio menos mi madre, mi padre –que hacía surcos por el suelo de un pasillo- y un médico borracho que no sabía celebrar de otro modo el día de todos los santos.
gijón es el escenario y la familia. oviedo, filología hispánica, la luz de los veinte años, los primeros trabajos, el refugio y las canciones que no acaban nunca. salamanca huele al hogar que construyen las manos buenas. madrid, hotel kafka, los principios, el plan de rodaje.
he dado a luz, junto al realizador y artista juan tizón, a señor paraguas que, pese a su nombre, y a que esta es tierra de lluvia, se dedica a la producción audiovisual. tengo tres amantes: atodaprisa teatro, el colectivo artístico ropa tendida, y el mundoiconoclasta, a los que quiero por igual. aunque a veces me largo con una libreta y surgen cosas como animales interiores (premio asturias joven 2006; trabe, 2007).
vivo en una casa junto al mar con dos gatos a los que les gusta el sol y teclado del portátil tanto como a mí. una vez di clases particulares y no me gustó.
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