2963.- MARÍA ELOY-GARCÍA

MARÍA ELOY GARCÍA nació en Málaga en 1972. Es Licenciada en Geografía e Historia y ha participado en revistas como Litoral, El maquinista de la generación, Laberinto, Nayagua, o Fósforo (edición digital).

En 1998 recibió el Premio Ateneo-Universidad de Málaga y en 2001 el I Premio de poesía Carmen Conde de Madrid.

Ha publicado el libro de poesía Metafísica del trapo (2001) y ha sido incluida en las recopilaciones Hablando en plata (2005); Todo a cien (2005); 33 de Radio 3 (2004), Ilimitada voz (2003); Del paraíso a la palabra. Poetas malagueños del último medio siglo (1952-2002) (2003); Poetisas españolas. Antología general (2002); Poesía Espanhola. Anos 90 (2000); Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española (1998), entre otras.


http://www.mariaeloygarcia.com/




Compañía Anónima

como un bosque intervenido por compañía americana
se me agotan los recursos
y no sé sustentar flora ni fauna
me completo pues la pirámide y me depredo
intento terminar el proceso económico
de mi sector servicios
y resulto la misma realidad empobrecida de mí misma
oh cuánto mejor no resultaría invertir en el extranjero
entonces te elijo a ti
pero tú prefieres la inversión segura de lo real
por la letra a plazos de lo imposible





YO SOLAMENTE TRAMITO LA IDEA

yo solamente tramito la idea
pero pensemos en un dios cualquiera
que muera cuando diga treinta y tres
que salga con aura en la foto
y con llagas en el vídeo
que oferte teoríasmediocres en pdf
nos valen sus agujeros en los calcetines
nos valen sus tablas de la ley en poliestireno expandido
y sus verdades mesiánicas de barra estereotipo
pero que por favor cuente otra historia
una que no tenga reminiscencias
de sufridos seguidores
de congojas de hijosdedios de medio pelo
que por favor nos acerque la belleza
no en forma de paloma ni de fuego
que en su interior tenga otro dios
y dentro a su vez otro y luego otro
que lime las entrañas de las víctimas
con su dedo de crímenes sangriento
y que diga cielo y tenga pluma
y que se salve todo el mundo
que mató a su familia
que no nos salve el amor
qué pesadez
que diga verdades cuestionables
y que tenga en cuenta que de la frase
acercaos a mí que tengo frío
nos llegará a todos en el futuro
tengo en mí el frío de acercarse







LA REUNIÓN DE COMUNIDAD

la reunión tiembla en el rellano
la vieja dice una verdad
con un 90% de algodón y un 10% de licra
el administrador resume el orden de un solo día
el pintor de interiores inventa de repente un ocre oscuro
mientras la abogada del sexto empieza un ruego
sin preguntas
hay tristeza en el primer piso que intenta ser hostal
y es un hostal sin nadie
las ocho de la tarde empuja el interruptor
que abre la puerta desde lejos
cae un invierno en el frío del portal
la tubería pasará por el octavo
donde no vive el presidente
la vida se parece a esta reunión prescindible
no vino la del séptimo
esa misma tarde la del segundo
que se parece al presidente del comité olímpico internacional
tiende la inverosimilitud chorreando
por la ventana
mientras la señora del tercero de
esperó al del gas butano y sus hijos
no se parecieron nunca a su marido
la muerte se subió en el montacargas
y recogió al ejecutivo del sexto que tenía estrés
jamás bajó para saber cómo sería
en el futuro
la decoración hortera de un edificio
que se parece a todos los edificios
de repente
el ataúd pasó delante de todos ellos
el ejecutivo iba dentro sin corbata
el presidente miró entonces al administrador
fue preciso volver a votar porque
la escalera tenía un peldaño roto





EL BIEN INMUEBLE

la nostalgia vive en el sexto piso
tira un papel por la ventana
y por un segundo
se confunde con el vuelo migratorio
de un pájaro que quiere aparearse
la mierda que lanza desde su arriba
cae sobre la raya en medio
de un preso en libertad condicional
que no recuerda cómo se iba a su casa
aquí el niño que lo ve todo
crea en ese momento en la parte izquierda del cerebro
un comienzo de neura
que asociará a la placidez veinte años más tarde
la bondad vive en el tercero
tiene una casa confortable pero incómoda
el odio tiene siempre un perro en la puerta del cuarto
pero la decoración de su casa es impecable
la timidez que vive en el quinto
ve por la mirilla de su puerta blindada
la cabeza distorsionada de un gordo que es el mundo
en el noveno vive la veneración
la soltera que comparte piso con la envidia
el del octavo que es el tiempo
se quedó justamente encerrado en el ascensor
aquel día que viniste a mi casa
y yo soy ese edificio
pero nunca subo al décimo
la casa de la perfección que es una déspota
suelo sin embargo quedarme en el primero
del que nunca sé salir
allí vive el hastío que nunca pagó la comunidad
la memoria
que vive en el segundo
tiene el síndrome de diógenes
todo lo que sube a su casa
es digno de ser guardado
cualquier tontería tiene la dignidad de un tesoro
pero nunca recuerda al que se olvidó de ella
ese día subiré al séptimo
porque es justo allí donde habita el olvido








LA CAJERA MURIEL

estoy pensando en la cajera sedente
ella es lo verdadero de la sincronía del mundo
con su rayo láser ávido de códigos
me murmura complacida las ofertas
y cómo suma los dígitos arrastrando
entre lo dócil y el hastío
el tesoro precioso de mi dulce integral
a través de la máquina que le computa
el precio exacto de toda mi tarde
dice tres
y nunca nunca fue este número más mágico
la cajera extraordinaria teclea el sumatorio
de la monotonía y dice tres
y mira entonces justo antes de que se produzca
el cotidiano milagro de que mi dulce integral
sea mío para siempre
de repente ella mira otra tarde
sale de lo mío a lo del otro
le susurra las mismas ofertas
le marca el tetrabrik con el ojo de su láser
abriendo en fin el cajón místico del hiper
con un movimiento suyo de mercado
los billetes ordenados repiten la cara de ella sin gestos
y me voy por esas puertas
que se abren sólo con el aura
dejándola mientras su láser que suena
va marcando otra tarde.








LA MISS

toda ella era la historia de la estética
radiante y moderna
a menudo se mostraba atravesada por el verbo
como una serpiente moviendo su cascabel
al ritmo del poderoso veneno
teresa transverberada y hortera
fluye por el érebo de la calle
con piernas que son tierra
para un torso que es un mundo
su sostén neoplatónico
ordena a la forma surgir sobre la materia
en virtud de la realidad superior
que son sus tetas absolutas
sus tetas a priori sus tetas inmutables
culo inteligible sólo para agustines de hipona
de tan aplínea resultas dionisíaca
concepto vivo para pantalla gigante
te vistes de platón de plotino de plaitex
para el encendido virtual de tu cuerpo matemático
porque la realidad no está pactada en el sueño
te haces mordiéndote y tan figurativa te ves
que podrías condenarnos si quisieras
a la abstracción eterna







LA SOPERA

en el ciclo artúrico de mi mueblebar
todos prueban a abrir la llave que va a dar a ginebra
lleva una sopera dentro porque es un mueble conceptual
la cuestión de lo artístico se resuelve en lo cotidiano
¿por qué resulta mi sopera sin estrenar
atrapada en las entrañas del mueble
tan poderosamente sentimental?
qué duda tan presocrática
¿será la misma sopera?
¿la veré como la primera vez será menos azul?
¿cuántos pensaron en su producción en cadena
que estaría condenada a la oscuridad más absoluta?
¿puede llamarse sopera a lo que nunca contendrá?
ante mi intuición empírica el fenómeno es la sopera
sólo un juicio sintético podría acercarme a tocarla
pero cuántos
juicios universales necesito tan sólo para el recuerdo
este idealismo trascendental merece una crítica necesaria
imposible hacer pucheros
pero si me pongo empírico-racional y digo que
la experiencia es el origen y el límite de nuestro conocimiento
mi sopera tiene en sus cualidades sensibles
ideas complejas que mantienen mi religión y mi memoria
la sopera es este deseo imposible hacer pucheros
y yo me pregunto
¿cómo será la sopera con su realidad
o cómo sería la sopera sin mi idea?

2962.- JULIO RIVERA CROSS

Julio Rivera Cross nace en Jerez de la Frontera, Cádiz, y reside actualmente en El Puerto de Santa María. Se licencia en Filosofía y Letras por la Universidad Complutense de Madrid, y trabaja durante años como pedagogo-orientador de un equipo de apoyo al Sistema Escolar.
Como letrista-compositor escribe temas para discos de Diego Carrasco, Pansequito, El Perro de Paterna, Ana Peña, El Garbanzo, Rancapino, Luis de la Pica…
Como poeta fue incluido en la Antología Breve de Poetas Andaluces, editada por el Ayuntamiento de Moguer con motivo del homenaje a Juan Ramón Jiménez. Publica junto a Miguel Ramos y Antonio Enrique en la Colección Albahaca Último Oficio. Al año siguiente, El Fuego de su Música en la colección de la Librería Antigua Guadalhorce de Málaga, dirigida por Ángel Caffarena, y posteriormente Ruedas en la colección El Ermitaño. En el año 2000 publica en Eje Editorial de Jerez Al Sur del Sur (Encuentro con Marruecos) fruto de sus viajes a ese país, recomendado por la revista Qué leer. Fue premiado en el 2004 con el Premio Internacional de Poesía Erótica Cálamo en el Principado de Asturias por Caminos por tu cuerpo. En 2005 ve la luz La Piel del Tiempo gracias a la ayuda a la creación recibida del Ayuntamiento de El Puerto de Santa María, editado por Editorial Beta. Habitación en la Tierra ha sido publicado en la colección de EH Editores Hojas de Bohemia en el 2.006.
Incluido en el libro Estrecho (una poética de la solidaridad) editado por el Servicio de publicaciones de la Diputación de Cádiz coordinado por Jesús Fernández Palacios. Recogido en la antología La Plata Fundida( 25 años de poesía gaditana), editada por Quórum Editores. Publica poemas en numerosas revistas, ha dado recitales varios y colaborado en el programa Juan de Mairena de la Junta de Andalucía, Poetas en el Aula así como en el proyecto virtual Las afinidades electivas con página web del mismo nombre. Dirigió durante muchos años la prestigiosa Tertulia El Ermitaño así como su colección de poesía.

Su poética se puede resumir tal como a él mismo le gusta decir: “Mi voz son muchas voces, la de todos, siempre intentando taladrar, inquirir, colocar las sílabas en la mente del lector, llegando al lugar más sensible de ti: Belleza y Verdad son mi ecuación.”






ESA COMÚN ESENCIA

Esa intuición de que la eternidad
sea sólo eso:
un estado sin conciencia;
materia helada sin memoria,
vacío de un vacío, hibernada materia
como insecto atrapado tras un cristal de roca,
parece que une a lo que existe.

No una meditación,
tarea que despliega el espíritu,
ese horror a diluirse en la colmena abstracta de la especie,
pura necesidad que mueve
al linaje insatisfecho de los hombres,

sino esa proclividad en consumirse,
tentación del vacío más absoluto,
muerte de la muerte de lo que sólo
fue por repetirse.

Pues si algo aliga a todo cuanto existe
no es sólo sed de ser, hambre de Dios,
perpetuarse a cualquier precio,
sino vulnerar la ley,
caer por la grieta de la Nada.
Y en brazos del olvido
no sentir nunca más el grito desgarrado
de los átomos,
el lento derretirse de la carne.
Centro de la herida.
La paradoja que se nutre de si misma
en la servidumbre que significa
seguir vivos.






NUESTROS PEQUEÑOS MUNDOS

Miras despacio el contraste del verde
de la pared con el dorado viejo
del marco; el tosco, humilde y torpe
diseño de las sillas; el temblor del geranio
en el alféizar, mientras oyes
los pequeños pies
de la lluvia
bailando afuera...
Y en esa sencillez
parte de ti ves reflejada:
el trabajo y experiencia humanos
por incontables siglos.

Y sientes compañía. Te percatas
de que nadie está totalmente solo,
pues todo a nuestro alrededor musita,
aunque con voz y vida que no son humanas.

Es como volver al antiguo encantamiento
de nuestros ojos infantiles inaugurando el mundo:
los nervios y nudos de la madera
con sus caminos de bosques y vientos;
el dibujo geométrico del azulejo;
el esmalte de las vajillas,
los exactos, metódicos tejados.
El espejo donde descansa nuestro rostro.

Ese mundo íntimo que ignoramos distraídos,
que sin urgencia de dominio
nuestra atención reclama
ofreciéndonos su secreto inaprensible.








SÍ BASTA

Pero sí basta.
Este estar brevemente vivos.
El perfume del viento y su misterio oscuro.
La alegría sin fe. El triunfo de estar vivos.
La canción de las aguas. El murmullo del bosque.
El violeta crepúsculo de un ocaso rendido.
Este estar en el mundo.

Aunque sepamos la derrota del desengaño.
El fracaso de tanta trascendencia.
Nadie se ocupe de nosotros
y nos esté esperando el barro en su seno profundo.

Pues aun sin ángeles ni dioses
hay una desmesurada belleza
en todo lo que nace,
leal a la vida mientras dura,
la realidad de una materia
que en su devenir se afirma, se intuye,
y extiende su hermandad a cuanto existe.

Sí. Sí basta.
Como también basta la Nada,
su silencio profundo,
el lento derretirse de la carne,
los porqués sin respuestas al filo del espíritu.


(Del libro “De barro en carne viva”)

2961.- CRISTIÁN MARCELO

Cristián Marcelo Sánchez(Costa Rica, 1970) Licenciado en Lingüística y Literatura de la Universidad Nacional. Formó parte del Taller Literario de Café Cultural "Francisco Zúñiga Díaz" del Instituto Nacional de Seguros entre 1988-1995. Dirigió y coordinó las colecciones de desplegables Frondas, la revista Semblanza y los libros de la Biblioteca del Café. Ha publicado cuatro libros "Todo es lo mismo y no es lo mismo" (poesía, 1994) Entre dos oscuridades (poesía, 1996) Fragmentos fantasmas (poesía, 2000) Las esferas de la memoria (ensayo, 2003) y Corriente subterránea (2004-2010).
Sus poemas han aparecido en revistas nacionales y extranjeras.

WEB DEL AUTOR


Poemas

12


Las rosas huían por los filos
de las últimas curvas del aire.
FEDERICO GARCÍA LORCA


Fulge en su materia rota
un cocodrilo de luna,
y llora desde su cuna
un blanco duende de jota.
En su voz de verde sota
Nueva Cork, Madrid, Granada,
pulsan su gitana espada
que pistila entre la sombra
del zacate que le alfombra
como una rosa quebrada.

15

Zonas áureas del azul,
retazos de azul violeta,
azul en añil saeta.
Verde añil y verde azul
en el añil algazul
que azula el trébol añil,
que añila el azul candil
de la ojiva vederol,
que pende en el girasol,
relámpago del carril.

19

El naranjo naranjero,
remolino del naranja,
áspid de sol en la granja,
jugo y dulzor pasajero.
Despierta cuando febrero
cincele la flor del grillo,
que si al decir: amarillo,
la lluvia naranja forja,
para una sedienta gorja
abierta como un anillo.

De: Todo es lo mismo y no es lo mismo (1994)









¿CONOCE la última estadística de abortos?
¿Cree usted en Dios o en el Diablo?
¿Sabe algún otro idioma?
¿Tiene vicios?
¿Ha trabajado alguna vez de políglota en un desierto?
¿Cuánto desea ganar de aquí a la próxima guerra?
¿Es usted caníbal, racista o sátiro?
¿Prefiere la meseta central o algún sitio
de bajo de una piedra?
¿Tiene algún pasatiempo en sus horas de sueño?
¿Alguna vez ha dormido con alguien
que fuera usted mismo?
¿Planea olvidarse de su rostro?
¿Alguna vez ha sentido deseos de tirarse
de una estrella?
¿Qué tipo de sangre le gusta?
¿Ha sufrido algún desvanecimiento en el cine?
¿Ha visto las tres últimas películas extranjeras?
¿Alguna vez ha hecho el amor en una cocina?
¿Sabe dibujar, sentir, acariciar?
Si no es así, firme abajo
y espere nuestra llamada.

De: Entre dos oscuridades (1996)






CARTA PRIMERA

Estimado amigo:
Sabrá que no he puesto la pluma en remojo,
aun cuando el invierno se colgó de un osamenta,
le cuento que los señores de la ley
han acertado en que el vómito de un muchacho da asco a estas alturas,
mientras la tristeza o la soledad gotean de la ropa tendida en el patio.
Por si fuera poco,
la amargura ha trazado el humo de mi último cigarrillo,
y en el café de siempre ya no me fían un par de tostadas.
Por otro lado, he debido hacerme un horario
para que los minutos dejen de burlarse de aquella metáfora,
en que los pescaditos de oro medallaban su hasta entonces.
También le cuento que, a pesar de encontrarme tan resentido los lunes,
escribo un ensayo sobre la marea baja
y un monólogo donde autorizo a que el viento me despeine.
Además, ya no busco al Che en esas elegías llenas de mandrágoras,
sino que me las paso mirando a las muchachas
y haciendo poemas de amor,
donde lo único que me resta
es aprender a rimar un vidrio roto
y el hielo de un trago a media noche.








TE QUIERO, es mejor decirlo así, sin tragar saliva,
sin hacer acotaciones al pie de página,
o complicarme pensando por qué lo digo.
Mejor sería decirte: –está bien,
hagamos el amor sin ningún contrato,
sin dividir, claro está, nuestros cuerpos en partes iguales,
todo muy legal o conyugal, además de sedentario.
Pero no. Te quiero y con eso me basta
para que entre vos y yo haya una luna preciosa y domesticada,
y me importe un pito si Dios lo quiere o no,
si la sociedad lo aprueba o no,
al final somos nosotros los que disfrutan el amor,
el uno contra el otro, el uno sobre otro,
el uno cerca del otro y así sucesivamente
hasta deshacernos en polvo y estrellas.
Si te lo digo sin dudarlo es para que lo sepas
y se lo cuentes a tus amigas y amigos,
al perro y al gato, allá ellos.
Puede parecer ridículo a estas alturas
en que me siento postmoderno, prehistórico
e irremediablemente una especie de animal político.
Pero si vos me lo decís mordiéndome el cuello
o deslizando tus manos como pájaros o espuma,
entonces posiblemente alguien no comprenda
porque lo escribo,
y según ellos debiera preocuparme por asuntos
más poéticos y trascendentes
que no cabe en la sencillez con que te quiero.

De: Fragmentos fantasmas (2000)

Espejo roto

Ahora, no habrá quien me diga:
Esto es el verano. Esto es el desnudo prometido.
En la habitación que dejé atrás,
cantará el canario,
la azotea,
la marisma,
el espejo, en cuyas aguas
bebí hasta la desesperación
de los labios de la belleza.
Al cabo de una estación,
trinará el deseo
sin siquiera posar frente a la cámara.
Detrás de las cortinas,
los besos tuvieron un gusto
a sal,
a herrumbre,
a océano prehistórico.
No habrá nadie que me diga:
Vete… Nunca vuelvas.
El reflejo no existe,
ni siquiera el espejo recoge los pedazos.


de Corriente subterránea (2004-2010)






Paseante de la eternidad

Caminé largo tiempo por calles desterradas.
Miraba y en el mirar hallé
la finura de la mariposa
sobre una piel dormida.

El alumbrado público teñía las sombras
de una levedad confusa,
mientras el viento agitaba sus alas
de dragón soñoliento.

Caminaba por calles desiertas,
tendidas de un lado al otro de la ciudad,
y de pronto, se evaporaban en densas nubes
de cristal o lascivia.

En una de esas calles,
descubrí el placer de mirar a los ángeles,
a las madonas y vampiros.
La mirada recreaba cielos desnudos,
amándose en la oscuridad.

El deseo se derramaba
con un aroma agridulce
de perfume barato,
como aquel que exhalaba mi sombra,
de pronto, sorprendida.

de Corriente subterránea (2004-2010)







Caos

No puede ser esto que escribo
punto y aparte,
cero.
La sonámbula está en otro sitio,
pero ya nada es lo de siempre,
lo mismo.

Alambique, mi rostro,
corto mi rostro en rodajas
de a cien,
en péndulos
de a mil.
Torcido en mi escritorio,
recuerdo que tuve un sueño,
tuve un ciclón,
que giraba, aquí, en mi mano.

No puede ser que pierda
la una y las dos,
las tres y la una,
si alguien piensa que esto que escribo
arde en los zapatos de un cadáver,
está cuerdo.
Pero ya nada es nuevo,
la que despierta está a mi lado
escribiendo,
cuando estoy distante,
punto y coma,
cero.

de Corriente subterránea (2004-2010)






El bolígrafo mágico

No falta nada, Monsieur Eluard,
Ha soltado las palabras,
Y siguen el curso de las aves migratorias,
De las corrientes misceláneas,
De la brisa que cuelga como un guante
Sobre la mesa de noche.
Monsieur Eluard ha desenredado las palabras,
Son hebras de seda china,
Ecos de paloma,
Huellas de tigre africano.

Las palabras, que Monsieur Eluard ha soltado,
Están llenas de palabras,
Desbordan las hojas y el absurdo,
Se pierden en las callejuelas,
En los jardines,
En las plazas.
Están aquí,
Las encuentras en la nada barrigona,
En los cafés de París,
Tan pulcras
Y definitivas,
Como un premio de cristal.

Monsieur Eluard, toma una copa de vino,
Le hace punta a las palabras
Y las arroja
como dardos encantados
A la realidad alucinada.

Crónica del Esplendor (2008-2010)

2960.- ELLIETTE RAMÍREZ

Elliette Ramírez Alvarado (Costa Rica, 1939) siempre mostró su vocación por el arte y la cultura, combinando su creatividad de escultora y decoradora ha incursionado en la poesía con un éxito sorprendente. Ha publicado Nostalgia (1996) Simetría del silencio (1998) Hoguera Infinita (2006) Además, ha sido incluidas en diversas antologías de poesía El amor en la poesía costarricense (2000) Pícaras, místicas y rebeldes (2005) Catálogo y libro de arte: La erótika (2006)


Elliette dixit
"Nacer de fragmentos interminables. Enfrascar la conciencia en un latido. Caminar capturada en el discurso del tiempo. Llorar o reír no importa. Si acumulo las gemas del momento. La expresión infinita, la tenacidad, la magia al reinventarme. Dueña de mí en audacias de sol y luna, fuego, viento y mar, amando la formación del universo, las diversas estaciones de la vida y el amor, con mi canto humanamente de arcilla."

CONFIESO AMOR

He sido infiel.
Amé en otro hombre todos los espacios
de tu cuerpo,
disfruté del placer
en el goce de otro sexo,
pero eras tú, amor, quien me tenía,
eras tú a quien poseía.

Debo decirte que fue
una noche esplendente
y también
que musité tu nombre
y que te amé
como ayer
en los brazos
de otro amor.

(De Nostalgia 1994)






Y LA MUERTE (FRAGMENTO)

Y la muerte
se acurruca
y murmura:
Soy dueña del dolor,
soy metáfora del lirio
y también de la espina
donde pierde la rosa
su inocencia.
Atado llevo el mundo
a mi eterna venganza.

Tejo escombros y descansos.

Hasta que Dios
me indulte
cualquier mediodía
de soles verticales
cualquier medianoche
sin luna ni abrigo
en esta tierra
de nadie y de todos
de tantos sentimientos
explotados
y tantos cuerpos
ignorados.

Donde no existe
la miel
ni los trigales.
Solo la tormenta que azota
mis guardas,
maldiciéndome.

II


Daga premonitoria
clava los silencios.
Resisto el adiós.
El habla de Dios
y de la muerte,
la siente
atisbando.

Yo no quiero ni tengo
nada que darle
ni café ni un paraguas.
Pero ella
ronda
e insiste.

Yo solo tengo
una liana roja
con borde amarillo
y una cruz
para atarla.

III


Y él, míralo,
Exultándola
en este estar y esperar,
concibe
el término del sueño
y atisba
las disparatadas luciérnagas
desadormecer
el punto culminante de su tema,
siempre en duerme vela
esperando el término del sueño.


Yo.
En desventaja.
Acosada.
En pie de guerra
blandiendo mis poemas.
Haciendo
y deshaciendo
retablos de sueños
fragmentados.
(De Simetría del silencio 1998)






23

Tal vez puente
Tal vez planta
Tal vez
palpable o transparente muro
cercado de presencias
ahora que no existes

(De Hoguera Infinita 2006)

2959.- LUIS CHACÓN

Luis Chacón Ortiz (San José, Costa Rica, 1986). Ha publicado artículos para diversas revistas nacionales e internacionales. Aparece en la “Antología de novísima literatura breve hispanoaméricana” (Fundación Editorial El perro y La rana, Caracas, 2006). También ha publicado El Sur (Ediciones Fecit, Navarra, 2007). Blog: http://www.lasabana.blogspot.com.


CORTOMETRAJE

Toma uno:
el niño que
en el garaje de la casa
juega fútbol
con una bola de baloncesto.

Toma dos:
años después,
mientras se alista para ir al trabajo,
descubre que la vida
no es más que un rebote en la pared sucia
con la bola equivocada.






FLASH BACK

En el cine
me guíabas con tu mano
por las imágenes consecutivas.

Afuera,
cada quien sigue su camino.

Depende del tipo de cine –decías- si
es el inteligente,
o el tuyo.

¿Acaso el cine es inteligente?
¿O tal vez uno le sigue el juego?

Unas gafas
no hacen de Spielberg
un Buñuel.






XXX

- ¿A quién se le ocurre
llamarle la vida es bella
a un largometraje sobre el holocausto?

No supe responderte.
Tampoco simpatizar con vos.
Al final,
el café habló por ambos.


(Poemas tomados de El Sur, 2007)



Hacia el Sur con Luis Chacón - Reseña -


El SUR
Es difícil referirse con certeza a la obra de un autor cuando esta es tan breve, (un solo poemario con menos de 60 páginas) y cuando el autor al publicar tiene apenas 20 años, es decir, un poeta joven en pleno proceso de formación personal y de su obra.

Teniendo en cuenta esto, es preciso aclarar que todo lo que se diga de Luis Chacón y su obra es por ahora una aproximación y cualquier juicio: preliminar. Con el tiempo deberá ser examinado y revalidado. ¿Hasta dónde llegará? Eso es en todo caso incierto.

El Sur es una obra premiada, en este caso por uno de los muchos premios literarios auspiciados por gobiernos locales en España. La edición es bellísima, viene acompañada de un prólogo del poeta costarricense Mauricio Molina, quien provocativamente sugiere que este poemario nace de la mirada de la cámara, y que no detrás de esta, si no frente a ella, su autor es un extra más tratando de engañar al único espectador que somos todos y que finalmente la mentira fracasa, las palabras van traicionando a las imágenes y como en toda película la farsa muere.

Al final de una primera lectura, el título del poemario nos desconcierta, ¿Por qué se llama El Sur? No logramos asociar este título con el poemario (lo cual no es novedoso, es recurrente que los títulos de los poemarios no aludan a estos, o mejor, la clave que los une, es oscura y borrosa, evidente únicamente para el autor y unos cuantos de sus amigos) la carga semántica que conlleva: El Sur… como hemisferio de la tierra, como los segmentos continentales históricamente heridos, a nuestra América pobre, violentada; a un tercer mundo, rezagado, políticamente incorrecto, económicamente fracasado… cualquiera que sea la imagen que evoque el sur, no se trata de El Sur de Luis Chacón, por otra parte también nos llama la atención el hecho de la sencillez del título, lejano y distante de la rimbombancia con que se suelen titular casi todos los poemarios.

El Poemario está constituido por tres partes: Películas Caseras (15 poemas); En vivo desde Singapur (10 poemas) Los Poemas de Amos Lesbeck (8 poemas).

En la Primera Parte, “Películas Caseras” descubrimos que el eje será el cine, y es evidente en el uso del lenguaje cinematográfico en inglés: slow motion (cámara lenta), flash back (analepsis, vuelta repentina al pasado del personaje), remake (Nueva versión de una película previamente lanzada), soundtrack (Banda Sonora), o haciendo alusiones a filmes: La Guerra de las Galaxias (1977), La Vida es Bella (1997), Lo que el Viento se Llevó (1939), Lo Bueno, lo Malo y lo Feo (1966) , Inclusive a intérpretes y directores: Clint Eastwood (1930), Max Schreck (1879-1936), Steven Spielberg (1946), Luis Buñuel (1900-1983), Natalie Word (1938-1981).

Da la impresión sobre las referencias cinematográficas que el autor posee un conocimiento más bien ecléctico, poco selectivo y sistemático, pero eficaz, especialmente como recurso comparativo, denunciante, un poco a la manera que expone Rafael Ángel Herra: “Las artes pueden dar un estatuto de ficción a lo horrendo, a lo insoportable, a lo feo y monstruoso... Transformados en ficciones artísticas, esos momentos desagradables se estructuran emocionalmente como algo lejano y que no me alcanza en el goce puramente estético más que como fantasía e irrealidad... Lo bello artístico es un artificio destinado a crear artefactos sustitutivos frente a parcelas angustiosas del mundo. Esta sustitución es perentoria y fracasa, puesto que frente a las fantasías ficcionales el mundo se impone en definitiva”

En el Caso de Películas Caseras el juego de la sustitución advierte el fracaso, sobre todo en poemas como 8 Milímetros:

Como si pudieras
encasillar San José
desde esa ventana de bus
ruta Barrio México:

Esa ventana, que es como un filme en 8 milímetros no alcanza para verlo todo, es apenas lo que ofrece, no es el Aleph de Borges.

Y en Corten donde esa ficción sustitutiva busca un paliativo para remplazar la escalofriante realidad fuera del cine.

Entonces cómo se entiende
el no pensar en la película
vista la noche anterior,
donde el héroe conoce a la heroína
y todos son felices
hasta prendidas las luces.

Y en ocasiones la sustitución es a la inversa, como en The Good, the bad and the ugly en que la realidad es demasiado mediocre.

Deberías saber:
en este país,
cuatro asaltantes no hacen un western.

En la Segunda Parte, En vivo desde Singapur, título que nuevamente nos desconcierta, nos encontramos ante un rompimiento, ya no habrán referencias al cine, más bien hay una atmósfera mediática y hastío, los poemas se vuelven iracundos, al joven poeta le atrae Charles Manson, ¿Por qué no Timothy Mcbain? Prefiere a Bukowsky, ¿Por qué no a Nicanor Parra? Más adelante platicaremos sobre la nostalgia y la anacronía del poeta…

De esta sección de poemas rabiosos, nos gustaría señalar tres de ellos:

La raíz cuadrada de 4 no es 2

Casi como si tuviera sentimientos humanos,
el árbol en medio del lugar a demoler,
observa el tractor y comprende
la diferencia entre decir
hoy y mañana.

Este es quizás uno de los poemas más hermosos del poemario, ¿Dónde nos conmueve?, ¿Será en que el árbol siente, realmente observa, realmente dice? en todo caso es un árbol antropomórfico… licencia que se da el autor…

Ulises
Despierta con la primera marejada del teléfono.
Coge las llaves de su Rolls Royce,
maneja hasta la oficina.
Observa trajes y faldas arrastrarse por los pasillos.
Por la noche sueña con Troya en llamas
y Natalie Wood bajo las olas.

Realmente es poco creíble que Ulises teniendo un Rolls Royce lo condujera él mismo y no su chofer, ¿Por qué al poeta le gusta tanto Natalie Wood ahogada (por segunda vez citada en el poemario) y no Jennifer Connelly?

Ejercicios de Cabalidad

Como el niño
que tira piedras
a los pájaros en los árboles,
el transeúnte da cuenta,
demasiado tarde,
del conductor que escogió ignorar
la luz roja.

Permítanme sostener la siguiente interrogante: ¿Serán más bien los pájaros y no el niño, quienes dan cuenta que es demasiado tarde?

En esta segunda sección de El Sur, el poeta hace catarsis, hace rabietas, y no se contiene.

En la tercera sección del poemario, Los Poemas de Amos Lesbeck, donde nuevamente el título nos deja a oscuras, en algunos casos los poemas tienden a la trascendencia que supone el aplastamiento de la realidad, tal es caso de “Del Diálogo sostenido Entre Don Quijote de la Mancha y su Escudero Sancho Panza”:

La vida es un cuadrilátero.
A veces es menester que nos muelan a palos,
Sentirnos como Muhammed Alí en Zaire contra molinos de viento
o como Rosa Parks enfrentando leones, no olvidemos que
de cautivos se tejió la tumba donde enterraron a Martí.
Ven amigo Sancho
abandona el traje de huesos,
la desnudez inherente de Teresa,
el fuego y los fuegos de estas paredes malditas.

Y donde vale resaltar el hecho de que este Quijote no habla desde algún lugar de la Mancha, sino desde lo contemporáneo, sin embargo, a pesar de este recurso, parecen un poco relamidas y clisé, las referencias a la vida como un cuadrilátero, o los molinos de viento.

En oposición a esa visión optimista, en el poema “Pol Selán” más bien, se da el lamento de haber llegado tarde, a la vida, al amor:

Al final sólo para descubrir
que hemos llegado tarde a la oficina
al médico
a tu corazón
y todo como ponerle un cerrojo
a tu ataúd y hacerlo pequeñito
echárselo en el bolsillo
y luego llegar tarde al café
a nuestras citas
pero con un pedacito de vos
y este pedacito de vos
con un frío que es como el Sena
y siempre tarde
siempre tardamos demasiado
y ahora nieva
quien lo diría pero
no neva.

En este texto homenaje al poeta alemán, se diluye la experiencia particular de este con la del poeta, con la del lector.

Pero queremos advertir que en este último apartado del libro dos poemas sobresalen por encima de todo el conjunto, se trata de

“Situaciones”
No hay nada que se pueda decir de vos
te emborrachás después de tres
o cuatro tragos
intentás conversar pero no conversiona
y caminás a casa solo, pensando
en la chica de la barra
la canción de la rockola
y en tu padre y sus zapatos gastados
está viejo tu padre
sentiría vergüenza de vos
de tus problemas reproductivos
de tu necedad a escribir borracho
de tristeza sin nada que decir
(un lapicero no habla y si hablara
tampoco tendría nada que decir)
y vos pensás que es mejor
y en cómo querés a tu viejo
aunque esté decepcionado de vos
pero ya mañana es otro día
habrá ropas autos lágrimas
y todo estará tan bien como caminar a casa solo
donde ahora nadie te espera.

y “Monos Logos”
La voz de mi conciencia tiene acento argentino. “Claro, claro, che” me dice entre el cuarto y el quinto whisky. Luego cuenta chistes para reírme de los curas o los notarios. Le guiña el ojo a las muchachas en falda. Se esconde en los bikinis lo días soleados. Despierta antes que yo. Come bien, hace ejercicio. Contesta los correos de sus amigos. Un verdadero caballero

Y sobresalen por la eficacia coloquial con que se escribe, donde el yo lírico se expresa con sencillez y franqueza, sin la mediación del cine, u otros poetas, breves lamentos, pero donde se siente un mayor desarrollo del texto, donde parece que el poeta al escribir sobre lo que siente comienza a fluir, auténtico, transmitiéndonos como una atmósfera diáfana este estado de la situación particular, y por eso humana. Sin embargo también, sentimos ese exceso en los poetas jóvenes costarricenses por apologizar sobre el licor, o las drogas, etc., esa obsesión por poner en el centro de lo cotidiano una pequeña arista de la realidad.

En términos generales, El Sur es un poemario bien escrito, como primer obra de su autor refleja más las preocupaciones, influencias y sus lecturas (no solo las escritas) un texto como dijimos al inicio ecléctico, y esto nos lleva a referirnos al hecho de que percibimos cierta anacronía en los motivos y referencias de los poemas, el poeta tiene la vista en un cine que nunca fue a ver a los estrenos e ignora el cine de su tiempo sobre el que no dice nada para bien ni para mal; esto mismo se refleja en las referencias a Nathalie Wood o Muhammed Alí, o Charles Manson… se escribe sobre lo mitificado previamente, y no a la inversa, cuando el poeta mitifica el presente y lo proyecta.

En este sentido, nos preguntamos sobre la vigencia de Charles Manson, Fundador del grupo La Familia que perpetró varios asesinatos inspirados supuestamente por una canción de los Beatles sobre un parque de diversiones “Helter Skelter” y que el poeta dedica un poema “Charles Manson Canta Helter Skelter”. ¿Por qué justamente hoy que se libra una Guerra en el Medio Oriente, y fanáticos ultranacionalistas como Timoty McBain quien detonó una bomba en un edificio público en Oklahoma USA, matando más de 100 personas o ciudadanos comunes norteamericanos defienden su frontera de la “invasión hispana” es decir, eventos que afectan directamente nuestra realidad inmediata, no se reflejan en El Sur de Luis Chacón, y buscamos sin encontrar la conexión de Charles Manson con ella? ¿Qué significa Charles Manson para nosotros? ¿Acaso no es solamente un “psyco” sobredimensionado mediáticamente al estilo del “enterteinment” yanki?.

Nos preguntamos por poemas como “Poemas de Max Schreck” ¿por qué Max Schreck y no cualquier otro? ¿Qué tienen de singular esos poemas que no aluden a nadie más? ¿Por qué no el Gary Oldman de Drácula de Coppola, al menos más contemporáneo? Es decir, lo crucial en nuestras interrogantes, es ¿por qué este y no cualquier otro?

Quizás es que el poemario surge de una subjetividad muy propia, del asombro y las influencias del autor, pero vagamente resignificadas, veamos:

2.
El Recuerdo
No es sino un nombre
En una larga lista de créditos

El brevísimo poema anterior, un poco a la manera epigramática, acaso tiene un significado oculto si es de Max Schreck? O es pura arbitrariedad del poeta? Y esta fórmula, en que los poemas se resuelven en forma enigmática es recurrente en poemas como : Metafísica, Créditos Iniciales, Secuela y el muy bien logrado Soundtrack para una comedia romántica para citar solo unos ejemplos.

En definitiva El Sur es un texto demasiado íntimo todavía para trascender de lo particular hacia lo universal, y no es por que los temas y motivos de los poemas no sean universales, si no que su interpretación o versión de parte del autor es demasiado personal, no logran siempre interpelar al lector a quien no le queda otro recurso que señalar los logros y virtuosismo del ejecutante, sin comprometerse plenamente con el contenido de su música.

Germán Hernández

2958.- ROLANDO MERAYO

Rolando Merayo nació el 10 de marzo de 1985 en Turrialba, Costa Rica. Es cofundador del grupo “Los Despiertos”. Ha publicado en revistas y periódicos nacionales y se mantiene trabajando en su libro Alucinaciones en el jardín. También escribe cuentos y artículos para revistas turrialbeñas.




JAMÁS PASARÁN ESOS CABALLOS TRISTES POR TUS OJOS

Jamás pasaran esos caballos tristes por tus ojos,
ese frío, lo verde del camino,
aquellas cosas tan simples como ver grutas a la orilla de una mariposa,
aquellas aves tan olvidadas por los surcos del ciprés,
teléfonos, baldíos, arcángeles moribundos en los caños.
Te cedí esta noche al sueño,
las cicatrices que cuelgan desde el sepulcro de mis manos,
las lágrimas que guardaste en los pulcros tranvías,
manos cortando cabezas huesudas,
mis dolores consumiendo al dolor universal,
cada noche como un abismo paralelo, la flor de vinagre,
los buses oxidados donde la cicatriz te saludó con miedo,
la Virgen María que guardaste bajo tu manto,
mientras tanto la sombrilla gemía, y yo, me mojaba bajo el sol,
bajo el suelo de tus manos, en la ortiga del aguacero,
bajo el amor o la semblanza del orgullo,
los ciegos atados de tardes con el alba.
Jamás pasaran esos caballos tristes por tus ojos,
pasará el viento como pasó por los poemas de tantos poetas,
pasará la noche como una moneda de oro,
mi rostro decrepitándose al hurto de la muerte,
una mujer que no serás, que nunca fuiste, que nunca pensó,
pasarán cien o doscientos cigarrillos mientras leo o blasfemo,
pero no pasarás esta noche, ni las subsiguientes al beso,
ni los perros que no ladran,
ni los escalones que aún no trepo para llegar a Dios.
Jamás pasaran esos caballos tristes por tus ojos,
dormida soñaras que duermes,
o si existo en los callejones de la música que desafiné,
o si te vi alguna vez llorando por teléfono,
concediéndome otra noche como un soplo de sal,
como la flor de luto que vibra cuando ya es muy de noche,
y juro ante la corte de un libro que olvidé:
qué jamás pasaran esos caballos tristes por tus ojos,
mientras olvidas al mundo como olvidar un elemento,
que no sea el fuego, ni el aire, ni mis ojos más tristes
donde quizá duerma y termine el poema,
para que de una sola vez empiecen a pasar esos caballos tristes
por mi cuerpo, por mis ojos.

Jueves 02 de octubre de 2008

(Del libro: Alucinaciones en el jardín. Inédito)

LA PERFECCIÓN DEL MUNDO

A ella que no sabe que este poema existe, sinceramente, con mucho dolor.

(Your perfect body and my perfect mind
"Indication" of L. Cohen)

Te vi entrando a tu casa de espaldas
como se entra al mundo desde una ventana,
sin mirarme, tratando de olvidar áspera mi soledad
resbalando por el costado del poniente,
saludé a mi discordia, humillado regresé a juntar mi olvido,
ese poso del anochecer.
Vi tu cuerpo al contorno de la sombra,
que aislaba la luna de mis manos,
mientras hablaba a la otra sombra de un aullido,
trataba de mirar el reloj de tu casa, pero ibas de un lado al otro
y mis ojos borrosos no captaban la hora,
era tarde, como decir noche
en el cántaro del ave que entrecruzaba abismos.
Pero estabas libre,
herida de amor por los hombres que seguían tu belleza,
sordos e inútiles como cadáveres abiertos en las nubes.
Te vi entrando a tu casa de espaldas
y yo era el otro, el fracasado, el loco, el niño que dormía sosegado
por las desventuras de una tierra, que borraba las larvas, los dientes
de un neón maligno en tu ventana.
Vi tu cuerpo al contorno de la sombra,
tu hermana agitaba sus cabellos de dulce malignidad,
era el esgrima del demonio, el abrazo de lo sagrado
en un cuerpo siempre ausente para un hombre lleno
de pesadillas reales como la vida en la soledad, elogiando
a lo extraordinario, como ese quien tira pan al animal de una jaula o bebe
de vez en cuando su cicuta para amanecer con tu recuerdo en el dolor.
Yo sólo te vi entrando a tu casa de espaldas
como se entra a una salida o a la disputa de fecundar a una estrella, de miseria,
de hermano alga, de sol cuajado, de alba que se bebe como leche de poeta.
No tenías ni un nombre en mi mano y yo tenía manos sin nombre en tu puerta,
toc, toc, y la cerraste.
Tu hermana hablaba de cosas imperceptibles: fuegos,
miedos, acantilados serenos, cigarrillos, Dios y pianos.
Pero ya es ausente toda esta vida, y esa tarde que dije noche y dije luna,
será siempre estampa hundida en el desierto, tu hermana quedará ahí: eterna de luz,
hablando no sé qué cosa, inventando atrocidades, y quedarás ahí: eterna, de espaldas;
entrando para no volverme a ver donde nunca me viste, pero siempre que entres a una casa
serás el arcano de un lobo que cambió de camino, cada luna de marzo, pues ahora entre los árboles, distante al mundo, a tu casa, el recuerdo se me lanza como una bandada
de animales rabiosos y no quisiera terminar el poema,
porque cuando un dolor es tan grande una sola espiga en el cielo se ata a escribir
por los restos de este poema incurable;
y si me atraviesas por los jardines de la memoria, olvídame, que yo he aceptado el olvido
como la única forma de ir menguando el cierzo que trepa inevitablemente por mi ventana,
y empiezo a recapitular: quizá tu espalda era perfecta,
y esa asimetría era la perfección del mundo, y tuve que verla para ahora ir entendiendo todo o casi todo, mientras tu hermana se duerme en mi cama y sigue durmiendo en las atrocidades,
y tu espalda sigue entrando por esa puerta, perfecta, aquella noche en que rocé mi mente perfecta con tu espalda perfecta.

Miércoles, 29 de octubre de 2008







LA HERMANITA DEL DOLOR

Desperté tres días antes de este poema,
con la herida en la sombra de su voz
bajando por la calle del frente,
como suelen bajar los perros que vigilan la noche.
Pero todo estaba tan oscuro que me dolían los marfiles del aire
al rozar la tinta de sus pasos mientras nos ignorabas.
A mi lado estaba Armando fumando mis cigarrillos,
taladrando sus oídos para no oír esas gaviotas de violines
que surcaban ese cuerpo de tristeza.
No sé el final de la historia.
Nunca la vimos subir por ese norte hundido en su piel.
Sólo sabemos que bajó a ese rincón del pueblo,
sucio… asqueroso,
a finir con su cuerpo y su belleza los adoquines
que pisaba como si pisara el mar
dentro de una botella de estupor.
Hoy, tres días después de este poema,
escucho los violines
y finjo otras muertes de cobre
que cabalgan las esferas
y estoy infinito de fuego,
arañando la música que se expande por la calle del frente
al ser la una de la mañana,
y solo ver prostitutas,
gatos amarillos fornicando los tejados,
mientras Armando duerme
y no sabe que le escribo a la hermanita del dolor,
a esa muchacha trilce de agonía,
con su cuerpo finido de noches
posando con un gato blanco en la fotografía que él robó,
para que hoy un día antes del poema
yo persignara la paloma que lacró su cuello,
con agujas negras de vudú,
del vudú que cuelga en la pared.
Pero mañana habrá otra mujer bajando por la calle del frente,
cuatro días después de este poema;
y prenderemos un cigarrillo
y la pena de este escrito
viajará por su cuerpo
o quizá dentro de una de sus venas que hoy desconozco
y sangrará al verme o al ver a Armando
y el vudú estará jugando con su gato
colgado en la pared de mi cuarto.

Martes 2 de diciembre de 2008


(Del libro: Alucinaciones en el jardín. Inédito.)

2957.- JUAN HERNÁNDEZ

Juan Hernández (COSTA RICA, 1981). Editor, librero y escritor.

CHELLES

Nuevamente venís acá
Sorbos clandestinos con la puta
Se confunde tu sexo
el ano
merodea un tabú
entre la mesera gorda y el tipo de la par
y querés buscar algo extraño para ver
No tenés imaginación y es necesario robar
Inventate una historia de esas
Creete el cuento que vos querás
Uno como la vez que pensaste que ir
a aquel lugar sería el que te daría
los insumos para un glorioso poema
transgresor ameno uno
desearía más de uno
en su libro
Un poema del alma del poeta
aunque ese poema no represente nada de tu
mierda de vida:
vida burguesa
vida con vino y cigarros
comida mediterránea
otro cigarro
luego emulás el título del libro-mierda de Carlos Cortés
corrés bajo la lluvia pensando en tus amigos
los poetas
Andá y gritá que ya sos unos de ellos
Porque te lo han dicho has insistido
lo has pedido
Andate a ese lugar de pantomima monótona de kilométrico y papel
de cigarro y café
Andá corré con tu lapicero-kilométrico
con ese puto cuaderno jean-book
escribí esa mierda que no has vivido
pero que vos creés que es un poema
porque tus amigos te dicen poeta
Andá corré a esa posadera-roja
sentate donde se confundió tu culo
donde no sabías si erectar o dilatar sería apto para un poema
Sentate ahí a escribir tus sueños de poeta
Luego irás con tus amigos
leerás tu poema
y con la frente en alto dirás:
“Lo escribí en Chelles”.

BOYS DON'T REMEMBER

Boys, boys, boys…
¿te acordás del pezón?
Fuck Hoffman y su cola-caballo
Correr al salir de la escuela
en busca de nuestra erección
Calzoncillos Olimpo tallados color vino
Faldas por fuera
bulto adelante y por delante
Correr esas tardes a ver
stupid-tv-sony-panasonic de perilla
Ver la piscina
chicos chicas
Dicen que Basic Instinct
definió a una generación
a la izquierda la hegemonía heterosexual
a la izquierda la pasiva anal
Yo soy de otra generación
¿te acordás del pezón?
I’ m looking for a good time
No el cruce de piernas no me definió
fue el pezón
Salir-entrar-brincar
chapoteo en el agua
Corríamos a casa a verlas
esas tetas con patas
¿te pregunté sobre el pezón?
Sí era Sabrina-aureola-pezón
era nuestra erección
nuestra primera erección
¿te acordás cuando veíamos el pezón?
No fue Sharon Stone fue Sabrina
Fue su pezón-con-patas-fuera-del-agua
lo que nos definió
I’ m ready for your love
Sí fue Sabrina teta-pezón
Pero el masturbarnos el pene
el uno al otro también nos definió
¿de eso sí te acordás?

LABIOS DE OJOS VERDES

¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?
Vicente Huidobro

aquella noche tenías miedo
mi mano en tu entrepierna y la tuya
merodeando el botón que no pudimos quitar
la puerta sin picaporte era
como aquella vez sin condón
Suspenso …
me debilito entre tus piernas
y las hago mías con los ojos
Tus ojos se clavan en mi pecho
y un pedazo de tu labio guinda en mi cachete
son labios verdes / eso es



tu labio apenas cabe en mi boca
los multifamiliares todo incluido
donde confunden el papel higiénico con las toallas de cocina
el desayunador-escritorio de la tarea-zucaritas de los güilas
la sala-comedor
se confunden el microondas y el televisor
orinar en el escusado o en el lavatorio
es cuestión de tamaño y dirección
agarrar el jabón de la ducha
lavarse las manos
seguir cagando
no cuesta nada
¿por qué putas el techo no es más alto?
camarote de dos camas…
¿dónde metemos la cuna?
si dos abren los ojos el aparta colapsa
tu labio apenas cabe en mi boca
nunca me ha importado mi piel si sos vos la que me devora
¡Quiebra mi quijada y arranca mis dientes!
hacé campo para que estés cómoda
quiero que esta noche confundás tu cuerpo con el mío



labios de ojos verdes que me miran
mi piel no importa ¿dónde quedó?
bajo la cama / detrás de la puerta
no importa
siempre la usamos para limpiar el semen
para eso es la piel
tus verdes labios me arrancan la piel de un soplo
besás mis huesos húmedos
temblorosos / fríos
tu labio me recorre el cuerpo sin dejar de mirarme
el carnoso iris verde me hace olvidar la piel
vos sentada de ojos verdes
piel suave / pechos firmes / cadera ancha / cintura delgada…

labios de ojos verdes que me miran y los miro y no dejamos de pensar en tocarnos y fumarnos una y otra vez sin importar la piel a dónde diablos está o cuándo tocarán la puerta para despegarnos en corazones acelerados y nuevamente unirnos y confundir nuestros cuerpos dando un profundo aliento para recordar la piel porque hemos terminado porque sos los labios que me miran y es mi piel la que seca el semen pero son tus labios de ojos verdes los que hacen olvidar mi piel

tus labios de ojos verdes quienes me dieron la erección
los mismos labios verdes que en el callejón me dicen adiós






San José

Senté a la San José de antaño
en mi regazo y la sentí travesti
y le eché el cuento
Cavilé toda analidad travestida
de su perfume
supe entonces qué es ser hombre
supe qué es ser mujer
/ a traición
La injurié en el día
La rana se transformó en princesa
era llamada Alexa

San José / mi anal San José / mi esquizofrénica favorita

mi alma encerrada en un saco de gangocha por el Borbón / mi alma llena de vasos que podrían entrar muy bien por la puerta trasera de Belladona

Sos vos / la hedionda a tajada sudorosa de traileros centroamericanos

Vos / la que está en la esquina con doble-propósito-de-espada-vaina y no amedrenta cuando le escupen la cara

La que sostiene toda la caña procesada en sus poros / que infunde el respeto por sus hijos / la que recibe dinero por sus hijas / Mi santidad sos vos / Por eso me hice ateo / por vos / Tus senos del mercado de la Coca y esa línea que busco hacia tu ano siempre está detrás de las iglesias

Sí sos vos / no hay duda porque tu olor a semen-intestinal no se confunde con la sangre de los niños que merodean tus venas / los niños que pierden su virginidad trasera en tus aceras / niños harapientos que nadie recuerda nadie ve / niños que sufren con el pene de un adulto a sus espaldas / niños que son desgarrados mientras el jadeo constante les da en el cerebro / niños / tus niños San José / ya saben lo que es el sexo / saben que el jugo de marañón no siempre sale de una fruta / saben lo que es que les arremetan con fuerza por detrás mientras sujetan sus pequeñas cinturas unos brazos depravados / lujuriosos / religiosos con aliento a guaro / con aliento a sexo enfermo / Son tus niños San José / los que ya saben qué es fumar piedra / tomar una bolsa con cemento Resistol / pasar hambre / pasar por las armas / ya todos lo saben

Son tus calles chepeñas / esas calles llenas de lóbregos recuerdos / calles que saben lo que es la mierda / los orines / la sangre-anal-llena-de-residuos-intestinales / tus calles han probado la saliva de quienes duermen cobijados por tus tetas / de quienes han llorado por tus hijos / quienes vieron su primer subirse-al-carro-del-extraño-para-no-ver-más-la-luz / los olvidados / así se llaman tus hijos / así recordamos a tus hijos... en el olvido

Te acordás / mujeres llorando con las lágrimas rojas y mil pesos en la bolsa / su vagina irritada y el improperio de puta que resonó en tus calles / Sos vos San José / la que un montón de poetas quieren canonizar sin saber qué es tu vientre cuáles son tus calles quiénes son tus hijos / No saben quién es el que te sienta en los regazos y te da un beso en la frente / te dice te quiero / te abraza y te hace creer en los sueños / quien te cuenta una historia de animalitos que se hace horrible porque mientras te toca donde no estás cómoda no puedes volver a la historia de niños donde a quien llamabas padre o tío pone sus ojos en blanco sin ver tus ojitos inocentes / y el ardor ya se fue / porque no es la primera noche que pasa eso / porque no fue solo uno quien llegó a tu vientre y después de darle un beso le incrustó un picahielo / porque no fue solo uno quien te ofreció llevarte a casa y nunca llegaste / porque en las calles donde se pierde tu aroma hay un aroma muy distinto donde son encontrados los cuerpos / hay un aroma a vileza que tú engendraste

Sos vos la que alberga los deseos humanos / sos vos

Mi San José / nuestra querida y travestida metrópoli / la que suda por los poros guaro y del ano le salen iglesias y párrocos con el pene envuelto en sangre de niños / donde tus ojos ya han visto lo que pasa en La Sabana y las lágrimas no siempre son tuyas porque a veces la piedra con el tubo no es buena consejera…

La cuidad con policías en cada esquina y espadas con patas recorren tus calles / vos no sos racista / no tenés prejuicios capitalinos / vos sos bien social

Te senté en mi regazo / te debés acordar / claro que sí / Sabés lo que pasó / sabés lo que le pasa a todos los que duermen en tu vientre / sabés cómo se despiertan / sabés cómo es pasar por tu cuerpo / sabés cómo terminan / de verdad que lo sabés

2956.- DAVID CRUZ

DAVID CRUZ
Nacido en San José Costa Rica, actualmente reside Tegucigalpa Honduras. Poeta, narrador, periodista y escritor publicitario. Ha publicado un libro de poesía: Natación nocturna que fue ganador del Premio Joven Creación 2004 Editorial Costa Rica para escritores menores de 35 años. Ha sido antologado en: Sostener la palabra: antología de poesía actual costarricense y Lunadas poéticas II poesía actual costarricense; ambas editadas en su país. Su poesía ha sido traducida parcialmente al portugués y al francés, además ha colaborado para diferentes revistas de Iberoamérica con poemas, relatos y reseñas. Su blog es davidcruzjimenez.blogspot.com.



NOBLE SOMBRA

Hija del demonio gris de la carne,
recuerda tus pechos cuando se hayan quemado,
como las tardes que dejan de ser misteriosas
para convertirse
en obstinadas mendigas de la inocencia,
en carroña despreciada por los buitres ,
en la sangre seca del ladrón
que olvidó robarse el amor.
De tus besos fieles a las noches,
largas como la muerte.
Recuerda las manos extrañas,
las camas húmedas
con tu sudor
empapado de alcohol
y los rastros de saliva de algún viajero
que soñó contigo.
Y a la mañana siguiente
partió en el tren
mientras tu sombra se lavaba
el veneno de los labios.






EZRA POUND AND MY LOST GENERATION

Transmisión en vivo desde el pasado:
mi radio con sonido estéreo te escucha
en mono desde un tiempo de Cantares.
Todo ha sido para mal:
la basura empieza a reanimar los corazones,
los trenes sólo viajan por los catálogos de los museos.
Mussolini yace tan muerto
que los buitres ya no perciben su olor a podrido.
La historia es un rompecabezas mal armado
y al Edén sólo se llega con traje de astronauta.

En vivo desde el pasado te escucho en Eje:
eso de ser poeta por el aplauso
le queda grande a mis amigos,
los filósofos estiman:
un fósforo es suficiente encender al sol,
el calentamiento global esta dándole insolación a los pingüinos,
ni la palabra/témpano,
ni el abrazo de Pie Grande puede enfriar sus almas.

¡Ay! viejo Ezra
yo nunca estaré en París con Duchamp, con Tzara, con Léger
moviendo los astros a favor de Dadá,
aspirando el mundo en una sola inhalación.

¡Ay! viejo
la brisa fumiga las palabras que me dictas
desde tu océano de olvido,
desde tus ojos que lentamente se queman de raíz:
renunciar al cuerpo es lo más sensato
cuando le rogamos a la marea
devolver nuestros cuerpos
antes de que cancelen la búsqueda.






ODA AL SILICONE

Como un imperio que insiste en gobernar
desde sus cenizas
y se persigna para invocar en canto.
Así son ellas que caminan depiladas para no herir al invierno.

Les gusta el juego.
Tiran de las cartas como un homenaje
a los malos tiempos
donde el hambre eran una enfermedad.

Ahora nadan sin rumbo.
Aplauden.
Hacen alardes para ignorar la muerte
que las mira desafinadas
soñando el imposible Jacuzzi que no habrá donde huérfanas las tardes
se bañan de olvido.





DEVOCIONARIO (DIBUJO A PULSO DE UNA NOCHE EN SAN JUAN, PUERTO RICO)

A Zoraida y Carlos

Et d"avoir vu la mer ouvete comme un oeil
Guillerme Apollinaire

Ninguna fotografía sabe esconderme del pasado.

En la vieja arquitectura de estrellas cansadas
brotan los días con sus relojes sin cuerda.
Los sonidos y su modernidad.
Las barcas del desprecio siguen arribando:
anclas sangrientas,
banderas de odio.

Llevamos bajo el brazo un compás,
truenos,
el diluvio de plazas y oficinas
donde las rosas se secan,
las tazas de té meditan
mientras el invierno amenaza
y trae consigo
cuerpos de ballenas muertas,
leños que parecen viejos buques.

La perfección de la noche
pinta la tormenta mar adentro.
El destino es un disfraz,
Escapa al sur como las aves.
Es un asesino que regresa a tierra
sin argumentos para envejecer.
Aquí los cruceros descansan
como casas deshechas por la sal.
Las tiendas se adornan con flautas
y serpientes de madera.
Todos los aromas
acaban con la realidad y sus siglos de oleaje,
como un corazón arponeado por el olvido.

2955.- FERNANDO TREJO

Fernando Trejo (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México 1985). Premio Estatal de Poesía Eliseo Mellanes Castellanos. Ha publicado los libros de poesía: Circuito Amor, (Red Utopía Jitanjáfora, 2002), Raíces de un Sueño, (Viento al Hombro, 2002), Por las mujeres, hermanos, escribamos, (Viento al Hombro 2005), ¿A dónde van las palabras?, (UAEM, 2006) y Alba por los caminos (UNACH, 2006). Compilador y coautor de los volúmenes colectivos Antología Arbitraria de Poetas Jóvenes de Chiapas, (Edysis, 2005) y Porque algún día faltarán cuentos. Antología (otra) del cuento joven en Chiapas, (Ediciones de El Animal y Coneculta/Chiapas, 2007). Es becario del Programa de Estímulos para la Creación y el Desarrollo Artístico PECDA) en el área de Letras-Poesía del Coneculta-Chiapas 2008.




Tratado de libre muerte

No, si no se trata de esto. Debes esperar como yo espero. A la salida. A tu puerta. Esperar el trago del licor más caro del supermercado. Y aguantarse. Aguantarme las ganas de orinar para no dejar de soltar palabreríos. Porque uno no se da cuenta de cuánta carne compone su máscara la muerte. Podría ser la nuestra.

No, si te digo que no se trata de esto. Es más bien un par de crueles abismos negros rellenos de vapores sosegados. Humo del viento. Calandria sin destino o con destino a nunca. Te digo de estos pasos que siento tras de mí y de esa sombra a reojo larguísima que me muerde los pies. Podría ser “La Muerte” o “El muerte”. Yo no sé de qué vagina haya nacido y si su sexo fue creado por un Dios o lamido por un Diablo. Nunca La he visto a Él. Pero se que se llama a veces “Muerte”. Y descanso. Te digo que no sé de qué se trate esto, pero ayer Doña Ofelia me habló pidiéndome un poema filoso y puntiagudo para enterrárselo en el pecho. Sucumbe este poema antes de volverse redentor de cuerpos torpes. Agoniza al filo de la hoja. Tiembla. Se desvanece. Logra desaparecer

Bienvenida a la avenida

Bienvenida a la avenida
Nueva
recién limpia
Curada de espanto a marrazos
a mano de obra
a último borde de cemento

Dijeron en los diarios que el símbolo de la ciudad había sido destruido. Nunca encontré el símbolo de la ciudad. Me daba pena.
De los más de mil fragmentos, al menos uno partió mi corazón. Remontado a bosque para ser hachazos, cierra eléctrica. Sangre por la ciudad maldita de mi cuerpo, ahí, entre mis venas lazadas a mi cuello, existe la cal de las flores paridas debajo de las piedras. Alimentadas por la alcantarilla principal del pueblo migratorio de las ratas, del municipio fantasma de alacranes dispersos a otros lados.
Doy bienvenida a la avenida, nueva, recién limpia.
Asesinos los hombres que construyeron mis manos, estos ojos ciegos a ver las diferencias de tus nalgas. Muerto de ser, camino entre la caspa de las nubes mismas que han cubierto mi cabeza todo el tiempo. Me espero. Me subo al sol en colectivo y logro ver, ahora sí, el símbolo de la ciudad.






Mujer de entre mis bersos
-fragmentos-

A Flor Zambrano

Cuando no la conozco voy a mirar los árboles, trepado hasta las ganas de morder estrellas. Ahí miro su cuerpo que flota en el aire que me mira. Y parece un guijarro el tonto hecho de quedármele minutos a esperar su vuelta;
………………………………………..y no dormida ella se levanta a esperar que unos ojos le tatúen completa las axilas, y relamer, – como si el agua fuese lengua de mi lengua – las coyunturas de sus piernas. Tan así es, que la baba del mar no escupe su recuerdo y se la lleva a morir, ahogándola de mí.
Cuando no la conozco, comienzo a repasar los versos de sus
besos más bersos, que la verso en su boca.

Cuando no la conozco abro la voz de su recuerdo. Dejo instalarse en mi cabeza cada parte suya como para olvidar que existe algún olvido. En esa claridad de sus pisadas le siguen mis palabras versificando sus labios. Paso a paso mis pies siguen el peso de su ausencia, la sostengo entre las manos y toda se me escapa, toda ella se me escurre, toda se me va y me la pierdo.

de bérsame. (En imprenta).

El peso de tu ausencia
-fragmentos-

Entre la finitud del día, entre la languidez del tiempo, no hay casa más opaca que esta casa donde tú, Carolina, no colocas tus manos en la puerta de entrada. Aquí no hay nadie más que esta pesada ausencia de tu boca, de tu voz que alumbraba los pasillos, de tu sazón inmaculado a las doce del día. Ya es tarde para esta luz endeble que extenuada, sin ti, se mete a derretir entre tus sábanas.


Cuánto pesa la ausencia. De dónde su tamaño viene tan de golpe. A qué lugar hay que mudarse para salir de sus entrañas. Cuánto pesa tu ausencia Carolina. Mira cómo la casa se cae pedazo por pedazo. Mira cómo las lágrimas se nos devuelven enteras por sólo mirar tu habitación.

de bérsame. (En imprenta).

Y te me quedas viendo

Y te me quedas viendo y
es en el corazón una batalla para salir a saludarte.
Miles de soldaditos se abaten esta guerra.
Todos ansían con ganas aferradas salir a descubrirte.
Y cuando te me quedas viendo
es una multitud de pasajeros picándome los ojos,
mojan con su lágrima redentora esta risita
que se dibuja en mi boca.
Y es en el corazón una batalla a muerte,
hay dentro de mí, trescientos míos queriendo ser yo
por sólo mencionarte, por sólo pronunciar
tu nombre del que extraigo todas las posibles
conjeturas para no mover las líneas en que dibujo
tus ojos.
Y cuando te me quedas viendo, es en el aire
tu voz la que sostiene todas las moléculas,
vienen y van felices festejando su infinito recorrido;
sólo ellas saben a dónde se dirige el mundo
en estas vueltas de las que nadie se percata;
y todos sin pensar en ello,
hacemos el oficio diario de dormir,
de caminar sin rumbo fijo.
Y cuando te me quedas viendo,
el mundo se detiene
y no sé, entonces, si esta gravedad
dejará elevar mi corazón como un globo aerostático,
eterno por los aires.

La ciudad es un repeat

A Diana Barrera y a mi amigo Jorge Páramo.

Después de que se fueron comenzó a llover horrible…
Diana del Mar

Parecía derrumbársenos el suelo con todas sus oquedades.
La ciudad en un repet deliberadamente deambulaba,
ella desaparecía entre la multitud y su belleza resonaba
en cada campanada de la catedral.
En cada paso, el corazón rodaba,
enunciaban los vagones del metro la triste despedida,
saber que jamás verla pudiera ser la realidad.
Llovía, el letargo de la lluvia se acomodaba en los bolsillos del alma,
alzar los brazos para atraparla toda,
para saber que cada lágrima aparecía en precipicio,
……….(una constelación de toda ella derramándose en el cuerpo,
………..sacudiendo cualquier indicio del recuerdo),
soltar los golpes como golpeando algún fantasma,
-como si reventar los puños ante el aire
calmara esta impaciencia al no tenerla-.
Llovía en la ciudad de México
y aquí en el corazón sigue lloviendo, triste, eternamente.

Los años de mi prepa

A Ana Karen Mendoza

Recordé lo años de mi prepa, ahí, en el colegio
donde ahora mi madre es profesora.
Recordé cómo las ventanas de los salones
se me hacían chiquitas y mi cuerpo no podía atravesarlas.
Uno quería salir corriendo, levantar el vuelo,
las alas que se nos van quedando con los años.

Recordé ahí los años de mi prepa.
Esperaba a mamá, de pie, frente a un salón
donde varios alumnos dibujaban quién sabe qué recuerdos.
Y ahí, justo en el momento menos esperado, un ángel apareció
dejando a su paso el halo que emiten, únicamente,
los ángeles más bellos.

Recordé ahí los años de mi prepa,
recordé ahí a Silvio Rodríguez: su canción que suena:
y pasa un ángel, se hace leyenda, y se convierte en amor,
[…] ahora comprendo en total, este silencio mortal,
Ángel que pasa, besa y te abraza, ángel para un final.

Y fue como si en ese momento, todo,
se detuviera de pronto. Y sólo ella, sólo sus ojos volando
cerca de los míos, sólo su cabello orillándose como cuando
la playa no sabe decirle adiós a los oleajes,
sólo sus manos rompiendo el viento y sus pasos.

La prefecta quiso anunciar con el radio entre sus manos
alguna declaración de fe.
Los avioncitos de papel suspendidos en el aire, mi madre
profesora sonriéndole a mi hermana la profe Carolina: estáticas.
y era en el silencio entonces, que pude percatarme a ciencia cierta
de la mirada que logra sin que ella lo pretenda.

Recordé ahí los años de mi prepa,
pero nunca como ahí, había sido el recuerdo
un montón de sentimientos queriéndose salir,
fugaces,
increíbles,
de mi cuerpo.

2954.- SAYAK VALENCIA TRIANA

Sayak Valencia Triana. Tijuana B.C. Méx., 1980.
Doctora Europea en Filosofía, Teoría y Crítica Feminista por la UCM, poeta, ensayista y exhibicionista performática. Al mismo tiempo que es compiladora de la antología Latin Queer 2008'2009, para Centaurea Nigra Ediciones.
Sus poemas han sido publicados en algunas revistas y antologías de México, como: Alforja, Tierra Adentro, Taladro, TextoS, La Línea, Hoja de Poesía, Velocidad Crítica y Otra orilla. ´
Algunos de sus poemas han sido traducidos al francés y al alemán publicados en la revista Los flamencos no comen (Montpellier, 2004) y en Latinlog (Berlín 2007). También ha sido traducida al inglés en la antología bilingue My bed is made of flower y al polaco en la antología poética: México Joven.


Ha publicado ensayos en las revistas Saga (Colombia), Replicante (México) e Inguruak (España). Aparece en las antologías: Breves antologías on line. Alforja. Revista de Poesía, 2008, La luz que va dando nombre. 1965-1985 Veinte años de la poesía última en México. 2007, Nuestra cama es de flores / Our bed is made of flowers. Poesía erótica de escritoras bajacalifornianas, CECUT 2007, La mujer rota (Literalia Editores, 2008), Speaking desde las heridas. Transborder/ transfronterizo Cibertestimonio Writings (septiembre 11, 2001-marzo 11, 2006). Compiled and Edited by Claire Joysmith. Centro de Investigaciones Sociológicas de América del Norte (CISAN)/Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) and Whittier College, California, publishers. Mexico: 2008
Ha sido parte de la Red Arte Joven de Madrid, en el área de Poesía, durante el año 2007.
Ha publicado los libros:
(2010) "Capitalismo Gore." (Melusina, Barcelona).
(2007) "El reverso exacto del texto." (Centaurea Nigra Ediciones, Madrid).
(2004) "Jueves Fausto." (Ediciones de la Esquina / Anortecer, Tijuana).
Su poética se basa en mezclar el lenguaje de la poesía con múltiples lenguajes, por ejemplo, el de la filosofía para crear herramientas para pensar y resistir.
Como artista de performance, sus trabajos se basan en la ocupación del espacio público, a través de un cuerpo queer que interpela los patrones de “normalidad”, conectando con el uso del cuerpo como soporte artístico, político y como centro de múltiples discusiones.

Es Co-fundadora del Interdisciplinario La Línea, grupo feminista que, desde el año 2002, a través de la escritura, la teoría, la producción editorial, el arte audiovisula, la acción en espacio público y el performance hace una exploración crítica del proceso escritural y artístico en el área binacional entre Tijuana (MX)/San Diego (CA) y también en Madrid y Nueva York.

Como miembro del Interdisciplanrio La Línea su trabajo de performance e instalación ha sido expuesto en exposiciones colectivas como:

(2007) "The Other Project."CalArts, Los Angeles, CA, 2006 Terror. Intersection for the Arts, San Francisco, CA.
(2006) "Homelands. Stomping Ground." Los Angeles, CA, (2006) "Todos Somos Migrantes." El Museo Nacional de la Ciudad de México, DF.
(2006) "La semana internacional e inquietante de las Mujeres Invisibles." Casa Refugio, México, DF,
(2006) Diverciudad: Festival Cultural de la Diversidad Amorosa, Sexual y Familiar, Hermosillo SON.
(2006) "Letras a La Calle." Madrid, Spain/Tijuana, BC,
(2004) "Taxi Babel." San Diego Museum of Contemporary Art, San Diego, CA.
(2004) "Transfemmes." The Center: San Diego, CA.
(2004) "Genderbent." The Center: San Diego, CA.
(2004) "Powering Up/Powering Down: International Festival of Radical Media Arts." San Diego, CA.
(2003) "Echoes of the Street." Dept of Space and Land Reclamation. Balazo Gallery, San Francisco CA. Entre otras.




Oraciones / horadaciones


(para el neoyorca de la barba enrarecida.
Yes, indeed, Allen this is for you).



I

¡Bendita tú caminando por esas calles de ventanas empañadas.
desbordante de confines ininteligibles y de rutas equivocadas.
Bendito el veneno en la garganta y el desamor a destiempo y en deshoras.
Bendito el transcurso de los días y las cicatrices en el rostro y los órganos sentimentales.
Bendito el cielo que se graba en los ojos de todos los que se pierden.
Benditas las hecatombes mentales y los brazos abiertos!

¡Benditas tú, yo, mi madre, tu madre!

!Benditas las soledades y los pavimentos que son todos pupilas llorosas.
Bendito el fin del fin y el paraíso del cuerpo.
Benditos los amaneceres con desconocidos, la niebla y la ciudades desventuradas.
Bendito el tiempo que no retorna.
Bendito todo lo que nos vuelve otra cosa, lo que nos desteje
y susurra palabras sin importancias.
Benditos los clavos y los huecos, sin historias inherentes!

II

Morbidísima Acker,

Que mi cuerpo no sea sombra
sino asombro
Que ninguna ley lo sostenga
Que mi deseo pueda más que la noche de lo masculino y sus recelos
Que el triangulo de mi sexo deje de ser inmanencia
Que mis armas sean las letras.

Desafiantísima,
Que mi carne no sucumba
ante mantos y restricciones,
que nunca la toque la verticalidad de la vergüenza,
Que mi cuerpo diseccione diccionarios y
rompa antónimos prístinos.
Que mi carne drague el goce de ser otra.

III

Prodigiosa Wittig,

Que mi cuerpo me pertenezca entero
desde el quimo, el cartílago
hasta el encéfalo y la médula.

Que el olvido mastoideo
Se reagrupe con la precisión biliar de mi latido.

Que el occipucio y la cabeza dejen de estar expropiados

Bizarrísima,
Dame fuerza para pelearme entera,
para luchar vértebra a vértebra
en la conquista de mis secreciones.

Ayúdame a cruzar a nado el río del conocimiento
sin perder las falanges ni los globos oculares.

Fortaléceme en el exilio
de la verticalidad del pronombre
y del aplastante horizonte de Lesbos.

Te ofrezco las venas de mi cuello
por una salida de emergencia.

2953.- ILIANA VARGAS

Iliana Vargas nació en la ciudad de México en 1978. Escribe narrativa y poesía, y se especializa en el cuidado editorial. Estudió Letras Hispánicas en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, donde coordinó el “Encuentro multidisciplinario en torno a lo fantástico”, en 2001. Fue coeditora del fanzine Caligari y formó parte del colectivo Parodia de Vivos. Ha colaborado en las publicaciones impresas y electrónicas Asfáltica, Axxón, Azoth, Blanco Móvil, Cariátide, Hysterias, Grietas y Fatal Espejo, así como en programas radiofónicos dedicados a la literatura. Su trabajo se ha incluido en las antologías de cuento y poesía: Códices en el asfalto. Narradores de la ciudad de México 1970-1990. Generación literaria del Bicentenario (2010); Antes de que las letras se conviertan en arañas (2006); Segunda palabra (2006) y Hasta agotar la existencia III (2007).




Mineral

Entra al silencio
el aire acampanado,
un desliz apenas
el metal que cercena
cuerdas
estambre
maraña de agua
pastizal acerado
sacude el viento
ríspido
y murmura
el decreto de mis ojos
en el universo,
y esa voz alada
que destila fuego
pulveriza la llama
de sangre mineral
donde se esconde El Fénix
y reconstruye el vuelo.






Unicornio negro

Anda,
avispa extraviada
en el pelaje
del unicornio negro.

Suelta tus alas,
des
prende
el aguijón
abre
tus ojos
a la lluvia.

Tu cuerpo
avispa
membrana
transparente
entrega
al signo
que te delata
desde la tierra.










Tromba

Húmeda la sombra de tus pasos
uña encarnada
en el día
que repite a otro
día
en un loop
de golpeteos:
piedra de río
columna
vertebral
de la noche
que parte
aterrorizada
por el llanto de la serpiente
por el caos
que submarino emerge
con la tromba
de una garganta seca
que grita horizonte.
Tromba luz del tren que avanza
en una nube
de piedras:
luciérnagas marinas.











Noche

Zumban animales
centinelas de sus cuevas.

Respiran sacudiendo
cascabeles
de sustancia vegetal
impregnada en sus hocicos,

hojas secas sus ojos
alguna vez de fuego,

piel de comisuras
hurtadas a estrellas caídas
en la guerra con la noche.

Zumban animales
cuadrúpedos
octópodos
antídoto
de insomnio.

Zumban.











Piel

Saliva humedece
pétalos y capullos,
corta
el
aire
corta
la
respiración

Saliva espesa
línea de fuga ruido blanco
aguja
encaja
encaja
encaja
encaja
el filo en piel acartonada:
taxidermia.

Cataclismo

Derrumbe,
azote de estrellas
contra las paredes
mezclan
sus esferas reventadas
con nubes
de hormigas furiosas,
con montículos
de ajolotes
triturados
a mitad de la metamorfosis,
con los dedos
que arrancaste
de tu máquina de escribir,
con la espuma vegetal
que se adhiere
al poro pétreo
para devolver la luz
al aire y al fuego de la noche.








Canto

Hiena en la ciudad: deambula
vibráfono su aullido
el eco

en pasillos
de hospitales
y escuelas encharcadas

en callejones
que apestan a perro húmedo
y a ropa mal lavada.

La lluvia
termina por hundirse
en la noche.

No hay aire ya
para la madrugada.
No hay luz ya
para el día siguiente.
Sólo la música
que libera al universo
y lo devasta.

2952.- CÉSAR SILVA

César Silva Márquez. Nació en Ciudad Juárez, Chihuahua (México) en 1974.
Textos suyos y traducciones, español-inglés, inglés-español, han aparecido en revista nacionales e internacionales. En tres ocasiones ha obtenido la beca David Alfaro Siqueiros que otorga el Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Chihuahua. Textos suyos han sido incluidos en diversas antologías tales como El manantial latente (Tierra Adentro, 2003), Árbol de variada luz (Universidad de Colima, 2002) y Generación 2000 (Tierra Adentro, 2000). Ha publicado los libros: La mujer en la puerta (Editora gob. Edo. Veracruz, 2007), Abcdario (Tierra Adentro, 2006 y 2000), Si fueras en mi sangre un baile de botellas (Ediciones sin nombre / Nod, 2005), Par/ten al alimón con Edgar Rincón Luna (Solar, 2000), ha aparecido en el colectivo El silencio de lo que cae (El ala del tigre, UNAM, 2000). Ganador del premio Binacional de Novela Joven Frontera de Palabras, 2005 con la novela Los cuervos (Tierra Adentro, 2006).



eloísa

los aleros y el agua quemados a las 11 del día
bordan la sombra de mi mujer

ella me dice
que un ángel se le junta en los dedos
que otro más se le va ahogando en los ojos
que su abuelo, trapecista del tiempo
murió a los 100 años

algún murmullo que nace
del polvo la distrae y me pregunta
¿qué se escucha?
¿qué es eso
que se escucha en las puntas
del día?

tu nombre, digo
tu nombre escrito sobre el aire
todas las letras que en ti convergen
la piedra húmeda en tu voz y tu nombre
que las calles festejan,
una cascada potente que pide más agua
esta misma calma de ti del temblor nacido
en la constelación de tu nombre y también
el romper de los grillos en las ramas del día

y toda la pólvora del eco
y todas las alas del mundo agitándose
marcan nuestros pasos

(la mujer en la puerta, editora de gobierno, Veracruz, 2007)











hotel lois

el puerto era una flor cortada en nuestras manos
j. c. becerra



salgo a la noche y entro en la playa
las arenas reciben mis pies
el fresco viento arrastra
olas y hambre
voces sobre todo la voz que acaricia
la moneda que es la mar

aquí estuve en 1993
el hotel lois era azul y la ciudad
se construía alrededor

la vida era una pelea constante
pero entonces qué es la vida
cuando con cerveza
cruzas la mitad del país en auto:
a media mañana te despides
del pacífico
y una noche después el golfo
de méxico pesa como una perla

no te percatas
que este puerto es tuyo
una flor como dijo el poeta
una puerta que cierra
para que el sol caliente los huesos
y el aire nos despeine
y enumere olas y pájaros
el brillo en el ojo de la cerveza

en un bar el arpa desgaja notas
parte en dos la música
y la fiesta es el anzuelo
donde el mar devora
una flor de barcos

tampoco sabía que mis amigos
se destrozarían poco a poco
yo que viví el naufragio dulce
cómo lo iba a saber
si las ciudades se arremolinaban
en el licor
y la vida era libros
que pensaba escribir
el júbilo estaba a mis pies
y la pasajera edad
tomaba el sol a sus anchas

en 1993 tenía 19 años
ahora el lois esplendoroso me llama
el bar abre tantas cervezas para arroparme









superhéroe

la calma es
polvo verde y costura que domina
porque no se trata de esconder

huracán ante la disculpa
del rostro que duda
¿puede bajar el volumen?¿me da permiso?

en los dientes la voz deja sombras

meditar es entonces sacudir
la arruga en el atuendo
la delgadez de un cuerpo lleno de hambre
cuerpo calígula, muerte que abarranca
y no sucede

avanza por la sacudida ciudad el monstruo
como aire a 300 km/hr

golpeas porque odias lo que te odia
igual que a un hermano en las sienes

abres la puerta y recorres pasillos de ojos
abres, como quien abre la ira, la pólvora
suburbios sutiles de sangre
en la vena de la mujer débil
que tú y el otro aman

él mismo en una cámara de proyectiles
mismo temperamento, bomba que respira
lacio como las hojas lacias, lacio
¿y la puerta en los ojos?¿y la llave de puños?

un terremoto humano cruza las calles
vidrio hacia arriba sin fuego ni máscara
bostezo tan fuerte de quien huye

somos testigos
del polvorín que tiembla en tus manos

sabrán de ti las calles
pasos más allá que derrumban






CARNE ASADA

cada mañana del último sábado del mes
avanza como iceberg en medio de gente
sin tocar ni ser tocado
con un cesto blanco entre los corredores del súper

lleva 2 kilogramos de carne
lleva sal de roca y cerveza

en abril compró entraña y vacío que coció
a fuego directo en su jardín
lejos de los autos
y las horas colgadas en alambres telefónicos

hoy lleva costilla y lomo y piensa
en la necesaria blancura del carbón

su mente está lejos de la catástrofe
lejos de la habana donde se hacen largas filas para comer un helado
lejos de asaltantes y fuegos menos generosos

ya se imagina el jugo ligero de costilla, el sabor del hueso
la grasa delgada que atraviesa el lomo

es fin de mes y el hambre nos toca
la sal penetra la costilla lentamente
ya escuchamos el asado entre banderas de llama

una mano sujeta una cerveza
la carne huele a siglos de sangre y cacería

(2005)

SUPERMERCADO

el carnicero tiene sangre en los brazos
escribe mi orden y despacha hipnóticamente

es carnicero desde hace 20 años
y conoce el precio de los amores
como la forma de sus cuchillos y el filo de la carne
y de vez en cuando bebe alcohol en las fiestas largas
con sus hermanos abogados y policías

este carnicero pudo haber sido mi pariente
escribe la orden
mientras taja preciso
entre la carne roja
y los huesos helados de historias como la suya

sobre la sangre luces cuelgan
escurriendo sus vidas

(2005)