VIOLETA LUNA [1.101]

Violeta Luna 

(Guayaquil, ECUADOR 24 de febrero de 1943) es una poetisa, narradora, crítica literaria, ensayista y catedrática ecuatoriana.

Realizó sus estudios primarios y secundarios en la ciudad de San Gabriel, provincia del Carchi. Ingresó a la Universidad Central del Ecuador, en Quito donde obtuvo el título de Licenciada en Castellano y Literatura, y un Doctorado en Ciencias de la Educación. Ejerció la cátedra de Lengua y Literatura, durante veinte y cinco años, en varios colegios y universidades del país.

Desde 1990 a 2001 residió en Estados Unidos y México. En junio del 2003 representó al Ecuador en el XII Festival Internacional de Medellín y en la I Cumbre Mundial de la Poesía por la Paz de Colombia.

Ha sido miembro de importantes organizaciones e instituciones como: "Círculo de Prensa del Ecuador", "Sociedad de Escritores Ecuatorianos", Asociación de Artistas e Intelectuales del País. Actualmente es miembro de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, y del Grupo Cultural América, entre otros.

Ha ejercido el periodismo y colaborado con diarios, revistas y radiodifusoras, en el área de la crónica y el guion cultural.

Premios

Ha recibido los siguientes premios a lo largo de su carrera literaria:

Premio "A los mejores cuentos", 1969.

Premio Nacional de Poesía "Ismael Pérez Pazmiño", Diario El Universo, Guayaquil, 1970.

Premio Diario El Comercio a los diez mejores cuentos, 1974.

Premio Nacional de Poesía "Gente Joven", 1975.

La "Lira Guayaquileña", conferido por la Asociación de Periodistas del Guayas.1985

Premio Nacional Femenino Oswaldo Guayasamín, 1987.

Premio Nacional "Jorge Carrera Andrade", al mejor libro de poesía del año. Municipio del Distrito Metropolitano de Quito, 1994.

Obras publicadas

Tiene obras publicadas en los siguientes géneros:

Poesía:

Poesía universitaria (Quito, 1964)

El ventanal del agua (Quito, 1965)

Y con el sol me cubro (Quito, 1967)

Posiblemente el aire (Quito, 1970)

Ayer me llamaba primavera (Quito, 1973)

La sortija de la lluvia (Guayaquil, 1980)

Corazón acróbata (Quito, 1983)

Memoria del humo (Quito, 1987)

Las puertas de la hierba (Quito, 1994)

Una sola vez la vida (Quito, 2000)

La oculta candela (Quito, 2005)

Poesía Junta (Quito, 2005)1

Su obra consta en antologías y diccionarios literarios nacionales y extranjeros.

Cuento:

Los pasos amarillos (Quito, 1970)

Ensayo:

La lírica ecuatoriana actual (Guayaquil, 1973)

Antología:

Además ha participado en las siguientes antologías:

Lírica ecuatoriana contemporánea (Bogotá, 1979)

Diez escritoras ecuatorianas y sus cuentos (Guayaquil, 1982)

Poesía viva del Ecuador (Quito, 1990)

Between the Silence of Voices: An Anthology of Contemporary Ecuadorean Women Poets (Quito, 1997)

Antología de narradoras ecuatorianas (Quito, 1997)

Poesía erótica de mujeres: Antología del Ecuador (Quito, 2001)

Poemas de Violeta Luna

Los tiempos jubilosos

1. 

Aunque la piel se gaste

yo quiero despertar y hallarte cerca,

contigo amanecer día tras día.

Yo quiero detenerte,

quedarme en tu mirada para siempre.

2.

Y cuando caminemos

y el aire nos divida

o se atraviese el miedo

serán tus ojos únicos

los que me den la mano.

3.

Nos habla esta ciudad

con un idioma de alas y barcos,

esta ciudad de Seatlle

en donde resucitan los recuerdos.

Esta ciudad azul

tiene un costado ardiente

y tiene mil esquinas

en donde se han amado nuestros pasos.

4.

Hoy puedo agradecerte

por esta mariposa de placer,

por esta gota ardiente

que pones en mi piel alucinada,

por esta luz de fresas

que traes en la punta del silencio.

Te doy amor las gracias

por este nuevo vino que me ofreces.

Por culpa de los números

Por culpa de los números

estuve siempre mal en todo cálculo.

Por no poder usar los logaritmos

la cuenta de mi vida se fue al suelo.

Jamá hallé mi siete

ni pude poner cifras a mis letras.

No supe el porcentaje de mis fraudes.

Tal vez por eso mismo

no tuve nada exacto.

Por no poder restar decimales

me fui llenando de humo,

de vientos y palomas

y nunca pude ser un tres resuelto.

Se me quedó en la nada

mi signo con tu máxima potencia.

Y siempre me rebotan

las gélidas fracciones del olvido.

Por culpa de los números

no me entendieron nunca.

Por culpa de esas plagas

jamás hallé la ruta de la lógica,

jamás un mar tranquilo,

jamás un tiempo eterno.

Por no poder hacer raíz cuadrada

no tuve un edificio de esmeraldas

ni alfombras voladoras.

Me fui quedando pobre,

sin amuletos propios

ni talismanes mágicos.

Por olvidar el álgebra

no pude ser brillante

y apenas me quedaron las gaviotas

y un cráneo lluvioso

en donde hace columpio el arcoiris.

Por culpa de los números

se me cayó la casa de la suerte

y hasta el amor más firme

se fue por la tangente.

Cada uno

Cada uno construye su casa como quiere.

La pone sobre el aire,

la siembra en la cintura de la luna

o encima de las olas.

Cada uno

la pinta de manera diferente,

la baña con el cielo

y el oro verdidulce de la tarde.

La llena de jilgueros,

de música y hortensias.

Encima del verano la edifica.

Le pone una ventana al horizonte,

una terraza al mar

y un pájaro de bronce en el tejado.

Cada uno

la salva de la furia del invierno,

le pone verjas altas,

faroles importados de Neptuno,

estufas de Chicago

y espejos fabricados en Arabia.

Cada uno la mide y la corrige.

En forma vertical la va agrandando.

Le pone un tiembre eléctrico

y un número de plata.

La cuida del mendigo que la ensucia,

del niño que le roba una gardenia,

del pobre que la mira.

Cada uno acomoda su casa a su manera,

presume y aparenta,

construye su existencia tontamente

con trapos, pergaminos y billetes,

con vigas antisísmicas

coñac y pararrayos.

Qué lástima pero ninguno

construye a su medida su refugio

con sólo la verdad de cada día

y el sol bien compartido.

Qué lástima que nadie se haga casas

a prueba de mentiras, olvido y desamor.

Yo quiero hacer mi casa a mi manera

sin puertas ni cortinas.

La queiro dulce y tibia

en medio del camino de tus brazos.

AFUERA DE LA TRAMPA 

Dejadme por favor vivir mi vida,

amándola,

mordiéndola,

quitándole el veneno,

limpiándola.

Dejadme que me salve o me condene,

dejadme que vomite,

que sangre,

que sonría,

que cante por el fin de tanta guerra,

que llore por la guerra de los fines.

Dejadme que en silencio

escriba en vuestra culpa una sentencia,

que borre la sentencia de la culpa.

Dejadme que me hunda,

que gima,

que flote en lo intermedio,

que sueñe,

que pueda en una esquina

pisar un alacrán inofensivo.

Dejadme cuantas veces

firmar cada recado sin mi nombre,

dejad que me equivoque,

que escupa,

que piense,

que llame con bondad al malo bueno,

que llame con maldad al bueno malo.

dejadme simplemente

que cuente por decenas,

qué coma con la izquierda,

que te ame sin remedio.

Dejadme por favor vivir mi vida,

que escape,

que reniegue,

que grite por las lluvias que se enlodan,

que ría por el lodo que se enlluvia.

Dejadme si queréis la trampa abierta,

que caiga el corazón con todo el peso,

dejad, pero dejad

afuera de la trampa mi cabeza.

CONTRADICTORIAMENTE

I

Si todo puede ser

todo es posible.

Posible que yo menstrue

la tarde en que me anheles con locura.

Posible que haga sol

el día en que mi alma llueve tanto.

Si todo puede ser

todo es posible.

Posible que de pronto

me caiga sobre el cuello el arco iris

o el filo de un machete.

Posible que en el aire

me llegue la fragancia de un durazno

o el acre desperdicio de un difunto.

Y así como es posible

que llore sonriendo

o ría de dolor con estridencia,

podría ser posible tanta náusea

o tanto malestar en la mirada.

Y yo puedo deciros

que todo me hace mal si está mal hecho,

que todo me produce

un vómito de estrellas amarillas.

Que cuanto más comprendo

más náusea me sube a la cabeza.

II

Si todo puede ser

todo es posible.

Posible que me alegre

con tantas aflicciones imprevistas,

posible que me aflija

con tantas alegrías inventadas.

Contradictoriamente

ya nada me resulta transparente.

Podríamos decir que me contagio

de un mal ya sin memoria.

Si todo puede ser

todo es posible.

Posible que hasta el aire hiera tanto.

Posible que haya heridas

que corran y se alarguen como el agua.

Posible que en la tierra

en vez de cereales y hortalizas

empiecen a crecer los niños muertos.

III

Hoy todo me hace mal y me desdigo,

reniego por la vida que se queda

pendiente de una rama en la quebrada.

Reniego por la muerte que pernocta

al centro de adverbio negativo.

Si todo puede ser

todo es posible.

Posible hasta yo mismo con mis letras,

mi náusea, mi herida, mi mentira.

Irremediablemente

por fin puedo deciros

que sólo la verdad es imposible.

MI CORAZON DETRAS DE TI

Está mi corazón desde hace tiempo

rayado por tu espuela placentera.

Y va mi corazón calladamente

debajo de tu espuela desangrándose.

¡Y quién iba a creerlo!

que yo tuviera adentro un suave fruto

que sangra por el peso de una espuela.

Y dice el diccionario que una espuela

es una espiga larga y acerada

que sirve para hincar a los caballos.

Ahora sí comprendo

por qué mi corazón se ha desbocado.

EL PLUMERO

El tiempo del plumero ha sido corto.

Esos tinteros negros

con su papel secante no han durado.

Posiblemente vuelvan

al cabo de otro siglo y otra moda.

Nosotros sin embargo

con esta misma cara y estos sueños

jamás regresaremos.

Tal vez han de volver las viejas cosas:

la tinta verde obscura

.y el uso de las góticas mayúsculas.

Tal vez regrese el trompo,

la piedra de moler o el fresco pozo,

nosotros sin embargo

con nuestro amor de yerba

y nuestras iniciales de mortiño

ya no nos amaremos.

Tan sólo para el hombre

fracasa el reencuentro.

No hay doble itinerario

ni dos adolescencias transparentes.

Hay sólo un tren de ida

y un silencioso estribo.

No hay viajes de regreso

ni la ocasión segunda y oportuna

para decir al menos

perdón, adiós o gracias.

LA HIERBA

Cuántas cosas que pude haberlas dicho

y no las dije.

Cuántas horas que pude disfrutarlas

y no fueron.

Cuántas letras que se quedaron sueltas

sin remedio.

Cuánta vida que pudo ser raíz

y es hoy astilla.

Por conservar las normas de algún juego,

por no poder salirme de las reglas

no pude ser gaviota

ni marinera espuma.

Y apenas me quedé como la hierba:

tenaz y humedecida.