225.- ÓSCAR AGUADO

Óscar Aguado nació en Las Palmas de Gran Canarias el 24 de diciembre de 1977. Ha sido antologado en Periféricos (U.P. José Hierro, 2004); Todo es poesía menos la poesía (Editorial Eneida, 2004) y Jam sessions del Bukowski Club 06-08 (Escalera, 2008).

Sus libros publicados son Yo fui el negro que escribió la biblia (Premio nacional de poesía joven U.P. José Hierro, 2005); El arco iris de un anticuario (Amargord, 2006), El corazón mas feo del mundo (Amargord, 2008. Finalista del premio Andalucía joven de poesía) y audiodisco Barro (grupo artístico 8. 2008). Canción de cuna para un héroe fue finalista del premio “Margarita Hierro de poesía”. Las últimas palabras de Harpo, Amargord, Madrid, 2010.



DEL POEMARIO: LA HABITACIÓN DEL EXTRANJERO

Tanto extranjero caminando por Sant Pau
ni entre todos ellos alcanzarían a ser
tan extranjero como yo me siento
extranjero del amor
de palabras y de amigos
de poemas de risas de monedas
de la piel
hambriento solo desorientado
transparente invisible vacío
amargo loco condenado errante
tantos que dicen llamarse extranjeros
tanto en la calle del Carme
tanto en Joaquín Costa
suizos canadienses pakistaníes japoneses y españoles
escuchadme
vosotros no sois extranjeros
yo no soy poeta
vuestro dios no es mi dios
Barcelona no existe
las horas no pasan se agarran a nuestros ojos
como desatascadores de un retrete
el amor es el odio a uno mismo
mi amor por ti es el odio que me tengo
no existen canciones bonitas
todo es una manera de acercarse a los demás
no hay sal en la lágrima ni tampoco en la herida
no tengo ni un céntimo y vosotros sí
mucho dinero porque vosotros
no sois extranjeros
vuestro cadáver no será el cadáver de un extranjero
vosotros bailáis con mujeres hermosas
incluso folláis con ellas
yo no
yo tengo miedo
miedo como si esto fuera un desierto
como si vosotros
ingleses alemanes indios argentinos colombianos
fueseis cactus
y yo tengo miedo y tengo sed y estoy muerto
y mi cadáver tan extranjero
como mi sangre que huye
siempre huye y se larga a navegar en el aire
extranjeros de mierda
vosotros no sois extranjeros
la muerte os encontrará en casa
en vuestro huerto vuestra raíz bien fija a la tierra
a mí sin embargo vendrá a buscarme al país del olvido
al eterno país del aire
al frío vientre de una madre muerta
allí entre el rocío de sus harapos
entre la piel de cartón
que abriga mi más implacable desnudez.

(PAG. 16)


Primero la ausencia
después la belleza
vosotros que nunca habéis susurrado
libertad.

(pág. 44)



Viene la muerte hermosa
como un caballo blanco por una pradera
será la muerte la meta del maratón de dudas
será la delicada urna en la que beben mi sangre
los unicornios
el tapete en una jugada de cartas
en el que se vacía un chupito de güisqui
y en el que cae la ceniza del cigarro
de un tramposo.

(pág. 59)



DEL POEMARIO: EL CORAZÓN MÁS FEO DEL MUNDO

...nos arrastra la mar calamor
y falta poco para que los pescadores
lleguen y recojan nuestro amor de chapapote
y los niños las conchas que nuestros ojos
lanzaron al agua
la ola definitiva está por llegar
viene a por nosotros calamor
descubro un hilillo de nuestro semen
en el rencor de su espuma

nos arrastra la mar calamor
qué podemos hacer
cada vez más desnudos y más gordos
más lejos del horizonte
hundidos en esta arena de la playa.

(pág. 17)


He aprendido a vivir gusarapiento
a devorar la carbonada que soterra mi olla
a prescindir de un baño que aclare mis ardores
a pactar con cabrones una cuerda un calzón
y un saquillo de bucólicas jaranas

he aprendido a morir en mi jerigonza
desmigajo los carrillos que enhebran mi rubor
pringo de aceite mis mejores poemas
fricciono la mirada
hasta que tus ojos y este cielo
extravíen mi cestillo de avutardas.

(pág. 23)



Te devoraría entera para que desaparecieras
y que tu risa se borrara como una prenda bajo el colchón
y tus ojos reventados se derramaran
cristalinos en el pozo de la ausencia
comenzaría por tu trasero usurpándote
la aureola puntiaguda que enarbola tus andares
repasando en tu cuello lívido de pena y heroísmo
ascendería un poco más arriba para mojar delirante
la sangre en tus labios
y empacharme de tus besos

te devoraría para romper ese cruel encanto
que me emboba cuando te inclinas a beber del manantial
y todo tu cuerpo pan caliente para mis ojos.

(pág. 60)


DEL POEMARIO: EL ARCO IRIS DE UN ANTICUARIO

Mama cuándo vuelven los barcos
aquellos que vimos alejarse en la niñez
y tú me dijiste
estos ya no volverán mi niño
te estás haciendo un hombre y ya no volverán
y yo te dije
Mama
sí que volverán los barcos
todo vuelve incluso los barcos
todo vuelve Mama
todo vuelve Mama
y lo repetía miles de veces enfadado
los barcos se marchaban por mi culpa
y mi Mama se dormía y no había manera de despertarla
y las lágrimas se resbalaban de mis ojos
y yo con un dedo intentaba empujarlas hacia arriba
susurrando con los dientes bien apretados
has visto como todo vuelve Mama
hasta las lágrimas a mis ojos.



LAS CULPAS DE UN DIOS CORNUDO

Después del orgasmo sólo les quedaba llorar
se fueron separando como si el semen tuviera la culpa de todo

tras el orgasmo la culpa los reunió en una sala alargada donde no
había nada salvo dos cojines deshilachados y una estufa rota
nada se parecía tanto a la nada

entre sus cuerpos una monda de naranja y un alfiler.



JUEGO DE PALABRAS SOBRE UN CIELO AÑIL

Puedo
hacerte
creer
que
si
alargas
el brazo
tocarás
la luna
pero
nunca
que
la luna
bajará
en
una
escalera
para
tocarte
a ti.




DEL POEMARIO: YO FUI EL NEGRO QUE ESCRIBIÓ LA BIBLIA

Allí donde empiezan esos ferrocarriles que recorren la columna vertebral de un
viejo derrotado que pela una naranja
como se sientan en los tronos los crepúsculos que en las
fiestas de disfraces se alimentan de la luz de las farolas
y los borrachos que practican piragüismo en tus ojos y luego se van sonriendo

como tahúres
como se sientan con el esófago por las rodillas
en los cines de madrugada
cerca de la humareda
todo se reducirá a una palabra cuando tu cojas la
avenida principal cuando te embarques y yo todavía
piense que la tormenta me persigue que la ciudad no tiene teorías

una palabra
entonces tu volverás a preguntarme
por qué las marionetas chinas dudan de la saliva
de que a ti te pique la nariz o te asuste un gato
o te produzca risa una tienda de pasteles
ese amor que se parece al amor de los tejados de los pozos y los espejos



DEL POEMARIO: LAS ÚLTIMAS PALABRAS DE HARPO

Estimado Bolo
ya no busco en el supermercado
la cola de la cajera bonita
hace mucho que dejé de decir a mi madre que la quería
parece que alguien está quitando piedras bajo mis pies
buscando alguna ruina romana.

• • •

Estimado Bolo
aquí hay mujeres
que si las rozas desaparecen
son como pompas de jabón
no pueden hablar
porque se les corre la pintura
y si les mencionas el sexo
se marchan enfadadas
restregando su culo en mi paquete
sin embargo hay otras
que dan pedales
comen manzanas
y se follan a todo